Poema de Antonio Requeni

 

Hoy es lunes, mañana será martes,

vendrán luego los miércoles y jueves,

después los viernes, sábados, domingos;

días iguales a los otros días,

pero con miedo y con olor a muerte.

¿Qué hacer? ¿Qué hacer? Todo parece extraño.

¿Quién podría venir a liberarnos

de este lento y tedioso cautiverio?

Como Cervantes en Argel, soñando

tras el rescate con su don Quijote;

como Bocaccio urdiendo con amigos

pícaros cuentos, lejos de la peste.

Siempre nos salva la literatura.

 

© Antonio Requeni

Poema de Diego Roel

 

Resurrección de Lázaro

(Verano de 1410) 

 

Mientras dormía

el Ángel abrió su boca en mi cabeza:

 

«Dame siempre de comer el Pez de la Fuente,

el más grande, el puro, el que ha pescado la Virgen.

 

Dame también el Vino mezclado con Agua,

ése que ofrecen con Pan.

 

Dame el Cuerpo y la Sangre».

 

© Diego Roel

Poema de Mónica Rosenblum

 

8 Caín dijo a su hermano Abel: "Salgamos al campo".

Y cuando estuvieron en el campo, se abalanzó

sobre su hermano y le mató.

GENESIS 4:8 Santa Biblia, Versión Reina Valera, 1960. 

 

¿así pijama rayado

y medio dormido

te siguió Abel?

 

hay una confianza

un no dudar

cuando alguien

cercano

nos dice vení

o vení mirá

y vamos detrás

esperando algo

o nada especial

vamos sin dudar

distraídos tal vez

pensando en otra cosa

a veces

ni siquiera intrigados

vamos  porque

nos dijo vení,

y vení alcanza para ir detrás

puede tratarse de algo importante

de algo pequeño

de algo para uno

o para el otro

simplemente vamos

por quien nos convoca

 

© Mónica Rosenblum

Poema de Víctor “Pajarito” Cuello

 

Jonathan

 

A Jonathan le falta la pierna derecha.

Y unos dientes

Y una casa.

Pero no le falta el humor.

Ríe con el plato de fideos en mano.

Ríe mientras alcanza los vasos.

Ríe, aunque recuerde el suelo frío lejos de Tilisarao y una cama.

La risa de Jonathan camina por toda la casa.

La risa de Jonathan es otra muleta. La mas firme y necesaria.

 

© Víctor Pajarito Cuello

Poema de Myriam Arcerito

 

Ser Mujer

 

En el hueco penumbroso del horror

vas formando fila

                                     en las huestes

de mujeres devastadas/

hecha pedazos

 por dentro y por fuera 

 

/estarás sin embargo

lista 

       decidida a ser escuchada

aunque te hayan silenciado

               con total impunidad

 

/romperás una vez más las barreras

sin cargar

                mochilas de plomo

 

/serás capaz finalmente

de expresar la injusticia

tan ciega como  la noche

                        de luna eclipsada

 

/y en esos límites del cielo raso

con los pies descalzos

 a pocos metros

 de lo que fuera tu celda hasta hoy

un grito simbólico reducirá  mordazas

 

/en el abrazo común

                          se sortearan las piedras

para despertar

                          pensando

 en un nuevo tiempo

                    que no soportará 

                                     vendas en los ojos.

 

© Myriam Arcerito

Poema de Martha Plaul de Rocha

 

Encuentro

 

Va por el reflejo de un espejismo

o por la calleja oculta de la sinrazón

Va y viene en espera

sin saber qué viento insurrecto

se avendrá a golpetear su incertidumbre

Entonces

vislumbra un portal

Se abre con una mano que se prende a la suya

y se inundan de letras de frases de propósitos

La calleja /ahora/ brilla con la luz de la literatura

Encontró el camino

 

© Martha Plaul de Rocha

Poema de Celina Feuerstein

 

-En España

 

Granada tierra soñada

la que en la ducha cantaba mi padre

la de la mágica Alhambra

 

¿será su terracota el color

que llevaré por siempre

en mis entrañas?

 

¿y sus cúpulas y azules

sus dorados arabescos

sus filigranas?

 

caminamos Albaicín

subiendo y bajando callecitas

 

y en el Paseo de los tristes

miramos correr el río

hipnotizadas

 

dicen que fue de los tristes

no encontraron oro y desemboca

en un cementerio

 

pero esta tarde para nosotras

es feliz

el Paseo de los vivos

 

como el sendero del flamenco

en Sacromonte

cuevas gitanas 

 

© Celina Feuerstein

Poema de Daniel Ocaranza

 

 

En esta tierra el frío no existe

el invierno es un bostezo

de resolana y naftalina.

Días grises

calientes

asoman

y se llevan a los desprevenidos.

Los arrojan contra las vías

los dejan pendiendo de una correa

bajo un techo de chapa

los duermen con dos o tres blisters

les gatillan en la sien

los jalan al río      no los devuelven más.

Otros lloran

huérfanos   

preguntan

en esos días

de viento caliente

los desprevenidos

dónde están.

 

© Daniel Ocaranza

Poema de Anamaría Mayol

 

SOY EL ROSTRO DE TODAS

 

a veces soy la niña

que  desapareció temprano

que no  volvió a su casa

que halló la muerte

como un pájaro en el crepúsculo

 

a veces el aullido

de una madre después de la certeza

 

el cuerpo masacrado de los nombres

 

a veces soy

lo que queda después

lo roto

 

una mujer dañada

 

la que se fue y volvió

desde la muerte

 

y a veces

cuando escribo

y no encuentro palabras

sólo lluvias

 

soy el rostro de todas

 

© Anamaría Mayol

Poema de Griselda Rulfo

 

Un lobo clava los colmillos

en tu garganta.

 

Pétalo rojo

se dibuja

sobre el pecho.

 

Huye el aire

ahogando la voz

que no se calla.

 

Desgarra la piel

que ya no cubre

las curvas ultrajadas

de tu cuerpo.

 

Bebe con ansias

tu sangre cálida

mientras huye

 

la mirada.

 

© Griselda Rulfo

Poema de Carlos Aprea

  

el ausente

 

sobre la piel tendida de la tarde,

sobre el murmullo de los indolentes y desatentos, que nada más

pasan,

sobre los párpados cerrados del ausente,

sobre el fino vello de sus manos desplegadas en las rodillas,

sobre las mejillas entibiadas por el tenue sol que las ilumina,

aire

soplo de la vida, fresco silencio en la

calma engañosa del perdido en sí,

pausa entre tormentas,

reencuentro con la propia respiración,

la identidad a partir del propio ritmo,

ceremonia silenciosa del sentido que vuelve,

el ausente respira

una pequeña paz, un breve descanso,

pausa entre tormentas,

ensimismado en su jardín incesante,

allí, en el cerebro, donde transcurre intacto

como era entonces,

escurridiza memoria del deseo más bello,

jardín mecido como nosotros

por este aire

venido de una región que creíamos muerta,

vuelve,

calma perdida, pulso incesante,

y despiértanos

promesas, entusiasmos,

certeza de la próxima mañana,

aire

déjame respirarte

bajo el cielo enrojecido del día que huye,

hacia el oeste del parque, hacia el oeste de la ciudad,

hacia el fin del mundo.

 

© Carlos Aprea

Poema de Sylvia Cirilho

Nadie ha visitado mi cuerpo en estos días

 

nadie que sepa que eras vos quien sabe el amarillo de mis ojos cuando tomo vino o huelo especias y hojas.

 

Todo puedo negar

salvo tu olor a cúrcuma fresca,

 

todo puedo disimular

salvo lo mordiente  que se mueve dentro mio, la fruta y morder el sol entero, Morder digo  y

por eso,

 

te pediría  que acordemos

 

en cuál parte de mi espalda

te detendrías a visitarme y

 

 en qué hora de la noche

 tus caballos  lomo de sándalo van a galoparme de nuevo.

 

Algo acontece cuando apaga el día.

 

© Sylvia Cirilho

(Foto enviada por la autora)

Poema de Nélida Cañas

 

 

Leyendo a Byung- Chul Han quien afirma que la nueva tiranía es ser feliz y agregaría ser fuerte "todo el tiempo", creo que estos mandatos nos anestesian y no nos permiten aceptar los matices que la vida ofrece.

 

Elogio a la fragilidad

 

ser vulnerable

como un pétalo que cae

sin estridencias.

 

Lamerse las heridas

como los perros

con su lengua tibia

 

sin los bordes de la herida

no es posible la luz

de la palabra

 

permitirse lo frágil

la llovizna gris

la encrucijada de la ternura

ante el dolor

doblarse como un junco

tocar el borde

de la propia sombra

 

deletrear el zumbido

de una abeja

cantar bajo su influjo

libando entre las flores

 

tender las manos pródigas

alcanzar lo pleno y lo vacío

como una jardinera

que cultiva la tierra

y espera la semilla

el brote los zarcillos

el imperio de lo frágil

en la gracia fecunda

de la flor.

 

© Nélida Cañas

Poema de Eduardo Pocztaruk

 

mi vieja

 

viajo a tu encuentro por el túnel del tiempo

dando giros trompos cabriolas en el aire

y soy el tony newman del subdesarrollo mi personaje

favorito entonces claro nada puede fallar

 

voy con mi remera a rayas

la misma que usaba los sábados

para dar la vuelta al perro y vos

me esperás en la gran cocina de casa

con la fuente llena de canelones de choclo

uf! ese sabor único del relleno

que con tus manos cocinabas en areco

 

bajito me decías ahí tenés lo tuyo y entonces

el festín soñado sobrante escondido de las garras

de mis hermanos para que el más chico lo devore

 

hagamos los ejercicios de memoria vieja

aquellos de la amia otra vez

o no pará pará    tengo una mejor idea

te digo algunos nombres

mis compañeros de escuela y vos

me respondés los apellidos

 

dale dale    juguemos de nuevo

antes que la máquina del tiempo

falle inexorable y nos traiga

otra vez a esta realidad

 

© Eduardo Pocztaruk

Poema de Teresa Gerez

 

SED

 

Todavía resuena en mi corazón

el pedido de aquel homeless

"Tengo sed"

y la impotencia de mis dos monedas

insuficientes

para alcanzarlo en su necesidad.

-Tengo sed

sed sed resuena en mi cuerpo

como eco

de los cristos callejeros.

 

Aquí todas las aguas de mi llanto

sin poder hacer aparecer una pepita de oro

detrás de mi oreja.

Porque nunca fui buena

para materializar

más bien soy de esas

que se derriten como muñeca de sal

cuando toca el mar de sed de los otros

sin poder saciarla.

 

© teremimigerez

Texto de Sonia Quevedo

 

María

 

Y María…/ vestida de blanco miraba al espejo/ y repasaba canas con brillo de plata/ y sus ojos secos evocaban lágrimas.

Y giraba María…/ y cambiaba de lado reclinada siempre sobre el hombro izquierdo.

Y soñaba María…/ y vestía y jugaba en su nube blanca.

Posaba María y giraba…/ con su brillo en plata y su traje blanco/ evocando siempre/ sus antiguas lágrimas.

 

© Sonia Quevedo

Poema de Ramón Altamirano

 

LUNITA  

 

Subo

en primavera subo

 

Trepado a la rama más alta del paraíso

subo a ver de cerca

la luna

una riña de pimpollos

un florecer de azahares

 

Lo que yo más siento 

el sueño que quiere cantar así

como Ramonita canta en los parlantes del Puni

en la radio de Margarita

en las manos de los gurises haciendo altavoces

 

El baile ya empieza 

de allá llega un resplandor

tiras de foquitos 

-luciérnagas de alumbrar

el apriete del pobrerío-

 

De noche los naranjales

suena la cordiona

y la voz mecida en el agua jabonosa 

se filtra entre los timbós y brachichitos

de lo que quiso ser una avenida

 

Sentada en su silla petisa

lavandera de todos

paseando su luz 

la abuela dice

ese es mi hijo Paico

y qué lindo que canta 

 

Ahora  que estamos solos

entre las chilcas se asoma tu promesa lunar

y el sueño  se hace voz tirado en el pastizal

 

Bailamos

El  naranjo que floreció en la luna

desparrama primavera y  baña  nuestra desnudez

 

Ya  no andaré llevando el sueño sin voz

 

Con este fuego pequeño que canta

puedo morirme despacito mientras la luna se va 

  

“Lunita” remite a “Lunita de Taraguï”  (Chámame) de  Edgar Romero Maciel (música) y Albérico Mansilla (letra). Mi poema se inspiró en la versión de la gran Ramona Galarza.

 

© Ramón Altamirano

Poema de Carina Paz

  

SOLO 

 

Todos aquí lo sabemos.

Hay días en los que Dios no escucha

y la noche parece un esqueleto de quebracho

y el vino quema como una sortija de oro en llamas.

 

Entonces corrompemos los deseos

empeñamos los sueños

suicidamos a un hombre, alguna mujer

nos escondemos debajo de un andamio

de memoria y plomo

para que nadie vea

lo que significa morir solo

 

                                   y despacio.

 

© Carina Paz

Poema de Karina Macció

  

Temporal todo el tiempo

Te dedico la abstinencia húmeda

el sol que se guarda mientras llueve sudestada en octubre

inconcebible

este temporal que golpea mis ventanas

me agita

me asusta

tanto sentir.

 

© Karina Macció

Poema de Fabiana León

  

Amigos como barcos esperan tu silencio

o el fragor de las risas.

aguardan que asumas tus errores

con la calma de la baja marea

ofrecen su buena madera para acunarte

en las tormentas.

así  coloridos y sólidos están en tu orilla   

     siempre.

 

© Fabiana León

Poema de David Sorbille

  

Aquellos maestros del corazón

“La poesía no se escribe,

-hija del asombro- se alumbra”

Marcos Silber

 

Una fuerte lluvia va a caer anunció Bob Dylan

el día que Bukowski tiró una chequera por la ventana 

y un émulo del hombre de las patas de chivo

cabalgó junto al rebelde Cummings en un circo.

 

Aquellos maestros del corazón de Delmore Schwartz

y los mágicos blues africanos de Leroi Jones

se unieron a la nómina con Frank O’Hara

en el camino de Stevens y Robert Frost.

 

Los rostros en la multitud fueron como esos versos 

que habitaron en el imaginario de Ezra Pound

mientras el poema se reflejaba en el espejo

de William Carlos Williams y Robert Lowell.

 

La imagen de Grimberg en las arenas del Chancay

fue tan solo una hija del asombro que nació

como el canto de los hombres que celebran

las Hojas de Hierba del maestro Walt Whitman.

 

© David Sorbille