Poema de Paulina Juszko

VIAJE

tan repetido

 hacia la patria

   flecha de fuego en busca del blanco

   bajo cielos eternamente cargados de lluvia

    sueño de un mar amante depositándonos en playas

   infinita/eternamente doradas

     espejismos deslumbrantes engarzados en el paisaje matemático

 fuentes inagotables

     misteriosas bestias de Rousseau grandes gatos de Blake

     acechando entre el follaje o en poses de maniquí

y una luz

  elástica densa demente

   que se deja beber nos transita las entrañas

   hasta lo más hondo

    donde los veranos delirantes de la infancia.

© Paulina Juszko

Poema de David Rosales

PARES

Somos

espiga

albaricoque

brasa inmóvil,

No, aún no sabemos,

que amar es el sino,

que tenemos a la ternura por lluvia,

la soledad fuera de casa,

la pasión a flor de manos.

© David Rosales

Poema de Raquel Fernández

SALLY’S SONG

Si yo tuviera diecisiete años

te diría

que hay algo en el viento.

Si tuviera diecisiete años o si fuera

un personaje de Tim Burton,

una muñeca hecha de remiendos

(yo también estoy remendada

pero a mí me duelen las costuras,

y esa manía tuya de tajearme el alma,

y esta manía mía de desnudarme hasta el llanto).

Si yo tuviera diecisiete años,

si  fuera una muñeca que nunca abrió las piernas,

que nunca tuvo como ruta el hambre,

que nunca salió a la calle con un vestido nuevo

para que un hombre cualquiera

(vos, vos, vos)

la convirtiera en reina, puta, poema,

te diría

que hay algo en el viento.

Te cantaría, amor, te cantaría.

Te cantaría

y no me dolerías tanto.

© Raquel Fernández

Poema de Miguel Oyarzábal

Mi garúa

Garúa.

Se me encoge la mirada;

no es por vos,

ni por ninguna otra.

Es una dolencia antigua,

una enfermedad vieja.

Cómo explicarte:

Es el desamparo frente al reloj pulsera,

a un picaporte,

a la ventana.

En fin,

no me hagas caso.

© Miguel Oyarzábal

Poema de María Laura Coppié

 

Él vio, ella vio 

¿No es demasiado truculento

para vos?, me dice

quien me conoce desde

que ni yo sabía quién era.

Claro, no sabe que ya

no me ven esos espejos

la mirada que modificó el espanto.

Que no nado entre tornasoles,

que ahora abrazo cactus y

aprendí a afilar cuchillos,

sólo bordo del plateado que dejan

las babosas a su paso.

Enhebro husos malditos que todo lastiman.

Me maravilla el caleidoscopio de la sangre,

desconfío del mimo,

le rezo a un asesino serial, mi super héroe favorito,

invento patologías ásperas,

diseño más crímenes que tormentas.

Y sigo hablando con los perros

pero soy yo la que ladra más fuerte.

Mi amor de hoy no conocerá

aquella paciencia de valle

ni dormirá conmigo

siestas libando palabritas.

No se encontrará a la asombrada,

a la sedosa, a la frutal yo.

Mi amor de hoy ya no canta

quizás porque sin saberlo

su mano joven me extraña.

© María Laura Coppié

Poema de Sonia Rabinovich

                                   A mi madre

Caminé con su cuerpo entre los brazos

durante toda la noche.

Recorrí insomne los pasillos de la casa

con el cuerpo de su lágrima                      

apoyado en el pecho.

Caminé llevándola, hamacándola

a un consuelo que la devuelva a la boca

que hoy no acepta el trípode de la pena.

Antes se transformó en agujero

y después llegaron  los silencios.

La llevé , apoyada su impotencia

sobre mi hombro, durante toda la noche,

y caminé con sus piernas hasta quedar exhausta.

Caminé toda la noche con el dolor

de madre entre los brazos

y ahora escribo, dormida sobre sus ojos

sintiéndola erguirse      

entre la nebulosa de unos tacos aguja

mientras se acomoda el pañuelo frente al espejo.

© Sonia Rabinovich

Poema de Máximo Ballester

POEMA DE AUTOAYUDA nº 14

Considérese a sí mismo como un milagro.

Usted es único e irrepetible.

Nada tiene más valor que su vida.

Aléjese de pensamientos negativos o dudas.

Deje de ser juez de usted mismo. Pero antes

declárese inimputable.

© Máximo Ballester

Poema de Yanina Audisio

COSA

Una cosa como el disimulo

Llenando un espacio

Una cosa como la forma de vos

Nacido en eso que montás

El escenario de la caída

Te respira cerca

Una cosa como la casa

Que no alcanza a sostenerte bien

Y esa caja o ese cuarto

O ese fragmento de sueño

Mal dormido

Una cosa esquiva

Y sonreír apenas

Una cosa explorando debajo

Y el nombre muerto de todas las cosas

Una cosa miente entre los dientes

Que no mostrás

Una cosa se erige

Una cosa pesada que inmuta

La catástrofe

La planta no se secó a tiempo

Nada arde entre tus manos

Puede ser

Hoy o mañana

El disparo de la cosa

Encima del mundo que te sostiene

El disparo de la cosa

Encima tuyo.

© Yanina Audisio

Poema de Roberto Abad Jordán

AUTOR ELIMINADO POR EL PROPIETARIO DEL BLOG

                 

    

Poema de Silvana Merlo

Fuego que hiere

mis manos se desintegran

hasta contener tu dolor

mis manos se adormecen

en una pesadilla que transita

por oscuros pasillos:

                damas antiguas

niñas hablando idiomas extraños

que no se parecen a mí

ni a mi infancia

mis manos no imaginan

ni dibujan rostros rotos

ni escriben con una aguja de agua 

sólo intuyen

lo extraño

lo que no existe

lo que no se cree.

© Silvana Merlo

Poema de Yamil Dora

quién trajo este barco

a este puerto

qué mano buscando mi alma

apretó el botón

del dolor

quién trajo esta angustia

de enero

y quién vació mi bolsillo

quién juega conmigo

su juego

y le habla de mi

mal a dios

domingo de enero

te vi

y no estabas conmigo

© Yamil Dora

Poema de Teresa Gerez

DUDA

Después de haber leído esos poemas

que escribí pensando en vos,

me preguntaron:

de amor, no?

Respondí rápidamente que sí.

Ahora que lo pienso bien,

no sé.

© Teresa Gerez

Texto de Nora Coria

RENACER

Wayra… Wayra... dice en voz baja una de las warmis mayores mientras arropa con tejidos de llama al pequeño que duerme a su lado, a la intemperie, junto al círculo de piedras donde impera el Fuego.

Es que esta noche el Viento sopla fuerte en Los Andes y es necesario aplacarlo susurrando su nombre. Será el solsticio de invierno y todo volverá a nacer cuando el Sol se presente para iniciar un nuevo ciclo.

Wayra… Wayra…

Esta noche el Fuego es centro de consideración en muchos puntos de la América profunda. Miles de ojos sostenidos en las llamas a un mismo tiempo en torno al círculo que iguala.

La luna es una exigua fuente de luz.

Arde la leña, crepitan las astillas.

Se intuyen cuerpos, manos, bocas.

Las miradas aprenden el encuentro entre destellos.

Wayra... Wayra...

En Lengua Madre, un Abuelo inicia la ceremonia. Su aliento vibra en el silencio, su voz añosa se agiganta transmitiendo la fuerza del “Buen vivir”. El Inti Raymi aviva en las almas la certeza de esa única opción.

Fragancia de sagrada coca y humo blanco de copal ascienden enlazando Tierra y Cielo.

La palabra hermano creció hacia el amanecer. 

Y el Inti se manifiesta encendido.

Púrpura.

Naranja. 

Oro.

Wayra... Wayra...

El Viento obstinado aún busca melodías entre espinas de cardones.

Wayra... Wayra...

© Nora Coria

Poema de Elisa Dejistani

 

EXILIO PARA NO MORIR  

Despertar atraída por antiguos sitios

donde el vértigo es riesgo

de saberse enclavada en la tierra

sin embargo ajena

extraña

en un exilio para no morir.

Porque tiene infinitas pausas

este querer encontrarse

para someterse a una ley implacable.

Cuídate de la ruptura que surge filosa

y aprendió a volar a solas.

Cuídate de esos pesados sepulcros

de la tierra

para rehacer un gesto extraviado

aquí dentro: en esta jaula orgánica

continente de pájaros perdidos.

Quizás  vuelva a contarte

aquello que nunca creíste

con una voz indudable

esa que restituya la palabra exacta

pronunciada con labios anteriores

a este tiempo

de sombras agoreras.

© Elisa Dejistani

Poema de Catalina Boccardo

Pluma

insensato arrojarse

frenar la última décima de un precipicio

 el pájaro en su porte de seguridad 

cobra significados

pluma

sostén inconcluso

© Catalina Boccardo

Poema de Antonia Taleti

Del amor desconocido

me gustan las maneras

a  qué budacristoalá

o como lo llamen

dar las gracias por

el árbol florecido

el solcito detrás del vidrio

el abrazo del compañero

la cerveza compartida.

             © Antonia Taleti

Poema de Cecilia Glanzmann

TELAR CELESTE

 La Creación creándose… En alabanza y en silencio. 

                                   C.G.

Fíjate en lo que dices

y en lo que cuentas,

fíjate en lo que dice

al otro

el telar celeste.

© Cecilia Glanzmann

Poema de Daniel Martínez

TESTAMENTO 

Mis cartas de amor

mi biblioteca de Babel

mi Quijote de papel

mi eterna ilusión 

mis sueños mis dudas

mi discreto equipaje

mis fotos de viaje

mi retrato de Neruda 

mis copias de Monet

mis caleidoscopios

mi alma de cronopio

y mi minuto de fe 

mis fósforos tallados

mi colección de sacapuntas

mi mejor pregunta

mi secreto guardado 

mis recetas de cocina 

mis discos de jazz 

mi rincón de paz

mi canción preferida 

mi sombra mi huella

mi vino mi pan

mi cielo mi mar

mi reloj de arena 

mi ternura y mi pena

y todo lo que viví

y todo lo que perdí

dejo a este poema

 © Daniel Martínez

Poema de Cecilia González Gerardi

Rojiza,
hasta la carne,
horadando,
limpia,
la aguja del silencio.

Orificio sin salida
el hueco de tu no-presencia.

 
© Cecilia González Gerardi

Poema de Beatriz Arias

La noche joven asesina al sol,

se alzan los pájaros

como niños luminosos,

un horizonte violeta

me traduce la vida.

Estoy aquí,

dueña de las horas que envejecen

y cuento las heridas

de una mariposa moribunda

© Beatriz Arias

Poema de Carmen Amato

Tatuajes y Grafittis

En esta ciudad me ha sorprendido

la educación de los estudiantes,

ellos no rayan las paredes

con consignas ni grafitean los muros;

civilizadamente hacen sus pintas

con gises de colores en el piso

a lo largo del corredor principal

que va desde la calle Universidad

hasta el Memorial Union:

protestan contra la marginalidad,

apoyan a los demócratas

y a las tropas,  invitan a la reflexión

ante las elecciones,  sobre la libre

elección sexual  y la próxima venida

de Cristo.

Es hermoso estar en el primer mundo,

donde la Propiedad Privada es un derecho

y su respeto un deber sagrado,

donde los  estudiantes reservan el grafitti

para plasmarlo en sus cuerpos.

© Carmen Amato

Poema de Teresa Vaccaro

BILLAR A TRES BANDAS

                               A Sebastián, mi padre.

Circa 1945. 

Dos hombres de saco y corbata. 

Engominados. 

Gemelos en los puños de la camisa. 

Un cigarrillo esperando. 

Chicos curiosos atrás. 

Paño, taco, tiza. 

De chiripa lograrán la carambola. 

Tal vez en el Café Dante de la Avenida Boedo.

Billar a tres bandas. 

Buenos Aires en sepia. 

Amistad duradera.

© Teresa Vaccaro

Foto enviada por la autora del poema

Poema de Amalia Mercedes Abaria

EL INOCENTE

Y en el ensueño,

ya no lucha

las piedras

una por una

le golpean la espalda.

Los otros miran

gozosamente

murmurando  sobre mortajas

y epitafios.

Ahora el inocente

recuerda aquel día

cuando su madre

y un Ángel?

besaron sus manos.

Inertes buscarán

nuevamente la plena luz

antes de llegar a esta tierra,

a este polvo, a esta nada.

© Amalia M. Abaria

Poema de Ana Guillot

yo era la pequeña

detrás del árbol, la tila

yo era la pequeña

en la sala de espera

de cada circunstancia

mirando de reojo

el sexo inmaculado

las costumbres

(el vientre a ras del piso

no dice lo que zumba)

(el vientre a ras del piso

esconde verborragias y placeres)

yo era la pequeña abrazada al árbol caudal

morada y desnuda

(los padres se abrazan 

poco

diluyen los gemidos

y el arte de cantar

son austeros sensibles laboriosos)

/ella cuece rosales aunque sea pequeña

quiere conocer

lo que duele

los picos de las aves

en su almohada

(el vientre a ras del piso es una esponja

un abrevadero de aguas)

(el vientre a ras del piso

promete vino y pan)/

© Ana Guillot

Poema de Mónica Angelino

   

humedad 

pintura blanca anti hongos 

en las paredes 

y la sensación gris 

que avecina la tormenta. 

© Mónica Angelino

Poema de Fabiana León

Domingo

Las certezas

se descalzan

las tardes

de domingo

muerden

nuestros talones

quieren saber

cómo seguir

mañana.

© Fabiana León

Prosa de Flavio Crescenzi

Balada para lo que sí vuelve 

     Todo en vos suena a futuro. Lo dicen mis brazos que se extienden, lo dice el viento en su sentencia, lo claman las campanas de un templo que se hunde. No sé tu voz ni tus recelos, no sé si hay huesos en los guantes, pero ya me han brotado mares de los ojos y un pez enorme se ha comido mi orgullo en dos mordiscos. Hay un revés de sombras en mi boca, ya se las escucha volver a sus corrales, tienen miedo de nosotros cuando tejemos brumas polvorientas, miel de estambre, pájaros que explotan de funestos perdiendo su gordura. Sobran las palabras, falta un cuerpo; sobran los cuerpos, falta un grito. Me he puesto pestañas de aluminio para que el sol no me enceguezca, me he puesto tu recuerdo de risas como líneas, toda eras de vidrio si tu palabra me marcaba, toda de una dulzura añeja y conocida. Sobran las palabras, falta un cuerpo; sobran los cuerpos, falta un grito. Tu rostro es un palacio del que debo rescatarte, las nubes se enciman como heraldos y cambiarán este buen clima. Ya piafan los caballos su coz de siete trinos y no hay relincho que quepa en un anzuelo. Sos la hermosura que viene a hacer justicia en un desierto de morsas que se expande, sos la hermosura y ya no importa. Sobran las palabras, falta un cuerpo; sobran los cuerpos, falta un grito. Me encadenaré a tu alma bulliciosa como un preso a la piedra que lo guía, me haré tu sombra compañera por los próximos eclipses, por los próximos fulgores y te haré saber de dónde hemos venido y hacia dónde vamos para amarnos. Que nos teman los cuervos pendencieros, que nos tema la estéril vanidad de los narcisos, que nos teman, vida mía, que nos teman. Sobran las palabras, falta un cuerpo; sobran los cuerpos, falta un grito. Un huracán guarda su semilla dentro tuyo, yo recogeré toda cosecha.

© Flavio Crescenzi

Poema de Claudia Ainchil

SI NO ESTUVIERA AQUI...

En un bar, en una taza de café

tumulto de humanos solitarios

cierta joven lee, nadie interrumpe su destino

cada universo intimo

aislado

es la música

son aromas contrastando silencios

un mortal y su mirada acribillada

un cascaron de proa

un ayer

quizás descartable

desiguales hormigas en su propia maraña

expresiones alertas que caminan sin moverse

un mundo demasiado ensimismado…

si no estuviera aquí

donde estaría?...

alguien ríe, nos damos vuelta

afuera de estas cuatro paredes se desata el tiempo

un tiempo que nunca se detiene..

© Claudia Ainchil

Poema de Gustavo Borga

algunos

poetas

dan

saltitos

se

esconden

gritan

hacen

cosquillas

ríen

clavan poemas

en los ojos

chupan

la sangre

asesinan

© Gustavo Borga

Poema de Laura Panizo

  

Secuencias

Que ocurra la huella

en el empedrado

y que la noche se sostenga

en aquel recuerdo.

Infeliz aquel

que no deja rastro

al pasar.

© Laura Panizo

Poema de Jorge Moreno de los Santos

        Ser musgo,

ser átomo,

ser burbuja,

ser una policroma invención

de niños y de sábados.

         Algo más que huesos y cadencias,

algo más que brújula deshabitada en el transcurso.

        Acaso dulces:

como un mar atardecido.

Dóciles como la tierra mojada

y perdurables como cigüeñas y campanarios.

         Ser travesía

que ignora,

que todo acaba

donde todo empieza.

© Jorge Moreno de los Santos

Poema de Clelia Bercovich

Al poeta que perdió  un sauce

Con el súbito despertar de los veranos

Olvido  la trenza oscura que ato

y desato cada noche

Como si un final adormilado

fuese la única respuesta

Veo el sauce  inclinándose

el  imperativo deseo

 su cabellera que toca  el agua

Escucho  el canto del pájaro

 que hizo nido junto mi ventana

Sabe de su vida breve

 y canta

Hasta el final será  el trino

Veo el sauce  en el río

Lejos

© Clelia Bercovich

Foto: Gustavo Tisocco

Poema de Marizel Estonllo

Alrededor  de la tarde

                            a Jorge  Cabrera

Esta hora en la que el sol pone su mano en los edificios laterales.

Hora donde dejamos las armas porque empieza el amor

Esta hora que es ciertamente dulce porque prevalece en su tibieza.

Soporta lo que es certero y final.

Todavía podemos alejar la muerte, distraerla,

Desatenderla. Desalentarla.

Ella se demora en los ojos de los locos

donde la furia y el pánico son los sellos

de las dos  manos que abren la desesperación.

No hubo dios del miedo, no hubo dios del dolor.

Pero la locura fue del dolor  su última defensa.

Y luego la  apacible tarde de los poemas griegos,

Sus consecuentes secretos

La única manera de conocerse en la amplia fantasía del  deseo

en la grieta movediza del sueño.

En la dulce caricia de la amistad.

Haber dejado de apurar los rumbos

Hacerse agua y deslizarse.

Juntar caracoles en la costa, para nada, para ningún fin.

Acercarse hasta la orilla sin haber dejado ninguna tristeza interrumpida,

ningún dolor apremiado.

Solamente el cauce limpio, la tierra abonada,

un poema escrito  en una habitación a plena oscuridad.

Una hoja iluminada, abierta  en la plenitud de lo otorgado .

Y ese gesto  se aproxima alrededor de la tarde, 

Como un oportuno modo de estar. 

© MARIZEL  ESTONLLO