Poema de Edna Pozzi

Y una tarde de luces y caballos

tomaste un color de malva

una definitiva lejanía. 

Fue por dejarte ir

por permitirte cazar en los bañados

una garza rosada

por no haberte enseñado la belleza

ni tocado tu pelo con perfumes de oriente. 

Por quedarme a esperar

esa miseria

de luz que llegaba con Mayo.

 

© Edna Pozzi

Poema de Graciela Caprarulo

cuál luz

que de sus labios bebe

intenta eludir

la multitud de trampas 

de qué habla

cuando dice del hambre

en el último espasmo

de la ausencia 

el animal aúlla

su esteparia soledad

cuál flujo

perpetra en el poema

sus ojos amarillos 

y el conocido gesto

que vomita nostalgia

 

© Graciela Caprarulo

Poema de María Paula Mones Ruiz

PARA QUE YO ME QUEDE 

Esta muerte que me vive

lame  los pasos derramados

fatigada exprime las heridas.

Y muerde sin dientes mi presente . 

Necesitada de mis restos 

languidece

bebe

de mi sombra congelada

digiere mi tiempo

reinventa

los matices de mis días 

para que yo me quede

y ella

                           se vaya.

 

                                        ©  María Paula Mones Ruiz

                

Poema de Héctor Miguel Ángeli

La Gaviota 

Y vuela y sobrevuela

sobre la verde cristalería.

Ahí nomás, suspendida,

en el balcón del cielo,

parece quedarse.

Pero no.

Demasiado asombrada,

la gaviota

encuentra una roca

y baja

y vuelca su atavío de nubes.

Ahora tiene patas.

 

© Héctor Miguel Ángeli

Poema de Marta Ortiz

Abedul

Peregrina,

hurgaba en el camino

la pálida corteza

que en láminas de seda  

exfoliaba el abedul. 

Papel virgen,

folio donde grabar

en tres o cuatro líneas

una mudanza dichosa

engarzada esa tarde

a una baba de muerte. 

© Marta Ortiz

Poema de Silvia Loustau

hechicera empurpurada

el olvido es un jardín

que no frecuenta.

se sienta a la mesa

del recuerdo

y

evoca

pájaros que desovan

puñalitos de plata

 

© Silvia Loustau

Poema de Sonia Rabinovich

Palimpsestos

           a  Simón A...                 

El barco llegó de Kiev
Lea miraba la pequeñas manitos
del menor de sus hijos
envuelto en mantilla de Rusia 
Escaparon de Kiev
no escapaste del tiempo, pienso
con tu mano en mi mano,
ramales arqueados,
pliegues de la pena
Solo, único, último de todos
Sin recordar la nieve


© Sonia Rabinovich

Poema de María Eugenia Caseiro

Aún llueve en Tupelo, Mississippi

Lord, have mercy!
sobre la cuerda del ahorcado
sobre el perro que no duerme...
Deja de llover sobre nosotros
esa carga de domingos con tintes de velorio
que sostienen planicies en la mugre
para que seamos dignos de soportar la música.

Oh! John Lee Hoocker, tú que aún llueves
sobre ese traje ajado de domingo indestructible
sé también compasivo
no me dejes sin lágrimas como dejaste aquel cartel
de Tom's sea food; ¿recuerdas?
aquel día de lluvia, nuestra lluvia,
desgastando las esquinas de las calles y los viejos edificios
dejándonos tan solos en la esfera gris de nuestra tarde
ya sin apurarnos a recuperar el sueño
cansados, apenas caminantes fantasmas.

Oh! Lord, Oh! John, both of you, have mercy!
La gente en Tupelo envejece
entristecen como cuerdas de guitarra
y entre ellos hay dos niños negros de sonrisas blancas
empujando el carro que se lleva los letreros,
y bajan de tus hombros, Oh! My Lord!
aquellos enormes recipientes cargados con tu lluvia
que arremeten contra nuestras esperanzas
y desbordan el río Mississippi.

Oh! Lord, have mercy
once in a life, just once, have mercy!
deja ya de llover sobre nosotros.

 

 © María Eugenia Caseiro

Poema de Silvia Mazar

La niña viene de su hondo letargo

por un túnel oscuro de ignorancia

lleva una lumbre y el tanteo de sus pasos

como único consuelo 

no la hicieron de una costilla hueca

no debe al sueño de nadie su existencia

ella misma se ha soñado

a imagen y semejanza de la vida

le ha quedado una hebra de barro

con que la moldearon los dioses y los días

manchándole graciosamente

el sitio de su cuerpo

por donde debe empezar a ser amada

 

© Silvia Mazar

Poema de Miguel Oyarzábal

SINGLADURAS

Pasabas por la tarde con la cara desbordada de sol,
tenías todo el aire en el vestido naranja.
Apresuré los relojes y nos embarcamos con la luna en alto.
Navegamos vientos, soles,
colores de lluvias, velas desplegadas
y hasta llegamos a encontrar nuestras caras en la transparencia del agua.
Pero un atardecer cualquiera encallamos para siempre
y tuvimos que abandonar la marea.
Después deambulé por los papeles y las noches,
lloré por la bitácora perdida y por mí.
Fue apoyándome en el espesor de la penumbra,
en los agujeros y en el vino
y también en la voz del amigo barbado.
Así logré soltarme de las varaduras de tu ausencia
Y aprendí a ver y a verme entero.
Resultó que una noche volvió a amanecer
y guardé tus oleajes para la memoria.

 

© Miguel Oyarzábal

Poema de Ivana Szac

Llegar temprano a casa

abrir las persianas del llanto

apoyar la vida

sobre un vaso de agua. 

Llegar y ver

las baldosas sucias  

las manos ásperas 

y la noche rota

en mil pedazos.

  

© IVANA SZAC

Poema de Silvana Merlo

Seguidme no soy yo es él 

        que ha puesto los versos en esta boca

                     como alabanza de una insurrecta. 

Sólo vino hacia mí para engullir las llagas

que provoca flotar a diez milímetros del infierno.  

Ahora sanaré esta obsesión de vivir

con las manos atadas a una cruz.

Me pregunto quién desenredará tu cuerpo.

Basta mirar al cielo para encontrarme:

no ardo con los pies clavados en esta tierra

sino en tus ojos —en los que hay llamas—.

 

© Silvana Merlo

Poema de Xenia Mora

EXILIO

Transcurro la vida

huyo por las grietas

rasguño la tierra

albergando un sueño. 

Se astilla en humedad

la voz de mis ojos

al escuchar crujir

la cerradura de la puerta

tras de mí. 

Fui sacrificio a los vientos

con la vestimenta helada

del destierro

de mi sangre.

 

© Xenia mora Rucabado

Poema de Marta Lía Brossa

Sueño de puente 

El límite conocido se distorsiona,

barreras ondulantes,

mariposas enloquecidas vuelan en círculos

aturdidas por urgencia de sombras,

desesperadas buscan la luz,

sobrevuelan sobre líneas dibujadas,

por fin se detienen, se posan

en los escalones de un sueño,

frente a la isla de la libertad

un cuerpo desnudo bosquejado,

brazos abiertos

sobre el puente de Manhattan,

se visten de alas transparentes,

bajo la ausencia de sol

el arquitecto despierta

y la hoja de papel hecha a volar,

                      como una pluma…         

           

       ©  Marta Lía Brossa

Poema de Ana Guillot

baila la nervadura de carne

tiembla a cada paso la hoja

ancestro o luz o mar que también tiembla

miedo entre la luz

o simplemente verde

salvajemente dulce y despojado 

tiembla el verde de la hoja

conjunción del paisaje, hilo

sostén de la desembocadura

ancestro o corazón verde que late

pulso de lo terreno

raíz de lo que es

el hombre y su gemido

© Ana Guillot

poema de Jorge Boccanera

                          
                    a Jeannette

Vos conmigo.
En el aire brilla el salto de un jaguar.
Llueve y es plumaje amarillo lo que cae, escarcha
     verde, lenguas rojas.
El bosque se calza su armadura de niebla y un árbol
    gigantesco tiembla en la breve telaraña.
Caminamos una alfombra de insectos de ceniza 
    y sílabas quebradas.
Yo con vos.
La mariposa parpadea.
Unos labios se intuyen bajo el barro volcánico.
Al interior de la palabra “caoba”, todo se hace silencio.
La selva te respira, la respiras. Chicharras en la boca
del tigre y piedras aulladoras,
enormes abejones que bailan en una sola pata.

El bosque es filigrana, bruma de la quebrada, helecho
y bien arriba el roce del musgo con las nubes.
Una voz: “Deja sólo tus huellas”
Otra más: “Escucha, huele, mira”.
Agua que trastabilla, guacamayas en un aire de
      asombro.
La lluvia duplicando al coyote, al zorro hediondo,
     los monos cariblanca y al pisote.
Vos conmigo.
Va a aparearse el toledo y el corazón de todos
     se detiene.
Los senderos acercan lo distante. Laberintos hundidos
     bajo los lodazales.
Yo con vos.
El tiempo transpira 400 plumajes diferentes, 100 mamíferos extraños uno al otro, los imposibles rostros
de la orquídea. Y fumarolas. Y relámpagos.
Taladrando el follaje caen goterones despanzurrados.
Es remoto y futuro lo que veo 
Vos conmigo. 

En este gran caldero,
la cuchara de Dios mezcla la selva.

 

© Jorge Boccanera

Poema de Irene Gruss

EL ROCE

Está sentada en un parque, en el
pasto. Hay una sombrilla que
no cumple su función, porque
está a un lado.
La mujer olvidó su sombrero
en casa y se sonríe.
Mientras el aire mueve las hojas de su cuaderno
y hace revolotear las mangas de la blusa,
ella siente sólo eso.
Escribe que está en medio del
parque, que olvidó su sombrero y
es extraña esa hora, el perfume de los tilos, y
esa luz del pasto.
Ahora camina y recuerda a medida que
camina. Hubo otra tarde,
otra luz, ella estaba arrodillada en
el piso y había una fiesta:
su cabeza volaba como ahora,
las voces se unían, eran extrañas.
Luego pensó que el corazón y la memoria
eran iguales, casi iguales como el vuelo
de dos mariposas nocturnas. El roce
de su vuelo con el aire.


© Irene Gruss