Poema de Susana Cabuchi

OFICIO

                                                                                           

Hay horas bienaventuradas:

festejo

las figuras del polvo a contraluz,

el sabor de la lluvia.

Pero hay días oscuros

que aguardan entretanto

con nombres y con fechas.

Entonces

guardo mis muertos

en cajitas de fósforos,

de zapatos, de arroz.

Mis muertos

y mis muertes.

© Susana Cabuchi

Poema de Gabriel Chávez Casazola

La Odisea, libro XVII

Ese mendigo que, estopa en crisma ves llegar,

ese despojo

que Atenea ha vestido

y a quien nadie conoce, ya cerca de casa,

al final del camino iniciado

veinte años ha,

es, sin embargo,

(lo has descubierto con un temblor de tus orejas)

el mismo apuesto doncel que te enseñara

a cazar ciervos y liebres por el monte

en aquellas tardes de libertad

cuando eras raudo y tu cuerpo elástico

y no esta

cosa      

que yace hoy sobre el estiércol

(estopa en pelo, despojo también tú).

Mas, sin embargo,

-con la certeza instintiva que da la amistad

que profesan los de tu especie, no los de la nuestra-

en este alto mediodía eres el solo capaz de reconocer

(ni Eumeo ni Filetio ni tan siquiera Telémaco)

al astroso que llega y menearle el rabo

en penúltima señal de alegría

(veinte años ha el camino)

justo antes de ser a tu vez reconocido,

esbelto galgo de ayer,

por Ulises que retorna a habitar lo que es suyo

y atravesar de parte a parte a los traidores

pretendientes

que te dejaban morir en el estiércol

porque les recordabas

al amigo incómodo que se llevaron

(pero no para siempre, lo intuías)

los mares,

y al que creían ya morador definitivo

de esotra orilla 

donde seguramente nos reencontraremos contigo,

Argos,

en alguna de tus formas y tus nombres

de invariable aunque múltiple

complicidad

con nosotros, pobres hombres,

que no te merecemos.

© Gabriel Chávez Casazola

Poema de María Paula Alzugaray

“Sobre todo, no cometas esta falta:

no digas que tu oído te ha engañado

o aquello no era más que un sueño”.

Konstantinos Petrou Kavafis 

En eso que ahí fue claro

             a Mario Castells 

Recordas Mario

que te paseaba en una camioneta

por esas curvas de junio

que yo llevaba un sombrero gracioso para vos

y que nos reíamos, erizos de sol

trillando la ruta doce

y que avanzamos embobados

en esa instancia

que allí fue verdadera

y exageradamente revelada.

Recordas que me convenciste de cruzar desde Corrientes al Paraguay

que acepté cediendo mi terquedad.

Podes recordar Mario, el olor a aceite quemado

las masitas en la guantera

ese calor tolerable con Los Palmeras

los pomelos arracimados que robamos,

nuestra simetría en relación a las pieles, a la siesta?

Florecíamos en el bienestar de esa dimensión

sin comprenderla aun

pero seguramente.

¿O nada hay de lo que soñamos Mario?

© María Paula Alzugaray

Poema de Patricio Foglia

Nunca vi a mis padres darse un beso

ni tuve un hermano que me explicara

cómo eran las cosas. Cuando tenía ocho años,

ellos se separaron

y como parte de la división, mi madre

me llevó con ella al departamento de mis abuelos.

Era el departamento más chico del mundo

una pecera para hámsters,

rectangular y transparente, una cocina,

el living, un baño y el cuarto.

© Patricio Foglia

Poema de Susana Rozas

  

Un silencio 

que golpea 

la concavidad 

de mis vísceras 

donde    ya 

no te encuentro. 

De tus huesos 

perfuma el aura púrpura 

con que gravitaste 

las 

manos 

que en ningún tiempo se fueron.

© Susana Rozas

Poema de Leonor Mauvecin

  

FRENTE  A LA PLAZA 

Frente  a la plaza, hay un lugar

donde la magia ha hecho  maravillas.

Allí soy Alicia en el país del asombro.

“La Juguetería” se llama, y don Garzón sonríe

¿Cuánto cuesta? -pregunto.

Y la muñeca me mira con sus ojos de vidrio

con su ropa de seda.

¿Cuánto cuesta?

Don Garzón sonríe y el bebote llora

su cara es de loza, su boquita  quieta.

¿Cuánto cuesta?

La Singer es  pequeña, colorada y deslumbra.

¿Cose? –pregunto- y bordo en el aire 

con  puntadas menudas, flores imposibles.

Detrás de la ventana  la tarde se oscurece

¿Cuánto cuesta?  -Pregunto

Hurgo en mis bolsillos y ofrezco

                      piedras de colores.

© Leonor Mauvecin

Poema de Silvia Loustau

SUCEDE

sucede que uno se despierta y pesa demasiado el dolor del mundo sin sonrisas

duele palpar lo cotidiano

y no hay amigos cerca ni desayuno compartido.

uno se viste se arregla el pelo sin apuro

se estrena un rostros

piensa

no sabe que hacer con tanto amor con tanta furia

cuesta tanto tacharse el corazón caminar el gris de las ciudades

con el miedo asido a los talones y el cansancio masticándome las venas

y uno juega al olvido en cada esquina.

cuando uno se levanta y no hay amigos cerca y cuesta mucho subir una escalera tacharse el corazón olvidar aquella primavera florecida de cerezas

© Silvia Loustau

Poema de Susana Szwarc

La muerte atonta y hacemos como que olvidamos.

Hasta que un día nos sorprenden las hojas

en las ramas. De los recuerdos lloramos,

o comenzamos a vestir

el cuerpo. Crecen niñas altas

arrojadas hacia mí. ¿Ninguna explicación hay

para el desalme del que debiera ser árbol? Extraña

ciudad de un país ésta.

Algunos parecieran no saber nunca nada. Desmemoriados.

Desalmados. Muertos blandos.

¿Cambiar de estrategia?

Nos preguntamos con las niñas, y decimos no.

(Me arropan matacas siempre desde un patio. Ellas

avisaron: ahí son de hierro).

Niñas altas y bellas. Las abrazo como ese árbol que sí

ama a la madera. Hasta que digan basta.

© Susana Szwarc

Poema de Rolando Revagliatti

Todos me envidian en tus sueños 

En mis sueños

nunca es otro más que yo

el boludo

En los tuyos

siempre soy el más beneficiado

En mis sueños

pocas veces te tengo sólo para mí

En los tuyos

con frecuencia

estás conmigo

En mis sueños

caí como un chorlito

(como sea que los chorlitos caigan)

En los tuyos

soy un titán feliz, feliz, feliz.

© Rolando Revagliatti

Poema de Valeria Pariso

Giraban en el living de tu casa

las hojas de los fresnos,

el aire olía a morfina,

era otoño, recuerdo,

y el viento enloquecía al ras el piso.

Qué cosa rara esa tarde,

nuestra quietud callada en los sillones,

el polvo anticipado,

y vos, hermana, muriéndote

con las ventanas abiertas.

© Valeria Pariso

Poema de Claudio Simiz

  

La piel (fragmento) 

Silenciosa la piel

apenas un rumor de desliz

pronto lo acalla

el tumulto escarlata del corazón

el quejido indecoroso de las tripas

el aire que enardece

   los pulmones

       los labios.

Silenciosa la piel

esta plegaria extendida

   sorda

entre el fragor del cosmos

y de nuestras entrañas

que nunca

            nunca

                 nunca

supieron escucharse.

© Claudio Simiz

Poema de Clelia Bercovich

Él IBA COMO UNA SEÑAL.

El cable del teléfono es una trampa

 Cae. Como si un látigo  la tirara al suelo.

Es que él  iba como una señal 

           con su campera inevitable de topo

 Iluminado

              por  la  luz artificial de su casa

Precipicio  en la fotografía.

 Vino áspero que se toma en soledad

y silencio.

Llora.

 Busca  sus remedios florales.

Es que él  iba como una señal

Y ella

 sin darse cuenta

© Clelia Bercovich

Poema de Alicia Pastore

  

una paloma

muerta sobre el asfalto

también es símbolo de paz

su cuerpo destruído

deja ver

la huella de la rueda,

el rostro del conductor,

un negocio escurriéndose

por el manos libres

o bluetooth

un intento más y otro 

el golpe

y al fondo la paz,,,

© Alicia Pastore

Poema de Ana Guillot

una raíz excede el contorno

se rebela se moja

desmenuza veranos

y el tiempo es una eternidad bajo los ojos

(como relámpagos que ardieran en la noche)

 

cuando sueña ella levanta

sus enaguas de encaje

un soplo de ámbar líquido

en su vientre

(como un blando narcótico

de hambre)

© Ana Guillot

Poema de Sandra “Tana” Pasquini

  

El tiempo/ bestia manca-amancebada

parvada de cuervos detenida

en la superficie de los campos

tiembla su vaivén acelerado

discurre bajo la engañosa fijeza de los astros

alarga su luz en múltiples hebras

sostenidas por pequeños destellos

como esferas que percuten

contra la luneta acristalada de tus ojos

y en tu nombre la hierba crece

a través de los huecos de mi cuerpo

trigal envenado que arde en todos los rescoldos

(el tiempo bestia manca-amancebada).

© Sandra “Tana” Pasquini

Poema de María Del Mar Estrella

PASAJEROS 

Uno a uno se van, trepan de pronto al tren 

algunos tienen tiempo de acomodar el  equipaje 

saludando detrás de la cerrada ventanilla, 

otros. tomados por  sorpresa,  no llevan otra cosa 

que una precaria ausencia, una  abrupta invisibilidad 

y por lo tanto no pueden despedirse. 

Siempre en cada vagón, en cada asiento 

va un amigo cargado de ilusiones, doctorado en sueños, 

y siempre hay menos gente en el andén. 

Hasta que un día nos subamos nosotros 

y no quede 

más que un pequeño interrogante 

quién cerrara la puerta? 

                      

© MARIA DEL MAR ESTRELLA

Poema de Víctor "Pajarito" Cuello

HUGO TABACHNIK VISITA NUESTRO BARRIO 

Hugo Tabachnik visita nuestro barrio "

¿no hay sombra en gonzález catán?" 

(pregunta hugo 

mientras una gota de poema 

cae/ desde su frente/ hasta las arrugas 

de su mejilla) "

no...

 (respondo) 

hoy no..." 

"todo está claro muy claro 

para que puedas ver y caminar 

tranquilo/ sin problemas..." 

(agrego) 

y hugo tabachnik camina 

y hugo tabachnik ve 

casas/ barro/ zanjas/ pájaros/ flores 

niños/ autos/ eucaliptus/ 

libélulas/ mujeres/ cartoneros... 

comienzan a ser parte de hugo

comienzan a adherirse a hugo 

y hugo sonríe/y deja que ocurra 

hugo tabachnik es el poeta de siempre

pero/ ahora/ se parece a nosotros

Hugo Tabachnik (poeta argentino) publicó su primero y único libro a los 77 años. Es una persona maravillosa. Viajó muchísimo por el mundo con su mochila al hombro. Conoció a Allen Ginsberg y a otros poetas de la generación Beat. Regresó (hace poco) a vivir a Bs As y por esta ciudad ya planea quedarse.

© Víctor “Pajarito” Cuello

Poema de Bibi Albert

Las arañas de espuma vienen hacia mis pies.

Retrocedo, nos las dejo treparme,

envolverme en sus trampas deliciosas.

La tentación es grande.

Pero siempre hay un pero

en la ciudad del arrepentimiento.

Hubiera preferido no aprender

eso de preservarme

para qué

si mañana no existe todavía

ni nunca.

© Bibi Albert

Poema de Alicia Corrado Mélin

                               

  “Te hablo de la  palabra que se enfanga 

     en el olor de lo inmediato”
              Paul Auster                                                                                                                                       

Despedida. 

Se aleja

Y van quedando en la bruma de la escollera sur

bocados estériles

lagrimeo ácido.

Y las manos todavía

agitando frente a la hoja en blanco

Se asusta

va surfeando imágenes de ayer

puñados escondidos en la palma izquierda

un secreto marino.

Y las manos todavía

revoloteándo un poema incomodo

Se hunde

bosteza adioses sumergidos

en otras latitudes

flores blancas para la despedida.

Y las manos todavía

danzando el último vaivén sin brújula.

© Alicia Corrado Mélin

Poema de Isabel Llorca Bosco

MANUSCRITO

Cayó sin callarse.

Su voz es de hoja seca,

página carcomida por las lluvias

salobres, vaya a saber por qué.

Sigo con los ojos la nervadura del poema.

A veces tengo que adivinar las letras

en el papel horadado.

Y  empieza mi creación, no de la nada,

de manchas superpuestas,

algunas azul lavable, transparentes;

otras noche cerrada con estrellas oscuras.

Me dicta el eco que porto en los oídos,

que apenas lo reconozco lo descarto.

El eco, no la presencia,

de un marco de lecturas que se van,

caen los vidrios y las letras que ya no regresan.

El sólido armazón  ante mis ojos para este y otros papeles.

Pendiente está la tela que envuelve los relojes,

el sutil pensamiento, el sueño y después sí, el teclado

que suena como late mi interior.

La hoja ya no cae, se completa.

Vuelvo a pulsar los tiempos simultáneos

como si hubiera pasado el estrecho confuso de la muerte

y estuviera viva otra vez.

                                                                       

© Isabel Llorca Bosco

Poema de Laura Elena Bermúdez Tesolín

Ausencia

El dia que se mudo el sol en mi vida

fue el tiempo justo,

 que reveló tu ausencia.

Que tu voz se apagó en la garganta

 y  tu mano  apretó la mía

 aferrándose  a la vida.

y yo ,

no pude iluminar desde tu oscuridad.

Tu ultimo aliento se fue con los dos.

Para qué el viento  la brisa, el aire si  ya no respiras?

si ya no es el mismo de los dos.

El día que se mudó el sol en mi vida,

llovió durante semanas

 meses diluviando mis ojos , sin poder encontrarte.

El día que se mudó el sol en mi vida

no pude hallarte,

solo en la penumbra de un sueño

logro alcanzarte,  tibieza de sol.

Una daga  filosa me  trae punzante a la realidad

y siento el frío.

© Laura Elena Bermúdez Tesolín

Texto de Norma Starke

ELLA SE PEINA  II

Mañana es lejano como la nube que se disipa despacio,  demasiado despacio y amenaza con tormenta. Quizás el malvón desteñido por el polvo ansíe más que ella la lluvia.  El malvón deshecho, la tierra agrietada, el patio empobrecido por baldosas secas saben de la necesidad del agua.

Una a una,  va sacando las matas enredadas, las toma entre los dedos de una mano y con lentitud hace bolitas. Mientras hace bolitas entre los dedos la mirada se pierde siguiendo una pequeña araña que aparece del rincón donde se unen techo y pared. Marrón y chiquita se descuelga en su telaraña, balanceándose llega más abajo y detiene el cuerpecito hinchado y blando,  extendiendo las patitas sin trabajo comienza a transitar por el muro que ya no es blanco. Con el peine intenta espantarla, no se atrevería a matarla, sigue el juego de las patitas apuradas que buscan, no sabe qué pero sabe que buscan.

Lejano es mañana como la nube que lenta se desplaza  La nube que se ensancha sin buscar transformándose en otra. Y otra.

- ¿Será verdad que lloverá? –

© Norma Starke

Poema de Norberto Barleand

Los Huertos del Coraje

Un pan de siesta

en las orillas  donde esfumaron

el poema no escrito , los idilios. 

Cuando el amor golpeó

               los terraplenes.,

la pasión de un juego adolescente

                                        

Párpados sedientos

De amigos y de luchas,

De vértigo y jazmines.

Llevo a mi lado

los huertos  del coraje,

el futuro  de oscuras remembranzas.

Sucedió  lo impensado del camino,

la pradera que nunca imaginamos,

sus rejas

             de codicia y de  sollozos.

Los años, transcurridos entre hojas

de volcánicas cenizas

de impotencia acumulada,

Una luz de semilla

crepuscular,

violenta,

habita en   la vendimia de los hombres,

con  cuencos de guitarras

y

todas las estrofas de la lluvia.

Para que el Poeta.

Desnudo , 

solitario

Cante con su pluma,

          Hoy es Hoy

en  los racimos del horizonte

Aunque nunca amanezca

© Norberto Barleand

Poema de Marta Ortiz

  

rota la cinta elástica

partió en dos

–la persiana–

los dominios

el adentro y el afuera

el aire y el des-aire

como una muralla de paraguas

corta / la lluvia que persiste

ileso

a resguardo

el polvo del tiempo

inimputable

© Marta Ortiz

Poema de Nilda Barba

se mece en la hamaca al sol

una parte de sí yace muriendo

ajena a la quietud que perdió

mientras corría

sedienta de alma

(acaso necesite dejarse morir un poco)

© Nilda Barba

Poema de Graciela Barbero

Instantes

Hay un silencio que cuelga de las palabras

                         Diana Araujo Pereira

Sobre la cresta de la ola

una mariposa

 Espinas

en la punta de mis dedos

Hilo de seda

                  el aire que inhalo

Alas de gaviota

                 el sueño

Colores              

               luz

luces

              color

Mi cuerpo es viento

energía el instante

El agua disuelve horizontes

gota de sol en el borde de la boca

Reza  el sendero cuando amanece la flor

Plenitud de la palabra

© Graciela Barbero

Poema de Daniel Reyes

  

Despojos.

Este lenguaje de uñas

que florece como tinta de mar

a los costados de mis ojos

ojos sin párpados

párpados sin ojos.

Los dedos se mutilan de a uno

de a nueve

en un remolino de voces.

Mi ombligo dejó en la noche

un submundo oscuro de espejos dilatados

sobre las sabanas.

Todo me huele a otoño

y el agujero negro de mi boca

se traga todo mi ser

en un segundo de luna.

© Daniel Reyes

Poema de Mónica Angelino

  

vecina 

una podadora 

es esa lengua bífida 

a la hora

del té.

© Mónica Angelino

Poema de Beatriz Minichillo

Interregno

El viento de marzo

es una herida tibia

en el centro de la tarde.

Con su rictus remoto

vuela el ave migratoria

hacia desconocidos destinos

y el aire alienta

un ronroneo de estrellas

sobre el horizonte sin fin.

El día se parte en dos

con un silencio indescifrable

mientras la noche me devora

con dormidos fantasmas

que me hablan

con sonidos inciertos

mientras algo, muy dentro

me desgarra lentamente

© Beatriz Minichillo