Poema de Lucía Carmona

A LAS ESTRELLAS

Nadie es capaz de tomar a la infancia

en la mitad de un día

nadie

contemplaría sus rodillas huesudas

sin siquiera un inicio

de estupor

pero yo

desde la misma muerte

he vuelto a caminar entre zarzales

con las palmas pegadas a la tierra

y la cabeza alzada a las estrellas.

© Lucía Carmona

Poema de Romina Funes

Una hoja de menta

silba el nombre que nos contiene

dentro del cubo negro

la hoja    sorda todavía de piel    crece

somos la mitad de la visión      te digo

mientras palidecen y mueren

alrededor de la maceta

aquellos que no pudieron con nosotros

muerdo tus labios y muerdo la hoja:

debajo brilla      excesiva e inmune       la raíz.

© Romina Funes

Poema de Susana Zazzetti

                    

              a eduardo cichy, in memoriam

¿ y qué ibas a decir

con ese homicida silencio en tu carne?

cuando tu piel tuvo su color morado

cuando se tensaron tus venas

como alambre

el sol dejó de sostener tus manos.

cuando el caballo del circo se

desbocó en la calle

y lo encontró tu amigo ciego

el que insultaba al relámpago

cayó rotunda tu voz

sobre el homicida silencio de tu carne.

vagué por el domingo

ya sin rostro

buscando un libro donde poder

dejarte

donde dejar tu inútil armadura

tus ojos   tu mandíbula

donde seguramente

              crecerán tus árboles.

© Susana Zazzetti

Poema de Raquel Jaduszliwer

Irreflexivo el pájaro

apunta hacia el pesado párpado

crepuscular y en sombra del final de la tarde

flameantes como antorchas

como las banderas de un país en armas                                     

vibran las horas bajo la luz que cae

y el ángel desolado que lo ha visto todo

no hace más que llorar.

© Raquel Jaduszliwer

Poema de Cristian Jesús Gentile

"Soy tan solo una palabra

que acaricia todo tu poema"

© Cristian Jesús Gentile

Texto de Cynthia Rascovsky

No sé

No sé si bajo la alfombra cayó la sombra/ o tal vez en el patio de mí cabeza.

Será posible que nada tenga patas/ que la luna sea de juguete.

Supongo que será el cansancio/ o quizás esta paloma muerta/ que hoy encontré en mí ventana.

Probablemente la noche me enmarque un delirio/ o esta bisagra que mí espalda lleva/ haga de mis pies/ un surco de venas partidas.

No sé bajo que ropa me olvidé la vida.

© Cynthia Rascovsky

Poema de Adela Margarita Salas

  

.-Me has dicho,

haremos un viaje

a un lugar donde  nadie nos vea,

juntos

para contemplar el ocaso

hasta que nos sorprenda el

amanecer…

No importa

la frescura del rocío,

he de cubrirte…

                iré sin valija…

© Adela Margarita Salas

Homenaje en en fallecimiento de SILVIA PALFERRO

Me entero del fallecimiento de Silvia, quién formó parte del blog hace mucho tiempo, una mujer amable y amorosa, que repose en paz. Un abrazo a sus familiares y amigos, Gus.

En largo viaje 

Conducidas por algas del añil

aguas en el rostro

han vuelto a mecer

el trazo desde la mano.

Azulándose con lo pintado

debajo la tela aguzando

del tiempo entreabre al mar

su escondite vegetal.

Pentimento donde el óleo

devuelve secretos en largo viaje

al verde reconociendo más allá

otro infinito dibujado.

© Silvia Palferro

Nocturnales

Desde mi cuarto menguante

escribo en solitario

con este hilo del azul

de la punta de la luna.

Pero yo sólo escribo

hasta el encuentro y sigo

sobre otro renglón

que se abre al Abril

del papel cuadriculado.

Porque es aquí donde hago rodar

cada palabra

para vivirme los umbrales de ser

yo. Este nocturnal espíritu

sudado entre letras después

de tanto buscar el amor.

© Silvia Palferro

                 a Jorge Luis Borges

Dispersos en el cielo, los ojos,

esos pájaros ciegos, fueron

moviendo sombras, como piezas

de ajedrez por su bastón

llevadas hasta el infinito.

Hoy detrás de su propia huella

se levantan otras. Ya huérfanas

ante el final inhabitable

del laberinto. Allí donde el verso

fatigó ilusorios sus pasos.

Del otro lado del espejo

una mano está apagando

el último poniente.

De este lado , entre penumbras

sólo hay polvo cubriendo

la soledad de un bastón.

© Silvia Palferro

NACI EN CAPITAL FEDERAL.

COMENCÈ ESCRIBIENDO AFORISMOS Y A PARTIR DEL 1981 ME INTRODUJE EN LA POESIA, MÁS ALLÁ DE LA SUTIL NEBLINA QUE NOS RECUBRE LA MIRADA, OJOS QUE POR ENTONCES COMENZABAN A FILETEAR SUS REBORDES CON OTROS CLAROS, TAMBIÉN OSCUROS DEL SENTIR.

A PARTIR DEL AÑO 1984 HE PARTICIPADO EN DIVERSOS TALLERES LITERARIOS CON : KATO MOLINARI, RODOLFO ALONSO, OSVALDO ROSSLER,JORGE ATILIO CASTELPOGGI, TAMARA KAMENSZAIN Y MARIA DEL CARMEN COLOMBO. ENTRE OTROS, RECIBÌ EL PRIMER PREMIO DE POESIA EN LA BIBLIOTECA MIGUEL CANE, SELECCION DE POEMA EN EL CONCURSO LATINOAMERICANO FUNDACION GIVRE; SEGUNDO PREMIO EN LA CASA DEL POETA DE LA PLATA, SEGUNDO PREMIO EN LA S.A.D.E. FILIAL MORENO, TERCER PREMIO EN LA EDITORIAL CARLOS PEREIRO, MENCIONES EN LA UNIVERSIDAD CATÓLICA ARGENTINA, UNIVERSIDAD DE BELGRANO, etc. MIS TRABAJOS FUERON SELECCIONADOS PARA INTEGRAR DIVERSAS ANTOLOGÍAS: CARLOS PEREIRO EDITOR, EDITORIAL PUBLICACIONES LATINAS (BAHIA BLANCA); PEGASO EDICIONES (ROSARIO-SANTA FE) ; ANTOLOGÌA DE TALLER LITERARIO DE LA CASA DE LA POESÌA. COLABORÈ EN SITIO WEB "TRANSDISCIPLINA CREATIVA" Y "A GRILEIRA" (de cultura gallega) Y EN PERIODICOS BARRIALES COMO "NUEVO CICLO" Y "DESDE BOEDO"

Poema de Beatriz Schaefer Peña

  

El extraño

                        Tengo un lobo boca arriba 

agazapado en el estómago. 

Los médicos no dan con el diagnóstico 

                        porque no han percibido 

la presencia del pequeño lobezno 

que afila los colmillos 

y su incipiente garra 

                        abre el pliegue rosado 

de ese mullido albergue. 

Yo no sé cómo entró a este cuerpo mío 

                                 tan subrepticiamente, 

tan cauto en su pasaje. 

Lo cierto es que ningún medicamento 

le hace mella: los escupe, 

                         los vuelve a su destino 

y se sigue saciando en el dolor 

                                dejándome tendida 

sobre la blanca estepa de las sábanas. 

Entonces, lentamente, yo palpo sus perfiles 

                                             debajo de mi piel 

y así se tranquiliza, se anilla 

                              y tal vez se duerma 

bajo esa caricia que le llega 

                               como un suave arrorró.

© Beatriz Schaefer Peña

Poema de Anamaría Mayol

LAS FORMAS DE LOS DÍAS

Yo te miraba las manos

 mientras hablabas

(las amaba )

y tus manos hablaban

en silencio

tomaban de repente

 las formas de los días

de mi rostro

mi cuerpo

cada poción de amor

o desamparo

y amasaban el tiempo

que  escurría por ellas

 como un maleficio

 en la distancia

un pacto de mutismo

                      de ceguera

yo te miraba las manos

con su color  de inviernos

sumergida en el mar

de sus sonidos

y una  parte de  mí

era rehén

acaso sin saberlo

yo te miraba las manos

replegada en mi misma

con la desgarradura en agonía

de ese amor

que no quiere salvarse

y  aún así no muere

las miraba

arrebatadas  al vuelo por la muerte

en medio del derrumbe

© Anamaría Mayol

Poema de Andrés Lazcano García

VER EL SOL 

Entonces pasó
de repente, no sé,
no me di cuenta,
sin querer me distraje
y no hubo gestos, no hubo piel, no hubo ella.
La perdí en un abrazo del día que cantaba
y el amor se murió de frescura.
La noche duró lo que sangra,
poco a poco me fui yendo,
me iba como los que nunca se van
y después vuelven
a mudarse a sí mismos.
No era la casa que quería
pero sabía que de ahí
se podía ver el sol.

© Andrés Lazcano García

Poema de Ana Romano

  

Pespunte 

Ruedan los confusos

aglomerados se quiebran

La musa contempla con ojos rociados

cachetadas autónomas

ante la doncella

desglosándose

 Brinca en la fronda

 de la algarabía o recoge

 los cautivos escarlatas

 Los oponentes acometen

 Objeta

 su naturaleza

 el espiral

 Alambre ilumina.

© Ana Romano

Poema de Liliana Majic

viva

agua

vino

savia

fauces vivas

océano

dedos

ojos

labio que toca sus huesos

lluvia que quema

devora

camina

respira

sus laberintos sin reverso

sendas

nunca transitadas

construidas por el miedo

© Liliana Majic

Poema de Ana Guillot

                                                                          

             

     

                       a mi hija Guadalupe

la caja encierra el don

vela la madre el objeto sencillo

(el verdadero don habita en otra parte)

sabe que vendrá la niña

con su amalgama de pájaros y estrellas

con su aire distraído

porque todo está

por hacerse

vela la madre el cofre

vela el vestido blanco, el manto y el anillo

y sólo el acto de velar es importante

está velando ella

el tiempo de su niña

la hembrita delgada, de nácar

como una princesa oriental

-sólo el amor perdura

y es un cáliz sagrado que se ha de beber

sólo el corazón y esta travesía-

(la multiplicación del rito

que inunda las miradas

y sigue)

© Ana Guillot

Poema de Dardo Festino

Casi un punto en la escollera

Ese hombrecito que inclinó la bicicleta

se acerca al mar a respirar el fin del día

ese obrero

que hasta hace media hora mató el hambre con encierro

entrega a las aguas su única ofrenda

la más pura y mortal

su cansancio

© Dardo Festino

Poema de Ana Lafferranderie

Simultáneas

Una desluce su osadía

y despierta entre cólicos

su luna intermitente.

Otra elige el color

de las paredes, se esconde

en el humo de un secreto.

Y yo

planeta errante en cada ojo

memoria que habita lo atemporal

entre fotos centenarias y viajes

de signo dividido

espero

con pies que cuelgan sin llegar

al piso de una cama alta

donde el hueso largo de mi abuela

persiste.

© Ana Lafferranderie

Poema de Pablo Albornoz

noche gélida

hasta la luna siente

temblar mi sombra

© Pablo Albornoz

Poema de Claudia Tejeda

    

Sapito

Los niños juegan en la orilla. 

Buscan la piedra fabulosa 

liviana y plana 

la mejor estrategia al arrojarla 

un sablazo horizontal 

los ojos enumerando los rebotes 

contra las callosidades del agua. 

A veces me hundo 

sin acrobacia ni trayectoria 

soy un disparo mineral en el olvido 

aunque prefiero 

ser la mano en el aire 

la que sigue intentando.

© Claudia Tejeda

Poema de Carlos Morteo

Árbol de las nueces

en su porte con cimbreo calculado

guardando a tal altura sus flores

                                        pretendidas

con pasión  la mujer sudamericana

          igual a esos adornos del Amazonas

guarda para los mas fuertes su néctar

           el árbol de las nueces habita alto

algunos temerarios ungidos en naturaleza

logran desafiar en altanera conquista

                   su desoladora defensa infeliz

separar sus pétalos generosos  únicos

llegar hasta su tesoro dorado en pólen

                                            fecundar

 las nueces dentro de un fruto redondo

caerán al suelo

                      serán alimento

                      serán retoños

vagarán la tierra del sur de America

con la misma firmeza que sus mujeres

con la misma dureza   que sus mujeres

darán glotonerías    bocas abiertas

salivas derramadas en toques de labios

los árboles de las nueces 

                                  sus frutos

                                  sus hembras

© Carlos Morteo

Poema de Ivana Szac

  

 “Una mujer abre el tiempo”

Sandra Pasquini

Una mujer abre el tiempo

con el desamparo

en sus vértebras

con sus máscaras

atraviesa la tierra

como un lagarto

esa mujer

abre sus cicatrices

frente al espejo

saca sus armas de guerrera

y avanza

luego se detiene

 ve su rostro en el agua

expande su belleza

y lucha contra el abismo.

© Ivana Szac

Poema de David Sorbille

Mujer de luz

imagen alada del amor

hierba nueva en la mañana

que cubrió mi cuerpo

como el viento que habla

entre las ramas del olivo

y alumbra el tiempo de las hojas

que caen convertidas en sueños

y clamor de lo eterno

© David Sorbille

Poema de Amelia Prieto

  

     Viento 

El viento arrancó

las últimas hojas del calendario.

Con ellas se van:

ilusiones sin cumplir,

sueños que permanecían

en el rincón oscuro de los imposibles,

amores frágiles

como pompas de jabón

que al toque desaparecen

y nunca más podrán retornar;

ese viento que pasó

se llevó tanta vida

trajo consigo la muerte.

© Amelia Prieto

Poema de Gladys Cepeda

A vuelo razo

he emigrado por esta eternidad

en el  rio de lodo humano

Gastada la pausa en la frontera

donde los ojos no llegan

aquellas viejas corrientes

la grita

garganta sagrada

en las ninfeas muertas

a la luna

siempre hay que pedirle permiso

porque

conoce el corazón de la noche

y su respiración de niebla

© Gladys Cepeda

Poema de Osvaldo Bossi

No hice más que pedir amor.

Lo hago hasta que el corazón

se me rompe.  No siento vergüenza.

Lo digo. Nadie se extraña

de mi petición, debe ser muy

absurda y muy verdadera.

© Osvaldo Bossi

Poema de Susana Szwarc

FORMALES 

Alguien traza una franja de penumbra en el día

que comienza. (Hemos puesto la ropa

en remojo). Alguien cuenta

su revelación, fluye

como el agua por la franja que se estrecha: 

            viajaba en un tren,

            desde la ventana veía el pasado

            y el futuro, lo que muere,

            rompe, muere, reguero de luz

            y sombra sin cuerpo, sin fortuna

            en el lugar común del grito

            del sueño que nos despierta y cambia

            la dirección de la mirada. 

Alguien cava un pozo en el día

que comienza (cerradas, las puertas de la casa).

Y habrá una posesión

una especie de rezo habrá. Después

rodajitas, costras de pan. (Hemos puesto

la ropa en remojo.

Sólo fluye el agua y lo soñado

casi ya no insiste). Lloramos

por la fuerza del agua.

Por la imposibilidad de su captura.

© Susana Szwarc

Poema de Andrea Farchetto

Recorro el linaje

de hembras fuertes

pero vencidas.

No acepté

el mandato.

La sangre

talló

este destino

de nómade

en mi propio

cuerpo.

Armazón y armadura

que vela

todo el espanto

y todos los colores

que puede.

© Andrea Farchetto

Poema de Susana Giraudo

ESCONDITE

Llueve ira en luz

sobre la carne

sobre la herida que no sangra

sobre el pudor que no cesa

escondido entre violetas

mientras brama el dolor

y esquiva sombras.

 

© Susana Giraudo

Poema de Sandra Gudiño

Así   el amor

Tiene olor a tarro de fruta

confitada recién abierto.  Mirá

cómo llena las manos

        azucarado              pegajoso

ronda la boca:

no dejés que te confunda cualquier

golosina.

Si observás te cierra los ojos

y canturrea al oído un poco de miel

un poco de miel no basta

como Cerati pero a capela.

Cuando llegue

que un escudo no sea tu resguardo

los escudos no detienen la desolación.

En tu ansiedad no golpees

los muros que levantaste frente a tu casa

caés seguro en una red de agujeros.

Tu amor es único

 no le permitas que tropiece todo el día

con el brillo de tu sonrisa

tampoco que use tu bloc de notas

con cara de niño a los siete

chorrearía lugar común

                                     de puño y letra.

Recordá que no tiene

ojos para mirarse     se vuelve perezoso

envejece sin darse cuenta

y se deja tirar sólo en días húmedos

pero resucita:

                     hoy salen los secos.

© Sandra Gudiño

Texto de Leonardo Vinci

Uno presume, o más bien profetiza, sobre la concreción de los encuentros. Esa quimera o mito de seguir con la mirada esos puntitos a los que nunca se llega; o el famoso mapa del tesoro al que le falta un pedazo. Quizás pactemos citas cada uno por su lado y con nosotros mismos. Casi me parece ver a tus ojos como dos pájaros tardíos, dos rayitas de carbón extraviadas y absortas allá, sobre el cielo anaranjado cerrándose como una puerta. No se ve una ciudad con muchas luces desde acá, desde el puente peatonal sobre las vías, como uno pudiera imaginarse; más bien sombras y algo de alumbrado enredado en las copas de los árboles. Vengo seguido últimamente. Al mirar hacia arriba todo parece en orden, lo inalcanzable siempre parece estar ordenado; pero al bajar la cabeza, las señales que caen o suben con ruido metálico y luces rojas, dibujan redes confusas entre los durmientes oscuros. Pienso en eso de los encuentros, bajo una luz benévola; un halo que te ilumine la cara de noche, que te recorte y separe de esta negrura, que te sostenga como a una pompa de jabón en el aire, como las señales. Vengo y me paro en el medio del puente a mirar; a esperar que ocurra el milagro: que coincidan ambos trenes; que justo se crucen debajo de mí; que ese espacio ínfimo y necesario que queda entre ellos los haga friccionarse con sus velocidades multiplicadas; que se empujen y succionen; y que ascienda hasta mí ese viento que trae el calor se sus corazones rugiendo, de sus máquinas vivas embistiendo cada futuro inmediato; y que todo tiemble con ese ruido ensordecedor que pone a prueba el delirio, en el que uno puede gritar lo que quiera, decirte lo que se me ocurra. Y es en esa espera, que la noche, el puente y yo, nos mezclamos; el hierro frío, el silencio, los remaches con sus cabezas redondas y hastiados; el olor que se dispara a comida y refugio; el sueño de no dejar de sentir nunca tu mano. Nos convertimos en una foto con poca luz, en una postal de sombras distinta de la ciudad que te retuvo. Y entonces todo se asemeja a un corralón abandonado, acopio, tardanza y oscuridad, mientras el mundo espera a ser construido.

© Leonardo Vinci