Poema de Edna Pozzi

En tus bosques no hay árboles

ni ciervos

ni calandrias al viento

Sólo un niño sentado

entre las piedras

dando hojas, frescuras

cornamentas al sol

y una sabia manera de volar

con los ojos cerrados

© Edna Pozzi

Poema de Marina Centeno

EROSIÓN

V 

Dices –Eusebio– que el mar es infinito: es pequeño

Erosiona

cuando la luna pierde su hermetismo

encerrada en períodos de celo

Huye y vuelve

manso como los corderos

con esa esquizofrenia que acorrala

los efluvios del viento

Tú le abarcas –por eso es pequeño– en tus ojos mixtecos

que convierte en espuma tu silencio

Dices –Eusebio– que el mar es infinito: es pequeño

Erosiona

en la muerte del sol y en el nudo del beso

© Marina Centeno

Poema de Yanina Audisio

OCURRE

Ocurre más lento debajo

Más lento y apagado

Los bordes se llenan de azules

Y la respiración es un esfuerzo

Medido

Ocurre la blandura debajo

El desparramo

La confusión

La saliva

La lágrima

Espacios donde dejar

El poema

Que nació muerto.

© Yanina Audisio

Poema de Víctor Marcelo Clementi

Me cansé de cansarme

Me cansé de vestir el mismo personaje

me cansé de alardeos que sólo confirman ignorancia

me cansé de imbéciles oliendo la misma vagina

en una noche deseperada

me cansé de mí

me cansé de las esporas que desvanecen

me cansé de ridículos que ostentan ser bizarros

Me cansé del bostezo de la sombra

me cansé de los flirteos ante el espejo

me cansé de las dudas sospechosamente inocentes

y de los balbuceos erráticos en una borrachera metafísica

me cansé de los alienados que masturban ilusiones

me cansé de los devotos al cinismo

me cansé de cultos andróginos

Me cansé de abandonar la rebeldía por una vulgar aceptación

me cansé de lo aleatorio, de lo cíclico, de la providencia

estoy harto de lamer la miel de los baldíos

me cansé de vomitar esdrújulas, de extrapolar el deseo

me cansé de los místicos que comercian el alma

de la superstición, de la lujuria profana...

ya me estoy cansando de escribir este desfasaje

debería acabar tamaña perspectiva.

 

© Victor Marcelo Clementi Nasif

Poema de Nora Coria

Comunión

Semillas de sol.

Sueños de poetas.

La mano en la tierra

perfuma fronteras.

Con algas.

Con coca.

Con  pewén

Con yerba.

Con el pan y el vino.

Somos esa mano

que ofrece y espera.

© Nora Coria

Poema de María Lyda Canoso

la rubia artificial compra naranjas

clave de un jardín artificial que drena

hay un paisaje que me corta por el medio

y cierra la compuerta de ese chorro que me inunda

las paredes verdes son como de clorofila

y tengo mucho estrés

Billie canta un blues en el Cotton Club

la mano se me entibia por esa misma razón

yo camino por la calle y me paré a comprar naranjas

era Harlem y nunca me atendían

allí en ese momento lo descubro

soy rubia

pero no una rubia cualquiera

la rubia de New York

soy rubia intencional

y de la edad que tengo

creo que la tercera

si me pongo a contar

pero mejor no te cuento

y me voy a caminar

camino por esta calle frente al Cotton Club

la mujer negra al fin se apiada y me vende naranjas

las llevo en mi bolsita

nadie sabe dónde ponerse

ni quién ser

-¿Vos lo sabés?

-No.

no soy

no soy

no soy la rubia de Nueva York

-¡No, no lo soy!

y canto este estribillo porque hace mucho que eso ya pasó

y tengo guardados mi escritos precisamente todos en esta máquina

sólo hay que extraerlos como quien saca el petróleo de un pozo

de a baldes

-Así es la escritura y me lo aguanto

¡oh, Billie!

© María Lyda Canoso

Poema de Miguel Oyarzábal

No más

El canto se hizo agua,

la voz estacionó en la bruma,

el sol se derramó en el horizonte,

las nubes juntaron todos los pájaros,

la soledad le echó llave a los árboles y el campo.

No más,

era la llegada de la noche.

El hombre encanecido,

comenzaba a rogarle al río que fuera mar.

© Miguel Oyarzábal

Poema de María Julia Druille

   

"Quien se aleja de su casa ya ha vuelto" 

     Jorge Luis Borges 

     Para una versión del I King 

Una ráfaga fugitiva 

me asalta día a día 

ajena mis voces 

desmocha mis senos 

                       me oscura 

dicen que el dolor de madre 

se siente en los pechos

 lo veo 

el dolor crece

              como crece el río 

-ya pasará- me calman 

pero mi hijo se fue de casa 

¿Y si no vuelve? 

¿Cesará el dolor? 

¿Calmará esta angustia? 

Pienso en las crecidas 

el río crece y crece 

y vuelve siempre 

                 manso 

a su cauce.    

© María Julia Druille

Poema de Rolando Revagliatti

Ya no cae la lluvia sobre mi cabeza 

En bolas

               sin certificados

ni mota de cordialidad

depuesto mi penacho

(que no todo es rarefacer, mascullo)

cae ceniza sobre mi cabeza

Me aggiorno en mi propia caída

¡El servis es mi amada!, rujo

La brisa vil

y una especie de estío

caen encarnando

una figura literaria.

© Rolando Revagliatti 

Poema de Teresa Vaccaro

  

NO ME PIDAN                     

  

No me pidan que cierre la puerta, 

que no haga preguntas, 

que olvide los juegos de ayer, 

que crezca, que madure. 

No me pidan que no baile, 

que no haga palabras cruzadas, 

que no invente para el té 

bizcochuelos dorados. 

Los duendes aún conversan conmigo, 

en la tarde, en la noche, 

en el descuido del instante. 

No me pidan que no haga sombras chinas, 

ni que no me disfrace 

con tacos altos y lentejuelas. 

No me pidan que no pise las hojas en otoño 

para no escuchar su crujir, 

ni que trepe los árboles de la plaza, 

menos que saboree un copo de nieve. 

No me pidan quietud 

porque me sobra.

© Teresa Vaccaro

Poema de Máximo Ballester

  

TODOS LOS CUERVOS, MI CUERVO

Mi cuervo no es el de Poe.

Ni el de Raymond Carver, que decía que su cuervo

no era el de Ted Hughes ni el de Galway, Frost,

Pasternak y Lorca; ni ninguno de los cuervos de Homero.

Mi cuervo no se posa en una verde rama

y no hay ventanas por donde lo pueda ver. Él simplemente

transita las espigas del aire.

Mi cuervo trata de las cosas del más allá, se disuelve

en sombras, y carga con mi conciencia como con un cadáver.

Mi cuervo es el portero de la muerte dulce.

Mi cuervo es un señor de arena que chorrea melancolía.

© MÁXIMO BALLESTER  

Poema de Natalia Iñiguez

¿Será este  mi cuerpo de adulta

el que encerró a otros

hasta la estría y el dolor? 

¿Será este mi cuerpo de adulta

tan distinto del de mi madre

roja, en la nariz sefaradí

y en las pecas? 

¿Será este mi cuerpo de adulta

las caderas infinitas

bamboleantes

de mi abuela

decidiendo no parir un solo hijo más? 

¿Será este nuestro cuerpo,

abuela,

sufriente y duro

de Amazona desgraciada

de piernas largas

y rodillas despistadas

hacia el calor de nuestra entrepierna? 

¿Será este el cuerpo que se quede conmigo

estos dedos clones

de las siempre edípicas manos del padre

el mismo callo creciente

en la pasión obligatoria  de aplastarlo siempre

contra el lápiz y la hoja? 

¿Serán estas mis manos

replicadas algún día?

¿Las echarán de menos aquellas otras

que sostuve

primeriza todas las veces?

¿tocarán aquellas manos

mi pelo blanco o gris

y mi mejilla finalmente? 

¿Será este mi cuerpo de adulta? 

¿Pensaste en la imposibilidad

de cuidar a nadie

nunca jamás

que nadie te cuide  cuando este cuerpo

-¿lo pensaste?-

se repliegue sobre sí mismo

y ya sea en la tierra

ese bicho bolita

que nunca nunca 

quisiste aplastar?

© Natalia Iñiguez

Poema de María Alicia Gómez de Balbuena

Querida niña Ana Frank

Tendrías sólo 86, respiraciones de vida

Si en cada una de ellas contáramos doce meses

Creíste morir un día y tu muerte fue tu vida…

Las páginas de tu diario retrataron la ignominia

Y aún ese Otto bendito que buscándote vivía

Conoció otra mujer, en las letras de su hija

Secretos que a tu diario, íntimamente decías

Anhelos que deshojabas, soñando aún en la huida…

Para aquellos que aún lo niegan, el holocausto existía

Desde mucho tiempo antes al día de tu partida

Holocausto es lo contrario de la ansiada libertad

Que aún hoy promulgan las mentes con cosechas de maldad

¡Que Dios lo tenga en su gloria al creador de tanto mal!

Que a la luz de sus locuras nazca el jardín de la paz

A los hados hoy convoco…

Para que jamás nos vuelva esa realidad bestial…

Auschwitz Me trae recuerdos …

Todo a partir de korczak, ese médico genial

Que cedió su corazón enfrentándose al final

Para correr con sus niños, la misma suerte mortal

El “viejo doctor” sabía que los diarios hablarían

Cuando tan sólo dos páginas- en el libro de la vida-

Confluyeran en la historia por libertad y elección

Eligiendo el camino de la página “amor”

Tal vez ese cielo inmenso, pleno de tantas estrellas

Pueda contarnos los cuentos del encuentro de dos grandes

Janusz Korczak y Ana Frank…

© María Alicia Gómez de Balbuena

Poema de Roberto Abad Jordán

AUTOR ELIMINADO POR EL PROPIETARIO DEL BLOG

Poema de Paulina Juszko

  

No entiendo la ciudad

no entiendo las calles

no entiendo a los animales

silenciosos o aullantes

no entiendo los amaneceres

y menos aún los atardeceres

no entiendo por qué esto y no lo otro

no entiendo cómo pasan las cosas

no entiendo la infancia

y menos aún la vejez

mi yo se me escapa de las manos

se hace cada vez más inaprensible.

© Paulina Juszko

Poema de Graciela Bucci

De pies a cabeza 

de pies a cabeza 

como un rayo que atravesó el cuerpo 

recorrió la médula   cada nervio   cada terminación que sugería  el grito promisorio 

¡abramos de par en par las puertas! dijimos 

hoy podemos hacerlo 

dejémonos incluir sin  resistencia 

habrá  resurrección    gloria    retorno 

y la pureza inocente del indulto        

de pies a cabeza 

así fue 

así atravesó sentidos miembros órganos 

como un filo candente  listo ya para licuar los  hielos 

no hubo sector que haya quedado intacto 

nada sin conmover 

de pies a cabeza          la noticia 

y una tímida  lágrima 

dispuesta a redimir al mundo. 

© Graciela Bucci

Poema de Silvana Merlo

Pequeño volcán

El fuego se desnuda

libre de pecado

penetra en un sueño.

                   A lo lejos

se bifurcan sombras extrañas

sombras que inundan

cuando el sol

se consume en el ocaso.

© Silvana Merlo

Poema de Cecilia Glanzmann

SONREÍR

El hombre anduvo

por esos andariveles de la nostalgia

lacerándose por los meandros del dolor

el hombre pudo treparse un día al alféizar de su alma

el horizonte se curvó para darle el universo

y entonces

aprendió a sonreír.

El hombre supo así de mojones diferentes

cercanos

con ternura

supo de maderos húmedos y olorosos

de los tiempos naciendo a la sonrisa.

© Cecilia Glanzmann

Poema de Daniel Martínez

“besale las piernas

a la poesía hasta que cante”

Jorge Boccanera

Poné tu música preferida

acordate todas las veces que fuiste feliz

                      cuando te sentiste solo

cuando te sentiste vivo

esto es importante:

          dolorosamente vivo

             o plenamente vivo

pensá en las cuatro cosas

por las que darías la vida

por la que volverías a empezar

ahora sí

ya estás listo

solo faltan las palabras justas

              y un poco de suerte

ahora sí:

“besale las piernas a la poesía

                    hasta que cante”

© Daniel Martínez

Poema de María Rosa León

PUNTO DE PARTIDA

                      "¿Cómo no amarte, corazón de viento?"

                                LEOPOLDO MARECHAL

¿Acaso será necesario 
que te explique 
que no tengo 
otra cosa que darte 
que no sea mi amor?

Mi corazón será
el punto de partida 
y el destino serás 
únicamente vos.

 ©  María Rosa León

Haiku de Lía Miersch

Por la mañana

dos silencios y un té

Pequeña fiesta

© Lía Miersch

Imagen enviada por la autora

Poema de Ana Romano

Vestigios 

Cae

para que algo acontezca

la tarde

Acechando

el cuerpo

Los fantasmas

susurrando

chillan al oído

Agitada

ella

descubre

la tristeza 

y llora.

© Ana Romano

Poema de Aníbal Silvero

Cada uno da lo que tiene

El asesino su odio

Y el poeta sus versos

Versificar el odio y asesinar al poeta

o versificar al asesino y poetizar su odio

son monedas de cambio circunstancial

Importa más lo que sucede al final del camino

© Aníbal Silvero

Poema de Sonia Rabinovich

Un silencio que dé vértigo

y el ruido del agua sobre el techo

en los vidrios

en el cuarto

en el cuerpo

resbalándola

hacia otro lado,

al revés.

dándola vuelta

hasta el aliento de su boca de humo.

© Sonia Rabinovich

Poema de Anamaría Mayol

SUCEDES

A veces demoras en irte

el alba enciende los ojos

despierta el latido

entonces sucede

              tu recuerdo

todo lo que de ti

ya no me gusta

y te asesino en silencio

pero la noche crece

en tu fantasma

la boca tiene memorias

de lo devorado

y no hay hueco

cicatriz en la piel

que no posea tu rastro

no hay escondite

dónde no me encuentres

© Anamaría Mayol

Poema de Jorge Boccanera

El desespero

                 a Juan Gelman

Hay un universo callado en el agua arremolinada de la espera.

Afanes del plantón. Anhelo en la aridez.

La garra de escarbar habita en los apremios de una estaca.

Un vacío-recodo donde el ansia se crispa.

Toda una vida, ¿prólogo de la muerte?

Toda la muerte, ¿insistencias de vida?

La espera, es mano de obra esclava.

La falsedad

mete su pico largo en la fe del que aguarda,

mastica sus deseos, roba las mantas del dormir.

Crudos son los trabajos del mientras tanto.

© Jorge Boccanera

Poema de Beatriz Minichillo

El vacío

En el vacío

caben todas las respuestas

porque es un horizonte abierto,

una cinta sin fin,

una pared

donde podemos soltar

un sueño ambulante.

Es totalidad y desamparo

lo posible y lo imposible,

la ambigüedad y la certeza,

la luz y la oscuridad.

Es la fuente

de todos los interrogantes,

una metáfora

que nos encuentra allí,

en un costado de la vida.

© Beatriz Minichillo

Poema de Mary Acosta

Doble niña audaz de las alas tibias 

Es la doble.

La niña audaz de las alas tibias,

la que se cuelga de la mirada parpadeante del espasmo.

Es el primer grito del amanecer en existencia,

pétalo del tiempo mudo que aletea letras

calcadas sobre el vientre volátil de un detenido pájaro dorado en llamas. 

Dicen que los pájaros proclaman el silencio de los siglos,

que borran memorias sucias impregnadas en picos blandos,

que son la fotocopia de la archivada libertad,

documento vívido de un despegue sin huella digital

y

el aviador confuso del exilio en un cielo clandestino.

Ella,

como doble niña audaz de las alas tibias

no llegó jamás a detenerse,

y hoy revolotea  aprehendida en eco junto a la edad del verbo

como voz soprano y andante del soberano viento

© Mary Acosta

Poema de Oscar Perdigón

Ella conmigo

Ella conmigo es

pura hembra

devora mi cabeza como una mantis efervescente

deja mi corazón ondulando en el arrebato

y arde junto a mí ante el conjuro del celo

Ella conmigo es

La encarnación de una ninfa voluptuosa

que celebra sortilegios que inflaman

mis sentidos

Y mientras se desviste

se estimula

se enciende

se ilumina

se esconde

se agazapa

se muestra

se ofrece

se frota

se masturba

se abre

se cierra

se transmuta

se sacraliza

se eterniza

Hierve en su propia salsa

y yo dejo que haga de mí lo que se le antoje

y me arrebata

me huele

me absorbe

me moja

me cabalga

me come

me coge

me mastica

me chupa

me bebe

me azota

me jadea

me susurra

me idolatra

Para ella todo momento es bueno

para el éxtasis

cuando amanece

cuando anochece

cuando cocina

cuando ovula

cuando menstrua

cuando caen tormentas rayos y centellas

cuando maúllan los perros a los autos

y ladran los gatos a la luna

cuando las vacas vuelan

y cuando no vuelan también

cuando inventa salidas con amigas

cuando hay feriado de recato

festividad de pascua

o de Nochebuena

y sobre todo

cuando no está su marido

Ella conmigo es sexualmente activa

siempre está dispuesta a cometer

impensables actos de lujuria

es como una obra de arte del deseo

nunca le duele la cabeza

nada la altera

ni se siente de malhumor

todo lugar es propicio

para satisfacer su apetito

en una plaza

una calabaza

a cielo abierto

a escondidas

en un ascensor

en el subte

en un tren o en colectivo

en un confesionario

o en un escenario

tendida en la alfombra

de cualquier oficina

hasta en su casa

vestida con encajes

de eternidad

© Oscar Perdigón