Poema de Andi Nachon

Tenga muelle y galería, resuenen pisadas peludas en escolta

lealmente canina. Haya espacio

distancia que permita vueltas y el camino de sirga traiga

un avance de esa que fui: zeppelín rojo

portadora que te llevaba por las islas, sus arroyos

rielar calmo y siestas en flotación pansa arriba.  Nada

que diga repone eso, nada es capaz ni atestigua cómo

la que fui yo dejó atrás el miedo, anduvo entre escolleras ocupas

oronda de vos, en vos que eras y reinabas la gracia

un don callado se impone: casi aquel túnel de bambúes

cada atardecer su ruta de luces, en señal de esto que

merodeo y escapa. Tenga sombra, llegadas del colibrí

su arrebato, lugar al silencio haya: croares, zumbido y chapoteos

bagres den movimiento a las aguas

opacas del anochecer. Prodigio sea y cobije estos lares

minucias que tengo para ofrecerte yo

fui tu zeppelín rojo y en las corrientes rosadas

nadamos el Capitán en sudestada como quien se afirma frágil

por las mareas del tiempo como quien, por un rato

alguna vez dijo “voy, estoy adentro”.

 

Al principio no hay palabras: sólo agua. En mí, en mis sueños que te traen

todavía sin nombre: te decimos ratatouille, tu llegada el año de la rata y un

comienzo vislumbrado. No hay más. Baños de inmersión interminables

soy una marmota, duermo y sueño sin parar. Después del principio estás vos

conmigo en el agua. Ya sos y tu presencia llena 

en latido constante. Tan raro todo tan

no yo.  Sin palabras. Busco un nombre para esa chica que crece en mí

todavía no sé cuántas veces te contaré la historia, un nombre

sin marcas ni dolores previos, algo          

de luz para este espacio incierto. Y ya sos Mora, alegría de tardes enteras en las ramas

el placer trepa árboles y saquea

la fruta a manos llenas en la boca en las manchas moradas: Mora

esa que habite en mí, detenga

en clave tu nombre el tiempo. No

no sé todavía cuántas veces

voy a contarte esta historia. Al principio hay agua, siestas

el Sarmiento nos lleva tibio en su corriente. Flotamos y se ven

casuarinas recortadas contra el cielo. Después volverás conmigo en lancha

ante la inmensidad rosada gritarás agua

agua así

tu segunda palabra. Llevo en mis brazos el arrebato, tu fuerza

voluntad de cabeza al río que te llama. Al principio no hay palabras

a dúo el grito entre una teta y otra mientras cambio tu ropa

medimos el tiempo al son del om compartido. Te veo y veo tus ojos fijos

en mí las dos unidas por la voz: una cosita

ese lapso donde somos una en dos. Sin palabras

y tan no yo.  Al principio que es el principio de vos y yo

no hay palabras: llegan después en tumulto, en invasión y me nombran.

© Andi Nachon

Poema de Sonia Rabinovich

Dormí, descansá

tenés debajo de tu espalda

siete almohadas

para que no te alcance la muerte

tenés en tu recuerdo

cincuenta y un ríos navegados

para escuchar el ruido del agua.

© Sonia Rabinovich

Poema de Rodrigo Galarza

El brujo ciego

y al final me hago el durmiente

el que adivina la sintaxis de la tierra

el modo más exquisito de decir adiós

oyendo lejanos los grillos

sintiendo crecer -sin quemarme-

                                       el fuego de las raíces

para luego sí afirmar que esto que soy:

no es más que un viento detenido en mis tibias

un presagio alojado en lo que todavía sacude mis vísceras

y calmo retoza ante el sabor Blanca

¡vengan entonces!

miren a este durmiente que se reparte en “hermosuras tranquilas”

nada queda de su vanidad de haber creído entender a Propercio

o de haber sido “más” que la mano que escribe

nada sino un traficante que expolia los temblores aprehendidos

un brujo ciego que adivina la sintaxis de la tierra

© Rodrigo Galarza

Poema de Susana Szwarc

Ave madre 

Cae

de mirar

tanta

luz

se lastima

(lástima no me tengan dice justo ahora

que antes se me descosió dice  el ruedo

justo ahí  muestra su invisible

ala)

© Susana Szwarc

Poema de Gustavo Borga

mi corazón

cada día

late menos

cuando

se detenga

reencarnaré

© Gustavo Borga

Poema de Carlos Morteo

Esperanza y sorpresa                     

   la vereda de baldosas viejas

 te dijo       el corazón se le sale si vas

        mentira

                     hace mucho que se fue en vos

con  la vereda murmuradora        salpicona

los vecinos con otros corazones

                      no tan nuevos de charlatanes

sólo dicen que no quedan horas

o meses      o años       o tiempos

        de amores que  escapan vereda arriba  

        cuánto tardan los sueños en ser verdad

despiertan con dos motores     

empuja la esperanza hacia una esquina

curva donde aguarda la sorpresa y su afán

se hace derecha la curva y el asombro

                                                           nada

 otro andar en esperanza y corazón ufano

hasta el próximo desencanto en otra orilla

así      esperanza y sorpresa llevan a todos

con amores distintos             

         por la  vereda interminable de los días

© Carlos Morteo

Poema de Beatriz Puertas

TÍA CLELIA

entré a su casa por un pasillo largo que llevaba hasta el patio
tantos años/ tantas luchas
tantos cuerpos nos separaban
busqué en los rescoldos de la chimenea algún punto en común
para encontrar un nexo
y lo encontré en mis manos pequeñas que a tu influjo
trazaban palotes/ corazones/ relámpagos
en un cuaderno nuevo que sabía a gloria y era color naranja
más tarde se inclinaban sobre una taza de toddy
del almacén del barrio
batido con sus alas de ángel
tiempo después hojeaban poesías siempre encarceladas
que despertaron mis gorjeos
cuando ya era tarde para que lo supieras
en la herida donde un rayo depositó
el olvido del mundo
aunque todavía acariciaras mi mano ya madura
desde un atisbo de placer que se llamó al silencio
tanto dejaste en mí/ es tan grande tu huella
yo recibí las letras de tu ser poeta
sojuzgado por la intemperancia de las costumbres
y con ellas el don y el gran trabajo
de encontrarles sentido
adonde estés
si los que creen que todo permanece
aciertan
quiero que sepas que fue el mejor regalo
aprender a escribir
ahora intento lo que vos no pudiste mostrar
lo que te quemaba el alma prisionera del patriarca
que otras mujeres solo obedecían
embotadas en tortas caseras/ vidrios impecables/bailes con la escoba
en las monótonas tareas de la casa
mutilaban  el enjambre de pájaros
que rondaban tu aliento
rememoro las mañanas de invierno
encendías la estufa de kerosén
para que me levantara
y empezaba el ritual del chocolate
los lápices de punta aguda guardados en una caja azul
de su olor a madera desplumada se desprendía el mundo del futuro
pero no lo sabíamos ni vos ni yo
mi pequeño cuerpo extraña tu pelo ensortijado
el hermetismo de tus ojos claros
y repele la ingratitud y la desesperanza
de los que te amputaron las rimas y el unicornio de la literatura


© Beatriz Puertas

Poema de Graciela Perosio

(haber nacido es eso 

que sólo conoce la carne 

¿pero también el poema? 

¿el poema sabrá morir, llegado el caso?)

© Graciela Perosio

Poema de Noemí Correa Olivé

Soy lengua que lame heridas

del que partió pero no sabe a dónde ir

de los que creyeron que partir era alejarse de sí mismo

de los que traen con ellos el humo

gastado de la calle y un abrazo

para el olvido

desde el reverso del trazo

mis muertos queridos

alejan el miedo

pero soy tristeza

que se subleva cada tanto

en un paréntesis

poblado de vacíos.

              

© Noemí Correa Olivé

Poema de Osvaldo Víctor Fernández

  

Ha venido a decirme

entre insomnio y vaso de agua.

Equipaje liviano

dice

pocas cosas

dice.

Qué de vos he de llevarme

digo

que ocupe menos que el océano

que tuvimos que atravesar.

Qué de vos he de llevarme

que haya quedado olvidado

en algún cajón de esos pocos,

o guardado en un rincón

donde la memoria

ha comenzado a despedirse.

Qué de vos, digo, de tantos vos

que festejaron el estreno

tantas veces.

Qué pocas cosas

digo

han de ser

si no ahorramos un grano de arena

en construirnos multitud.

© Osvaldo Víctor Fernández

Poema de Marcela Rosales

Los menos fuertes de los extraños                                                 

Los mejores 

los más fuertes de los extraños

como dice Bukowski

los Spinoza danzarines de la Caseros

esos que desnudos en invierno

huyen tan sólo por huir

y un día se detienen sin aviso previo.

Sin aviso

sólo para que tropiecen 

con sus cuerpos, y con su risa 

fileteándote el rostro 

como esquirla de cristales 

cayendo a pico 

desde un noveno.

Rostro, digo, esa máscara muda

que levantas de la vereda mugrienta

donde entierras paso a paso

ranura a ranura 

el sabor ferruginoso 

del último pucho

el último.

Ese que trituras en el bolsillo 

del montgomery de luto

para aferrarte a algo

y no llorar 

como un crío azulado

hasta el ahogo

que nadie consolará.

Para aferrarte, digo, aunque sea 

a unas hebras de tabaco 

deshilvanadas y húmedas

que te entorpezcan los dedos

y no te dejen llevártelos

al rostro para detener la sangre

mucho menos para empuñar la letra. 

Esa que te esquiva y no se deja

como una puta retirada y vieja

que ya no quiere saber nada

de nada, de nada.

© Marcela Rosales

Poema de Hugo Echagüe

CUANDO LA NOCHE cierra y una nube amanece,

en una esquina, de cualquier calle, allí apareces,

con tu delantal de humo y tus papeles de duro sueño y piedra.

No sonríes ni cantas la canción de la niebla.

Miras, como desde nunca, en otro espacio.

En la esfera de sueño, en esta noche, ¿a quién esperas?

Sola en la calle, para quién te preparas, vestida de nubes.

No contestas, escucho tu silencio.

Hace mucho que callas.

Aquí hay un camino. Ahora sigo y me alejo.

En la próxima vuelta, estás de nuevo.

Esperas, con sandalias de viento y tu canasta,

llena de vacío y de piedras, de canciones de nadie.

¿Me dirás esta vez el canto de la espera, el decir del árbol,

el rugido del mar y en calma? ¿O estás sola en la esquina ofreciendo

un canto no escuchado, un delirio de sombras y papeles en blanco?

Un sonido inaudible de sirenas ajadas en un mar seco.

Arriba calla el cielo como cuando en la noche se acumulan estrellas,

de llantos, de festejos, y de astros.

Hubo alguien que cantaba sin ruido y sin palabras,

estremecido de ausencias. Yo te miro y tú, murmurando misterios,

sigues sola en la calle sin sombras.

Hay una esquina más, me detengo y tú esperas.

Me acerco y levanto una mano

que va hacia tu mano alzada,

la extiendo, se acercan.

Pasa cada una al lado de la otra; y no se encuentran,

están en cristales separados, cada una en su sueño de humo.

Te quedas en la calle desierta.

Puede que la próxima vez abras

tu canasta de cantos.

Yo sigo recorriendo el camino vacío.

Tú estás en otro sueño.

© Hugo Echagüe

Texto de Gladys Cepeda

Dentro del techo más allá de la altura, mas allá de la materia, el rostro pare muecas y espera resultados, pero ante errores de cálculo se mutilan los cimientos, todo estallara en mis pedazos mil fragmentos que nos hará detener a ver el horizonte

© Gladys Cepeda

Poema de Cecilia Carballo

Cruzar los puentes

Para cruzar

los puentes del Río Guadalquivir

necesita vivir

con pies deshabitados

sin trabajo a horario

su casa ya no es su casa

porque tiene alas de grulla

a veces de halcón.

La brújula la tiró

bajo el alba

para escuchar

los ecos de  la noche

el pulso de las cuerdas

que emanan de los mosaicos

árabes

con las raíces de los árboles

 avanzan

por los barrios de Andalucía.

En esos recovecos

donde se esconden las sombras

y la ciudad se ha dormido

con pocas estrellas

se funde con los artistas callejeros

son un solo cuerpo que

resiste a los vientos de censura

en las calles

penumbras de sonidos

sus voces de protesta

son un aullido.

© Cecilia Carballo

Poema de Mariano Shifman

EN PENUMBRAS

Recuerdo el primer beso

como si fuera ayer (¿y cuándo es hoy?)

Alumbró la emoción de los comienzos.

¿Hubo algo más? Quién sabe.

En la sala en penumbras

la pantalla lanzaba sus imágenes,

que apenas atendía,

concentrado en saber un gran secreto

y en ser igual a los demás.

Ninguna de las dos películas

acabó con final feliz.

© Mariano Shifman

Poema de Anamaría Mayol

RESCATE

Voy a salvar a esa mujer

que en las sombras se suicida de mí

se hunde en su propia noche

me desconoce

me niega en todos los espectros

desde sus ojos túneles de animal acechado

desde sus laberintos con rumores de lluvias

salvar a esa mujer

que en el viento desaparece

huye tras el oleaje de las palabras

extravía su huella en las ciudades

detrás de la gente

voy a salvar a esa mujer

de esta fuga en el tiempo

de esta nada superflua

que inútilmente busca lo perdido

© Anamaría Mayol

Poema de Faby Fasulo

No podía ver que se alejara

de niña lo seguía a todas partes

como una extensión de sus hombros

Mi madre me entretenía

y a veces él, escapaba de mí

y metía sus pies

en el agua del río

antes de hacer el asado

De grande abandoné sus sueños

y me fui

Hoy he vuelto a casa

como el hijo pródigo

embustero, arrepentido

Estoy parada sobre sus hombros

No sé bajar para que mi padre

al fin se siente

Nunca supe, hacerme pluma

papel, viento

Llevo       conmigo

todas las piedras del río.

© Faby Fasulo

Poema de María Ángeles Pérez López

[Cuchillo]

El carnicero afila su cuchillo.

Despliega el sucio mapa del despiece,

la palabra animal y su temor,

sus sílabas cortadas con certeza

como si se pudiera destazar

un sustantivo (cerdo, pollo, vaca)

sin que la sangre cubra las paredes.

Como si se pudiera estar pensando

en la dulce armonía de la esfera,

en el amor al número y al cosmos

mientras se hunde el cuchillo para abrir

incisión y templanza entre la carne.

Cicatriza la sal sobre esa herida

y así el hambre conserva el desconsuelo

de ampararse en la limpia tajadura,

en la hoja de metal y de papel

que se salpica en todos los oficios

y es la degollación del inocente.

Tiembla la mano que ha de ser exacta.

Si escribe carnicero. Si inocente.

                              con Federico, todavía

© María Ángeles Pérez López