Poema de Oscar Perdigón

un poema anfibio

atraviesa fugaz la noche

su vuelo

tiene el brillo de un diamante

fluctúa    entre lo oscuro y lo diáfano

perdura        sin fórmulas ni recetas

nadie lo ha visto pasar

tan sólo ha dejado una estela temblorosa

y el desvanecimiento de un perfume

en el olvido de los hombres

© Oscar Perdigon

Poema de Marta Ortiz

Me desperté de madrugada deseando tener un vestido blanco.

Y sería de gasa. Era un deseo intenso y lúcido.

Clarice Lispector

En primer plano un borde rocoso se acantila

amplía o embebe el viento mi vestido blanco.

Al pie del farallón /el bramido azulísimo del mar.

No recuerdo en qué película

de pie sobre el humus

-húmedo-

hundía mi huella

la traición en vilo / el paso en falso:

álgido arabesco y posterior caída

la tela vaporosa abría un embudo

perdía sus plumas.

Un toque de maquillaje y a escena.

La secuencia sobre papel de estraza

boceto a plumín y tinta china.

La misma.

Siempre.

© MARTA ORTIZ

Poema de Cecilia Glanzmann

SÓLO UN DESTELLO

Cuando se nos pase la vida en este plano

el cordón de plata

anunciará lo intransferible....

y no hay palabras

sólo un destello , o más, en la conciencia.

© Cecilia Glanzmann

Poema de Carlos Carbone

DESDE EL BALCON

Desde el balcón miro la calle de las putas

escucho a Miles Davis

que desde su trompeta ensaya formulas 
para burlar

                         A la muerte.

Y pienso

mucho pienso

en ese rudo caballo que a mis pies

tengo atado.

© Carlos Carbone

Poema de Mónica Angelino

la muerte

esa romántica incurable

nunca llega

sin flores.

© Mónica Angelino

Poema de Jennie Escobar Montes

El tiempo llama dos veces.

Un grupo de sillas

sentadas  a  la  mesa

 escapan

de la escena.

Se congelan los golpes

en la puerta

como estalactitas.

Un dilema

arrastra su largo velo

al cruzar la habitación, 

un escalofrío  corta el rostro

con su puntiaguda  lengua.

Pestañea  el  traje

de  un cortometraje.

El tiempo

 siempre llama dos veces

o  vuelve

disfrazado de flor.

  ©  Jennie Escobar Montes

Poema de Liliana Chavez

Dónde cavar,

cuándo cortar el gajo

en qué orilla.

No se detienen

los punteros del tiempo.

Se deshacen los moldes

en la curvatura de la vida

cuando se cree tener

todo

y de pronto,

nada.

© Liliana Chavez

Poema de Silvia Mazar

Caracol obstinado de la noche
brisa que mueve suavemente las cortinas
y mece el llamador de ángeles esquivos
Caracol endueñado, luz y niebla
tornasol en la mitad ausente de la luna
afuera pasos
en la caja antigua un yo encerrado
 
© Silvia Mazar

Poema de Marcela García Ferré

El puente

Al atardecer, el amanecer.

Como mirar hacia un sueño

      flotar en el espacio

      ser sol en el atardecer,

      abarcar la misma luz

      ver la energía del césped en haces que se elevan

      suspender el tiempo en una mirada o en varias

y poder abrirle a la vida

el otro lado del puente.

© Marcela García Ferré

Poema de Carlos Alberto Roldán

elegidas algunas cuestiones

para deselegir no sé cuántas

para de un plumazo

llegar tan desnudito como nací

de mis carencias y precariedades

ninguna ya de las coartadas cotidianas

creencias celestiales ninguna

un solo volver a casa

y aprolijar el reino de punta a punta

en las líneas de alguna mano si algo se dijera

debería consignarse esta historia apretada de margen:

es llanuras estos cuatro días de adelante

y llanuras cuando el hacha me encuentre

© Carlos Alberto Roldán

Poema de Bibi Albert

PARQUECIDA

Todos los parques son tristes.

Pero el de Chacarita

es el más triste de todos.

Nunca hay chicos, ni con sol,

porque a ninguna madre se le ocurriría.

Pero encima hoy llueve.

No quiero caer en el lugar común

pero estruja ver llorar a los árboles.

Que acá son diferentes: el cuerpo resignado,

encorvada la espalda de los troncos,

artríticos de tanto reprimir vehemencias,

sin hombros que resistan lo que los hombres cargan

en sus manos de luto.

Tal vez en sueños

tiren pelotas contra el frontón del miedo

-ese NO interminable de cemento-

y se sientan floridos y rotundos,

y llenen el silencio de zumbidos.

Ni el colectivo para, contrafóbicamente.

Y yo sigo esperando, anegada, aterida,

tan invisible como los de adentro,

sin decidirme a rebrotar en canas verdes

y abrir los dedos de los pies

para que jueguen a ser rayos

de sol bajo la tierra de este parque,

alumbrando la mina de mis muertos.

© Bibi Albert

Poema de Fabiana Posse

Las palabras que nos piensan 

Tengo que dolerme.

Tengo  que incendiar  una llama sospechosa en mi rostro.

Tengo que rugir en  el polvo de esta  noche hembra.

Tengo  que apiñarme con princesas sin brújulas, reas de barro, trenes de cartón transparente,

 y decidir con que llave vamos anestesiar  abismos.

Tengo que nacer  letras rabiosas dentro del ring de mi voz.

Tengo  que aburrir al viento de sinónimos y cenar coraje.

Tengo que fracturar  la luz del alfabeto  y adoptar un  laberinto de pan.

Tengo que afilar tijeras y parir mis huellas que juegan brillosas.

 Tengo que vendar la jaula de cristal que me abraza.

Esperar el verso.

Rodear mis dedos de cactus.

Comprarle a  la hoja en blanco unas vueltas en la calesita del celibato.

Dar tiempo al arrebato de la musa.

Abrirme  toda al hipnótico cifrado que morderá como una cobra.

Habrá que resistir el veneno entre las venas.

Hasta sentir la atmósfera que sostenga el peso exacto del poema.

© Fabiana Posse

Poema de Néstor Cheb Terrab

 

te llamaría barcelona

te pintaría de tormenta

si encontrara tus ojos invertidos

imantados de púrpura dolor

pediría clemencia

asustado por la brevedad

de tu nombre

barcelona daría tiempo

a los sentidos

con luz de luna

en noche de penumbra

te imaginaría en el desierto

de espaldas

montando el caballo color monje

huyendo entre las dunas

del presente

te llamaría

si me sale la voz

por tu nombre

© Néstor Cheb Terrab

Poema de Susana Szwarc

CANCIÓN DE CUNA 

No quedarse pegada a la falta

de comida.

Hay otros textos que descifrar,

no ese agujero de la olla vacía.

En la heladera

inmensa como vientre del noveno mes

sólo un cartón de leche

aguada. Cada día habrá

más agua ahí.

A las niñas engañadas

les crecen vientres

como heladeras vacías.

La más pequeña entona y habla.

Mientras,

madres bajo la lluvia

empapeladas de diarios sus cabezas

miran casas

vacías para alquilar.

No quedarse pegada a la falta.

De casa y comida no se ha de morir.

© Susana Szwarc

Poema de Norma Gianico

FATIGAS

¡ Cuánta fatiga de manantial !

esa callada transparencia

 que me imagina 

vibrar junto a la majada del tiempo

que me encadena 

a migajas anochecidas sin escalones

a un amanecer de teclas invisibles 

 al sudario del último sonido de mi piel.

© Norma Gianico

Poema de Cynthia Rascovsky

Elixir 

Derrama tus pájaros

en la humedad de mis nalgas

atraviesa  mis labios

                       y bebe todo de mí.

Acomoda tu género

saborea mis pestañas

la alondra colorida

 y juega con el goteo

              de mi manzana embebida.

Manifiéstate en el perenne arterial

atrincherado en la gloria

y fulmina con tu lengua

el elixir

                de mis piernas ardorosas.

© Cynthia Rascovsky 

Poema de Rolando Revagliatti

A mi amante 

Desde mi genitalidad

con vos tengo

atenuantes

Desde la perspectiva del amor

en cambio

agravantes.

© Rolando Revagliatti

Haiku de Lía Miersch

Titiriteros

Con mi estrella y la luna

juegan los hilos

© LIA MIERSCH

Imagen enviada por la autora

Poema de María Luisa Márquez

Fabulado blanco

donde los lobos

           y las hormigas aparecen.

Recurrente de espasmos

           vigilias, flores decapitadas.

Desde la mirilla deslumbras

tu acontecimiento.

Cargamos en los hombros

           el parto de aullido.

Se corta el aire

           con el filo del aliento.

Blanco satélite

           que deslindas

otra vez el juego

y me prohíbes que te nombre.

© María Luisa Márquez

Poema de Laura Soledad Romero

El pájaro tirado

nuevamente

allì

el viento

el ruido

del último colectivo 

Nos distanciamos 

Es tarde,

pienso, mientras me alejo,

me preocupa no saber aún qué cocinar. 

Con qué ingredientes

se alegra el momento 

la noche

tiene un pájaro muerto en su recova 

Estamos gravitando una eternidad

que nos es ajena

© Laura Soledad Romero

Poema de Carolyn Riquelme

 

La tiíta mira sus paredes

Su casa en miniatura le roza los brazos

No puede ahuyentar las sombras de humedad y miedo

no recuerda las oraciones ensayadas

de chiquita

ante su madre

que la vigilaba de reojo

como sin querer ver lo que veía

y ahora las sombras le golpean el aliento

de nada sirve azotar el cuerpo

en una casa mínima

de nada sirve escarbar

en la impiedad

de la memoria

La sentencia de su debilidad

es esta casa empañada desde adentro

además

nunca supo todas las palabras de la magia

© Carolyn Riquelme

Poema de Irene Marks

¿SÍ?

Hablaba 
del silencio de los pájaros
los árboles resecos
la caída de millones de arañas.

Hablaba
de la tierra perdida
la diferencia entre pobres y ricos
de la lucha de clases.

Y ahora qué decir
cuando ni un solo ruido
ni un murmullo.

Hablaba
para oírse a sí misma
para comprobar
que aún 
el sonido era posible.

© Irene Marks 

Poema de Alicia Perrig

No sé

muy bien

el porcentaje de tu pérdida

no sé nada de porcentajes

                       en realidad

no sé

muy bien

        tanto

ahora que florecen los lapachos

y camino

como siempre

con vos tan perdida de lo cierto

con vos tan perdida

tan desde siempre

                lejos

con este porcentaje tan chiquito de esperanza

(otra vez el porcentaje

                   que no sé)

de esperanza con el ruedo descocido

justo ahora

         ahora

que florecen los lapachos.

© Alicia Perrig

Poema de Milagros Rodríguez

Impresiones en sepia  II

Mi  madre y yo pelábamos castañas

cuando el calor del verano nos aceitaba las manos

Ella, tarareaba una canción gallega

Yo, le miraba los ojos ¡tan lejos de las castañas!

eran dos pájaros al norte remontando la tarde

Al final del corredor, mi padre se lustraba los zapatos

A veces, recuerdo aquella tonada lejana

y por los viejos ventanales que dan al jardín

se vacían los nombres, de los que ya no habitan la casa

© Milagros Rodríguez

Poema de Verónica Peñaloza

Somos una señora de anteojitos 

Conocí a Hadaconhache

cuando era una mininube llena de lluvia,

me seguía y maullaba sin parar

Y una señora de  anteojitos,

directora del destino

nos miró y me dijo

“Si no te la llevás

viene una rata grande esta noche y se la come”

El andar midiendo quién la tiene más larga

la razón apropiada y que te lo digo yo y es así

querer ganarse todas las bolitas

guiñar el ojo aunque el ancho de espadas ni siquiera esté en el mazo

sobrar que tenemos más fuerza que el ancho Peuchele

defenderse cuando no hay ataque

la estrategia de ataque cuando estamos vulnerables

hacer todo lo que se puede y lo que no

querer rojamente aunque eso signifique

entregar la última Toddy que queda en el paquete

hacer lo mismo que hacemos todas las noches

tratar de conquistar el mundo

la demagogia

ser de la mitad más uno

ser de la mitad menos uno

mirar para atrás cuando te caes en la calle

a ver si alguno te vio

googlear aprobación

en cada ser vivo o inanimado que te cruzás

persistir hasta que te manden al carajo.

No somos más que una mininube de lluvia

cruzada con una señora de anteojitos

maullando pidiendo al otro

que nos lleve un rato

porque mete demasiado miedo

esa rata grande

que nos come de noche.

© Verónica Peñaloza

Poema de Alberto de Jesús Goicouria

La ausencia reverbera

en el alma

y la colma de nostalgias

abrazando la vida,

                         incluyéndolo todo.

El viento es una voz adormilada

y el silencio un suspiro:

simulación fantasmagórica del fuego que se funde

en el corazón de la piedra.

Nostalgia etéreamente espesa.

Evaporación de la decantada existencia.

Hoy, la palabra

que amasija la música inalienable del deseo

como una herida sangrante en el amanecer,

el eco de una mirada divisando el horizonte

esperando el despuntar del alba en días de niebla.

Universalidad que escalofría…

Sin la mínima calidez de los cuerpo,

     el sol es una efigie escalofriante

 que nos recuerda que el tiempo

pudo haberse llevado también la luz.

© Alberto de Jesús Goicouria