Poema de Carlos Prado

 

ESPANTAPÁJAROS

 

La mañana fabrica pájaros

mientras el barro juega a ser mar

la porra de los árboles

una carrera desmembrana las calles

la señora que corre las cortinas

y sus pantuflas

hiriendo todo el paisaje.

 

© Carlos Prado

Poema de Stella Marys Darraidou

 

 

¿Por qué le escribo al río? 

¿Será porque está tan vivo, tan en movimiento, tan fresco, 

será porque está ahí hace miles de años y sigue su curso  

y es cambiante y es el mismo? 

¿Será que es mío y es de todos 

que a su orilla hay arena sol y sombra para mí y 

para los perros que me acompañan? 

¿Será tal vez que he visto a la familia de patos en fila en el pequeño estanque 

que se forma tras las piedras grandes durante la bajante, 

o a las garzas en vuelo rasante de pesca? 

¿Será que alivia los veranos con su transparencia de mojarras  

o será tal vez por el respeto y la paciencia que me enseña cuando crece? 

¿Será por su música en cada cascada,  

y por todo el canto de los pájaros que lo habitan? 

¿Será que me devuelve a un origen dulce y líquido? 

¿Por qué esta savia siempre se vuelve río?

 

© Stella Marys Darraidou

Poema de Sharon Nicole Gorosito Molina

 

Poetas muertas

 

Detienen el paso

en un poema

y desde la escena del crimen

se van de este mundo

con prisa,

completas.

 

© Sharon Nicole Gorosito Molina

Poema de Mirta Venezia

 

AMAR

 

un collar de espinas

colibrí muerto

quebrando tu  delgado cuello

espejo de místico dolor

mujer rota

que no logra deshacer

su fuego en la lumbre azul de los pinceles

 

un hombre

o el pasamanos de un tranvía

clava

su lámpara de impudicia

sobre el vientre  plano de la abandonada

¡ay! de  su virgen pétalo de lava

 

¿qué puede ocultar  el mezcal ?

el gato negro  que avanza

el hijo que no

el amor que no

 

el nardo granate de un vampiro

ronda

voraz sobre la tela

¿qué más puede pasar?

la vida trenza los  pigmentos

         chillones como fantasmas atroces

 

una mujer  sabe

la muerte es una lava blanca

sentada en un banquillo

           un lienzo de espuma

           carcomiendo la rama del espino

                                         vendrá con el aire

¿qué más puede pasar?

 

© Mirta Venezia

Poema de Claudio Gómez

 

cruzo la calle

en la noche

me siento en los médanos

espero que suceda

 

la imagen del mar

su clamor

la dimensión de lo inabarcable

depuran mi cuerpo

 

transfigurado

duermo

con el sabor de la sal

en mis pupilas

 

© Claudio Gómez 

Poema de Celina Feuerstein

 

 

¿De qué color es todo

lo triste que me siento hoy?

¿Azul? ¿Dicen que azul?

Yo veo

este dolor descolorido

no encuentro el tono exacto.

¿Qué color este encierro, la manía de estar sola

 el sol que brilla apenas?

¿Dorado? ¿Dicen que es dorado?

No encuentro reflejo, no sé

no sé el color.

¿Y cómo suena en el espacio este arco cóncavo

o el convexo

en que me deslizo?

¿Qué ruido me delata?

¿Qué música me lleva?

¿De qué color y cómo suena

este intervalo

el tiempo en que no sueño

este tiempo de odiosa

incertidumbre?

¿Celeste? ¿Violeta?

¿Cómo lo nombro, de qué está hecho

este momento

qué consistencia

qué espesor?

 

© Celina Feuerstein

Poema de Beatriz Puertas

  

IMPOTENCIA

lucho contra la incredulidad

               el miedo

               el hastío

el sendero de tropiezo en tropiezo

de caída en caída

sostengo el desamor sobre la espalda

la impaciencia de tensar los músculos

inventar excusas para oír

                              tocar

                              ver

imaginar encuentros

                              el río volverá lo sé

siempre lo hace

por las venas curvadas de mi sangre

aunque deje la piel y mi equipaje

tengo el cuerpo combado

                              el pelo cano

el alma remordida

nada puede cambiar

si no encuentro el modo de tener

tu perfil

dulce como el canto de un cardenal

con el penacho rojo

salta sobre el pasto

                              tu voz vulnera

me vuelve frágil

               no encuentro  cueva

en dónde guarecerme de la ira

 

© Beatriz Puertas

Poema de Ohuanta Salazar

 

VI: EL ABUELO ISIDRO

 

Llevaba a mi papá niño a buscar sunchos

para el cerco del gallinero y malva rosada

para curarse las tripas y en el camino

contaba historias de los hornos de ladrillos

de bosta y barro que se convertían en casas

y a mi papá niño le parecía magia

que él no fuera su abuelo pero había

criado a su tata Enrique, entonces

era igual de abuelo que otro. A veces

se machaba  y el diablo del vino

le hacía golpear a piñas las paredes de adobe

y a la abuela Libertad.

 

Esas noches, mi papa niño, tenía pesadillas

con un horno de ladrillos donde el diablo

cocinaba hombres de bosta y barro.

 

© Ohuanta Salazar

Poema de Paula Novoa

 

Desasosiego

 

Mi tristeza vive en una jaula

la libero los domingos

sobre todo los de enero

con el canto perturbador

de las chicharras.

 

© Paula Novoa

Poema de Patricio Foglia

 

Tokio

Ninguna ciudad como Tokio comprendió mejor

la frase el tiempo es dinero. La capital nipona es el templo

de la Tecnología. También el espacio es dinero:

en esta ciudad cada centímetro es aprovechado al máximo.

Los departamentos más lujosos tienen el tamaño

de una cocina. Sin embargo, esta megametrópoli

también tiene problemas:

el tránsito es caótico

y el transporte público resulta insuficiente,

puede tomar un día entero viajar

desde el puerto de Tokio hasta las afueras.

 

© Patricio Foglia

Poema de Beatriz Arias

 

 

De pronto sabemos

que estamos de viaje

aunque nadie nos anuncie

el último segundo.

Tratamos de apretar todas las manos

y de besar las palabras como labios eternos.

De pronto sabemos

que los días no alcanzan, que es escasa la hora

para beber urgente la magnitud del cielo.

Pero alguien nos llama entonces

y nos despertamos,

a nadie le decimos

que hablábamos con Dios.

 

© Beatriz Arias

Poema de Osvaldo Víctor Fernández

 

FRENTE A HÉRCULES EN SU TORRE

 

Tu voz

letra en el talento

epifánica lírica

montada

en salina bruma

atracó

en este puerto

para plantar

norte

estandarte

ancla

y allí

rumor

de vientos

en avante

aspas

disipadoras de niebla

el universo todo

viró en metáfora

y grabó tu nombre

en mascarón de proa

también

mi nombre

grabó en ofrenda

y juré por Breogán

frente

a Hércules y su torre

que no existiría bravura

capaz de dar tierra

la determinación

de ser navegante

de Meiga

y su poesía.

 

© Osvaldo Víctor Fernández

Poema de Olga Liliana Reinoso

 

La noche y la lluvia

contagian su pasión.

Nada queda sin ser acariciado.

 

© Olga Liliana Reinoso

Poema de María Cecilia Piscitelli

 

"Presagio"

 

Desde el aire

suspendido

en la respiración

de la caricia

acurrucada

la pupila

vislumbra

ritos

de cercanía

que gravita

en algún filamento

del hechizo

como un presagio

de levedad.

 

© María Cecilia Piscitelli

Poema de Lucía Carmona

 

Vuelo

 

Pasa una garza

a través del cielo atardecido.

Crujen las hojas

su próxima muerte.

Ni siquiera el verano

consiguió retenerte.

 

© Lucía Carmona

Poema de Tomás Modesto Galán

 

 

En ningún cine

 

Por desgracia en ningún cine se está solo

a la salida encuentras

las huellas de un cabello

y ningún cuerpo perdura.

Suponemos que al salir apresurados, descuidamos el miedo,

la pasión, el cigarro, las llaves, la corbata.

Ocurre que al llegar

buscas el depositario de tus huesos

y te sientas desnudo en el abismo, entre una pierna que

silencia su llanto y un ojo que maldice la noche.

 

© Tomás Modesto Galán

Poema de Vivi Aguirre

 

 Vereda del tiempo

 

Un cielo nuevo

      te busca en esta mañana

                       naranja de sol.

Te arranca de mi abrazo

     y te pierde

                en el abismo azul

                            de la lejanía.

Quedo suspendida

   en la vereda del tiempo.

     Sobre una corriente de lágrimas

        mis besos se escapan

               en un barquito de papel.

 

© Vivi Aguirre.

Poema de Virginia Segret Mouro

 

En el aire se alza esta casa. Veo la curva añil del horizonte. Entre este adentro de manteles y frazadas y ese afuera de océano desnudo, el vidrio sucio de sal. Hipnótico. 

Estoy quieta, con mis sandalias de caminar en línea recta. 

Estoy sin nombre, excepto para los animales de la noche. 

“No hay adentro ni hay afuera”, usted revela. 

Mi casa extiende sus lúbricas piernas. Tiende su celada con los hechizos del sexo.  Seduce y tiembla. El mar la abraza hasta sangrarla. 

Celebración de los campanarios de su pulso.

 

© Virginia Segret Mouro

Poema de Verónica Ruscio

 

XXII

Hay otro bullicio

lejos del sol y de las olas.

 

Las viudas tristes y recontrapintadas

prueban su fortuna en las maquinitas.

 

De tanto en tanto una gana

y otra a su modo

también

 

una salta bajo las luces y el tintineo

otra cae en seco en silencio

sobre la alfombra oscura.

 

© Verónica Ruscio

Poema de Aníbal De Grecia

 

Lavé tus vestidos

realicé la ceremonia

quemé tus ropas ínfimas y ensayé mi muerte

clavándome trocitos de vos en cada pecado.

 

© Aníbal De Grecia

Poema de Adelina Lo Bue S.

  

Noches Cientificas

Encerrado en sus noches

contempla un retrato de obstinados ojos

Lo imagina con un cuerpo

como si éstos ojos le hablaran

Lo eterniza con el lápiz

Muchas veces con atención

Una y otra vez

 

Se conmueve

Placer y sufrir

Recuerda el pasado

Los barrios de la infancia

Qué bello era

Deseaba ser santo rey héroe

 

Aún hoy sus ojos son dulces

Quiere ser cuerpo

movimiento de esos ojos

colgados en la pared y

acaso sentirlo

palparlo

 

© Adelina Lo Bue S.

Poema de Fabiana Jakubowicz

 

No te arrojes de cabeza

 

I

Noviembre

el rio está seco

la lluvia no se suelta

las nubes contemplan 

en ese cuenco vacío

un lugar

donde caer

  

II

¿será perverso que las nubes

guarden a la lluvia

en sus panzas

grises y abultadas

solo para ver

al rio desnudo

casi muerto

sin más paisajes

que la sed?

 

© Fabiana Jakubowicz

Poema de Luisa Futoransky

 

MACHISMO

 

Entre los rituales de la ashura están las procesiones de hombres que se autoflagelan con cadenas, se cortajean la piel con alfanjes, y golpean con sonoro entusiasmo la espalda blandiendo látigos de varias colas.

Lahore y Kerbala lideran estos festejos de Muharrán

comienzo musulmán de año nuevo.

 

En Filipinas cientos de  devotos católicos

para mostrar su fervor cada Viernes Santo cargan crucen y luego se crucifican

imitando el calvario de Jesús

 

Algo bueno del machismo:

En estas demostraciones de fe

por ahora no admiten mujeres.

Que yo sepa no hay reivindicaciones al respecto.

 

© Luisa Futoransky

Poema de César Cantoni

 

 

PERCEPCIÓN DE VIEJO

 

El tiempo –diría un poeta

de vena metafórica–

es como un tren que no se detiene

en ninguna estación:

 

corre tan velozmente

que, apenas abrimos la ventanilla

para ver el paisaje,

ya estamos arribando a destino.

 

© César Cantoni

Texto de Sonia Quevedo

 

Y solo/ en la noche/ recorrió las lomas con el miedo a cuestas/ recibió el frío que la niebla carga/ fantasmas y duendes urgieron la sombra.

Y bajo la negrura de la niebla densa/ entre sobresalto y los sueños pardos/ se avistó la aurora.

 

© Sonia Quevedo

Poema de Silvia Rodríguez Ares

 

Tormenta de primavera

Estamos separados y los truenos

suenan solo para mí.

La lluvia es una larga

espera,

el cuchillo de oro,

el gran corte final.

Porque estamos separados

los relámpagos me asustan,

los ojos se me empañan,

las puertas las ventanas tiemblan

y no puedo pedirte

que me abraces.

Estamos separados y el cuchillo

se enamora de mi pelo,

de mi cuello de mis manos,

del lunar de mi sexo.

En mis yemas es dulce,

es sabroso,

semejante a tu miembro

firme

merodeando mi boca.

Metal luminoso,

acero caliente,

filo que me deja sangrando

de amor y de truenos.

Un rayo se queda a mis pies

y se conmueve,

húmedas las sábanas quemadas

porque estoy sola

y estamos separados.

 

© Silvia Rodríguez Ares

Poema de Estela Smania

 

A mi padre in memorian (julio de 1999)

 

1

Seis dalias he traído

hasta el mármol desierto

debajo de la acacia.

La cardenilla

ausente

desde los días  de la infancia

me distrae

y te abandono

donde no te moja esta lluvia

ni te roza este viento

que  inesperadamente

me desnuda.

 

2

Tu ausencia se repite

como una sed

de lo que hubo en demasía.

 

3

Y mientras te morías

no se durmieron las mariposas de Patzcuaro.

Yo oí al sepulturero

cantar mientras cavaba.

Yo ví a los perros

mordiendo los crespones

del que murió en la víspera.

Era julio

llovía

con la misma parquedad

de siempre.

 

4

Este aire  que transcurre

sobre calles

sobre cepos

sobre cornisas.

Sobre peces.

Este aire que te agrieta las cuencas

te tuerce las comisuras

te agota  afilado.

Este aire verdugo  que te mata.

este aire

este aire.

 

© Estela Smania