Poema de Edna Pozzi

Aquí están mis escudos

mis emblemas

el pasaporte azul, azul

y el número colgado en mis entrañas

Sólo faltan los pájaros

Los pájaros huyeron

No creen en el derecho de asilo

ni en estas confusiones de la derrota

 

© Edna Pozzi

Poema de Héctor Miguel Ángeli

El Vacío De La Paloma 

A esa hora invisible todavía

una tiznada paloma

se escapa de mi balcón.

Ha comprendido que atrapada

en la lujosa decadencia de los hierros

tal vez no me sea grata.

Por eso carga el cielo

Y se va por las aguas del este.

El minúsculo arabesco ya no existe.

Pero su vacío permanece.

Y poco a poco

va creando el pico, las patas, las alas

de otra tonta paloma

que en hierros decadentes

tiembla.

 

© Héctor Miguel Ángeli

Poema de Marina Cecilia Kohon

de las visiones del desierto…

I

Eras un viento

del que no pude alejarme

una música

que vertía dialectos de arena

 

© Marina Cecilia Kohon

Homenaje en el fallecimiento de Ana María Hernáez

Me acabo de enterar del fallecimiento de Ana María, poeta que ingresó hace un mes al sitio. No conocí personalmente a Ana María, nos quedan sus letras. Va el abrazo a sus seres queridos y este pequeño homenaje, Gus.

Publico a continuación tres poemas de Ana María, que me envió en su momento para el blog.

Cicatrices del Ayer 

Y aún preguntas,

¿qué hacer ahora conmigo

en tu gris sed de escarchas?

Alexander Alvardo

Tiempo sin tiempo suspendido en reflejos

Aromas desprendidos entre riscos

Cristales fulgurantes de eternidad

entre sombras ocultas de toda mirada 

Al filo de un otoño gris

     desapacible de heladas

Brisas huracanadas

donde la vida se deshoja

con un dolor diario en orfandad

      por un pasado que no fue.

 

 

 

 

Ángeles de Piedra
 

encontraras mi nombre en las piedras.

GUILLERMINA COVARRUBIAS

 

 Hay piedras que escuchan el silencio

y lentamente descorren el almanaque

No hay nadie ni nada al otro lado del muro

         a pesar de ello lo oyen

                    ¡Qué o quiénes serán? 

Lenguas de fuego librado mil batallas

en campos estériles y entrañas agotadas

 se beben el lenguaje para pernoctar en el olvido

        morir en “la estación del miedo”

            bajo un rumor de aguas turbias.

 

 

 

 

 

Por Oficio Vivir
 

Nací con las lágrimas del viento,

Con la sonrisa de la luna,

bajo la inmensidad del universo.

Sin frío, ni calor . . . sólo nací,

Claro está sin acta de nacimiento.

GILDARDO GUTIÉRREZ ISAZA

 

Pies desnudos inocentes

      buscan compasión por desamparo

que descobija fuegos 

Hendidura calcinada

                arrasa soledades

por calles de injusticias

     donde no se escuchan

los gritos del silencio

Existen olvidos repletos de memorias

           caballos salvajes

danzando sobre la muerte

             desesperanza y angustia

velando esqueletos

No quieran ocultar lo visible

     echando cenizas al viento

en juegos asimétricos de vida.

 

 

© ANA MARÍA HERNÁEZ

Nací bajo el signo de Acuario una noche calurosa de Enero, en un barrio de taitas y malevos  (“Pompeya y más allá la inundación ...”), en Bs As, Arg. Hija de argentinos, nieta de gallegos y riojanos. Resido en Mar del Plata, ciudad que elegí para dejar mis cenizas en el oleaje, acompañada por violetas. Por vocación hubiera sido pintora o bailarina, y por mandato fui docente, luego me enamoré de mi carrera. Incentivé en los niños el deseo de escribir y crear.

       2º Mención Especial en el VII Concurso Nacional de Poesía y Cuento del Club Kimberley,  por  “Invéntame en tus Sueños”,2011; Mención Especial de Honor en poesía  “El Norte del Sur”, Concurso “La Pluma de Plata 2012”, del Círculo Pehuajense, 2012. Reconocida como Poeta del Mes de Agosto de 2011 en F L A.  Portal  SVAI,  Turpial de Bronce y del 1º al 4º puesto con distintos poemas,  en UE, Musa de Bronce. Participación en  “El Libro de los Talleres”, Ed. Dunken,  2011,  con  “Jirones en la Noche”;  “Sobre Rieles”,  2009; “Mar  del Plata en Boca  de Todos”, 2011, Ed. Martín; en “Revista Cronopio”, Nº 31, “Espacio del poeta” Nº 22. y 23 y en Revista “La Avispa” poemas y  entrevistas a artistas plásticas y escultoras de Mar del Plata.

 

 

Poema de Silvia Rodríguez Ares

Pequeña ceremonia 

Espejo negro

y la pequeña ceremonia del olvido. 

Mirar para no verte.

Hacer el gesto y

dibujar alguna luz

por si da miedo tanto. 

¿Y las voces? 

El crujido de la luna

en mi zapato.

La gota del Mar Muerto.

Los pasos en el aire son los míos

y el centímetro de aliento huele mal. 

Nada

que acompañe al corazón.

Ni un mantel sobre la mesa

ni un mensaje falso.

Restos de una servilleta de papel

y alguna hormiga.    

En mí,

todo es pequeño.

 

© Silvia R. Ares
Imagen enviada por la autora

Poema de Rubén Gómez

(alimaña) 

en noche como de ojos cerrados /

horizonte es línea borracha /

frío es alimaña que acecha /

cielo es desparramo de mapu // 

el viejo naufraga esa brea /

velamen del miedo /

regresante al abismo /

en noche murciélaga 

 

© Rubén Gómez

 

Poema de Susana Giraudo

MURIÓ EL AMOR 

El ha muerto.

Algún designio

terminó con su vida

                     aquella noche.

El cuerpo laxo,

los miembros quietos

y ese respiro  ausente

                     que ya no mueve

                     sus bigotes. 

Ella, a su manera, llora

apoyada  sobre

             el cuerpo inmóvil.

Todo el romance cesó.

Guarda en sus entrañas

              aquellas promesas

              de un bullir esparcido

              tal vez

              sobre la hierba.            

Así pasó la noche

                y la mañana.

Respiró muchas horas

                 la quietud de piel

                 ya fría. 

Y sin poder remediar

el desamparo,

sin saber cómo abarcar

                    la soledad,

                    ella también

                    se dejó ir.

 

© Susana Giraudo

Poema de Sonia Rabinovich

Después los hermanos y el marido

pero antes sola, sola

saliendo del barrio cercado de Varsovia

con el hombre del violín que dijo

lo que nunca tu boca

 

© Sonia Rabinovich

Poema de Rolando Revagliatti

A mi novia de Pompeya

Mi novia de Pompeya se queda conmigo en Balvanera

los fines de semana

Prepara ollas con arroz con leche

y encargamos pizzas y flancitos

Vamos a los cines del Centro

y a pequeños teatros 

Nos tenemos afición

y nos va bien 

Los fines de semana.

© Rolando Revagliatti

Poema de Verónica Peñaloza

Fresco y batata

Yo tan pan entero; vos tan pan en rodajitas

yo tan colonizadora ;vos tan patria rebelde

yo tan homo sapiens; vos tan orgullo de Darwin en la cadena evolutiva

yo tan fin del mundo; vos tan crédito plazo fijo

yo tan cuerda floja; vos tan tierra firme

yo tan resaltador flúo; vos tan lápiz mina

yo tan "prohibido el ingreso a cualquier persona ajena a la empresa" vos tan  "estoy para ayudarle".

Vos tan sirena; yo tan Ulises

vos tan colonizadora; yo tan patria regalada

vos tan vitel thoné en navidad ; yo tan superpancho el 25 al mediodía en la terminal de Puente Saavedra

vos tan Europa; yo tan que lo más lejos que  fuí es Hurlingam

vos tan carnet de buceo ; yo tan “no se nadar”

vos tan todo cerrado en frasquitos ; yo tan paquetitos abiertos de todo

vos tan libre circulación ; yo tan "taxi, siga ese auto"

vos tan Disney ; yo tan nunca vi Nemo

vos tan asteroide b612; yo tan baobab

vos tan agua;  yo tan aire

vos tan reyes magos, yo tan "el rey ha muerto” 

Pero de repente un seis de enero, yo me convierto en Baltasar y  nos regalo dos entradas para ver Disney y vos me llovés y mi aire hace burbujitas en tu agua, nos bajamos del taxi y nos vamos caminando .

O de repente, un 25 de diciembre vos te sentás conmigo en la terminal de colectivos a comerte un pancho, y Ulises  se entrega  al inmensísimo océano de las Nereidas, y empezamos a creer que los  ángeles de la guarda no estaban tan muertos como parecían. 

Y  empezamos a un montón de cosas

por sobretodo a sentir en el amor

esa alquimia salvadora

que mezcla todos los elementos.

Y sabemos que entonces lo único importante

es que yo tan te amo y vos tan yo también.

 

© Verónica Peñaloza

Poema de Silvana Merlo

Alborada

 

Bajo el crepúsculo

en el valle

en el río del olvido

vislumbro

un alma ahogada

y sin rumbo

—una isla sin orilla—

muda inmóvil

y sin testigos

me arrojo como en un sueño

colmado de señales

que emergen desde adentro

signos

que persiguen un final. 

© Silvana Merlo

Poema de Roberto Reséndiz Carmona

EL SINFÍN DE LA CEGUERA 

Duele el arco de colores

el que absurdamente nace sin la lluvia

duele

el acordeón de Jaime

el saxofón del fondo

el quejido de las sombras

la taberna de enfrente

las alcobas.  

De ella será

el faro

la piedra lunar

los hongos de las esporas amarillas  

Como negar al padre

al hijo

la nostalgia

el movimiento perpetuo de los astros.  

Impacta la profundidad del cielo en Mamalluca

las tres marías

Canopus que mira en la constelación Cariana

la trayectoria de Sirio y el sin fin de la ceguera.  

Hoy

en la inmensidad de un terreno pedregoso

camina con el dolor del que se queda

y el universo

es un hermoso fantasma de cometas.

 

© Roberto Reséndiz  Carmona

Prosa de Sonia Quevedo

BLUES Y JAZZ 

Carga la noche dilatados los poros en busca de caricias

Horadan los ojos voluminosas formas al exhalar suspiros.

Trompetas y clarinetes escucha el hombre ensimismado

Diástole y sístole marcan camino al hacer blues y jazz la entrada.

En medio de la noche y la danza,

El baterista entrega sostenidos largos mientras blancos los ojos del negro,

En la penumbra brillan.  

 

© Sonia Quevedo

Poema de Xenia Mora

ESCUCHABA MELODÍAS 

Escuchaba melodías de lluvia en un solo de piano,

era una pena quieta que desesperaba por expresarse.

Me creía dormida pero estaba despierta;

salí al jardín, todo dormía alrededor,
menos el viento en primavera. 

Me acompañaba un grillo tan solitario como yo.

Observaba las sombras que se desprendían

como racimos de los muros.

Miraba brillar unos ojos sobre mis ojos,

con dulce solemnidad. 

Ya embriagada de tanta luna,

me sentí purificada.

Había tanta soledad, tanto silencio.

La luz filtraba sobre mi cabello suelto al viento;

-resultaba un sacrilegio mirar mi comunión-

El follaje murmuraba.

La música tornaba aún más desnudo mi jardín.

Esas melodías de lluvia en un solo de piano,

brotaban de mi alma.

© Xenia Mora Rucabado