Poema de Edna Pozzi

mi patria verde crece en tu tumba

una vez y otra vez debo enseñarte

cómo es la calidad de los jardines

en este planeta diminuto

que gira con tu muerte

para acercarla al sol

como si de nuevo

fueras a sonreír entre los lirios

© Edna Pozzi

Foto: Gustavo Tisocco

Poema de María Teresa Andruetto

            

cuando el sol se acostaba

en el río, volví por las calles

                              de arena

hacia el terraplén

hilos de las islas,

aire...

                             una yegua

y su cría, un hombre de pesca,

una lancha

                      mientras volvía

                                    a casa

como si no hubiese nadie.

 © María Teresa Andruetto

Poema de Dardo Festino

   

Abuelo

La luz ondula y se eleva

fumada por tu pipa

Bajo el árbol de manos amarillas

sembramos risas en el aire

de una tarde que se apaga…

La memoria se diluye

entre tabaco y limón

pero tus ojos quedan

© Dardo Festino     

Poema de Michou Pourtalé

       

“La letra mata, pero el Espíritu le da vida” 

                          ( 2 Cor. 3,6)  

  

El hombre desbasta el jardín de ensueño, 

injuria con desdén a la Palabra, 

pisotea lo que le fue dado, 

mata a sus propias criaturas, 

mientras un tierno lirio encarnado 

          sangra con feroz opacidad.                  

 © Michou Pourtalé

Poema de Darío Paiva

  

     Adagio sostenuto.

 Deseo inútilmente escapar del terror de mis ojos,

 salvarme de mi mente;

 condenada al contemplar,

 ingenua,

 noches con hambre de Ángeles niños (mugrientos, retorciéndose,

                           muriendo un poco este día),

 y el amor de besos de cristal en Almagro.

(Miro los pájaros muertos sobre la vereda).

 Me arrodillo a tomar el agua de la calle,

 recuerdos de la sangre latiendo en mi cabeza.

 Para entonces, era Yo,

 un demente,

 un gladiador nato,

 mutilado por siglos de terribles lluvias.

 Dios extraño, que creaste la vida para destrozarla,

 “mellaste mi alma con tu espada

 de Rey Guerrero”.

 Mi corazón salvaje

  ama estas ruinas.

© Darío Paiva

Poema de Raquel Jaduszliwer

                                 

Geometría

Las calles

permanencia de muelles

paralelos

avanza la memoria

un barco diagonal carga su muerto

el mástil vertical de la voz tuya

corta el tiempo

                                                                          

© Raquel Jaduszliwer

Poema de Martha Goldín

    lejanos algunos árboles

    busqué refugio entre sus ramas

    la primavera estallaba

     y yo necesitaba hacer mi nido

     entonces

             ¿soy un pájaro, pensé

                           mientras volaba?

© Martha Goldín

Poema de David Rosales

Pasos 

Acerco mis pasos

vestidos de fiesta,

confieso:

                van a ti,

sin asomo de recato .

© David Rosales

Poema de Amalia Mercedes Abaria

LLUVIA

                       A Bautista

La lluvia es mi compañera,

me lleva hacia adentro

y hacia afuera.

Y soy feliz.

Me lleva hasta un sueño

donde soy pequeña

y largas orejas de

                animales blancos

me cobijan.

Ceremonia en silencio

como  algodón de agua.

Cofre musical

              que resplandece.

               

© Amalia M. Abaria

Poema de María Montserrat Bertrán

Ola en el cielo por un trueno que replica…

rayos y centellas sobre mi castillo de cristal

estalla en mil pedazos la duda

y llueve

               

llueve en gotas grandes la verdad

desnuda,

en espiral asciendo por los hexagramas del I Ching

con el perfume a tierra mojada en todo mi cuerpo

musgo

a pasos firmes, suaves, alternadamente

raíces primero,

y ahora hojitas que vuelven a brotar

como el cielo manda

y los ojos abren.

© María Montserrat Bertran

Poema de Aníbal De Grecia

El centro de todo es todo en un punto finito

de donde sólo salimos para ser eternos.

© Aníbal De Grecia

Poema de Ana Lema

GRAFÍAS PARA EL NO ME ACUERDO 

Con inoportuno encanto te escribo para no olvidarme.

Cifro en mayúsculas las ilusiones,

resalto en itálica los buenos tiempos y encierro entre paréntesis

los desencantos.

Datan de épocas del antiguo Mons Martyrum.

© Ana Lema

Poema de Paulina Vinderman

¿Cuánto hace que convertí a mi intemperie
en una selva sin sol?
"Pequeños pies" penetra la espesura 
y espera junto a la poza, un amor que se vuelva canción,
que pueda sorprender a la urgencia,
posada como una lechuza en el palo, atisbando
los secretos de la noche
(una lechuza experta en soledad, sangre de
urgencia).

Durante el día "Pequeños pies" se confía a la luz,
busca en los intersticios un perro guardián
(sus ojos mudos confirmando la vida).
Dibuja con tinta china los mapas de su amor,
no tanto como itinerario sino como esperanza
(carbonilla en sus párpados, carbonilla en sus dedos).

Pero el mundo mantiene sus secretos bajo
cincuenta llaves de titanio, y el mito es
un parasol en el campo de batalla:
una sombra delgada como un abanico cerrado y
                                                        obediente
para las ceremonias que deberá aprender.

"Pequeños pies", 
formal, crédula, rara como un pájaro prehistórico,
sobrevuela su historia hasta ser atrapada.
La punta de su pluma es el único salto posible:
una rama que cae desde el viento
a un silencio más largo que la noche.
El silencio de todos los pozos, el silencio del
futuro en el grano de arroz.

© Paulina Vinderman

Poema de Gustavo Travi

la vida muere de a un hombre por vez

insoportable

de tan igual,

de cuenta ya sabida

sin embargo quién  

puede negar haberla visto

tiempo después de llorar su funeral,

ahí, entre los vivos

y no saber ya nunca

si es la vida lo que muere

© Gustavo Travi

Poema narrativo de Mónica Cazón

Golpe bajo

se repite tu voz que nada le disgusta, pura risa y hortensias que comenzaste a detestar luego del engaño. Quién iba a suponer que esas flores silvestres en la corteza de los árboles, denunciaban la primavera de tu lágrima. Joven y madura, como el azafrán, que nace rápido y al poco tiempo se marchita. Y  las estatuas que rodaron por la plaza principal, al lado de la calesita y sus vueltas, que sin embargo, no nos hacían olvidar la herida mortal. Justo cuando la muchacha alejandrina se borraba de tu rostro y éramos un montículo de gente, creyéndose feliz. 

© Mónica Cazón

Foto: Gustavo Tisocco

Poema de Leonor Mauvecin

Y  ha leído el amor en las hojas del otoño

como un cazador furtivo.

En el revés, lo ha leído

en su breve nervadura donde la vida vuelve

Y en el sabor del carozo

en el último y  primer mordisco de la fruta.

En el jardín, exilado paraíso

                                    con serpientes

                                    y árboles sagrados

                                    y frutos prohibidos

que él devora

                      -sin culpas-

en los linderos del verano.

© Leonor Mauvecin

Poema de Lidia Cristina Carrizo

Es vano

Advierto la escena fatal de lo violento

cuando el rayo alcance, parta lo vital.

La sinfonía del beso y los ojos cierren

temblorosos, y sin volver sus miradas.

Tu voz ha quedado así grabada,

y me recorres a pesar de todo,

no lo evitas, dejándome inmóvil .

solo pides, la razón por su razón.

entonces invento un mejor cielo,

detrás del camino, ya recorrido,

porque nada he dejado al azar.

Ahora he visto y escuchado, y en su latir,

un nuevo tiempo un símbolo o aventura,

porque todo siempre, siempre se repite

su música, que es rosa, pétalo y espina.

Ya todo se pone frente al mundo

como una estrella que cae fugaz .

Para alcanzar aquello que es lejano

cuando la noche acune los silencios,

me pregunte dónde estará tu huella.

es vano, no sabré, todo es un sueño.

© Lidia Cristina Carrizo

Poema de María Ángeles Pérez López

Soy una niña y pinto de colores

el tronco sepulcral de los dibujos,

un árbol como un diente contra el cielo,

la forma imaginada del ahorcado.

Quiero ser una niña y volver hasta el vientre

del agua y su silencio del inicio,

el flujo de la sangre que me lleva

y hace infancia este tiempo insoportable,

pero estoy viendo el mar como la suma

de capas de aluminio y de desecho,

el peso en la cabeza de metal,

la entraña solitaria e inquisitiva

atenta a ese rumor que no se siente.

Vigilo la semántica del agua,

el modo en que la arena se hace verbo

y nombra nuestras huellas en la espuma,

no acaricia palabras para el aire

pero sí los tobillos y zapatos.

La voz que anda escondida en su guarida,

su cajita de miedo musical,

aguarda que restalle el alarido

de estar viviendo el pánico de ser

si el miedo es una forma de la boca,

una expresión del cáliz de amargura.

Las olas entre tanto se divierten,

su canto es insonoro y necesario

para aguardar el tiempo del exceso.

© María Ángeles Pérez López

Poema de María Cristina Briante

elije el lugar

compone la pose

arma sus huesos

modela la casa

arcilla con nudos de historia

en ausencia en silencio

herencia circular

replica

con ella miran sus ancestros

© María Cristina Briante

Foto: Oskar Molek

Enviada por la autora del poema

Poema de Carlos Carbone

ALGUIEN VENDRA

¿Alguien que tiene sed

Vendrá a beber de esta copa?

¿Alguien traspasará el túnel de la noche

Con sus destemplados labios?

¿Alguien querrá besar el horizonte

y abrir los brazos?

¿Alguien se dejará llevar

donde todo acabe? 

¿Alguien en medio de la bruma

se animará?

© Carlos Carbone

Poema de Elena Cabrejas

LAS CALLECITAS DE BUENOS AIRES

Las callecitas de Buenos Aires tienen ese que se yo ¿viste?...

Camino lentamente blandamente tratando de revivir los gritos

que quedaron pegados en los gruesos baldosones del encuentro

en esos días tremendos del reclamo y la furia

esos gritos que aún claman desde el revés del suelo

como tañidos de campanas latiendo bajo los pies.

Las callecitas de Buenos Aires con banderas desgarradas

y enlodadas pancartas hechas añicos.

Alguien dijo: “sólo los árboles tienen raíces”

pero ahora se que están creciendo plantas de inequidad

ramas de desconsuelo

flores de vértigo y latido que no dejan de crecer

regadas por las lágrimas, aderezadas de impotencia

abonadas de voces macilentas y ecos del infortunio.

¡Las voces y el clamor!!!

Un gigantesco árbol de gritos que se aferran

a las maderas del tiempo.

Las callecitas de Buenos Aires manchadas de sangre y congoja.

Y no es la niebla si no los gases

y no es la luz de la luna si no destellos del fuego

de los estampidos y el horror.

Los cascos de caballos galopando entre siniestras miradas

entre sucias órdenes y zapatillas perdidas

manojos de cabellos arrastrados arrancados violentados

sus cuerpos con toda la agonía derramada entre los adoquines.

Las callecitas de Buenos Aires llenas de vidrios rotos

de consignas brotando desde alguna hendidura de la memoria

donde perros hambrientos aúllan su soledad

donde la soledad aúlla como niños hambrientos

que les saquearon el futuro.

Madres entre cartones y mugre con que arropar a sus hijos.

Padres desesperados con las manos vacías y los ojos llenos de dolor.

Y “las callecitas de Buenos Aires que tienen ese que se yo ¿viste?...”

en este siglo apenas estrenado enterrando a sus chicos cada día

como ángeles de piel y huesos de ojos abiertos hasta la conmiseración

y es uno y otro y otro …y son tantos!!! como los golpes detrás del pecho

como las callecitas de Buenos Aires que ya nunca podrán andar

sólo sus pequeños nombres injuriados gastados olvidados

                  cuando acababan de nacer.

© Elena Cabrejas

Poema de Marta Zabaleta

Carta de aurora, a Nela Rio                   

                                   

La noche se hizo de nada.   

El corazón de Andrés silencia su descanso   

junto a Chopin. Sus dolores dormidos. 

Sus sonámbulas notas. Sus huesos 

ya sin frío que mis palabras abrigan. 

Mas atrás, siguiendo este camino 

verás que crece, bajo un ceibo dormido 

la memoria de Azucena 

como el musguito en la piedra . 

Fue Madre y es Desaparecida. 

Desanda ese camino.

Recorre con mis brazos

un porvenir de estío 

bordando con flores rojas

la figura de tu hijo fallecido.

             

Avanza, sonriéndole al vacío

también en este día 

avanza, como ellas,

aunque como tú las Madres

nunca vacíen su pena.

  

Como los tuyos, sus ojos 

para siempre sin lágrimas, vuelan.

Tumba del viento, cosechan esperanzas

Lluvia de diamantes, brillan sobre los oceános.

Tormentas que muestran el martirio.       

 Dejan tus manos llenas,

Te legan sus sonrisas.

Hecha de sangre y fuego

esa tristeza tuya, collar de primavera 

verdecerá en poesía.

© Marta Zabaleta

Poema de Marina Centeno

REFLEJO

Para saber cuanto dura

un amor por verdadero

que se brinda por entero

a la vida y su hermosura

Pero aquí nada perdura

(y tómalo por consejo)

sobre este mar que es añejo

la luna blanca matiza

y se vuelve escurridiza

y sólo queda el reflejo

Así el amor cuando embiste

trae pétalos consigo

luciérnagas por testigo

y a los vientos se resiste

Cuando a todo se le insiste

con ahínco adolescente

para ser lo persistente

hasta entrar al laberinto

que conduce nuestro instinto

como el agua en el torrente

Por tanto dura el desierto

lo que la lluvia le arrecia

hasta llegar a la amnesia

entre lo falso y lo cierto

Estar dormido o despierto

y si el poema concuerda

aunque el reflejo se pierda

en la corriente del río

Sea este desvarío

el animal que me muerda

© Marina Centeno

Poema de Rubén Vedovaldi

NUNCA SE LOGRA TODO, SIEMPRE SE LOGRA ALGO 

A veces, para encontrar la paz, hay que ir por el camino de la Justicia, 

que es un camino de luchas. 

A veces, quien busca la Verdad tiene que desconfiar de la belleza.. 

A veces, quien busca el amor tiene que desconfiar del placer 

y quien busca el placer tiene que desconfiar del amor 

(Dichosos los que encuentran el placer y el amor en la misma experiencia.) 

A veces, quien busca la libertad tiene que sacrificar o arriesgar la paz 

o quien busca la paz tiene que sacrificar o arriesgar la libertad. 

A menudo, hay que olvidarse de todos para ayudase a uno mismo 

y otras veces hay que olvidarse de uno mismo, cerrar los ojos, 

y entregarse a alguien. 

© Rubén Vedovaldi

Poema de Elena Eyheremendy

Doliente,  Dichoso  y  Big  Ogre

Cómo  duele / Doliente / tu  paisaje

calcadito  de  Beckett.

Duele  tu  escena  muda

donde  sólo  ocurre  que  anochece

mientras  vos / tan  simplemente  trepas

sobre  tu  Cuerda  mínima.

                              

Y  repites  tu  gesto  hasta que caes

o  que  la  Noche  cae

y  arroja  sobre  ti  su  voz  extraña.

Porque  Godot  no  llega / y  vos  a  cambio

solamente  atinas  a  encaramar  los  ojos

al  paso  enrarecido  del  Paseante  Dichoso.

Pero  siempre  es  de  Noche  en  tus  heridas

el  Invierno  intimida  y  todo  huele  mal.

  La  soledad  espanta  con  su  teatro  mudo

  en  cuyas  negras  celdas  se  alimenta  un  Big  Ogre

  al  que  a  veces  llamamos

   Desasosiego.

© Elena Eyheremendy

Poema de Aníbal Silvero

Si llegaste al extremo
que un papel en blanco
vale más que tus letras
y tus letras menos que el papel
despídete Poeta
o adéntrate en el vacío mismo
en la deshabitada palabra
allí
en la oquedad del espacio
en el desierto de la mente
en la ausencia del verbo
se origina de nuevo el Universo

© Aníbal Silvero

Poema de Marizel Estonllo

UBICACIÓN 

Se reunían en la trastienda

junto al laboratorio

junto a las varillas de vidrio y las espátulas

los amigos del lugar,

don Alberto, don Enrique, el Sr. Ponce

y el ajedrez.

Una partida rápida convocaba a algunos

y otros hablaban en voz baja

para que no escucháramos

lo clandestino.

Arriba de la mesa de mármol

una probeta, dos medidas de vidrio

el somnoliento recetario,

una pasta de lanolina, la suspensión de la goma arábiga

y la mirada de la niña rubia

posándose

sobre la flexibilidad de las cosas

cuando encuentran su cauce.

© Marizel Estonllo

Poema de Carlos Satizábal

ALGUIEN LEE

tengo la boca llena de tierra...

Pedro Páramo

He anhelado el canto,

el canto para barrer la sombra, el canto para recoger mis pasos:

Las calles de la huída, las esquinas del amor, las ciudades del camino.

El país de la muerte, el país del retorno, el país del agua.

Ríos de la infancia: hierbas voces árboles.

Caminos del deseo: iluminaciones silencios despojos.

Y el mismo volcán de sangre en la boca, el mismo páramo calcinado bajo los pies.

Un vendaval de ojos, de carne, de música y de huesos.

Los mismos torrentes resecos de muertos que cantan con las voces de la infancia.

He buscado esos cantos en los árboles que huyen,

en los ojos del miedo de los niños del camino.

A veces les veo en las grietas de la furia y del dolor.

A veces en las letras despedazadas de los muros callejeros.

Cantos del sueño y de la muerte y de la mano dormida.

Cantos sin voz o apenas suspendidos en volátiles hilos cerebrales.

En las noches de junio,

cuando Castor y Pólux cruzan con su luz mítica el cielo atormentado de la memoria,

oigo su música caer de la oscuridad como frutos podridos.

Y en las tardes de agosto, cuando las cometas y los faroles de aire y de papel de china

valsean sobre el valle de las garzas y los pellares, su martillo de palabras

azara el sopor de la siesta con los incendios del viento y el vuelo de las cenizas.

Sus trazos negros rayan mi mente al amanecer de enero,

bajo la inmensidad del cielo, en los amaneceres azules de la sabana sin nubes

y la quietud de las nieblas heladas que cubren mis zapatos

entre la hierba  atemorizada.

Más allá del sueño y de la montaña, veo crecer esos cantos en las orillas del río-mito,

bajo un cielo cultivado a la sombra de todos los verdes de la selva.

Están en la danza del abuelo Kumú que atrae con su rumor de cuarzos y semillas

la balsámica intención amarilla del sol al conuco del alma.

Y están adentro de mi cráneo, cuando la serpiente de luz une los abismos fractales

de mi rústico cerebro con el zumo ancestral de hojas y bejucos.

Son el son de la maraca que equilibra el mundo

y los murmullos melodiosos que guardan el pensamiento.

Los veo ahora muy arriba de mis ojos, en el vuelo de las tumbas del aire:

el grajo mortecino de los gallinazos esparce por el cielo en su danza circular

el tejido mineral de mis nervios.

Ese vuelo danzado es el canto. El canto está donde están mis muertos.

¿Pero dónde están mis muertos?

He anhelado el rumor de sus canciones en mi palabra.

No su memoria escrita entre la hierba por larvas, coleópteros y microscopios.

Si no la memoria viva en unas letras, un tono, un ritmo, una canción

para cantar en la tumba de las noches con platos y flores y aguardiente.

Voy de vuelta. He anhelado el canto de la luz del regreso en el fragor del agua.

Quizá nada regrese de mí ni de ellas y ellos.

Quizá sólo los dientes de los muertos aren la tierra sobre los huesos rotos.

Quizá no hay palabra que descifre con su música inútil

el sentido de esta muerte sin borrachera, sin ceremonia y sin cantos.

Sin tierra en la boca de los muertos.

Ya cae la tarde de todas las tardes.

Ayer huyó de aquí el hombre de la montaña que rompía con su grito feliz

la algarabía de los loros que cruzan el valle.

¿Dónde están los cantos que lo celebran?

Los he buscado para alumbrar la hora del regreso.

Con mis muertos los busco. Con sus voces imagino cómo suena su música.

Pero ya nadie puede desandar este camino.

Quizá un poema en estas hojas ilumine con sus letras

la carne y los huesos y los nervios del olvido.

Alguien vio la huida de las multitudes

y sus ojos se hundieron en el espejo amargo del café de la mañana.

Alguien oyó el ritmo medroso de sus pasos contra la tierra.

Alguien escuchó el grito. Alguien ya no recuerda.

Otros dicen: Esas voces, esos pasos, y su retorno, están siempre en los cantos.

El canto las anuncia. La memoria está en los cantos.

Pero ¿dónde oír esos cantos ahora?

¿Cómo saber si están aquí, en estas hojas,

y son ahora suyos, lectora silenciosa, silencioso lector…?

© Carlos Satizabal