Poema de Gabriel Chávez Casazola

Vuelo nocturno / Arte poética 2

El eje del mundo se ha movido hoy diez centímetros

a la izquierda o a la derecha quién lo sabe

pero los poetas esta noche andan revueltos

y se descalzan

y entran al río

y se ponen

a atrapar

el resplandor

de las estrellas

a atraparlas

con las manos

en el agua.

© Gabriel Chávez Casazola

Poema de María Teresa Andruetto

  

Árbol de la esperanza

mantenme firme:

sobre esta palabra que sostiene,

mantenme firme.

© María Teresa Andruetto

Poema de Aníbal Silvero

Los dos polos

Invierno se enlaza con estío

Angosto se empalma con anchura

profundidad se une con altura

inmensidad se llena de vacío

Carencia se acopla con hastío

Lo recto se liga en curvatura

penetra lo puro entre la impura

se integra lo tuyo con lo mío

Naturaleza viste de vitriolos

se adhieren rosas y crisantemos

los muchos se agrupan con los solos

Minúsculos se alían con supremos

y límites y bornes de los polos

se tocan al final en los extremos

© Aníbal Silvero

Poema de Vilma Sastre

                

E L

Aunque tal vez sea un espejismo

O. Girondo, Ella

es un aficionado de playas encendidas

guía inaudito cuando me tallas

estrepitoso

espléndido

en una cobertura de lava

enlodados los dos

en alarde de balancearnos juntos

caricatura cursi casi culminando

en melodía rimada que se pierde

           por extremos pudorosos

es también intolerante de mi nada

               que no sea el deleite apocalíptico

dispendio fanfarrón

que atreve todos sus campanarios

exuberante

exhibiéndose en hálito sensual

a veces desborda los paréntesis

        y desmenuza  mis flancos

es

cuando me acoplo a su espesor

sólo por el placer de ampliar su

              ego oblicuo

jadeo sentencioso

      lamiendo lengua-lengua la lejana línea

orilla de labios sorbo caliente

un éxtasis de arrullo

       en el revés de mis mejillas

voraz procaz falaz

feroz filibustero fálico

vertiginoso

vertical

osamentero mientras controlremotas mis contornos

en cadencia permanente

que amo

amor rozo que froto aglutino desmigajo nucleo

disperso que mutante reorigino abrazo entrecierro

y que me adhiero me adhiero me adhiero madhiero

© Vilma Sastre

Poema de Aníbal De Grecia

Soy tu templo de hojas

como un colchón de otoño.

© Aníbal De Grecia

Poema de Rolando Revagliatti

Aprovechamientos 

A la tía la asaltábamos en su pieza

cada sábado después del mediodía

sus sobrinos

Púberes, adolescentes

sin adultos en la casa

jugábamos a que era nuestra

a que la tía nos estaba destinada

Aprendimos en ella

nos adiestramos

los dos hermanos y el primito

Estimulada así la tía

casi muda nos daba todo

en su delicado estupor

A su manera nos aguardaba

y se concedía sus raciones de vértigo

Manuable, dúctil nos complacía

en familia

Mi primo sobreactuaba para no derrumbarse

alardeaba de sádico

y me parece que estaba

caliente con mi hermano 

A los tres en fila nos mamaba la tía

La mía se la dejaba más tiempo en la boca

Mi primo se aferraba la suya

él dirigía su batuta

y la descargaba antes que mi hermano y que yo

Mi hermano fue sorprendido por papá

un jueves después de medianoche

sodomizando a la tía

Cegado, papá, el histórico

fornicador de su hermana

los acuchilló

Mi primo y yo nunca recordamos

estando juntos

a esos muertos

Dejó secuelas:

él se hizo stripper

y yo

      coleccionista y usuario de italianas

suecas, taiwanesas, mucamitas indias

embarazadas africanas, cadavéricas

muñecas inflables.

© Rolando Revagliatti

Poema de Lidia Cristina Carrizo

En la hora fijada 

Nada será igual, aunque me empeñe desdoblar distancias.

Allí, un mundo desconoce mi sendero, los pasos ya dados.

En el quehacer cotidiano de las voces nuevas sorprendan.

Sus faroles enciendan desterrando luciérnagas nocturnas. 

Miro el reloj , me cuesta creer tanto en lo pasado,

en los segundos, donde cuentas  la hora señalada,

donde el signo negativo, nada cambia lo que suma.

Todo será como siempre, cumple en la hora fijada. 

En la mañana se desnuda el día, con su música alegórica.

roza mis oídos como una llovizna, el jacarandá se desnuda,

y su piel azul-violeta se derrama, como una última aventura. 

No quieras evitarlo, y aunque sientas caer el sol,  por tu ventana,

déjame sentirte, déjame entender esas ganas aún, de ser un niño.

Ya no vale la pena, salir corriendo fundando amor a las campanas. 

Pero pronunciar tu nombre, sin elegir qué hacer, no te quedes

sufriendo insatisfecho, si puedes evitarlo, bella es la aventura.

No quedes al borde del camino, sin dudas amor, es necesario.

© Lidia Carrizo

Poema de Edda Sartori

Breves balcones

                lascia amore mio la terra grana

los grises modulan esa  línea, apenas la descifran,  y ella acaba de pronunciar un nombre

ah

no es el mío

qué haré ahora

con el espacio de ese nombre ¿esa sustancia? dicho por ella ya ajena a mí 

 el libro en la mano

desposeída

de mi nombre

esta visión ajada

 trastorno que desmenuzo

agua en el destello

retorno líquido de mi sueño

la sofocación

el sopor del recuerdo

cómo haré ahora

qué fluirá

dónde habitaré

más allá de su conciencia

 tiniebla que resplandece

 en la memoria

 doblez

 doblez que remoza

 ya infranqueable

qué se esconde detrás

quién o qué cuidó la  huella desvaída

hay sombra en la casa

el levísimo espejo de una gota de coñac escanciada en el agua.

© Edda Sartori

Poema de Claudia Ainchil

  

CIELO

Se forman arcanos, cada semblante

efigies de signos por letras códigos

y una pantalla gigante

son los pájaros en bandadas

quienes conocen su punto clandestino.

Te paras y contemplas

él hace lo mismo

¿quién eres para observarlo así?

te sumerges en cavilaciones

hay días en los que te divierte

el crucigrama de imágenes superpuestas

otros, en donde los interrogantes

producen tantos relámpagos como días.

Es un lenguaje de hierbas

quien adormece a la tempestad

y en la pantalla cielo las escenas se reproducen.

Sabes que a cada uno le corresponde un papel.

© Claudia Ainchil

Poema de Esteban Charpentier

IMPERMEABLES

Llueven pobres
Graniza su miseria En el barro de sangre
Vuela un perfume fétido En la soga tendida
Gotea la camiseta de Talleres
Ringo olfatea una torcaza muerta
Tiene hambre

Un grillo anda la corriente
Dentro de una lata de duraznos
Su canto reverbera
En la certeza del autismo

Dos niños nadan tras un pan hinchado 
Que flota de fiebre

Llega la tele
Y comienza un coro de entelequias
En qué canal señor
Pregunta la abuela Nora 
Vamos a ser las estrellas del show de siempre?


© Esteban Charpentier

Poema de Cynthia Rascovsky

Hacer  de la cama un barco 

I

Hacer de la cama un barco

cabalgar el océano

romper la orilla

besar el horizonte

extasiar tu boca

mientras las olas golpean

entre nalgas fogosas

y tus dedos vestidos de mundo

hacen de la geografía

labios de gloria.

© Cynthia Rascovsky

Poema de Carlos Morteo

sin fronteras

la sombra lenta no fija un andar

un árbol sin remedio la derrama

aun sin hojas por otoños con sol

su sombra es el país que reconoce

donde creció y expandió su aura

y caen sus desrames y sus frutos

brotando semillas en su aguardo

donde las arrojó el viento venerado

       ningún árbol sabe de fronteras

no discrimina a quien se acerca

en su tarda paciencia inmemorial

ni hará quejas cuando sea cadalso

de los elegidos que dicen son mejores

© Carlos Morteo

Poema de Marina Centeno

CUANDO CAE LA LLUVIA EN EL ASFALTO 

Ahora tengo el disfraz hasta lo hondo

para mostrar mi sombra tantas veces

y no ser la carnaza de mí misma

cuando pongo certeza al diccionario 

Es difícil correr cuando la lluvia

va punzando las manos y los ojos

con su arma de agua que sostiene

un manojo de culpas por los labios 

Tengo la sal ardiendo en las paredes

el pleonasmo de las manecillas

atesorando al tiempo y su vacío

Cuando estén las heladas en el vértigo

caerá la llovizna sobre el cuadro

para alargar la letra y la esperanza

© Marina Centeno

Poema de Liliana Chavez

  

La realidad

es esta memoria

que ya no clama

que respira sus silencios

como si entrara en la noche

por el camino de la niebla

el mar de las penas

recibe una  flota

            de soldados muertos

la nieve tiembla  aprendizaje sobre el calor

                           de la piel

cómo sanar el canal contaminado

cómo sacar el tutor del árbol de la confusión

no puedo      no sé

necesito un  intento de aire fresco

               que coagule el instante.

© Liliana Chavez

Poema de María Ángeles Pérez López

En el vientre impaciente de la lavadora

los colores se mueven por capricho

cuando voltea la máquina, se mece,

contorsiona su línea vertebral

sometida por leyes intrigantes

al ajustado margen del temblor,

la sacudida, el espasmo.

El rojo, el amarillo, el verde menta

se confunden y mezclan, recolocan

la paleta original de los colores,

abigarran el agua con sus tonos,

se exprimen para ofrecerse hermosos y amarrados

al jabón, la lejía abrasadora.

Componen un universo impredecible

y juegan a que tiñen el lino, el algodón,

las telas indefensas en el inquieto espacio,

las telas que se apropian del gris,

azul marengo,

para el forro o la costura primorosa,

aprensivas, temibles en su ira

si el resultado es torpe o irritante.

Hasta que no interrumpo el movimiento

y apago ese artefacto incomprensible,

no vuelve cada prenda con su primera imagen,

con la forma natural, la liberada

del sueño, la fantasía venturosa.

© María Ángeles Pérez López

Poema de Máximo Ballester

Y entre los árboles

fingir ser uno de ellos.

Silencio. Pero

¿a qué sombra pertenezco?

© Máximo Ballester

Poema de Liliana Majic

  

sedienta

tiemblo

ante tu sombra

que tiembla si esta cerca

mi piel despierta hambrienta

y escucha esa bruma

en tu altura

crecen dedos

oscurece tu pelo  

desaparezco muda

frente a tu interrogante

ojo callado que brota

coral infinito

de yeso y sal

que te consume

colores de tierra

llueven mi cintura

el vacío duele menos

abismo

siento lo extraño

vino dulce

amargo

suave relieve vertical

bajo mi curiosidad pudorosa

sed de nada

miedo a todo

que no bebe

tu líquida alma,

y la certeza

en las entrañas

gotas de besos

y un verde perfume

de cedro

me queda puesto

cuando te vas

sin mirar

© Liliana Majic

Poema de Marizel Estonllo

Eso que espera 

Espero la tormenta

mientras mis dedos juegan con dos pequeñas

esferitas de metal

Dos esferas magnéticas se deslizan

entre mis dedos y mis manos

van y vienen

suben y bajan

marcando la dirección de las caricias

envuelven y desenvuelven la trama de la atracción

pienso en vos y en mi

si nos alejamos ,

como pruebo hacer con estas esferas

nos atraeríamos igualmente

con la misma fuerza

con la misma fuerza de esta esperada tormenta

que viene desde el centro

desde su nudo oculto

de su tenaz oscuridad

las miro

ahora sobre la mesa

están muy juntas

es necesaria mas fuerza aún para separarlas

me encanta sentir entre mis dedos esa tensión

la magnifica fuerza magnética

Mientras

enredado en mi cuello,

vas entrando

cerca

muy cerca del destino.

© Marizel Estonllo

Poema de Marta Ortiz

persistencia         

resiste

esta memoria de palabras

como líneas

de celestes nomeolvides

crepita

en el mimbre del sillón desvencijado

al lento fuego

de mis vanos devaneos

(sombras grises deshilan

cielos rasos

           de telas de araña)

persiste

esta lengua y esta letra verosímil

en la trama                      

        de las telas

            sepultaban la piel suave de mi madre

y en la curva de voces como ríos

voces de viento

                      en sobremesas

noche a noche censuradas

perdura

canto primario

tacto a mapa antiguo

‒tiempo y gubia‒

en la corteza del ciruelo

y habría que ver

resiste    creo

en el vaho aquel amarillento

olor naranja terroso

color grieta    papel viejo

               del viejo libro de cuentos

                                                  de Perrault

© Marta Ortiz

Poema de Gabriela Pais

La Ciudad del Padre 

Los grandes conductores también erran la bajada.

Hay indicaciones incorrectas, malas interpretaciones de los mapas,

errores conceptuales y sorderas varias

cuando de falta de autoridad se trata

o negaciones identitarias.

El camino se pierde, pide huella al origen,

cartel.

Voces ancestrales son ecos que retumban profundamente,

la voz del corazón habla desde un silencio anterior a la ciencia.

Pero los Estacionamientos y las Basílicas

les devuelven la razón del viaje, el objetivo, la ruta y la raíz.

Los grandes conductores también son atropellados,

aún cuando dominen el arte de conducir ciudades.

Es la falta de seguridad lo que sale por la nariz,

lo que se estornuda y se tose

en la Ciudad del Padre.

Qué aquí sean los gendarmes quienes pongan a resguardo la evidencia del accidente.

El verde no conduce al campo esta vez.

La vía paterna está inundada de tal manera

que es imposible soñar con caballos

y respirar

sin sentir que la raíz ancestral  y chamánica

se pudre en el pecho.

Falta media raíz que escrita con Z es tremenda,

dice el gendarme;

o el camino es perfecto al anegar la ruta

para evitar desvíos innecesarios.

Entonces hay que sanar los pulmones en la ciudad,

a orillas del lago o sobre la mesa donde se airean pastas

que recuerdan a Cosenza,

abuelas congregadas en el sabor de la acelga y  pastelitos,

evocan carneadas, jamones, quesos, salames y corderos entre otras violencias

y mudanzas,

segundas conquistas o planes gubernamentales

en la historia de esta tierra.

La ambulancia se lleva el atropello.

Es entonces cuando recupera  el amparo y el certificado de pertenencia

que por error perdió en el baile

mientras reían y jugaban

cual niños en el centro de jubilados.

Qué no se enteren del accidente,

qué nadie se dé cuenta del infortunio

a estas alturas evidente.

Pero se supo, el gendarme labró el acta.

Ella misma deberá, por ley, poner a punto la conducción y la estética,

 enderezar la rueda y  encontrar la ruta,

mientras sana los pulmones con caramelitos de Ambay y Propóleo,

entre otras medicinas apetitosas.

Su  Padre ofrece colocar la cerradura en la puerta

para que se sienta más segura,

propone cambiar de compañía

a fin de asegurar los daños ocasionados.

Grueso error es pedir justicia por los bronquios

y verdad en los informes.

Las pólizas no están para reparar siniestros ancestrales.

La terapia de la cebolla es la indicación

si lo que se necesita es llorar

o disfrutar sin culpa

de los zapallos con derecho de autor.

Hay indígenas nómades en su carta natal,

Oh Pampa, tierra del sur.

Su apellido sigue siendo español,

esa fue la primera conquista,

la cobardía primigenia,

la derrota definitiva

y la verdad.

© Gabriela Pais

Pintura: Raquel Saéz Fliquete

Poema de Susana Rozas

Una suerte de chubasco

atormentado y quieto

como un arco iris del siglo pasado.

La clave que rememora

tu llegada

 igual a una estación derrumbada

 de continuidad.

Sólo lo revive

la impasible zona  de silencios con música

esparcida

en  la alfombra

    al amparo

    detrás de la puerta /  siempre allí

inmaterial y constante.

© Susana Rozas

Poema de Carolina Zamudio

Arraigo

Quizá sea un roble

con aroma a eucaliptus

cuyas raíces son ramas

que tanto anclan un fondo

como rozan una cúpula.

Exilios ciertos

ni hazañas tengo

la casa es campo de batalla

el cuerpo es la casa.

Alma

espíritu y vacío habitan en ella.

A veces en el silencio humeante

que presagia los sueños

me paro ante mí y pido.

Casi siempre me obedezco.

Alguna vez quizá plante un árbol

ahí donde mueren las palabras.

Por ahora me conformo con ser durazno

y que su piel desgarres, hija de una tierra

que tanto me crece como me carcome

rama de un tronco que se deshilacha lerdo

fruto del fruto de una y otras ramas

que crecen desordenadas, profusas.

Jardinera del desarraigo

quizá

alguna vez yo misma plante ese árbol.

© Carolina Zamudio

Poema de Francisco José Malvárez

  

VUELVO SOBRE LA NOCHE 

   vuelvo sobre la noche

con los brazos extendidos sobre una cruz que no tengo

y de rodillas caigo exponiendo el pecho al frío bajo una luna helada

a mis espaldas la sombra se hace un pequeño cristo negro y crucificado, sobre el piso

no sé pedir perdón  ni dar gracias porque a pesar de todo estoy vivo

pero en un lenguaje extraño de aromas tibios habla, siento que sabe que estoy agradecido

y creo que quizás, también, algo de perdón me insinúa

desde lo lejos, tan lejos que hasta su aliento divino huelo, aquí no más, al lado mío

   vuelvo sobre la noche

sobre esta noche tan llena de misterios

y una calma milenaria me cubre como un manto sagrado

hasta que la llovizna de mis ojos se me desparrama sobre el rostro

   el silencio se hace profundo dentro de mi alma, me quedo quieto, quieto

dejo que todo suceda, se manifiesta, ahí, la casi certeza de la plenitud y la eternidad

y que este ínfimo espacio finito, que es la vida

se hace infinito acorde vivirla con intensidad, como la vivo

   me es tan intenso todo, que hasta este dios en que no sé si creo o no

da piolin a mí barrilete y espera sin rezongar sentado en algún rincón

qué será lo que él sabe y yo no? se me da por preguntar

entre las tensiones del frenesí que experimento y se me eriza la piel

   vuelvo sobre la noche, esta rara noche

de rodillas con los brazos en cruz

rara, mágica y dalileana, a mis espaldas, sobre el piso

se acuesta una sombra de un pequeño cristo, negro y crucificado, todo erizado; raro no?

© Francisco José Malvárez

Poema de Romina R Silva

Intangible

Intangible experiencia

como ave plateada en un torrente de ideas.

Coronas sin espinas

de los olvidados en los meollos del tiempo,

en el lugar donde el hábito carcome las inmensas soledades.

La experiencia intangible siempre abraza

quiere que seas un nuevo lugar,

un amor crispado en los brazos del sol.

Vivencia intangible

atravesando una caverna filosófica

¿estaré en la verdad?

Dejaré el puerto,

 el mar me llevará

el amor, el mar,  intangible.

© Romina R Silva

Poema de Xenia Mora

VEN Y HÁBLAME AL OÍDO DEL ALMA

Ven y háblame al oído del alma.

¿ En qué estrella remontaron tus versos?

¿ En qué río se esfumó tu canto?

¿ Qué pájaro despojó tus alas?.

Ven y háblame al oído del alma.

Se inunda de bruma la tarde.

Lozanos campos,

son grises sombras.

No encuentro manantial en tu mirada.

Ven y háblame al oído del alma,

pero hazlo muy quedo, en susurro,

así no dolerá tanto,

es mejor así...

Como tenue luz,

se apagarán mis versos:

Mengua el latido.

Partiré en viaje

al infinito.

© Xenia Mora Rucabado