Poema de María Ángeles Pérez López

En el vientre impaciente de la lavadora

los colores se mueven por capricho

cuando voltea la máquina, se mece,

contorsiona su línea vertebral

sometida por leyes intrigantes

al ajustado margen del temblor,

la sacudida, el espasmo.

El rojo, el amarillo, el verde menta

se confunden y mezclan, recolocan

la paleta original de los colores,

abigarran el agua con sus tonos,

se exprimen para ofrecerse hermosos y amarrados

al jabón, la lejía abrasadora.

Componen un universo impredecible

y juegan a que tiñen el lino, el algodón,

las telas indefensas en el inquieto espacio,

las telas que se apropian del gris,

azul marengo,

para el forro o la costura primorosa,

aprensivas, temibles en su ira

si el resultado es torpe o irritante.

Hasta que no interrumpo el movimiento

y apago ese artefacto incomprensible,

no vuelve cada prenda con su primera imagen,

con la forma natural, la liberada

del sueño, la fantasía venturosa.

© María Ángeles Pérez López