28/11/25

Poema de Sebastián Jaka

 

 

MAMUSHKA

 

Hay una mujer que

vive dentro de una mujer que

vive dentro de una mujer

y todas confluyen en una.

Una está enamorada de un capitán

la otra teje escarpines porque quiere ser madre

la otra quisiera irse a vivir a otro país, uno en donde no haya colinas y los hombres la cortejen como a una princesa.

De vez en cuando alguna llora

o porque el capitán no la ama

o porque no puede ser madre

o porque no encuentra el modo de irse a vivir a otro país,

entonces las demás cantan alegres villancicos para aliviarla

y le preparan enormes tazas de té de manzanilla para calmar sus nervios

y le hacen trenzas en el pelo como si fuese una niña.

Un día de estos se fundirán las tres en una sola mujer

y esa mujer se casará con el capitán

y se ira a vivir a la llanura, en un país lejano, donde la cortejarán como a una princesa

y será madre de siete hijos.

O bien, algún día

las tres mujeres entenderán

que están hechas de la misma madera

y que los sueños rara vez se cumplen

y arderán en una fogata que elevará sus lenguas al cielo

y desaparecerán en el aire

como si jamás hubiesen existido.

 

© Sebastián Jaka

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Poema de Teresa korondi

 


¿Qué dice el visor del tiempo

cuando rayones de luz

pretilan el insomnio?

Esa luz raquídea que vence

como patas de la noche,

crepúsculo e insecto

Estiran el segundo del silencio

sobre un tiempo espacial que esparce

plumajes de vestido

destilado en sueños

Riñas y gallos disputan

el amanecer entre olores frescos

todavía negros

donde se danza lo que aún gime

Es decir, donde se lame la piedra con tendones

hacia la gracia

su augur sublime 

 

© Teresa Korondi

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Poema de Silvia Marina Crespo

  


Imperativo de lo igual

 

Son días como líquidos animales

que resbalan

por la boca

Días de un caudal imperativo

sin poder nombrar un color

a la altura de las flores

Formas de ser y estar

iguales e indudables

agolpadas en la voraz intensidad

que empuja un paso uniforme

un lenguaje domesticado

un rostro definitivo

 

Son días cargados

de imágenes y semejanzas

en que sólo se puede disparar

               disparar por la espalda

hacia todos los espejos

 

© Silvia Marina Crespo

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Poema de Matías López

 

ANSIEDAD

 

…alguien en mí dormido

me come y me bebe.

(A. Pizarnik)

 

  Es una araña que me recorre

  los labios y los dientes

  una alimaña invisible

  que me camina por debajo del brazo

 

  Es un vómito que empuja la boca

  un rugido desde mi centro

  donde unas garras se quieren abrir camino

 

La solución es que el pecho se rompa

que las vísceras exploten

que la respuesta se desparrame al fin

aunque nunca llegue a enterarme

de cuál es la pregunta.

 

© Matías López

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Poema de Águeda Franco

 


chau aguedita

dijo su voz minimizando mi nombre

 

aguedita es un árbol de centroamérica

crece muy bien en cuba

tiene pequeños frutos rojos

y la corteza amarga se usa

para aliviar males hepáticos

 

durante las luchas revolucionarias

calmó la fiebre  de los heridos

 

duro y amargo el corazón de este árbol

se multiplica en subespecies

y  todas brotan con facilidad

y todas son medicinales

y ninguna me nombra

 

aguedita no soy

-ese  árbol servicial-

no apaciguo la bilis convulsa

ni  la fiebre de la revolución

 

no curo

no espero ser curada

 

soy sorda  a esa voz

que empequeñece

 

© Águeda Franco

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Poema de Carlos Norberto Carbone

 

 

NIÑOS EN EL PARQUE

 

Niños e n  el  parque

Corren ríen

Son la vida más  vida

La  paz en  barrilete.

 

¿Cómo será la risa de  un  niño tras  una máscara?

¿Cómo será la mirada de  una  madre tras una  máscara?

Niños en el parque

Juegan inocentes

Mientras algunos viejos conspiran

Contra su alegría.

 

© Carlos Norberto Carbone

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Poema de Miry Sarkis

 


Cerrar los ojos

 

Cuando Jédde habla de Siria

cierra los ojos                  y llora con la boca,

frota las manos ajadas

busca la caricia de otras manos,

 

abre el corazón

-baúl inviolable de recuerdos-

 

Jédde habla

         y tiembla

           y camina para acortar la distancia.

 

Cuando Jédde habla de Siria

cierra los ojos              frota las manos

           besa la frente de su madre       y llora.

 

*Jédde: mi abuelo.

 

© Miry Sarkis

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Poema de Andrea Delfini

 


Ese día que trepamos

el morro, entre tormentas,

los pies en el barro

y en las piedras, esforzamos

nuestra anatomía

no somos cabras, ni aves

la lluvia nos iba

expulsando de a poco.

Quizás este

no sea el lugar.

 

© Andrea Delfini

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Poema de Alfredo Rescia

 


Como un avión de línea

han caído los sueños.

 

Ah…

El canto

será canto de sobrevivientes.

 

© Alfredo Rescia

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Poema de Alicia Loza

 


Desterrados

 

Debajo de un puente

el frío

 respira un llanto.

 

Desterrados

los sueños

quemarán el cielo

con lágrimas de fuego

hasta llover

llover

justicia

sobre la quietud del agua.

 

© Alicia Loza

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26/11/25

Poema de Rafael Felipe Oteriño

 

 

LA POESÍA

 

La poesía

no es

croar de ranas

en un estanque vacío

un amanecer de invierno.

 

Tampoco es

laboriosa

carta de amor

escrita

en nuestra memoria.

 

Es invención

de reglas:

una superposición

entre emoción

e idea.

 

El rítmico abrazo

-el beso-

de palabras

recogidas

en la calle.

 

O, cuanto menos,

“occasioni”:

barquillo de papel

que debes conducir

a un puerto seguro.

 

Pues,

salvo la Musa,

¿quién puede decir

que esto

es un poema?

 

© Rafael Felipe Oteriño

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Poema de Leonor Mauvecin

 

            

LA ABUELA

 

La abuela ha recogido el zapallo en la huerta.

Ha pelado los choclos.

Juego a desgranarlos como pepitas de oro.

Mezclo los granos y la leche tibia

y el cuenco sabroso del zapallo los guarda.

Y a la lumbre de las brazas

al rescoldo / mi madre los cuece.

                Siento alegría de fiesta esta noche.

El aroma de los frutos de la tierra invade la casa

trepa por las paredes de adobe

baila entre las vigas de quebracho.

Chispas de estrellas en el fuego

 y la abuela / en la penumbra cuenta.

Cuenta y su palabra

                  es  pan entre las brasas.

 

© Leonor Mauvecin

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Poema de Leandro Murciego

 


Las matemáticas engañan.

Ocho no es lo mismo que treinta,

aunque hablemos de miles.

 

Las partes del todo,

pocas veces están de acuerdo.

Pero en algo coinciden:

dos medios no siempre hacen un entero.

 

Uno más uno no es igual a dos.

Dos separados no es lo mismo que dos muy juntos.

Muchos unidos pueden formar

un uno gigante y colectivo,

poderoso y multiplicador.

 

Pero en este mundo binario

los CEOS están siempre a la derecha

de los puntos y de las comas,

desafiando la lógica matemática

y tratando de valer más

que todos los unos, los otros y los ceros,

que se ubiquen a su izquierda.

 

“DESAFÍOS MATEMÁTICOS”

 

© Leandro Murciego

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Poema de Gina Escobar

 


Hoy

 

Metáfora

de la exclusión.

Humanismo

¿sin humanos?

 

© Gina Escobar

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Poema de Josefa Prada

 


POR ENCIMA DEL SUELO

 

existen momentos

donde herramientas y palabras

                 se caen de las manos

la construcción

es una fuga famélica

ansío razones

en voces de muchos tonos.

 

¿qué poner en la biblioteca

del sin lugar?

disolución y resaca del pasado

retrocedo vuelvo

limpio corrijo tallo

desentierro abrazos de otros

cielos cielito cielo que sí

bajo el cobijo de los árboles

lavar sombras de locura

confío

mientras tiemblo

creo

mientras llueve.

 

© Josefa Prada

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24/11/25

Poema de Hugo Francisco Rivella

 

 

El silencio se enrosca como una boa de alambre.

Huele a ceniza y a pasto triturado Yo, Padre,

pienso en el niño con delirios de mar, el lago inmóvil en las manos del ciego.

 

La cruz pesa como el siglo en estas calles de mujeres humildes, de gritos y golpes de un campo de exterminio, de cauces desmadrados.

 

Sólo pájaros rotos anudan la penumbra.

 

Alguien toma la cruz y me levanta. El hombre carga al hombro mi propia pesadumbre y acaricia mi frente con sus lágrimas torpes.

 

Sólo el Hombre me salva de ser solo una sombra.

 

© Hugo Francisco Rivella

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Poema de Inés Legarreta

 

Dice

 

te miraba dormir y pensaba

qué linda es

 

y no me movía para que

no te despertaras

 

lo dice

nuestras caras casi se tocan

los cuerpos descansan bajo las sábanas

 

pero 

 

tan de película la escena

la hemos visto infinidad de veces

cambian las caras los cuerpos las camas se parecen

siempre están deshechas

 

dice te miraba

misterio tu cuerpo

que exhalaba sueño

 

de manera que cuarenta años atrás

ubico el departamento la ventana abierta a la noche

la larga conversación

empezaba a clarear

 

dice que eso era

la belleza

el cuerpo y yo completamente abandonados  

lejos de él

 

la belleza

el recuerdo

no me abandona dice

 

pasaron cuarenta años

y quiere seguir mi sueño

 

cualquier palabra mía

sonará falsa estúpida 

 

hay cosas

momentos

no se pueden decir cuando pasan

necesitan

de una larga vida.

 

© Inés Legarreta

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Poema de Mauricio Giulietti

 

 

Este verano hay menos pájaros en mi jardín

digo en voz alta para que me escuchen

Cantan se presentan muestran sus plumas abiertas

hacen del agua un ritual

Juegan entre las ramas más altas

y sobrevuelan lo que fue nuestro

No hay flores para el frío

el alambrado gris

cuela un paisaje distinto

Nada de lo que cuidamos nos pertenece.

 

© Mauricio Giulietti

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Poema de Juliana Chacón

 

PERDIDO


Cuando se extravió tu cuerpo desprendí de mí

un latido sin ninguna posibilidad

Quise buscarte

como una ráfaga gruñendo entre las ramas

y silbé en forma de pájaro

ya inútilmente

Crujió en su devenir el sol las hojas secas

el suelo helado del invierno

abejas tintineando en los estambres

anfibios en las siestas de verano

Así una y otra vez

la tierra entonó el hálito de vida

surgiendo interminablemente

Detenida ante el ritmo de las cosas

supe que las gotas calando greda muerta

no son agua en la turbulencia del río

Te llevaste el timbre de tu voz

en mis oídos

Ando a la caza

de un rasgueo donde estés agazapado

un murmullo que te traiga y no me deje

aullando al universo tu regreso

¿No me oís?

Soy esta criatura que relincha

en la planicie para que la encuentres

el siseo entre las hierbas

la piedra que en caída golpea la montaña

por tu fin precipitado

soy la que ruge de furia

y de tristeza

 

© Juliana Chacón

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Poema de Gustavo Borga

 


antes de morir

Edith dibujó

un pájaro

para el niño

que no parió nunca

 

© Gustavo Borga

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Poema de Corina Iglesias

 


No lloro

mi casa guarda el agua en las paredes

y en sus enormes jardines

verticales de musgo

 

© Corina Iglesias

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Poema de Norberto Barleand

                                         


Oscuridad de la  Sangre

 

En  la oscuridad de la sangre,

la impiedad obtura el pecho

oprime las clavijas que encienden

         el fuego invisible de los siglos.

 

Preludia un alud de acechanzas,

un tiempo de ocultos dolores,

de violentos y mendigos.

            Sordo ambular de un destino

que se pierde con el poder, el garrote

semblanzas y jaurías. 

Muerte y pobreza sumergida de muerte

en la impotente indolencia, 

una quemadura

      que   perfora la oscuridad de la sangre.

 

© Norberto Barleand

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Poema de Amalia Mercedes Abaria

 


¿DE QUÉ HABLAR?


                              Únicamente el ser

                                         pudo arrasarnos.

                              Arena, avidez

                              son nuestros pasos.

                                            Ana Emilia Lahitte

  

¿De qué hablar cuando las piedras

sequen todas las lágrimas?

¿De qué hablar cuando los pájaros

huyan hacia otro mundo?

¿Qué diremos cuando vengan los sobrevivientes

de las mareas?

¿Qué diremos cuando las cenizas se

sumerjan en cada pétalo?

Entonces, ¿de qué hablar?

 

© Amalia Mercedes Abaria

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Poema de Araceli Otamendi

 


Espejismos del Banquete

 

en la búsqueda de algo de verdad, tal vez alguna bebida para el banquete

subo y bajo escaleras, entro en laberintos, lugares conocidos y no tanto

Poco a poco el rompecabezas se va armando

la reina no es más que una figura mítica guardada en las hojas de alguna leyenda

el velo rasgado

encuentro pequeños animales sueltos a punto de caer en trampas

al llegar al lugar deseado, o antes, un animal fiero arde, aún respirando

lo inexplicable, indescifrable quedará ahí como un espejismo

acaso sólo era eso

Para él, en el silencio de los laberintos que guardan su luz.

 

© Araceli Otamendi

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Poema de Walter Mondragón

 


HEY HAYYAM

 

Somos menos

que nada 

en el cosmos...

apenas si, partículas

de polvo

constelado

somos,

...pero partecita

iluminada,

Hayyam!

No lo olvidemos.

 

© Walter Mondragón

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22/11/25

Poema de Gabriel Chávez Casazola

 


Oliver Twist

 

Nació, como muchos hijos de la calle,

y su primera (o tal vez única) tibieza

fue el rescoldo del motor de un automóvil,

allí mismo donde fue parido y abandonado.

 

Lo adoptamos la mañana siguiente.

Lo bañamos, lo alimentamos, le dimos nombre.

En rigor de verdad, con el paso de los meses le dimos muchos nombres

como todos deberíamos tenerlos, de acuerdo a

nuestros cambios y los cambios de las circunstancias.

      —¿Recuerdan la confederación de las almas

      de la que habló Tabucchi?

 

Ni siquiera llegó a conocer el amor ni a multiplicarse.

No tuvo demasiadas alegrías, salvo las rutinarias

   —compartir algunos ratos con otros seres, dejarse acariciar la  

            cabeza cada tanto—

ni demasiados pesares,

salvo una muerte horrible.

 

Lo encontramos una noche desangrándose por la boca,

con su interior destrozado.

  —Cuentan ¿será posible? que tiempo antes

  de acabar con los judíos, en algún lugar les quitaron

  sus perros y sus gatos y sus canarios, y por crueldad o

  diversión los asesinaron de una forma espantosa.

 

Dije que lo encontramos pero en rigor de verdad

lo escuchamos.

Daba alaridos bajo el auto

en el mismo lugar en el que fue parido

y que eligió para morir,

 

quién sabe buscando aquel rescoldo

esa primera (o tal vez única) tibieza

del motor recién apagado, que le dio la ilusión

de haber sido bienvenido en este mundo

y de que alguien o algo le decía adiós

cuando salía de él del mismo modo en que había entrado:

envuelto en sangre y solo,

exactamente de la manera en que suelen hacerlo

los muchos hijos de la calle.

 

© Gabriel Chávez Casazola

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Poema de Ernestina Elorriaga

  


Cuando las palabras nos dejaron solas

pudimos huir expulsadas del olimpo

hundiendo en la tierra nuestros cuerpos de mica y algodón

qué dioses controlaron

alguien celebró esa comunión qué importaba

a quién le importaba la sangre

el desamor nos había acunado

por eso fuimos cuerpos sagrados consagrados

el cielo bendijo la inocencia entregada a los vientos de la pampa

 

nuestros cuerpitos quebradizos

flamearon buscando un hueco para guardar esta historia.

 

© Ernestina Elorriaga

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Poema de Carolina Bugnone

 


El aire entra y sale de mí

al ritmo del aire que hace sonar

las hojas de los árboles cuando camino

por las subidas y bajadas de calle Saavedra.

 

Son pocas las personas que me cruzo a esa hora:

la mamá con el hijo de doce

las chicas con guardapolvo de la escuela especial

la señora de pelo blanco y corto

los labios pintados, una bolsa en la mano

el hombre bajito de mirada torva.

Llevo los oídos cansados,

la única música es la del viento

contra los motores de los autos

contra mis propios pensamientos.

 

Una terapéutica en las oleadas

que trae el mar gélido

a veinte cuadras de casa

aun cuando lo niego

una y otra vez,

una caricia, un roce

una cura provisoria.

                                                                              

© Carolina Bugnone

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