Poema de Patricia Diaz Bialet

FLUYENDO

“...Guess I’ll hang my tears out to dry...”

Sammy Cahn

Todos mis conocidos han sido campeones en todo.

Fernando Pessoa

¿Y qué si soy desaprensiva,

olvidadiza,

pétrea?

¿Qué si soy capricho de muerta,

marcha alcoholizada,

suela de sandalia de nube?

¿Y qué si soy punta de lanza,

princesa líquida,

dedo de dolor antiguo?

¿Qué si soy trapo,

feriado de septiembre,

susurro de tren suicida,

medida derramada en mercurio?

¿Qué si muerdo ráfagas imprecisas?

¿Qué si tiemblo en mi rincón de gata?

¿Qué si yazgo en penuria de accidente?

¿Qué si enfrento ventanas del diablo?

¿Y qué si tengo por mascota a mi piraña infinita?

¿Si resuelvo ser frágil,

estúpida,

de valor nulo o reducido?

¿Y qué si concibo fracaso tras fracaso,

ardida piel de angustia tras ardida piel de angustia,

o porcelana de estiércol debajo de mi traje?

Yo siempre soy tarde para todo.

Agua viva con pulso en blanco.

Palabra surgida de la sombra. 

Soy caudal de pena fluyendo espesamente.

© Patricia Diaz Bialet

Poema de Lidia Cristina Carrizo

Cuando anochezca 

Hoy que la mirada,

no es de quien yo amo.

Hoy me encuentro muy lejana. 

Porque se fragua así mi sangre

quemándome imposibles allí donde

mis comisuras se aquietan sin sonrisas.

Sólo beben silencios y sombras

cuando la noche crea sus fantasmas.

¿Es que pido imposibles..digo yo, cuando anochezca

el día o después, cuando mis ojos no se encuentren distantes,

mire los tuyos,que recorren mi tiempo,como si fuésemos

sólo simples amantes? 

Sin tener que elegirnos y el asombro ya se asome en mis

negros ojos, vuelvan a brillar como hace tanto tiempo,

entonces vendrás en una noche inmensamente nuestra

y el olor a cielo abierto esté en el aire! 

Volvamos a sonreir sin contrato.  Ya  amanece.

© Lidia Cristina Carrizo

Poema de Cecilia Glanzmann

REDENCIÓN

Contemplad el reino de Dios, está dentro de vosotros.

Lucas 17: 21

Que el holocausto no retorne para nadie.

No hay holocausto

si no se ciega el ser ante la energía de la Luz

la única

para la redención de todos.

No hay holocausto, me digo

si no lo permito.

Los peldaños en ascenso se hacen más y más visibles.

Corazón y mente juntos.

No al holocausto

desde la conciencia alerta.

© Cecilia Glanzmann

Poema de Daniel Martínez

MENÚ DE LA CASA

                                 a mi hijo Juan 

 “Circúnda-te de rosas, 

ama, bebe e cala. 

 O mais é nada.” 

 Ricardo Reis 

Moriremos de amor como corresponde 

rodeados de hijos bellos 

y el recuerdo de mujeres hermosas 

más hermosas que cuando las conocimos 

moriremos adorando al sol 

el único dios que nos acaricia 

la única verdad que nos ilumina y no nos abandona 

pero antes viviremos y beberemos hasta saciarnos 

mientras escuchamos 

viejas canciones pasadas de moda 

aplaudiremos a rabiar al último rebelde 

que se cague en toda la solemnidad del mundo 

robaremos besos en nombre del amor 

haremos el amor como si fuera 

la primera y la última vez 

               en nombre del amor 

y nos equivocaremos mil veces para confirmar 

eso de que el error propio 

es más sabroso que el consejo ajeno 

criaremos hijos locos poetas 

les regalaremos libros de Bukowski 

una guitarra un mate y un Quijote 

y la sabiduría del que nunca supo nada  

les mostraremos las fotos de viaje 

donde aprendimos que los besos y las ilusiones 

no tienen idioma ni frontera 

y les inventaremos relatos fabulosos 

para verles abrir los ojos asombrados 

mentiremos que la vida es bella 

que hay que seguir a los locos 

a los que coleccionan sueños y boletos 

a los que abren las puertas y las botellas 

a los que duermen abrazados a su sombra 

a los que pierden todos los trenes de regreso 

a los que aman en defensa propia 

a los derrotados por la belleza 

y a todos los boludos que se bancan 

creer en un mundo mejor 

             en un futuro mejor 

después moriremos de amor 

con secretos mal guardados 

sucios de promesas pendientes y deudas fiscales 

porque el orden es casi siempre sospechoso 

se apiadarán de nosotros viejos compañeros 

nos recordarán desprolijos impuntuales alegres 

pecadores de delitos y crímenes intrascendentes 

coleccionando libros y cosas que no sirven para nada 

porque de eso se trata el menú de la casa: 

vida y muerte condimentada 

con algunas risas lágrimas y besos

© Daniel Martínez

Poema de María Laura Coppié

Recién ayer 

Anoche empezó

una estación prohibida

que no es el invierno

aunque tengo frío incluso en la memoria.

Todos mis recuerdos

tienen los labios azules.

El corazón me late con fuerza,

en la garganta y entre los dedos,

enredado en el pelo

y adentro de la cartera.

Sólo queda mi corazón,

todo el resto de mí es helado y liviano

como para irse con el viento,

como esas guirnaldas de muñequitos

que recortamos para las fiestas del colegio

Froto con desesperación 

las manchas de las ventanas,

espanto las arañas demoliendo sus casitas,

asesino las conjuras de polvo de los rincones

escupiendo pecados

como a esas invisibles espinas del atún.

Pido ayuda a gritos,

dando manotazos

y la única señal que decodifico

es la de las huellas de grasa

estampando la pared.

La mañana aparece para recordarme

que aunque entre las nubes me sienta desamparada

es el sol

el que dibuja la sombra bajo las cosas.

© María Laura Coppié

Poema de Sonia Rabinovich

Una mujer sentada

sobre la fecha de su muerte

quiere vivir.      

Lee en la lluvia el fragmento de una boca

que no le pertenece

y escucha sobre el tejado

poemas de amor antiguo

resbalando

hasta hundirse en la tierra.

© Sonia Rabinovich

Poema de Elena Cabrejas

HAY UN MURO 

En el eco del último jadeo de nuestro amor

los girasoles del amanecer se deshacen

lo mismo que luciérnagas amarillas

encandiladas por la hoguera.

Hay un muro donde golpea tu nombre

en todas las pesadillas

que me castigan.

El canto de nuestro propio naufragio

me desviste la piel

en cada uno de mis nacimientos.

© Elena Cabrejas

Poema de Paulina Juszko

            Ô récompense après une pensée

            Qu’un long regard sur le calme des dieux!

            Paul Valéry, Le cimetière marin 

Otra vez juntos

amado / inseparable del verbo amar

aunque no podamos unirnos / sólo nos miramos

divino oxímoron

andrógino

siempre idéntico siempre diverso

eternamente recomenzado

tengo que llenarme de vos

dulce amargura

besos de ojos una y mil veces te doy

¿ésta es la última quizás…?

A-dios…

© Paulina Juszko

Poema de Marta Ortiz

Pasos     

                              

                  a mi madre 

Sobre el piso colorado,

grumos de silencio.

De arena,

sus pasos perdidos delatan mi extravío

no sé cómo seguirlos.

Una mano piadosa me lleva a la ventana.

Pasos de algodón retumban en el césped.

Vislumbro grietas

que en el verde abre el jazmín.

Capturo la mirada de mi madre

prisionera de un gesto de hace tiempo

aún inconcluso:

sorber con toda la cara

la espesura de la flor.

© Marta Ortiz

Poema de Flavio Crescenzi

Patibularios 

IV

     Barroco y surrealista me dicen. Honestamente, no sé dónde termina lo uno y dónde comienza lo otro. Mi barroquismo es visceral, enfático, lleno de la desesperación del que es conocedor del vacío y lo combate. Barroco es aquel que no conforme con vivir en un mundo vacuo, incoloro, moderado, intenta llenarlo con lo que tiene a su alcance. Yo tengo a mi alcance el surrealismo. Dejando toda teoría de lado, afirmo que mi barroco/surrealismo es algo así como una militancia. ¿Y el poema entonces? El poema lo estoy haciendo con mi pecho, lo miro con mi boca, lo oigo con mis ojos y está, seguramente, en algún lugar fuera de esto, digo, de este texto apenas si visible entre mil sueños.

©  Flavio Crescenzi

Poema de Raquel Fernández

  

EL SILENCIO ES SALUD

“El silencio es salud”.

Eso me enseñaban en la escuela.

Escribía ese eslogan una y otra vez

y hasta hacía dibujos para que fuese más digerible.

Personitas en una plaza.

Personitas en un parque de diversiones.

Personitas tomadas de la mano.

Mudas.

No podían decir “te quiero”,

ni “me duele”,

ni preguntar “por qué”.

“El silencio es salud”.

Pero a ellos no les gustaba el silencio.

Les gustaban los gemidos, los aullidos, los llantos.

El silencio era salud para nosotros,

que teníamos que callarnos

cuando ladraban los perros,

cuando arreciaban los gritos,

cuando se llevaban de los pelos a la chica de al lado

(“Pero la chica, ¿no miraba la telenovela?

¿No iba a comprar el pan?

¿No jugaba con su hijo como mamá juega conmigo?

¿La chica era mala?

¿La chica nos iba a matar a todos?”

“Callate, nena, cállate,

y seguí cortando papelitos,

mirá que Argentina le gana a Holanda

y hay que tirar muchos papelitos…

Callate que  sí,

que nos van a matar a todos.”)

“El silencio es salud”.

¿Cuánto silencio significó en mi vida

crecer entre personitas mudas

y chicas muertas?

Ahora grito lo más alto que puedo.

Creo que jamás estuve tan sana.

© Raquel Fernández

Poema de Nora Coria

PROMESAS DE POETAS

Si elegimos las palabras y sembramos

en miradas,

si labrando en los silencios

cultivamos estallidos,

si nutrimos esperanzas

con deseos,

te presagio …

que transites

por sendas saludables,

que tu corazón recorra

pacíficos caminos,

que los sueños se te acerquen

por rutas infinitas,

que disfrutes, hasta el borde,

profusas noches luminosas,

que no sientas el cansancio

por caminos escarpados,

que encuentres, sin buscarlos,

muchos cielos impensables;

que descubras en el viaje

una calle agradable y simple

donde quieras...

detenerte.

Cuando cruces, ciertas veces,

una misma esquina,

te prometo…

¡será siempre diferente!

© Nora Coria

Poema de Néstor Cheb Terrab

el aguijón en el hueso
de la pantorrilla
debajo del tatuaje
atraviesa 
su sangre prolonga
la extática agonía
forma de acupuntura para
abrir pectorales


© Néstor Cheb Terrab

Poema de Silvana Merlo

Aura Oscura

Soy la Muerte personificada

soy la esencia de los muertos

y soy aire oscuro

consentida del infierno.

Alguna vez

tuve ganas de huir para salvarme

tuve un mundo que sigue resonando

voces suaves

ojos graves

cercada en altos muros

con memoria infinita:

un poeta me guíaba

y daba equilibrio a la muerte.

—A mi muerte—

© Silvana Merlo

Poema de Norma Starke

  

Ese camino de tanto irse

el hombre que le canta al pájaro

agarrados a los techos

 la nada, la ceniza

    y esta sequedad de ser

              vieja lluvia

esos perros que le ladran al infierno

el nubarrón a la antena

               enganchado

el cansancio de volver sin agua

               a la sombra

y nosotros lamiendo tantas sombras

             a la hora del rezar

© Norma Starke

Poema de Norma Gianico

PUEBLO

Por más fiebre de junco

por más encajes

su duelo atisbado con fantasmas

habrá de pupilar sin vendas la ojerosa sequía,

cualquier surco sin el hocico hormigueante

de un siglo de cotillón.

Mi pueblo crecerá libre      libre

de tanto yugo desdentado.

© Norma Gianico

Poema de Ana Guillot

el tiempo detenido en la visión

cada momento fue distinto

aunque igual fue el canto del pájaro

que dividió la tarde

en dos

(nunca había dejado de ocurrir)

© Ana Guillot

Poema de Jorge Boccanera

Historieta

La niña abre el baúl y una mano le echa tierra

                en los ojos.

Ella dice: ¡qué hermoso paisaje!

Ahora mezcla pinturas,

revuelve los vestidos de tías adornadas con juegos

                de palabras.

Se amorata, se luce angelical, gira mangosta,

                novia de esparadrapo,

se mira en los espejos que trabajan sin que nadie

                los mire.

En este último cuadro la niña se pinta y se

               despinta, aparece y se borra.

Yo cierro el libro de cuentos infantiles pensando

               que mi lengua es esa niña Sordomuda,

probándose vestidos a la hora en que los demás

               duermen.

© Jorge Boccanera

Poema de Cecilia González Gerardi

Llevo

atorado en el alma

el desangre.

Mi sensación está anémica.

 

© Cecilia González Gerardi

Poema de Alicia Corrado Melin

BERRETÍN 

Susurros de gurú guerrillero

tal vez se le piante un lagrimón

en esta madrugada de piel llaga.

Me llevo su desfile de máscaras

y las momias de un brindis.

Garabeteo a solas

quizá también

se me piante un lagrimón.

Neto parafraseo de dos por cuatro

ironía del llanto otoñal.

© Alicia Corrado Melin

Poema de Beatriz Arias

No pasaré ligero por la rosa

me quedaré contándole una historia infinita

los ojos arrojan sus espejos plateados

y el amor queda entonces

detenido en el aire.

No pasaré ligero como el viento

que se lleva las cenizas del otoño,

me quedaré vencida y permanente

en el hondo viaje de los pájaros.

No pasaré ligero por el libro,

me hundiré en la acrobacia de letras y canciones.

El tiempo hará una lenta elocuencia de pasajes

y quedarán pintados

los sueños de los tréboles.

© Beatriz Arias

Poema de Daniel Adrián Castelao

“Soy un Tonto en seguirte

Como un Perro Andaluz”

Carlos Alberto Garcia Moreno

Reverbero

en mí

me absuelvo

aborrezco pupilas

tu imagen ignífuga

foto mental

borrosa

párpados afiebrados

me bifurcan

me amenazan

me acuñan

en doblones de oro blanco

Este reverbero

eco de inundación

     tu boca

      aire

   y esos ojos

        navaja rajando la luna.

© Daniel Adrián Castelao

Poema de Carmen Amato

Parir un texto tiene

que ver con el placer

de que copulen las palabras,

su alumbramiento

              es un deseo

                         realizado,

                             el milagro vivo

                                 de la pasión

                                            verdadera.

© Carmen Amato

Poema de Daniel Arias

Dime que es fácil

agujerear el corazón del niño

y verlo sangrar…

Dime que el pulso alucinado

vestido de terciopelo rojo

no ha deshabitado el futuro,

enséñame la idea nueva

porque hay una máscara que viene

y el decreto celeste se ha demorado.

Cuenta tus fragmentos

los vértigos errantes

y la inmensidad creciente de los días.

Debajo de las bocas vive la palabra

de pronto polvo demasiado leve,

procesión de caminos largamente blancos

entre el amanecer y los cangrejos,

junto al refugio de la sangre.

Ocúltame el baile de la sombra

en su gruta de aguas,

no quiero ángeles en laberintos,

no quiero tocar una cascada de enrulados ecos

demasiado distantes.

Dime que los resplandores

no son efímeros cuchillos

debajo de la cifra,

dime que volverás

sobre un bisonte gris por el aire

para quedarte en este río,

aquí reflejado,

largo sueño sobre el agua.

© Daniel Arias

Poema de Amalia Mercedes Abaria

  

EL HORIZONTE 

Allí, en ese abismo de la pampa

o del mar o del desierto,

en ese abismo donde los ojos caen

y no hay nadie, nadie 

En la hendidura del cielo

donde  vuelas  hacia esa línea dura

mientras  el sol avanza y  ya no puedes ver 

Quieres lanzar tu corazón hacia la luz

sacarlo de tu cuerpo

y hacer como los pájaros

que huyen a la orilla del mundo

y no regresan.

Qué, quién

más allá de la frontera infinita… 

 Es el hechizo de esa línea

que te mantiene así,

puedes irte pero te quedas

puedes desaparecer

pero permaneces mirando ese final

lejos… 

Cuántas veces

en la frontera inmóvil

vuelan capas de ángeles

y los caballos levantan sus cabezas

y en el cielo corren, corren…………. 

Allí también  vieron su sombra negra

aquéllos, antes de la batalla

con el recuerdo de esos días felices,

                                             casi olvidados

con una tierra, árboles, hogar,

                                             casi perdidos. 

Horizonte, horizonte.…

dueño de nuestros pensamientos, nuestras derrotas

nuestros sueños 

Quizás alguien vislumbre desde ese punto,

nuestra frágil plataforma de hombre que mira 

Y decimos   entonces

 que sólo existe esa línea pura,

perfecta, silenciosa.                

                                                              

                                                                     

© Amalia M. Abaria

Poema de Aleyda Quevedo Rojas

BESO

Destilada lluvia

nace de ti

misa profana

sobre la roja arista.

© Aleyda Quevedo Rojas

Texto de Edna Pozzi

NAVIDAD PARA TODOS 

Me desperté ese día de una semana cualquiera y mirando el almanaque donde nevaba intermitentemente una lluvia de papel brillante, me dije: “ya viene la Navidad” y no obstante, que mi perversa memoria se obstinaba en recordar todos los trámites engorrosos y aburridos que ese día debía cumplir, el símbolo o el color de esa Navidad comenzaba a destilar sus tiernos rayos sobre mi dolido corazón. Con qué carga vendría esa Navidad anunciada, en este año un tanto pesado de malas noticias, desde un deterioro evidente de una vida jaqueada por la codicia e indiferencia de los gobiernos, la falta de actos creadores, el libro amado que yacía en la soledad de mi boca, los avisos de muerte lejanas o cercanas igualmente insoportables como a veces la esperanza convirtiéndose “en una lata de caramelos que en el atardecer hubiera sido terminada”.

 ¿O sonreirá la joven de piel  morena que no se cansa de tenerme la mano y obligarme a trepar el amado “Machu Picchu”? ¿La Navidad colmada de deseos de mi niñez absorta totalmente en una muñeca de ojos celestes que ningún presupuesto alcanzó para comprar? Alguien  me indica que hay-hubo chicos descalzos y con hambre como si tuvieran que  depender de una patria raída, que los muerde hasta los dientes, que  frente a ello mi muñeca era un deseo de niña construida en la pena del abandono incapaz de conservar  ilusiones para los otros.

Es que en esta Navidad las palabras han adquirido un color distinto, como si fueran sobras de un lenguaje brillante que antes ejercitábamos con belleza y astucia, “para salvar al mundo” como diría mi amigo Ariel Busso. Y en esas palabras apenas si caben la multitud de afectos, de sonrisas, de lágrimas que uno esta dispuesto a entregar. Me conmueve profundamente la Navidad, mis queridos amigos,  hijos, nietos, casas, patria, que aún andan por la vida esplendorosa soñando el sueño que otros no pueden soñar, mirando de lejos o de cerca la noticia de un dolor que corresponde a un mundo incompleto, que aún andan cantando seguramente por mi también y la joya del pensamiento que finaliza en los labios de una mujer amamantando su primer hijo, el que será por fin “el elegido”. Esto denota que no es una fecha más para comprar si se puede un anillo o una muñeca de trapo, es algo mas rumoroso en Cecilia, en Alicia, en Martita, en Nena, en Carlitos en todos los otros que por años se han levantado con una copa de vino en la mano para gritar Feliz Navidad, esta debe ser una Navidad de todos, los jóvenes y los viejos, los enfermos, los de brillante salud, los abuelos y los niños no nacidos, los de una dorada adultez y de todos los que se han ido sin saber como los hemos querido.

Esta es una Navidad distinta. Fuerte y hermosa la belleza que espera el Padre Busso reside, ya se sabe, en los más intimo del corazón humano. Entonces quizás encontremos esa tierna luz en las mejillas del niño Dios apoyada en el muñeco que esta en el pesebre nada más que para hacernos besar lo que siempre debe ser besado. Paz  y Justicia para todos.

© Edna Pozzi