Poema de Hugo Mujica

Sólo al final

Las dos orillas

son siempre una, pero se sabe sólo al final,

      después, después de naufragar entre ellas.

© Hugo Mujica

Poema de María Teresa Andruetto

Hermanos

El mayor era medio medio.  ¿Medio bravo?

A nosotros no nos daba bola. Ellos sabían comprarse

ropa, paseaban, a mí me retaban a cagarse y yo hacía 

las cosas hasta que un día arranqué y dije basta.

Te cansaste. Me cansé, no hacía más que ver qué hago,    

el placer de ellos.  Todo para ellos.  Oh no sabés cómo 

eran, no eran como yo, yo era pava. ¿Y José? José     

había ido a otro lugar, también estaba como distraído. 

Tenía una tapicería.  Sí, trabajaba ahí. ¿Y de Evancio       

te acordás? Evancio trabajaba también, primero         

para ayudar y después para hacerlo. Lindo era.          

¿Era lindo? No sé, no me acuerdo.

© María Teresa Andruetto

Poema de Pablo Albornoz

Acá, mendigando palabras

Me gustaría ser como

el silencio, que nunca

fracasa

© Pablo Albornoz

Poema de Nora Coria

REGRESANDO SIEMPRE

Vuela a cielo abierto

Amaru de fuego

Vuela

Vuelve 

Dice en viento

Tupaq. Tupaq. Tupaq.

Recorre la tierra 

dolida y crujiente.

Recorre y engendra.

Amaru de fuego.

Engendra valientes.

Tupaq .Tupaq .Tupaq

Por la América nuestra

para que resista

para que trascienda

Amaru de fuego

siempre está volviendo

Tupaq. Tupaq. Tupaq

Desde el viento andino

su raíz se enciende

y en  la Patria grande

renace su voz.

Está retornando,

Amaru de fuego,

regresando siempre.

Tupaq Tupaq Tupaq

© Nora Coria

Poema de Marta Ortiz

¿qué latido tensa

la levedad del poema?

si el portazo resintió la estructura y

las letras

–como escombros–

cayeron al piso

si martirio es la palabra y furia y desenlace

¿por qué este apremio de ópalo

                      alhucema

                        delirio?

© Marta Ortiz

Texto de Luis Luna

Como un mirlo blanco en un montón de estiércol, como un pájaro blanco sobre el carbón, como la nieve sobre los campos baldíos, llegas. Tú sabes que los caminos son recreaciones, que los carteles no indican más que una parada a ningún sitio.

© Luis Luna

Poema de María Fernanda Regueiro

Quizá me encierre

en la cajita de fósforos 

entre las piedritas azules

del cuento que me contaste

quizá me atreva

a despertar entre la luz

de aquel cielo muerto

que un hombre baja en pedacitos.

© María Fernanda Regueiro

Poema de Hugo Francisco Rivella

FELIZCIDIO 

Nada es igual

ni el sol ni la cigarra ni la palabra que busca refugiarse en el poema,

La pedrada del niño en el estanque despierta al hombre que creía dormido.

Mirarse adentro como si en el sueño el mismo dios mirara sus hechuras,

el cielo deformado del que atisba al mundo a través de un vidrio opaco,

el jugador de póker apostando el corazón a un par de ases.

Cerrar los ojos y creer,  que de ese modo, el mundo alrededor desaparece,

Ignorar las pústulas del leproso,

el muerto degollado en una esquina, la manía

de sentarse al borde del abismo para saber quién llama de lo oscuro.

La muerte lame mi rostro.

Se empalaga.

Pienso como Walter Benjamin que

Ser feliz es poder percibirse sin horror

© Hugo Francisco Rivella

Poema de Paulina Vinderman

  

El mundo se disfraza de mundo para verme partir.

Las nubes tienen aureolas moradas, como mis ojos,

en honor a tu nombre, Ciruelo.

"No me dejes sin mi silencio", te pedí.

Él es la palabra que diré mañana,

la caligrafía de la falta, que saldrá de mi mano

mientras no se duerma.

Mientras no se duerma mi pobre corazón,

agrandado por la boca de la melancolía

en las madrugadas calientes.

La melancolía es un gran río y tiene

demasiada memoria, arde de memoria

en un fondo de barro y de regresos.

Todos los regresos menos uno.

"No me dejes sin mi silencio".

Siempre tuve vocación de intemperie,

algún día aprenderé a nombrar.

© Paulina Vinderman

Poema de Olga Ferrari

una vez más

aprieto mis labios

entre susurros las palabras ahogan

lastiman mi piel

arden en el fuego del silencio

lastima no decir

lastima la ausencia

ovillo mi cuerpo sobre mis rodillas

la sangre golpea

vagas formas me atrapan

me hacen caer en ríos caudalosos

o en mareas bajas

al anochecer de algún tiempo

abismo de horas

arrastra  los ecos del día

el todo y la nada se mezclan

para que el corazón descanse.

© Olga Ferrari

                                            

Poema de Nito Biassi

Ella, mujer

Ella va con sus hijos
en la espalda, en el pecho,
a un costado de su cuerpo.
Ella los parió de cuclillas
sobre la arena, en la montaña,
en la llanura, en la selva.
Ella regó el suelo con su sangre,
y como ofrenda, su placenta,
la entregó a la tierra madre.
Ella va con vestidos largos y multicolores,
va con una falda y los pechos al aire,
va con la cara limpia, o pinturas rituales.
Ella es la sabiduría de sus ancestros,
el futuro de su gente, el futuro de sus hijos,
el cuenco donde se guardan las tradiciones.
Ella vive en la Puna, en el Chaco, en los Andes,
en el Amazonas, en la Patagonia o en Buenos Aires,
en las comunidades originales o en nuevas ciudades.
Ella es una mujer que representa a todas las mujeres,
a la mujeres que de los pueblos originarios son naturales,
y para Ella este pequeño homenaje, 
Mujer con mayúscula, MUJER con letra sostenida,
Mujer con todas las letras, mujer que es vida.

© Nito Biassi

Poema de Marita Rodríguez-Cazaux

                           DESTIERRO DE LA ROSA                                                                                                      

Hay días en que la nostalgia me visita.

Deja, como al descuido, la puerta entornada

y se instala en la poltrona azul.

Siempre en mismo lugar, como si fuera

el único en la casa

donde pueda mejor caber la pena.

Me mira desde la orilla celeste de sus ojos

y toda su vida me confiesa.

El mar y el barco que de Ítaca se aleja,

en  un opaco silencio de sirenas.

Una piedra le atraviesa la garganta

y el pecho es una herida sin cerrar.

Sus dedos acarician las fotos color sepia,

borrosas sonrisas familiares,

la casa de piedra,

el huerto de olivas.

Ayer es nunca, sé que piensa

 bajo esa luz de perenne lozanía.

Mi madre sigue –aún muerta–

          reconciliando inútilmente la tragedia del adiós.

© Marita Rodríguez-Cazaux

Poema de Norberto Barleand

Ocurrió en Domingo

Una luz de almendras acaricia la luna .

las veredas agobian sin pasos ni tumulto ,

mensajes ambiguos , un alud de noticias ,

sembrando pánico  y angustia

allí , donde florecen jazmines, muchedumbres .

 Las horas se transforman en poemas

el color de la brisa ,   fugaz , amarilla,

ritual de siembra entre las nubes

No  ocurrió esta mañana ,

domingo de sol ,  oscuro de encierro

El mundo y sus gentes,

en la espesura del grito, 

con rostros  y nombres,

subyacen , se refugian en la piel

  del silencio

                             y la palabra

© Norberto Barleand

Poema de Rubén Derlis

 El amor tiene un tiempo al que mide con su propia vara.
 Por eso hay amores eternos que duran diez minutos;
 amores fugaces que nos acompañarán toda la vida;
 amores que se cruzan en el camino cuando noviamos con la soledad,
 y amores que nunca llegarán por más que esperemos.
 Rara vez su ritmo concuerda con el nuestro,
 las más de las veces nos conformamos con lo que nos da,
 temerosos de pedirle lo que creemos que no nos pertenece.

© Rubén Derlis

Poema de Raquel Jaduszliwer

¿Qué guardaría de mí?

¿qué de los dones que me ofrecía la casa, la vasta casa

el extenso universo tan poco recorrido

todo el ala dormida de la orilla, el laberinto

la mayor parte que ha quedado oculta, sellada como un bosque

como un puro desierto

horizonte para la tentativa que nunca se resuelve?

¿qué guardaría de lo inacabado, de lo que no probé

de aquello que no quiso ser, lo que no me tocó?

la voz; me guardaría la voz

para plegaria y canto, llamador que no admite su límite

eterna como no lo será nada de lo que lamenta.

© Raquel Jaduszliwer

Poema de Tin Roda

EL CENTRO DE LA MANZANA

Vivo en una casa de pasillo sin pasto

la terraza está rodeada de otras terrazas

Niñes piden monedas

en Avenida Pellegrini, Rosario

de cuentas

de infancias

desnutridas

Se detienen los autos

y cruzo la calle

con mi urna de cartón

en la Plaza Libertad

siembro monedas

para pagar

la deuda de mis nietos

quienes aún no nacieron

Resisto

porque algo late

en la alcantarilla de los días

es un racimo de tambores

que desprende la más maravillosa música.

© Tin Roda

Poema de Patricia Berho

Hueles a madreselvas 

Intuyo

 fue la madreselva su flor preferida,

 aroma dulce, fresco con ese casi imperceptible filo anaranjado.

Sencillez y ensueño.

                Trepadora madre .

Salvaje y protectora

                alucinación selvática.

 Porque 

           humilde eras

con piso de tierra y tazón de lata,

de sentires adolescentes      guerrilla

Y prepararse para enfrentar el mundo

-el mundo feliz-

La mochila cargada de útiles y tareas complejas.

Eras libros y tertulias

Salidas en bici – prestada- socorros

Pero

                      era otra cosa

 mezquindades y luces bajas

bolsillos llenos y un mirar de soslayo

era alta media baja .

Ambiguo

 dual negro y blanco

¿negro y blanco?

Era colapso guerra y agujeros

Lindos y feos

Sanos y enfermos

La piedad en el fin fatal

El desprecio

Entonces

               fuiste la caja de vino.

Y la inocencia persiste montada a una bicicleta

y huele a madreselvas.

© Patricia Berho

Poema de Reynaldo Farías

COVID-19

La tarde con ojos de almendra 

tiene un colibrí 

en la palma de la mano. 

La soledad del otoño 

es una ausencia de pájaros. 

La ciudad está triste 

el mástil de la muerte 

le cubre los ojos al durazno. 

El invasor deambula calle abajo 

con espasmos de viento 

y una cruz clavada en la garganta.

© Reynaldo Farías

Poema de Liliana Díaz Mindurry

ESPIONAJES (fragmento)

Zumban los hechos,

(esos que sólo son interpretaciones), la tristeza les estalla

entre los dedos. Las bestias

juegan al escondite en cables de teléfono o redes sociales,

uno bebe en tazas de otro, un café prestado

y equívoco. Salen a la luz hasta las manchas íntimas

de la sábana.

Hay gente de pie, gente sentada y gente  que camina,

pero todos espían,

o son espiados. Los oleajes mentales son puestos en la mesa

de disección. Desde el balcón los poderosos imaginan

un mundo de rodillas. Hasta los peines tienen cabelleras

incrustadas

en sus dientes.

El calor del verano corrompe los últimos destellos:

hay quien abre la boca de la gente

y les mete en ella las palabras que se le ocurren. Las gargantas están

dispuestas

a tragar cualquier aire. Una caricia desviada puede ser una astucia.

La felicidad se esconde por pasadizos

para que nadie

la encuentre. Hay quien hace el amor entre escombros

para cualquier propósito. No se sabe quien echa abajo la puerta.

Hasta el viento es sospechoso.

La misma locura es dudosa. Puede ser una fiesta

fingida. Los invitados llegan tarde a la boda cuando nadie se ríe

y tarde al cementerio cuando ya

nadie llora.  Y tarde

a todas partes.

© Liliana Díaz Mindurry

Poema de Damián Katz

I

Ambar elige una hoja del piso en su segundo otoño

la señala con su dedito y dice “hojjja”

y el sonido de la palabra hoja

suena más real en los oídos del viento.

II

Ambar juega con mis párpados

como si fueran huellas de gorriones en la arena

les hace hablar a mis ojos el idioma de la risa

le circunda sus lluvias

y así de digno

aunque cargados los brazos

puedo caminar liviano

Con ella se suben al tobogán

varias generaciones de historias y piedras

canciones y desarraigos

pero en el  instante de deslizarse

luminosa me mira

y en la redención de su sonrisa

la dejan ser.

© Damián Katz

Poema de Cecilia Glanzmann

CENTRARSE

Este perderse entre los otros

anónimos ellos y uno

en la ciudad atragantada de vorágine

me centra

en la esperada encrucijada.

(Hay un andar del hombre

 dado más de una vez

 en las vidas.

 Hay espejos en la Creación.

 Hay espejos en la redención

 del andar del hombre

 en la tierra

 seguramente.)

© Cecilia Glanzmann

Poema de Analía Pinto

(tengo que asirme de algo hasta que se atavíe

de color lo invisible)

Olga Orozco

sí

debo aferrarme

debo creer que aún es posible

que en un recóndito sueño

sucederás

que no me engañan los sentidos

ni las fábulas que tejo y destejo

con la misma impaciencia que Penélope

debo insistir

debo persistir en lo esquivo

tu pelo me sigue invitando

tus manos me soliviantan

y en tu voz aún encuentro

todo lo que había buscado

sí

debo aferrarme

a este pérfido deseo

a este incruento sueño

© Analía Pinto

Poema de Nicolás Antonioli

04/09/16

8:17 p. m.

en la quieta luz que clama los sauces
en la rama que tuerce hacia lo húmedo
con albricias en la licuefacción
que hoy boga por su maridaje
a qué se vuelve a más
sostenido por la mano proba
apretado por cinco dedos
y en su ojo izquierdo —que parece suplicar— se acaba el
mundo
alguien dijo que si su apetito
no claudicara se salvaría la vida de no volver
han perpetrado el exterminio a como dé lugar
o tiempo en la sombra al amparo de frondosos álamos
masacrados/ improvísese una barricada por la memoria
para que a nadie se le olvide que aquí hubo carne muerta y
ayuna

© Nicolás Antonioli

Poema de Marcela Rosales

Alabadas

África sostiene al mundo
sobre tu testa digna
bajo el tiesto de agua

(tu cabello velado
lo ignora)

ríoleche
carnebrea

desde el naciente al poniente
te ofrendas en el pan,
en el hilado, en el cayado,
en el tasbih:

Tus nombres, mujer
-alabada seascomo tus cabellos prohibidos
no son 99.

© Marcela Rosales

Texto de Marisa Negri

Aquí la vida siempre estuvo atada a un hilito de llama, las viejas pidieron ayuda a Mama Ocllo y en sueños ella dijo:

Tizen la lana, giren sus pushkas, guarden la memoria en el hilo.

© Marisa Negri

Poema de Marta Comelli

´´MORTAL´´

´´Del aire soy, del aire, como todo mortal…´´ 

 Gonzalo Rojas. 

Después vino un tiempo de ajustes con la vida. 

Ignorantes, 

no desglosábamos lo útil de lo  incierto, 

ese espacio móvil, inseguro, 

balanceándose  como una artista en su soga prometedora de misterio. 

Deportamos los miedos lentos, y lentamente 

incitamos al amor,  a que volviera. 

Las innúmeras estrategias de la magia vacilaron 

como un artista suspendido en sus aires, 

o del mago, 

y el arriesgado traga fuegos… 

que no éramos. 

Y no es que nos faltara sentido del riesgo, 

y no es que no intentásemos correr en paralelo, 

es que las llagas siempre necesitan 

de un profundo ejercicio de misericordia, 

de un ejército de mutilados 

esforzándose, 

contra la muerte. 

© Marta Comelli

Poema de Ariel Ovando

Las heridas de San Sebastián

¿Por qué el fantasma del apóstol

hundió su dedo en la lengua de san Sebastián,

como si acaso no le hubiera oído jamás pronunciar palabra?

¿Por qué se ensañó ese primer día? ¿Por qué se calentó así,

porqué se frotó las mejillas y los muslos en la oscuridad

por qué le antecedía la forma del espejo,

          en el hombre atravesado de flechas?

¿La enredadera del martirio no tarda tres días

                                            en florecer?

¿ En cicatrizar el costado de las palabras nuevas?

¿ Y con qué derecho toca usted a mi divino marica?

¿Y por qué, el mismo dedo en el costado, pienso

     por qué no entre las piernas del demiurgo

                                           enmascarado

que nos arrojó a la senectud

si hay lentejuelas para el lomo de la yegua infernal

si hay demiurgo, es decir, diosito mínimo made in Taiwán,

si hay el animal print

               más animal que print,,

si  hay la sombra de un caballo en su boca abierta

       ante la eternidad que incendia los pastizales

que quema a los alaridos el alcohol las ingles

      el reguero de estrellas por delante?

¿Por qué el apóstol

soñaba con el hombre maniatado,

por qué las palabras prohibidas

                   a la altura de las muñecas                           

si perplejo por el espejismo de su propia eternidad

de su ano descifrando las aguas que se llenan de flores,

por qué si su estrella dilatada con insultos

hablaba de los rojos pájaros

                    dentro los cuerpos,

                                              

de los tejidos como mapas,

por qué  el estallido

                                    blanco

del silencio sobre las islas

                                en mitad de la noche,

y por qué  la noche arrojada en aguas,

 por qué la lengua cercenada, por qué  los ojos abiertos

los muslos íncubos  yendo ala sombra

por qué la repetida agua de viajeros,

para perdernos en el bosque?

¿En las gastadas y pálidas

                             gotas de rocío?

¿ Pero qué hicieron luego con el hombre inerme

                                                     y por qué,

                   qué hicieron con san Sebastián

el marica muerto contra el árbol infame,

contra la lengua del incrédulo,

contra el cuerpo paralelo a las muertes,

y al sudor de las vocales

                            cayendo al silencio?

Ah la noche, dije

como una larga lengua de reptil

hasta el fondo de los ojos estragados por el tiempo,

                                       y por la tierra;

la tierra que empieza a repoblarse de brotes, de líquenes,

de bellos en las axilas húmedas, de selvas transitorias,

de madreselvas olorosas, de langostas,

de un pubis que se arquea para copiar

                 el movimiento de la tierra

y relatar luego

la expulsión del paraíso

        en clave erótica,

la huida montado sobre

una verga de nocturnos alcoholes.

Entre jadeo y jadeo,

entre palabra y palabra

Entre dolor y dolor,

entre un día de sal

y un espejo de lágrimas dulces,

forrado en los bordes con piel de cocodrilo

Mi reino por un buen caballo para cabalgar.

Un caballo por mi reino hecho pelota,

una tumba para el sol

                                 para leer los jeroglíficos

incendiados en el vientre de bellos rojizos,

para deslizar la lenta gramática de la caricia,

          el nacimiento de criaturas de agua

nadando en las orillas extrañas.

Así que por qué, por qué

el fantasma del apóstol hundió su dedo

en el costado de San Sebastián

como si un dedo sobre la lengua

no alcanzara

            para el lento estertor de los orgasmos,

para la lengua corriendo como tigre en la altura

corriendo ideogramas de fiebres telúricas.

¿Pero qué hicieron el segundo día,

si él, San Sebastián, marica hermoso

no será el último cuerpo

arrastrado en bolas al río,

al encuentro de la barca dorada?

Al segundo día, lo llevaron hasta una casa:

los pájaro rojos le habían picado las carnes,

             es decir, los fragmentos

             de lo divino encarnado

             en las mejillas de putito espléndido;;

las travas le llevaron, un patio con tinajas e higos;

                                                 le llevaron,

le limpiaron con lenguas de nardo perfumado;

eso sí, hicieron sonar las membranas

de un cuerno milenario ante la espuma de los días;

para la ocasión, la brishantina, las plumas,

                                                   los tacones

                                   el barroco de la carne

porque en las postreras carnes de la maricona

temblaba, levísima, la llamarada de las barcas vikingas

                 esa flámula apagándose

                                     en altamar

© Ariel Ovando