Poema de Susana Szwarc

La muerte atonta y hacemos como que olvidamos.

Hasta que un día nos sorprenden las hojas

en las ramas. De los recuerdos lloramos,

o comenzamos a vestir

el cuerpo. Crecen niñas altas

arrojadas hacia mí. ¿Ninguna explicación hay

para el desalme del que debiera ser árbol? Extraña

ciudad de un país ésta.

Algunos parecieran no saber nunca nada. Desmemoriados.

Desalmados. Muertos blandos.

¿Cambiar de estrategia?

Nos preguntamos con las niñas, y decimos no.

(Me arropan matacas siempre desde un patio. Ellas

avisaron: ahí son de hierro).

Niñas altas y bellas. Las abrazo como ese árbol que sí

ama a la madera. Hasta que digan basta.

© Susana Szwarc