Poema de Isabel Llorca Bosco

MANUSCRITO

Cayó sin callarse.

Su voz es de hoja seca,

página carcomida por las lluvias

salobres, vaya a saber por qué.

Sigo con los ojos la nervadura del poema.

A veces tengo que adivinar las letras

en el papel horadado.

Y  empieza mi creación, no de la nada,

de manchas superpuestas,

algunas azul lavable, transparentes;

otras noche cerrada con estrellas oscuras.

Me dicta el eco que porto en los oídos,

que apenas lo reconozco lo descarto.

El eco, no la presencia,

de un marco de lecturas que se van,

caen los vidrios y las letras que ya no regresan.

El sólido armazón  ante mis ojos para este y otros papeles.

Pendiente está la tela que envuelve los relojes,

el sutil pensamiento, el sueño y después sí, el teclado

que suena como late mi interior.

La hoja ya no cae, se completa.

Vuelvo a pulsar los tiempos simultáneos

como si hubiera pasado el estrecho confuso de la muerte

y estuviera viva otra vez.

                                                                       

© Isabel Llorca Bosco