Poema de Susana Slednew

  

mi padre se parecía a los caballos

que el abuelo herraba

en el final del terreno de la casa

fortaleza y libertad

impaciencia de potro frente al campo

 

yo imitaba su furia en un cuaderno oscuro

un imperfecto ser sin cascos ni músculo

donde la frágil cabalgaba

por antojo de imitar lo que hacía su padre con el día

 

y fui la perfecta contracara

la moduladora del vacío

 

él me enseñaba el vértigo de sol a sol

el morro

yo controlaba el trazo del papel

él modelaba la mezcla sobre el ladrillo

yo agregaba a la hoja

la tesitura grave

la fuerza de lo que estalla en soledad

  

© Susana Slednew

Susana Slednew comparte a Sánchez/Albesa/Morán

 

Salmo

 

Saco el último vestigio en alas de mariposas.

 

Enjabono y tuerzo.

 

Al tacto del viento con mis manos

un olor confuso se aproxima por la acera izquierda.

Lo guardo,

trato de meterlo en la taza del baño,

pero en remolinos es vaciado a mi boca.

Tiento,

palpo cada pliegue del pecho.

 

Hace falta mucho detergente

cuando mi país hasta en la ropa duele.

 

Mery Yolanda Sánchez 

 

acaso puede decir que no está loca

que no tiene en el relato de su vida

monstruos debajo de la cama

 

atávico cordón la une a la locura

vacío inicial imposible de llenar

 

quizás ese punto del pasado que la quema

esa necesidad frente al espejo de pasar al otro lado

o siempre confundir al ser amado con su fantasma

 

acaso no ha querido arrojar su rostro a las llamas

acaso se puede jactar de nunca acariciar

                                 aquello que ya no existe

 

Mabel Albesa 

 

El mundo que conocimos

se desmorona, lento.

Uno a uno los dedos de su mano

resbalan en el borde.

El presente es cada vez más fuerte.

A veces pega varios ladrillos

o encaja una piedra.

Otras, restos caen por la pendiente.

La muerte de un astro del deporte

de una estrella de cine

de un músico famoso

concentra el dolor

de los duelos privados.

La historia de la lucha

por conservar mejor lo que fuimos,

aquello que hemos amado.

 

Sergio Morán

 

Poema de Susana Slednew

 

alguien dijo mi nombre

antes de que yo naciera

 

cuando lo oí la primera vez

sonó triste

como el nombre de una niña sin aire

 

mientras me volvía grande

en la sombra extendida de los pastos

mayor yo bajo las nubes

y para mí misma

extraña

 

ese silencio del nombre

parecía ser lo único verdadero:

un canto

lento e inaudible

nacido antes de antes

de silencio a silencio

sin pájaros

 

© Susana Slednew

Poema de Susana Slednew

 

Tener un plan no me ha representado

yo anduve sin astucia

¿fue el albur? ¿lo embriagado de este devenir en el que andamos?

me declaro incompetente, apenas autodidacta del olvido

como esa vez, amor, en la que desarmaste

mi esmerada conciencia de las causas

pero al fin, qué risa, puedo decir que no he fallado

no se puede fallar si no hay objeto a la vista, ni propósito, ni siquiera un buscar

 

hago aquí sencillo análisis, concluyo con tontera:

tener un plan no me ha representado

me describen los dados en el aire

la moneda girando

las olas contra el muelle

la audacia del viento

desesperada en la llanura

sola

 

© Susana Slednew

Poema de Susana Slednew

 

 

Si pudiera nombrarte

yo lo haría

Necesito otra voz

para estos párpados caídos

otra luz

para este oído miserable

perspectivas que resistan

el fango la soberbia

que rasguen

-delicadas-

la cáscara del cielo

sólo para nombrarte

 

© Susana Slednew

Poema de Susana Slednew

 

Una vez me enamoré

de la tristeza de un hombre

 

de todo él con su ociosidad

el desconsuelo

 

y le escribí en poemas

y me casé con él

como quien salva

 

© Susana Slednew

Poema de Susana Slednew

 

 Pude nacer otra

si mi madre hubiera querido

o mi padre

esa vez

la de la noche tarde

la de la noche también mía

Ser otra

engendrada en la oscura claridad

con que se amaron

pudo ser otra vez

otra hora

otro año

otro cuerpo

Ser ojos celestes como el padre

ser devoción como la madre

ser grito enojo virilidad aprendida

fuerza

furia

otra varón

otro mujer

desaprendida de esta mujer tan enseñada

Pude ser otra

unos segundos después

de algún orgasmo

callado

en el brillo de la sábana

otra mortal

arrogante

ciega

irreverente

pero

esa noche me hizo etérea

me hizo rumor

para las cosas cotidianas

de una tarde cualquiera

este giro de lápiz sobre el viento

 

© Susana Slednew

Poema de Susana Slednew

 

Anotar

la variación del sol

sobre la ventana que da al patio

 

palabra con palabra

 

envolver en ellas

la casa

como fuego que la consuma

escena tras escena

 

quemar

en ese centro vivo

el deseo secreto de los días:

(el rumor de tus pies

entre la seda del aire)

 

y al fin prometerme

ante la hoguera

exorcizar la soledad

 

© Susana Slednew

Poema de Susana Slednew

Imaginé un lugar

donde quedara

todo el tiempo perdido

(a la manera de Proust)

como una forma de recibimiento

que nos hiciera la muerte

un no lugar

ni nuestro ni ajeno

un umbral entre el final

y la mítica luz

hacia la que avanzamos

por defecto

una conquista

de la persistencia

en lo que ya no es

© Susana Slednew

Poema de Susana Slednew

No sabía mucho de tinieblas

tuve que envolverme

en su presagio húmedo

flotar

entre las partículas del mundo

castañetear

el alma

para que el frío huyera

constelar entre la bruma

volverme un brillo apenas

que mantuviera los ojos encendidos

© Susana Slednew

Susana Slednew recuerda a Juan Carlos Bustriazo Ortiz

Primera palabra

Y aquí estoy yo, penoso y descendiente,

junto a esta luz meralda que se mece,

el juan azul, el carlos marilloso,

espiando aquí, dentrocullá, tan tonto.

Quién me dirá qué-buscas-en-lo-huyente?-,

la-cepa-o-ya-la-borra-de-tu-gente?

aquí estoy yo, racimo alabancioso.

Fantasmas más, fantasmas menos, duermen.

© Juan Carlos Bustriazo Ortiz

(La Pampa, 1929 – 2010)

También me ensucié las manos con cal y barrí la arena

Cuando pienso en las palabras

recuerdo a mi padre con una cuchara de albañil

quitando restos de cemento entre ladrillos

lo veo repasar con ternura de obrero

la piel rugosa de la mezcla

Recuerdo que lo miraba transformar el espacio

guiado por la claridad de un sencillo piolín

de extremo a extremo de la obra

con la misma sencillez con que transformaba la vida

No se borra de mí esa dicha

la tarea fina del fratacho

pasando dulcemente por la cara de la casa

como si fuera el rostro de la infancia

como si fuera un poeta

buscando el mejor poema para dar

Él logró con su manera de estar

volver dichosa la mía

logró

mejor dolerme los ladrillos

la mezcla la cuchara

el hilo que tensa esta vida mía

entre extremo y extremo

© Susana Slednew

Poema de Susana Slednew

Parecen un simulacro

las escenas del paisaje

afuera llueve sólo en parte

el viento empuja a veces tras la loma

una arenilla golpea

contra el vidrio

se alcanza a ver

una fracción de sol

sobre los olmos

Adentro el paisaje es

el propio cielo

lo que va con uno

lo que con uno vuelve

retazos de la propia intemperie

del propio hastío

la esquirla que nos llora en el ojo

y más allá

ese rato de tibieza

por el que avanzamos

© Susana Slednew

Poema de Susana Slednew

Poema 14

Por desmentir tristezas

la tarde

fue un largo reflejo sobre el agua

tan de pluma el vuelo de los pájaros

y los pies por livianos tan de barro

fue todo

un lento mover entre las hojas

y rama el esfuerzo de los árboles

rocío el pasto

cayendo desde el aire

tan al garete laguna y pensamiento

conspiraron

por desmentir lo vano de la tarde

tan reflejo en el agua

flotando en la sal

sobre la nada

© Susana Slednew

Poema de Susana Slednew

Diré que no se sabe

si la muerte alcanza a ver la casa entristecida

con el último esfuerzo extraviado de su alma

si puede ver –al modo de un fantasma-

cómo se desfigura el rostro

o su cuerpo queda sin fuerza

Diré que no se sabe sobre la manera

en que algún pétalo en el patio

intenta compensar el vacío

ni cómo se reinventa el sol entre los ventanales

ni el modo que encuentra la sombra para no borrar

hasta el final

la gracia de la pena

Diré que escapa a nuestro entender

cómo las estaciones

nos vuelven al ritmo con sus ritos y disparates

le inscriben a los cuerpos la forma de reparar

el desamparo de la muerte

¿Cómo se verá en el microscopio la forma en que el dolor

se transforma en una fuerza para protegernos de lo mismo?

¿cómo hace el latido de un corazón para ganarle a otra muerte?

¿qué sensaciones reconstruyen el ritmo con que fluye la sangre?

Diré que no se sabe si hay un movimiento lento

que hace el cielo a escondidas

que no se puede decir cuándo

porque lo que se rompe se recupera en pedazos

en brillos apenas perceptibles

sobre la piedra de la calle

¿Será por eso que le debemos algo a la muerte

a la bondad de la luna sobre los techos del pueblo

y más aún a las formas que van tomando las manos

para acariciarse las tristezas?

Diré

que no se sabe

© Susana Slednew