Poema de Sergio Guerrieri

  

Ritual 

 

1

 

El silencio nos hacía bailar mejor.

La danza del amante se parece

al comportamiento animal:

 

comer por instinto,

por verdadero hambre,

correr para salvarse,

por verdadero temor.

 

La cabeza del amante

es una serpiente;

sus cascabeles,

el amor de la víctima.

 

2

 

En el silencio la cadencia es una.

A veces puede verse ese ángulo ascendente:

la boca abierta de Éros y Tánatos,

la casa impecable, la falta de luz;

la oscura certeza de bailar imitando la luz. 

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

Ritual

Antes de ser descubierto,

el salvaje fue previamente inventado.

G. Cocchiara

I

El silencio, esa posible interdicción,

nos hacía bailar mejor.

La danza del amante se parece

al comportamiento animal:

comer por instinto,

por verdadero hambre;

correr para salvarse,

por verdadero temor.

La cabeza del amante

es una serpiente;

sus cascabeles,

el amor de la víctima.

II

En el silencio, la cadencia es una.

A veces puede verse ese ángulo ascendente:

la boca abierta de eros y tánatos,

la casa impecable, la falta de luz,

la oscura certeza de bailar imitando la luz.

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

Gravedad

 

Con la mano levantada,

señalabas algo oscuro

que manchaba el techo.

 

Hice una arandela negra con la humedad

y la coloqué en tu dedo.

 

Casado con las cosas esenciales,

me aseguro de que nada caiga

por sus propios medios.

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

Símil 

 

Todo funciona

como una puesta a prueba.

 

Si regás las plantas,

entonces, algo nuevo va a nacer.

 

Pero si regás las plantas,

eso nuevo es como la locura:

un brote,

otro brote,

 

el mismo acto repetido al infinito

sin hallar diferentes resultados.

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

Una canción 

 

Las hojas del álamo

cercano al paredón han muerto,

crujen dentro de la bolsa

que será llevada.

 

Ese sonajero de nylon

con el que juega el hijo

cuando revisa la basura, vive

otra vez en una melodía que él imagina,

 

esa canción…

de cosas que se quiebran al mismo momento.

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

 

Deberíamos dar nombre

 al órgano de ceniza,

 

no preguntarnos por la quemazón,

no cuestionar su esencia volátil, crepitante,

no soñar con lo que se ha perdido,

 

(tal vez alguien dude sobre lo que se hizo,

lo que se hizo así…)

 

pero no merece la pena revivir lo que ardía

tan dolorosamente, junto a los maderos,

 

sí, su nombre;

sí, su dedo señalando la flor;

sí, que iba a darnos su dulce por única vez.

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

Punta encendida

 

La madre lame una manchita de queso crema

que el hijo tiene en la comisura del labio,

duerme desnuda y transpirada

como la dama de Goya,

 

la madre dice: nadie se ocupa de mí,

y él niño repite: nadie se ocupa de mí.

 

Ella exhala abierta ante él:

 

el tabaco rebota en sus caras: en la cara de él,

en la cara de ella rebota

 

(ambos entrecierran los ojos).

 

Es una repetición

que va de interior a interior.

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

Dentro de la tiniebla ocurre la caída de las hojas.

Lo que crepita es como el son,

pasos que quiebran los huesos de lo muerto.

Pero… hay algo en lo que cruje

como un cristal dentro del cual va a estallar

todo lo que has visto mientras desgarrábamos:

nuestras imágenes despedazadas,

cosas oscuras, internadas en nosotros,

que ocurren todo el tiempo.

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

Dentro del hambre, hay un animal,

cerdo, cordero o sabueso;

dentro de su piel hay un hombre

que intenta devorarse a otro.

Tu deseo, amor mío,

es un mendigo

a ambos bordes de un arroyo,

dos extremos sin dignidad ni apariencia propia.

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

Las hojas del sauce cercano al paredón

han muerto,

crujen dentro de la bolsa que será llevada.

 

Ese sonajero de nylon con el que juega el hijo

cuando revisa la basura   vive

otra vez en una canción que él imagina,

 

ese sonido…

a cosas que se quiebran

al mismo momento.

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

Podría preguntar:

 

¿cómo lo hace?

 

Venir con sus palas,

hacer lo que indico,

pasar los sábados,

solo,

la radio como telón de la tarde,

volver al centro de la tierra

un lunes,

afilar el hierro

con el que deshuesamos,

cavar, si se lo pido.

 

¿Cómo lo hace?

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

a.

 

Bolsas de plástico

dentro de una lechuza de hilo,

cajas guardadas, repletas

de frascos vacíos,

migas del pan de ayer

en el puño de una servilleta de tela.

 

Acá, para que no se noten,

dice mamá y señala una puerta

detrás de la cual todo flota

en un vacío que ella sueña

con llenar aún sin nada a la mano.

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

Las hojas del sauce cercano al paredón

han muerto,

crujen dentro de la bolsa que será llevada.

 

Ese sonajero de nylon con el que juega el hijo

cuando revuelve la basura vive

otra vez en una canción que él imagina,

 

ese sonido,

a cosas que se quiebran al mismo momento…

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

  

Estoy tentado a liberar este pájaro

a devolverle

su derecho de morir sobre el viento.

José Watanabe 

 

Emergen salpicados de la mesada

estos restos de cebolla,

gatea el niño de la vecina

que vino a llorar la muerte del esposo,

el olor de la levadura trae 

al padre del trabajo

y se van al lavarropas esas manchas

de aceite en la camisa.

 

Hay un producto para deshacerse

de casi todo,

incluso aprendimos a ser cautos

ante los roces.

 

La manzana no cae:

la gravedad no es una fuerza física,

sino la detención de la fruta

a milímetros del impacto,

en constante pudrición.         

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

 

Deberíamos dar nombre

al órgano de ceniza,

 

no preguntarnos por la quemazón,

no cuestionar su esencia volátil y crepitante,

no soñar con lo que se ha perdido,

 

(tal vez alguien dude sobre lo que se hizo,

lo que se hizo así…)

 

pero no merece la pena revivir lo que ardía

tan dolorosamente, junto a los maderos,

 

sí, su nombre;

sí, su dedo señalando la flor;

sí, que iba a darnos su dulce

por única vez. 

 

© Sergio Guerrieri

Poema de Sergio Guerrieri

 

La recta asume la forma

de la frente de la madre,

qué parecida a la de tu esposo, querida,

dicen los vecinos.

Un infinito por primera vez,

dice alguien al fin pensante.

 

Luego la línea del disparo

aletea en las pestañas

de la hija que se avergüenza.

 

Entonces la cadena tira

sobre los canteros del jardín

y es un cinturón de ranas y caracoles

que nos protege ante el mundo,

miniaturas eróticas que sujetan.  

 

© Sergio Guerrieri