Homenaje a JOSÉ MARÍA PALLAORO en su fallecimiento

 Me entero del fallecimiento de José María, querido Poeta, gran difusor de la Palabra de otros y gran tipo.

Una persona ética, íntegra y que puso siempre en alto a la Poesía.

Una pena su partida, una tristeza.

Un abrazo a sus familiares y amiges, Gus.

ELLA DIJO

 

Empujá la desdicha a un lado

porque para el dolor

siempre hay tiempo

 

y recordá

la vida

no es más que estos pedazos de nosotros

compartidos con los demás

 

© José María Pallaoro

 

OTRA OSCURIDAD

 

Como un viajero

a su sombra

la sigo

 

No hay hambre

Sólo deseo

 

Cuando me pierdo

o ella se deshace

de mí

 

el pensamiento

deja de aventurar

conjeturas

 

y quedo solo

en mi otra oscuridad

 

© José María Pallaoro

 

PARA QUÉ

 

Para qué dormir

si en sueños

 

el cielo es el cielo

la tierra es la tierra

 

y nosotros

dos pájaros

 

que se cruzan

 

y no se reconocen

 

© José María Pallaoro

 

NO PUEDO CANTAR

 

Bueno, volveré a casa, hace ya demasiado

tiempo que no escucho el gemir del álamo,

volveré, estuve ciego, volveré, estuve sordo;

volveré a casa, ese es mi deseo, volveré

a usar mis manos en el jardín, limpiaré

los rincones; hola John, hola George, sonará

otra vez la música de días mejores, hola

Raymond, hola Joaquín, hola Edgar, hola fantasmas

de mi corazón, volveré, volveré a ustedes. Ey,

adiós amigos, he estado demasiado tiempo

buscando lo que no existía, yendo hacia

lugares donde no me esperaban, bueno,

estaré pronto, allí estaré, allí, bailaremos

los dos en el río amarillo, como ayer

bailaremos y nos pondremos rojos

de dicha, con vos, la dicha de estar con vos,

allí, en mi lugar, y papeles y papeles y viento,

volveré lugar, volveré hogar, estuve tan mal

afuera, quiero, sí, quiero un poco más de luz,

volveré, amor, volveré, estuve perdido demasiado tiempo. 

 

© José María Pallaoro

 

DESPUÉS DEL ACV 

 

Semana de acompañar a Madre. Desayuno. Almuerzo. Cena. Pide queso.

 

¡Quiero queso!, dice.

 

¿Duro?

 

Sí, duro, lo quiero.

 

¿Tipo Mar del Plata?

 

Queridito, ¿no podría ser de más cerca?

 

© José María Pallaoro

 

ENTREVISTA A JOSÉ MARÍA PALLAORO https://entrevistasamispoetascontemporaneos.blogspot.com/2023/03/entrevista-jose-maria-pallaoro.html

 

MÁS POEMAS DE JOSÉ EN https://mispoetascontemporaneos2.blogspot.com/search?q=%22Jos%C3%A9+Mar%C3%ADa+Pallaoro%22

 

 

Nació en City Bell/ La Plata. Editor de Libros de la talita dorada. Dirigió la revista de poesía El espiniyo. Escribió en poesía, entre otros títulos: Pájaros cubiertos de ceniza (1982-1990), Breve cielo (1982-1985), Latidos (1982-1990), Cuando llueve el mundo es otro (1985-1990), En medio de la lluvia (1983-1991), Es hora de volver a Jimmy Hendrix (1994), El mago (1998-1999), El bostezo del viento (1998-2000), Andante tren (2001), El estado de las cosas (2001-2002), El vino del azar (2001-2004), Son dos los que danzan (2005, de próxima reedición), Basuritas (plaquetas, 2010), Una piedra haciendo patito, 33 papelitos y una mora horizontal y Setenta y 4 (2011). Vive en City Bell, donde coordina un taller de escritura y el Espacio Cultural La Poesía, y administra los blogs literarios Aromito y Poesía La Plata y uno personal Los ojos.

 

http://encuentropoesialaplata.blogspot.com.ar/

http://www.josemariapallaoro.blogspot.com/

http://aromitorevista.blogspot.com/

http://tallerjosemariapallaoro.blogspot.com/

http://www.poesialaplata.blogspot.com/

http://www.librosdelatalitadorada.blogspot.com/

 

Biografía Extraída del blog (no actualizada)

Poema de José María Pallaoro

 

¿Otra vez de cero

y a esta edad

y con cuestiones de salud?

Nada

comprado

menos el tiempo

Eso sí

queremos empezar

del mejor modo 

y sin miedo

día a día

y reír en lo posible

 

© José María Pallaoro

Poema de José María Pallaoro

  

No puede estar desnudo

bajo el árbol de noche

Necesita medias

un pantalón fresco

una remera y cubrirse la cabeza

porque caen 

se arrastran

bichos

en la noche

Una babosa se le pegó en el pie

Una araña lo picó en la entrepierna

Una gata peluda transitó por su pecho

y sobre el sombrero

gotas de lo exprimido

No se puede estar seguro en la noche

bajo el árbol

Como caen los bichos cae el mundo

Nos devoramos entre nosotros

hasta que no haya más

que devorar

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

EL CONTRATO 

     Debo leer cuentos y poemas. Demasiados. Es mi obligación del día de hoy. No dormí en toda la noche. El motivo era otro, no eran los poemas ni los relatos. Otro. Era. El motivo. Veo carpetas y fotocopias sobre la mesa, una montaña de papeles inauditos. Pero es mi vida la que está en juego. En el cruce de las calles 471 y 29, firmé con sangre el contrato. Y lo que se firma con sangre si no se cumple termina. Escribo estas palabras con un arma incrustada en mi sien. Debo leer cuentos y poemas y el día no podría presentarse más feliz.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

UÑAS Y RAJADURAS 

     Captaron rostro divino en una ecografía satelital, informan diarios del día que nada saben de rajaduras terrestres y torres caídas. Enciende la pantalla para interiorizarse del tema, está ansioso y corta sus uñas, las uñas de los pies. A partir de ahora, el tumor será extraído del manual de estilo digital. Los buenos operadores analizan la belleza posible de vender. El diagnostico, seguimos embarazados de la divina estupidez humana.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

QUÍMICA

 

    En este 1971 que se inicia el adelanto tecnológico más importante para destruir a las guerrillas son los sensores eléctricos que estamos perfeccionando en Vietnam. El último furor, se espera, será la química.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 VIAJES

   Esta mañana, al afeitarme, me hice un corte en el labio superior (lado izquierdo del espejo). Corrió sangre, mucha. Aún no me animé con la yugular.

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

MATRACAS

 

      Algunos poetas beben el vino de la abundancia. Su origen nada importa. Adoran la pestilencia del mercado. Hacen del mundo su hogar y le dan vueltas y vueltas… La existencia del ser es un territorio dramático de donde aferrarse y lo sufren para las cámaras. Usan la máscara adecuada para cada situación que lo amerite. Descreen de la política. De la historia. De la filosofía. De su país. Del pensar que no sea “el pensar”. Nada saben del saber. Son eso, hacedores de hojalatas y mascarillas. Poetas matracas, hacen un carnaval de sus pedos. Existenciales y profundos.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

PIEDRA FUMADA

 

      Una pieza de tractor que escupe piedras al cielo de los dioses muertos. Solo como el primer hombre, sola como la primera mujer. En el árbol de la piadosa mentira caen manzanas agusanadas de ojos que miran por nosotros, que ven un rosario de palabras en ideogramas de locos chinos que no se fuman, salvo en noches de estrellas llenas. Salvo en días que no nacerán.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

MARGARITAS

 

      Estamos en la cocina. Mira viejas fotos y sonríe. Le convido un mate y cariñosamente dice que después, que ahora está caminando por calles reconocidas. Tomo el mate que le convidara y sigo leyendo el libro que dejé sobre la mesa. Es un libro de poemas de un amigo de Buenos Aires. Tiene un nombre de mujer el libro de mi amigo. Pero no es el tuyo, le escucho decir. No, no es tu nombre que se repite una y otra vez. Tendré que deshojar la margarita como ella deshoja las fotos que sacamos hace apenas un rato de una caja de zapatos.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

MÚSICA DE JAZZ 

          Las sillas del jardín inclinadas sobre la mesa. Piedras y arbustos, una maceta caída, vacía. En la pérgola, la parra colmada de racimos de no-amanecer. La lluvia aún no cesó, pero es leve, fina, tan fina que acaricia como música de jazz las chapas del techo. El interior es el exterior de mis cosas. El vidrio, apenas humedecido, mi rostro.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

LA NOCHE EN EL AMANECER 

            La noche en el amanecer de las voces de los amigos. Sobre la mesa, los cubiertos manchados, colillas de cigarrillos en ceniceros de aljaba, papeles arrugados con el ADN de nuestra respiración, botellas traslúcidas impregnadas de nuestras bocas, un breve susurro del perro que descansa encima del cemento coloreado de otras vidas. Las nuestras.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

POETAS DE PROVINCIA

 

          Hay que romper la telaraña, hasta pagaría una edición impresa, negra, bien maldita y a todo lujo. Necesito creer que la mayoría de los antologados estará de acuerdo. Un batacazo, eso sería. Terminaríamos con el ninguneo y alegraríamos a más de un corazón, y alguno que otro “bum-bum-lalalala”. Tal vez, incluso, concluya esta modorra provincial que tanto bostezo nos deparó. Una mirada historiográfica nos da la razón, que como todos sabemos no siempre abunda.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

JOSÉ MARÍA 

      Mi abuelo perdió una pierna. Luego, la otra. En honor a él llevo su nombre. En honor a él camino por este pueblo que lo cobijó como si fuese el suyo. Algunos piensan que soy sus piernas; otros, imaginan una silla de ruedas en el rincón más oscuro de mi habitación.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

HUMOS 

        El humo de un cigarro me hace oír, tararea, el ruido de la gente al caminar, y le pega al teclado de la portátil. La cervical, un muñón deforme. El frío cala las rosas del olvido. Hay ruido de magia. El portón de calle se va abriendo, ahora, se va cerrando el portón. Entraron los duendes de la casa. Es hora de la  última pitada, es hora del cigarro que dejó antes de ingresar a terapia intensiva, cuando estaba vivo para otras cosas, y no tarareaba.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

HAITÍ 

     Pronto acabará el sufrimiento. Es el vaticinio con el que nos obsequian los testigos de dios. ¿Ninguno de nosotros sobrevivirá? ¿Dejaremos, por fin, de sentir la podredumbre de nuestros cuerpos? Yo sé que es cierto, que así será, que somos los maldecidos de los hacedores de la tierra. La vida ama a los ricos de toda ajena riqueza. El hogar, una fosa común.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

PESCADO 

      Saltó de la pecera. Y cayó sobre el piso de cemento. Pasó de pez a pescado. Para nada rabioso.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

ALMAFUERTE 

      Ojalá todo vuelva a ser como antes, escribió en el vertical derecho del hombre de la tapa, abajo, y se vino a regar mi pecho con sus lágrimas. En una antología el hijo poeta dejó en blanco el poema cien del padre poeta. Y nunca se lo perdonó, aunque la muerte lo alcanzó años ha. En sus poesías completas, los vates eran sabios y sus motes griegos anunciaban, desgraciadamente, las desgracias de los hombres. A mis desgracias, quise decir, para descamar en el amor de los peces la más horrible de las injurias. Ojalá vuelva en el ahora. Y tenga algo que decir a los niños que habitan en el barro. Ojalá, el alma se haga fuerte. Y no nos ataquen los lapachos rosas, amarillos y dorados por no haber cobrado más caro sus recetas norteñas. La corteza no alcanza para la infusión, cuestión de resistir al agua.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

ELLA 

       ¿Qué hizo de mí? Una casa desbordada y desnuda. Sogas y tirantes, los cuatro climas, tempestades y aeropuertos, un domingo de sol en la laguna del desierto. ¿El nunca faltar? ¿El nunca sobrar? Aquello, no existe, existe ante la pregunta del devenir y se va, para dejar de existir. Cómoda y sencilla, cajones de ayer, ¿de mañana?, ¿el sendero equivocado? La casa es una tapia altísima coronada por una cruz de soplo. ¿Hay aire? Sí, y no. La respiración calma, se excita y ahoga y en silencio, abriga. Una casa de talas y espinillos. Una casa de arena. Una casa desbordada y desnuda. La casa no es el mundo. El mundo no es el hogar. Ella lo sabe, me lo está diciendo. No sé si creerle. O sí, no sé.

 

© José María Pallaoro

Texto de José María Pallaoro

 

 

EL ARTE DE LA PESCA Y EL ARTE DE ABRIR LOS OJOS

 

Una mujer salta al vacío. Ella cae, lenta, planeando, sobre el río. En ambas orillas, pescadores en busca de alimento unen sus redes, en superficie, media agua o solo oscuridad, para pescar a mujeres que saltan. Al vacío.

 

© José María Pallaoro