Poema de Ana Julia Saccone

 

Recuerdan?

Soñábamos…

Gastábamos mocasines en las calles

Cantábamos

Estábamos intactos, plenos

con las manos abiertas como rama de laurel.

Jugábamos a ser en las tarimas de las plazas

y jugando, jugando nos llenamos de asombro

nos llenamos de barrio

nos llenamos de abrazos.

 

Hoy como ayer

marchamos.

No dejamos caer nuestras banderas.

Nuestros brazos, más viejos, son más fuertes.

 

Hemos tejido la gran red de la memoria

y en ella acunamos a todos,

los que no están,

los que vimos caer,

acunamos a todos porque no pudieron

los desaparecedores

arrancar ni un rostro a nuestra historia.

 

© Ana Julia Saccone

Ana Julia Saccone comparte a Petrich/Riottini

 

josé galván:

 

      hasta cuándo? se preguntaba el ángel de la guarda

de anatole france mientras recorría la biblioteca

buscando una palabra escrita con huesos humanos

como si estos fueran bellos lápices de colores

 

hay una respuesta

pero anatole france no la sabe

apenas si sospecha esto que comienza

apenas si intuye que no es él sino ellos o somos

y que es su ángel y no él quien recorre su biblioteca

preguntando hasta cuándo

 

el ángel de la guarda de anatole france tampoco la sabe

apenas si intuye que hay una respuesta

y que quizás no la encuentre en la biblioteca que recorre desesperado

mientras en la calle alguien lo ve asomarse a la ventana

lo confunde con anatole y lo saluda

levantando un puño apretado que el ángel no ve

pero anatole sí o eso cree

o lo que en realidad cree ver es la palabra victoria

escrita en el aire por esos huesos humanos

como si estos fueran bellos lápices de colores

 

© Norman Petrich

 

Volvieron los biguás

y se posaron con las alas extendidas

en ramas y troncos

sobre el río.

 

Latitas

y basuras oliváceas corrían en el agua

y se llevaban ancestros y

rituales

de pescadores con el pecho hundido.

 

Yo, nada más pasaba.

 

© Griselda Riottini                                                           

Poema de Ana Julia Saccone

Llovía sobre nuestros hombros, Jorge me hablaba de los que aún pueden llorar, yo imperturbable le decía… Hay un río de sangre que me quema, aún no he dejado de llorar mañana….

                             Nov-86 

          A Jorge Isaías

 

Llovía

Sin embargo, había un rasgo feliz

sobre tus sienes.

Hablabas, andabas y desandabas el mundo

montado en las palabras.

-y cuando ella leyó aquel, mi poema me confesó en su carta de su llanto-

Demasiado tenaz la lluvia para no ser distante.

el mate recorrió la distancia exacta

entre tus recuerdos y mi silencio largo.

Sonaban tus palabras a preguntas

ancestrales incógnitas…

Será el olor a chocolate

que la cachimba emana en la trastienda

nos invita a veces a los sueños

a confesiones débiles.

Me duele el hombre-dije- araña

con sus uñas esta piel de regalo que me llevo,

asciende buscando por mi sangre

hasta el cerebro,

convulsiona mi ser,

me condena

al fin a estar despierta.

 

Hay días en que uno se siente tan pequeñamente nada

que teme que otro

en un intento de salvarlo, lo descubra.                                                                                               

Escrito en noviembre del 86, un día de lluvia, después de aquella tarde, entre mate y mate, una de las tantas conversaciones que teníamos con Jorge en Trilce, su librería en el Pasaje Pan.

 

© Ana julia Saccone    

Poema de Ana Julia Saccone

 

 

No tiene nada que contar

Contar cansa.

Quiere vaciar la cabeza de palabras.

Echa los pensamientos en el bols de la mezcla,

le cruje el alma cuando descubre cómo crece

la flor del cactus en la ventana.

Después cuenta

las horas

 

© Ana Julia Saccone

Poema de Ana Julia Saccone

 

 

Después del dolor

los hombres se convierten en arquitectos.

Construyen laberintos que llevan a honduras,

la prisa hace que olviden su ovillo,

pequeños Dédalos atrapados en su manada.

Las mujeres después de haber fileteado

(un estilete pequeño usa) el corazón del amante,

Se sientan a esperar.

No comprenden,

no son Helena y nadie pierde un reino por ellas.

Esto lo trae la falta de lectura

El desconocimiento de la historia, que le dicen.

 

© Ana Julia Saccone

Poema de Ana Julia Saccone

 

 

La mano que da

es dorada.

A veces, muta.     

Y es rama de laurel.

De su palma brota agua fresca.

La iluminan luciérnagas.

Luz y agua urden la trama

de la eternidad.

Nadie la ve.

No abandona jamás al bendecido

 

© Ana Julia Saccone

Poema de Ana Julia Saccone

  

SANTA ROSA

 

Poca gente en la procesión

Un pequeño puñado de hormiguitas septuagenarias,

 vivan a la virgen de las tormentas.

En tanto el cielo

prepara su artillería divina….

…vientos y piedras que asolarán

las casas de los fieles más humildes.

 

En sus casas, esta noche

pegadas en las puertas de heladeras oxidadas

se ahogarán las estampitas de la santa.

 

© Ana Julia Saccone

Poema de Ana Julia Saccone

 

 

TE DIJE

-Tengo los pies fríos

muy fríos,

no son 2 …. son más,

a veces no puedo contarlos.

 

Ahora Tengo los pies fríos de La Calamita.

Haceme un fueguito con tus manos.

 

En agosto tuve los pies helados de Federico

¿y los naranjos? ¿Y la hierbabuena?

Plantá naranjos para sus pies dormidos.

 

Y los pies sin durazneros de Nagasaki ‘?

Lágrimas,

lágrimas,

lágrimas…”

 

En la marmita del desamor

se cuecen los males de la humanidad.

Abrazame ahora que tengo tanto frío

y no tengo pañuelos para el mundo.

 

© Ana Julia Saccone

Poema de Ana Julia Saccone

 

NIETES

 

Saben amanecer

Con sus risas pintan los techos del mundo.

No dejan nada en su lugar

la felicidad siempre es desordenada

Hubo un crepúsculo donde encendieron ramas

para iluminar la noche.

Caminaron en círculo para cumplir el conjuro.

Eran estrellas

portaban luciérnagas sobre los hombros.

 

© Ana Julia Saccone

Poema de Ana Julia Saccone

  

   A la izquierda del salón

   dos bocas humean

   palabras impiadosas

   Sobre la barra el hombre golpetea

   el ritmo de una salsa.

   Más palabras, ella piensa un cuenco

   donde puedan mezclarse los recuerdos, sin sonidos,

   él sigue hablando………. y trae la memoria de su hermana.

   No le llevará flores otra vez,

   siempre se pierde camino al cementerio.

   No sirve tomar champagne,

   no son dos, son tres,

   los separa la banqueta

   donde dejaron las rosas.

   El aroma inunda el espacio

   como dulce evidencia. 

 

© Ana Julia Saccone

Poema de Ana Julia Saccone

 

 

Sonrío

cuando me reprochas

mi obstinado fervor por las ventanas.

Dibujo una mueca

que te distraiga

que te salve de mi asombro

cuando las burbujas de sol

invaden mi cocina

llenando de cristales

los techos,

y el paraíso que plantaste

con sus tallos y sus ojos

se rompe en lila

en el jarro donde hiervo la leche

para poder servir el amor

en cada taza.

 

© Ana Julia Saccone

Poema de Ana Julia Saccone

  

Hora extracurricular

 

Maxi corre en círculos

-vuelo- dice- ahora vuelo.

Busca su mirada un horizonte inexistente.

El patio de la escuela,

un piso sembrado de escombros

y yuyo mal cortado,

busca su límite en la cerca

donde asoman techos y construcciones descascaradas.

-Vuelo- dice. Y guiña un ojo.

Después se queda detenido.

Otra vez ese no horizonte.

 

Se golpea la cabeza, y

-Cómo hago para que me salgan las palabras?,

Las tengo acá- y vuelve a golpear

 dos tacuaritas agitadas sobre su pecho.

 

No puede, no sé si podrá.

Un contraste

entre el silencio y el mundo

En el centro

un parlamento

que el protagonista

nunca podrá decir.

 

© Ana Julia Saccone