Los invito a leer en este sitio a aquellos poetas contemporáneos que por una u otra razón son admirados por mí... Todos los poemas aquí publicados tienen registro de autor y no pueden ser usados sin el consentimiento de los respectivos autores. LAS FOTOS USADAS SON EXTRAÍDAS EN SU MAYORÍA DE INTERNET, SI ALGUNA PERSONA PIENSA SE USO SU OBRA SIN AUTORIZACÍON ME AVISA Y RETIRO LA IMAGEN DE INMEDIATO. Un abrazo Gustavo Tisocco Email gustavotisocco@gmail.com
Para desvivir he llegado acá
nada me trajo o empujó
ni consejo o advertencias
por algo más profundo más sólido
que abandono o miseria
más inconmensurable
a estas paredes estos cielos
donde el ángel besa las lágrimas
que nunca
jamás
denunciarán la derrota del amor.
© Alejandro Schmidt
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19:45
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Abril
Cae el hilván
en tierra
una abre tanto
la mirada
qué desea
Si supiera
decir
sus medias agua rápida
deshechas
desnuda desnuda
Yo casta
© Susana Szwarc
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19:41
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De chicos no nos dejaban hablar con los locos
que deambulaban por el barrio.
Loca
La encontré en la calle como una aviadora
perdida entre las dunas altas de la idiotez de la gente.
Su aterrizaje trajo la brújula de mi infancia.
—El este es el viento, él es tu padre.
Yo deseaba ser de grande, tan hermosa como ella:
la maestra prohibida.
Olía como huele el orín dulce de las flores.
Al angustiarse saltaban de su blusa
todos los botones.
—¡El futuro ya fue usado!
Castigaron sus lecciones de alta voz
como se castiga a las palomas.
Algunos recogieron los perdigones,
yo me quedé con la caja negra de su ausencia.
© Blanca Lema
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19:37
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CEIBO
“Creo en lo político como expresión
poética”
Silvia Bianchi
I
De niño me sentaba
en la rama central de un ceibo
a contemplar el horizonte
Corría la siesta
y mis hermanas
hacían los ritos
para sostener el tiempo
Ahora soy grande
el ceibo está partido
¿se puede decir patria todavía?
© Tin Roda
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19:32
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La poesía es la impunidad de un niño que
salta
en un charco de agua
y salpica.
Tiene la estampa de un niño jugando contra
una ventana
que riegan por fuera gotitas
de lluvia.
La poesía es la gente que sale de casa en
auxilio
antes que arrecie el desastre.
La poesía es el rostro
de un niño
mojado.
Tiene el color de la piel bajo el agua.
Tiene su tacto.
Huele a su miel y carga el olor de la
tierra fértil, sembrada.
Todo lo que humedece es poesía
porque en el agua se asoma el amor y se
sana el espanto.
© Viviana Ayilef
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19:26
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Terrario
Arreglás el jardín
y te miro.
La naranja es un sol
a la siesta
relámpago cítrico
estallido en mi lengua.
Mis manos
vuelven
al niño
que busca semillas
porotos
granos de maíz.
Resultaba fácil
la tarea de naturales
viviendo tan cerca del suelo.
El campo fue mi germinador.
Bebimos la luz con fauces abiertas
nombramos el cielo y el agua
quisimos brotar.
En tus manos
llenas de tierra
escupo una semilla
y espero.
© Washington Atencio
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19:22
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Cada corazón tiene un jardín secreto donde miles de pájaros se tatúan en el aire todos los nombres que se cuelan en su impacto de alas ellas saben esto y muchas mas cosas indescifrables pero son discretas solo se limitan a construir un nido y dejar que la inocencia emprenda la fuga
alguien dejara sus lágrimas pariendo retratos
© Gladys Cepeda
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19:17
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Con un aluvión de estrellas y alaridos
Oda a Buenos Aires
Buenos Aires regresa a cada instante,
por cornisas desiertas, con fueyes de
nostalgia.
Claveles de un pasado que palpita
acariciando niños sin juegos, habitados de
hambre.
Un vendaval de palomas inocentes
surcan plazas con rejas y disturbios.
Buenos Aires
asemeja esa orquídea, la solapa del viento,
un río manso le da su espalda.
Madrugones de Tango cruzan la luna
para cantar con los grillos,
la desnudez, los miedos
Buenos Aires me crece
con el murmullo y el rocío de su
melancolía.
La disfruto y la sufro con un amor
incondicional,
sin
atajos
en ese café y sus veredas agitadas,
sublimes.
Para que se apaguen todas las luces,
Y en la oscuridad nos encontremos
entre esa llama fugaz
desde la nube de algún lejano suburbio,
hasta que pronuncie tu
nombre
© Norberto Barleand
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19:13
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Más allá
Más allá de la muerte y la tortura
los muñones sangrantes del planeta
los abismos sedosos de cada alienado
las agujas de hilo en el tiempo de las
pérdidas
la lenta agonía de la culpa
o la sangre de tantos inocentes
Más allá...
habitan
los nombres
( sólo nombres que nos salvan)
aquellos que dibujan
aleteos de jilgueros en el pecho
un olor a yerba buena junto al río
un temblor de verbenas que redime
y la luz del amor:
tu sonrisa en todos los espacios del
recuerdo.
© Susana Lobo Mayorga
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19:09
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Plenitud
en el torrente y la calma
en nuestros cuerpos
con el alma en ellos
la entrega y el placer
sublimiza
–te amo
–te amo
perderse y encontrarse
ser uno y ser uno
este amar amando
nos redime y nos abraza.
© Cecilia Glanzmann
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19:04
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Mago dos veces
Hijo y nieto de hechiceros
es el
poeta.
Lee en el fuego muerto
la primera intensidad de la llama.
Y adivina su rostro
en el más oscuro espejo.
© Eugenia Cabral
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18:57
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Silvia
“Este breve racimo
de uvas rosadas pertenece
a otro reino”.
Joaquín O. Giannuzi
Ella es como un sueño
abriéndose paso
en el azar de los años.
Ella es como una huella
entre las luces y sombras
del andar de la vida.
Ella es como una caricia
en un estrecho puente
entre su piel y mi cuerpo.
Ella es como el perfume
de una rosa en un sendero
que me llena de ternura.
Ella es mis hijos
las mascotas de siempre
los recuerdos amados.
Ella es el amor eterno
que hace de mi un templo
para cuidar su alma.
© David Sorbille
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18:54
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El
bufón
(Verano de 1400)
¿Qué puedo decir acerca del amor?
Se va en la brisa, vuelve en la brisa.
Se parece a un manojito de mirra,
a un perfume que se difunde y crece.
Se parece al humo que sube del desierto.
¿Qué puedo decir?
© Diego Roel
Etiquetas: Diego Roel
entrada de Gustavo Tisocco a las
18:13
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aguas adentro, donde la bruma
copie las lágrimas retenidas,
donde el párrafo pendiente sea voz en los
ojos
y
mirada en las palabras,
donde se comprima la fuerza
en los remos sumergidos
por los que nos sangra el silencio.
Te espero
aguas adentro.
© Silvina Vuckovic
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entrada de Gustavo Tisocco a las
18:07
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Epitafio
¿Cómo resucita el carnaval después de la
cuaresma?
¿Cómo se sostiene el alma en equilibrio?
¿Cómo se sacude los embates del miedo?
Contrapunto al tango:
miren el cartel que señala la ruta,
el camino al embrión, a lo oscuro, lo frío,
a la misma
placenta.
Otra vez a remar, ya sin corriente,
sin ningún empujón hacia la orilla,
puras manos perversas empujando hacia
abajo.
¿Cuándo resucita el carnaval?
Fuimos felices en la casa del sueño,
todos reunidos nos pensamos posibles
y las horas pasaban tranquilas,
complacientes.
Fuimos valientes en el sol de la siesta,
bajo un resplandor sutil, esperanzado,
que no tardó en opacarse.
Entonces fue la noche,
la certeza de un dios impiadoso
cumpliendo su venganza:
las sombras se agigantaron;
por el cielo, un jinete del apocalipsis
ataba un cadáver a su carro triunfal.
Todos lloramos, abrazados y frágiles,
en nuestro
velatorio,
y al llegar al entierro ya no sentimos
nada.
Así escribimos nuestro epitafio:
estamos esperando
el momento del átomo,
la revancha final,
el gran desquite.
© Carlos J. Aldazábal
Etiquetas: Carlos J. Aldazábal
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18:03
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EL
SILENCIO DE MI MADRE CUANDO REZA
Nunca fui mujer de ayuno
Ni promotora de alabanzas
Pero le rindo culto fiel al silencio
Que mi madre hace cuando reza
Aquel silencio al que ella mira como a un
Dios
Es el mismo que yo clamo en la odisea
Aquel silencio postulado para ser
Escuchada en su plegaria
Es el mismo que yo oigo con rastros de
marea
Esos silencios que persignan a mi madre
En su hibrida certeza
Son quizás más ágiles e indestructibles
Que la fe de todos los cristianos del
planeta
Por eso
El silencio de mi madre cuando reza
Es mi Dios trashumante
Mi romanza
Y mi más intima promesa.
© Amalia Clausts
Etiquetas: Amalia Clausts
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17:59
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Entonces
busco un lápiz
y dibujo un puntito
ahí está la línea
curva, que me devuelve
al fracaso de mi especie
una vez más
sigo marcando la hoja
y el poema aparece.
© Alejandra Bosch
Etiquetas: Alejandra Bosch
entrada de Gustavo Tisocco a las
17:48
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Elemental
Si yo fuera panteísta —me decías—
escogería venerar a los dioses domésticos,
los dioses del hogar, pequeños y sencillos,
que se esconden tras una planta del jardín,
en la corteza de un mueble de madera
o dentro de un jarrón de cerámica
que alguna vez una muchacha aborigen portó
sobre su cabeza
—cómo ondeaba su cintura en equilibrio, su
cabello negrísimo.
Los dioses diminutos y traviesos
de la lluvia en verano o del agua cayendo
desde la regadera,
la diosa de la acequia en una vieja huerta
que aún frecuenta mi infancia,
las diosas del estanque o de la alberca
—siempre hay algo divino entre las aguas—,
el dios de la puerta, el dios de las
almohadas, el dios de los jabones,
el dios de las ventanas,
la turbulenta deidad de la caldera que
hierve,
el dios mayor del hogar, escondido (y
revelado) en el fuego.
Si yo fuera panteísta, me decías, creería
en todos esos dioses.
O en la porción secreta de Dios que hay en
todos los elementos
—repuse.
Y mientras conversábamos, al caer de la
tarde,
miraba yo con recelo y ternura, al mismo
tiempo,
ensombrecidas pero aureoladas de luz nueva,
todas las cosas de la casa.
© Gabriel Chávez
Casazola
Etiquetas: Gabriel Chávez Casazola
entrada de Gustavo Tisocco a las
20:13
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En el portal me hamaco
sin amarras comienza la travesía
barcos y
pájaros
abandono y
libertad
en la noche del mediodía cruel.
Del vacío en el desierto del vacío en lo
poblado,
de andar
de recobrar sueños de soñar requiebres.
La ciudad agobia.
© Norma Starke
Etiquetas: Norma Starke
entrada de Gustavo Tisocco a las
20:08
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EN UNA CASA DE LUTO,
en un desierto. En
un país en guerra,
ha sonado otra vez
la hora de los asesinos.
Emboscados a la luz del
día, con permiso de
muerte, volvieron.
No se fueron nunca.
Dejan un reguero
de sangre en el circo
de la tierra
que se avergüenza.
Huele a muerte
que será redimida,
con dolor y de pie.
Atrasa la hora. Ya
vienen. Ya estuvieron.
Se irán. Que no
se vaya nadie esta vez.
© Hugo Echagüe
Etiquetas: Hugo Echagüe
entrada de Gustavo Tisocco a las
20:04
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hemos amanecido
plantas de vidrio encendidas
por un
vendaval
manos a punto
nos socorrimos
nos prometimos salvación
medio muertos
la tierra nos tragara
es irremediable
una mujer y un hombre toman
sus cuerpos hasta el último sorbo
© Catalina Boccardo
Etiquetas: Catalina Boccardo
entrada de Gustavo Tisocco a las
20:00
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No hay sosiego en la quietud
ni vértigo en el abismo.
Demasiado pretencioso
es el cuidado de los tiempos
cuando solo hay olvido,
a pesar del recuerdo de los que están,
la fotografía,
las palabras escritas
y el silencio.
Ahí está la cicatriz en medio del pecho,
cuando me desnudo la veo.
El cuerpo parece haberla olvidado
pero yo no.
© Eduardo Alberto
Planas
Etiquetas: Eduardo Alberto Planas
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:55
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Sin mi
Entorno de armonías
que acompañan a vivir.
Seres y cosas cercanas
refugios del amor.
Mi terruño lejos
siempre lejos.
Fábula que insiste
raíces entreabriendo
lo que algún sueño accede
a cercar.
© María Lanese
Etiquetas: María Lanese
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:51
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TRANSPARENCIA
Todos los atardeceres la mujer se sienta en
el patio de la casa. Si alguien la acompañara vería como su cuerpo se vuelve
transparente al compás de la sombra. Primero surge un mapa encendido de venas y
de vísceras, luego, más abajo, una población de huesos huecos por donde el
viento corre como un golpe de música.
La mujer sonríe y levanta un brazo en la
noche incipiente. Unos minutos más y se apagará el resplandor del hueso
iluminado por canciones remotas y ocultará la piel el color de la sangre.
Cuando todo concluye, ella guarda la silla
bajo el alero y vuelve a la cocina, llevándose el secreto de la transparencia
del mundo.
© María Rosa Lojo
Etiquetas: María Rosa Lojo
entrada de Gustavo Tisocco a las
16:27
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animales mansos sin apuro
¿Te acordás de la foto en que creí ver una
escoba tirada en el patio
y era el caballito de tu hijo, puro
encantamiento?
Primera vez que experimenté la presencia
del hijo del otro
Era el juguete hundido en el pasto alto en
plena tarde
Como un satélite multiplicándose:
la flecha inmóvil de una batalla, su
término,
un remo perdido en las costas de tu mar, o
el mástil caído
de una rendición.
Así tirado era nuestra línea de partida
una hilera de frutales nuevos,
la necesidad de envión que persiste y es
así
como toda revelación comienza,
primero el escalofrío, algo que confunde y
se deforma,
una transición de imágenes de distinta
hospitalidad
una verdad que llega y asesta sus
tentáculos
mientras ya pisamos lo inminente
Ahora hablamos por teléfono y el perro de
la esquina ladra,
tus vecinos hacen ruidos que no descifras,
caminan en un plano paralelo al nuestro
y nosotros buscamos el cómo, el de qué
manera
así como ese desafío virtual que me
enviaste:
encontrar un perro entre las vacas, un oso
entre las pastillas,
la gallina entre las ovejas
Encontrar un rayo en el sin sentido,
un reguero de pólvora en un planeta de
agua,
un amor que no hayas podido detener
Una luz tapada fuimos, el uno en el otro,
de la que solo acariciábamos su cáscara
como un disparo alojado bajo la piel
hasta encontrar ese caballito perdido en el
jardín
un relincho bajito y luego
salir a galope,
despedirse
irrumpir
por primera vez, maravillados
© Laura García Del
castaño
Etiquetas: Laura García Del Castaño
entrada de Gustavo Tisocco a las
16:24
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