Hay días que saben durar como veranos
polares,
no son fríos,
sino largos de luz.
Tienen horas con palabras que nacen del
río,
piedritas húmedas y llenas de colores.
A veces recordamos lo bueno de esa humedad,
del entreverse desde arriba del agua,
del abrazo que siempre es un poco de menos.
Sabemos de sobra los dobleces que duelen,
los esquivamos,
o los mordemos para sangrar,
y nos aseguramos que vivimos,
que al menos duele
porque estamos lo suficientemente cerca
para consolarnos.
Pero también sabemos
que las mareas arrancan las playas,
y dejan los paraísos
como islas abandonadas,
como tierras sin costa,
como una casa construida en el acantilado.
Lucía Gris
Racconto
De lo que no construí,
me sobran
algunas presunciones encontradas.
De lo que no sembré,
la incertidumbre.
De los relatos negros, con forma de
estandarte,
las ojeras,
cierta cuota de asombro
y una rara manía que desaliento,
para que no me duela.
De lo que pudo ser, pero no fue,
no me arrepiento.
Hago un pozo de cal
y en él recluyo,
el catálogo de signos encastrados
que urden
el devenir de la avaricia
o la implacable náusea del rencor.
Con eso me conformo.
En contrastes de luz,
busco aquella canción que pacífica.
Hurgo las circunstancias imprevistas,
me apeo de la tristeza
y enjuago las señales,
para que sean más claras.
Miguel Pérez Mateos
Que pudiera yo decir
que no lo griten los vientos,
donde los pájaros se pierden
en el silencio de su vuelo.
Que pudiera yo decir
del perfume trepado
a los pétalos y el incienso.
De las noches ocultas
en las sombras de árboles
y lunas redondas
colgadas del cielo.
De los ríos bañando
la tierra desnuda,
cristalino tul
bajo el firmamento.
Que pudiera yo decir
de los ojos de un niño,
garabato de acuarelas
en su alma inquieta.
Que pudiera yo decir
de la belleza,
inocencia de la tierra.
La poesía sólo
puede traducir lo que encuentra,
sin buscarla en sus letras.
María Irene Dutari Font
Etiquetas: Susana Lobo Mayorga
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