Poema de Yrene Santos

A veces

A veces,

un relámpago es un poema que se instala en los oídos,                                         

para quemarlo adentro y así volverse eterno                                                                         

A veces,

un poema es un relámpago aclarando los sentidos,                                                

para que los cinco se junten, 
y creen una nueva
vida  
A veces,  

una vida es un poema en todas sus vertientes                                                        

Y de vez en cuando todas esas vertientes,                                                                           

son una leve brisa,  

levitando en el poema                                                                                                               

© Yrene Santos

Poema de Susana Rozas

Oportunamente

nos fueron despojando

de nuestro paisaje.

Incautos

hoy

caminamos un lugar

desquerido.

Pero no hemos sido tiernos

y olvidadizos

desde los huesos

siguen flotando

aromas sin tiempo.

© Susana Rozas

Poema de Norberto Barleand

DE AÑOS Y  DE AMORES

Años que fugan en el letargo de los días

con amigos en la luz de los espejos,

fogones y guitarras

Amores que se fueron con estribillos del alba

 Se alejan con las cadenas del olvido,

el que perdura en la retina del recuerdo,

 Y el que vendrá a retomar

                    la piel agitada   de silencios.

Esta noche alberga la quietud de suspiros,

crujen y sentencian

 Hablan de ella,

cercana, distante

perfora las venas sedientas de amor

retumba en la nostalgia

Y el amor muere, como una herida

en los claveles del sol

                                    Y éste gemido

© Norberto Barleand

Texto de Verónica M. Capellino

La maga     

                             

          “Nada me desengaña, el mundo me ha hechizado”                                                                      

                           Francisco de Quevedo

No es maga por mérito propio ni dones concedidos, no tiene poderes insondables ni la circunda un halo iridiscente... La maga, lo que tiene, es que es porfiada con lo de la belleza del mundo, única magia que ejerce por arrimo, con más gusto que orden y más alegría que rédito.

© Verónica M. Capellino

Poema de Alba Murúa

Sé piadoso:

Te he parido

como a otros de mi sangre              

que me reclaman

en atroz silencio

estos versos.

© Alba Murúa

Poema de Dolores Pombo

cuando cae la luna 

vuelvo al cielo perdido 

pedazos 

solo pedazos 

cuando cae la luna 

ya no brillo

© Dolores Pombo

Poema de Mariano Shifman

EL POETA FIEL

Ah, si pudiera ser como el gitano

que iluminó entre versos Federico...

Un centauro tan fieramente humano,

de aire espontáneo y de galope rico.

Una mitad de instinto casquivano,

la otra mitad constante desde chico;

pero soy el que soy, este Mariano

que a veces -lo confieso- no me explico.

Se me cuadra un soneto, no un romance

para hacer por defecto este balance

de mi marcha, muy poco suculenta.

No puedo hablar de nácar y de nardos:

la cierta consonancia exige cardos.

¿Los fui sembrando yo, sin darme cuenta?

© Mariano Shifman

Poema de Sandra Gudiño

Abuela

No me culpes.
Por recordar 
esa mirada hielo 
de los que emigraron alguna vez.
Destino de fuga
esculpido en la frente
yo también estoy cansada
siempre otra ciudad
otra mudanza.

No me culpes.
Por ensayar 
tu lengua de dos mundos
y extender silencios
como vendas 
sobre tu memoria.

No me culpes
por planchar las camisas 
en doce pasos 
cuando todos duermen
y la plancha me mira 
con su ojo de gato
a la temperatura exacta.
Matemática pura:
doce pasos.

Herida abierta
no me culpes
por quedarme parada
justo ahí
en el surco
que dejó tu sangre.
¿Nadie te dijo
que el desarraigo
es ese monstruo
demasiado grande 
como para derrotarlo sola?

No te culpo.

© Sandra Gudiño

Poema de Teresa Gómez

RENACIMIENTO DEL CREDO

Una baldosa en lo escondido,

 un hueco.

La limosna de tierra que hace falta

para el abecedario cotidiano,

para la reducida muerte diaria.

Un punto donde quepa

yo con mis cruces, mis ausencias, 

con la devanadora que cada tanto

me viste a nuevo la esperanza antigua.

Un rincón en el área del destierro,

un estrato que encima o por debajo

de otra napa se nutra.

La realidad, la guerra,

el armisticio todos los días sellado.

Mi porción de planeta.

Mi parcela de sombra.

Y otra vez este anhelo que florece

simple como una rosa.

© Teresa Gómez

Poema de María Teresa Andruetto

El orden natural 

La nena no sabía hablar, pero la madre

dijo es esto y esto y le enseñó a la nena

y la nena aprendió.

¿Sabe ahora?

Sí, sabe.

La madre dice ésta es la casa

donde se hacía el guiso, la casa donde

estábamos de fiesta. Y ésta es la belleza

de la casa. La belleza es nomás eso,

nadie sabe para qué sirve,

pero ni a nonna ni a figlia

se le olvida.

La hija se pregunta cómo fue

que pasó todo, la rueda del tiempo,

la vida sin fin y sin principio.

¿Sabe ahora la nena?

Sí, sabe.

Ciao cara, ciao figlia

              

Ciao, mamma.

© María Teresa Andruetto

Poema de Patricio Foglia

me tomó años aprender

cada una de las funciones del tablero

esa inmensa pared adornada

de botones

miles de millones

de botones de colores

que me hacen volver a ser

un nene

extasiado de formas, de relieves

extasiado con ese tablero

enigmático

con el que a veces puedo viajar a la luna

© Patricio Foglia

Poema de Marita Rodríguez-Cazaux

  

DESVELO

A Leandro, mi padre.

En su memoria

¿En qué horizonte posaste la mirada

antes de que tus ojos se volvieran como piedras?

¿Rumores? ¿Silencio?

¿Qué último paisaje bebiste de tu patria?

Acaso hayas sentido frío,

mojado de neblina.

El corazón cóncavo en un pozo

 sollozado de océano perpetuo.

¿Cómo pudiste sostenerte, padre,

apartado del lar ?

Desvelada de pensarte va mi vida,

hurgando los cajones

en un espasmo de dolor desafinado.

© Marita Rodríguez-Cazaux

Poema de María Ángeles Pérez López

[Lo podre]

Lo podre del mendigo y del pescado

en la ciudad bellísima e irreal

es una luz mezquina que alguien corta

de un golpe, eviscerada en una tabla

que rezuma del hambre y su cuchillo.

Las gaviotas protestan. Pesadumbre

de animales inquietos y escasez

bajo el magro chillido que atormenta

la espina desahuciada, las agallas

rojas y empobrecidas de angostura.

En su entraña, el mendigo y el pescado

digieren larvas, cuerpos diminutos

y formas protozoicas de pesar

como si fuera cierta la condena

a la férrea atadura del despojo,

depredación y escama en el acero.

No hay alondra ni halcón de cetrería,

solo la red tupida de los signos

que atrapa contra sí pescado y hombre

mientras boquean sangrando oscuridad.

Miserable mixtura del amor

en que el pan se endurece sin lamer

la boca, su llagada pertenencia.

                  con Alejandra, Cádiz 2012-Santiago de Chile 2013

© María Ángeles Pérez López

Poema de Gladys Cepeda

bajo los vagones

ves el dolor perpetuado

en la carne de esas sombras vagabundas

llagas en muecas fatales

designio cruel  donde  hay rezos mudos

andan las sospechas como las moscas

con sus boletos deslizándose sobre los dedos

los pasillos no tienen sueños dorados

solo estalactitas

atraviesan el grito destemplado

cada estación es un cementerio

donde vivos y muertos se conforman

con ser almas trashumantes

en un horizonte de pretextos

del café express y las chimeneas

un reloj  bajo el humo

se contrae bajo el corazón seco de la ciudad

© Gladys Cepeda

Poema de Gabriela Yocco

te doy estas tetas / las que llevan tu lujuria escrita como condena

las de mamar tus hijos

te doy el sexo / éste

el mío

el que lleva tu mirada y tu mano y tu deseo

el que supo a fuerza de siglos también desear y ser mío

mi sexo

mi culo

mis tetas

más allá de tu tacto  de tu mirada y de tu hambre

te los doy

cargá ahora con esta pesadumbre de ser hembra

tomá / tenelos

sé la que teme / sé la que deja de ser

sé vos / el del poderoso nombre de la raza / vos hombre

sé quien tiembla en el fondo de la noche

sé quien calcula el tamaño de la camisa

ardé en la hoguera

vos / sé ese

y parí con dolor /  y sudá tu trabajo

y cada última luz en el silencio  / rezá fuerte y profundo y hondo

para que no te maten

© Gabriela Yocco

Poema de Eduardo Espósito

imposibilidad del poema

Remedo de pájaro 

el poema 

pólvora mojada 

remedo de nada 

alas no encontré.

© Eduardo Espósito

Poema de David Sorbille

Poema en tres palabras

“La esperanza es un deber del sentimiento”

Fernando Pessoa

Enamorarse:

al vivir en la plenitud

del que parece que llega

sin lograrlo nunca.

Ilusionarse:

al sufrir la locura

del que recurre al milagro

ante el avance de la nada.

Esperanza:

al intentar lo imposible

haciendo de un verso un destino

una pasión y un olvido.

© David Sorbille

Poema de Darío Oliva

Retrato de lluvia

detrás de las cortinas 

espera en el zaguán la lluvia  

sobre la mesa 

grises los relojes y retratos 

reflejan la triste soledad 

de flores casi muertas

gotas resbalan en el cristal  

helado de la pena

ni una sonrisa queda

resquebrajada el alma

huelen a hojas secas 

las lágrimas que caen allá afuera.

© Darío Oliva

Poema de Patricia Corrales

Por que la creación deja caer estrellas fugaces como un zurcido de punto flojo? 

Como el padre que limita hasta que su hijo se rinde , no pareciera haber amor 

o se debe pagar tan cara la osadía de pretender ser uno mismo ? 

Es fácil otorgar el libre albedrío para luego sentarse a observar cual Poncio Pilato 

desdeñando el poder de la libertad. 

Acaso hablar con el corazón está devaluado? 

Yo vi como la guerra se jacta de los huérfanos , 

como una plaga puede ser letal al ser humano, 

como también vi un inmenso pozo de agua vacío en medio de un desierto de almas blandas. 

Acaso hay dolor más grande que la indiferencia ? 

Nadie puede tener plumas en sus extremidades si solo existen barreras de egoísmo y 

excentricidades. Un dolor que atraviesa el madero de un maestro desoído en medio del océano sin peces. 

Como es arriba 

es abajo suelen decir pero acaso alguien nos enseña o solo somos títeres del poder? 

La lluvia me entristece 

va haciendo surcos por mi piel envejecida 

porque por fin puedo entender que somos el banquete 

de una vil manipulación. 

© Patricia Corrales Marozzini

Poema de Leonor Mauvecin

AUSENCIA 

Tejo la trenza

sobre el costado izquierdo de mi cuerpo

sobre el pecho.

La vida te ha llevado lejos, pero el fuego en el brasero

donde canta la pava para el mate

huele, como siempre, a tomillo y a poleo.

Y estas manos rigurosas, trenzan la ausencia.

Trenzan el silencio.

Se me enturbian los ojos de nostalgia

mientras tejo y destejo, la trama de mi pelo. 

© Leonor Mauvecin

Poema de Norma Etcheverry

Preciosa infancia

Y eran las moras

las que nos detenían

a la vuelta de la escuela.

Pequeños frutos frágiles,

oscuros,

dulces,

breves,

que nos atrasaban

en el camino de regreso.

Era la oscuridad sabrosa de las moras

lo que nos demoraba,

eran los guardapolvos los que nos delataban

siempre

manchados por las moras

que nos demoraban

a esa hora preciosa de la infancia.

                                                                   

© Norma Etcheverry                                                  

Poema de Nito Biassi

 

Así

Así, así, despacio sin apuro

como demoliendo una pared

junta por junta, ladrillo por ladrillo,

Así, así despacio para sentir

y sin que uno se de cuenta,

va perdiendo de a poco todo.

Hay paredes que no son de cemento,

hay paredes construidas de nada

que son más duras y resistentes.

Así, así despacito como caminar de oruga

se llega al punto de la quietud

que ni la inercia te moviliza.

Así, así … empieza el reino del vacío.

© Nito Biassi

Poema de Marizel Estonllo

Acorde 

La hora del sol intenso ha pasado.

Las marinas acunan sus barcos en la  siesta meditada.

Los rincones de la ciudad se llenan de recuerdos

en la memoria siempre nueva de la primavera anhelante.

Tus pasos en la vereda de la infancia.

Las manos temblando debajo de las ropas adolescentes .

Los besos en las calles oscuras de la paralela a la avenida

donde mucho del amor era posible

Y la risa invadía de pudor al rostro  inocente

Toda la dulzura se acumulaba en esos instantes escapados del rigor.

Allí se respiraba la vida que sin duda olía a jazmines frescos y glicinas ,

 Era  encontrada por el olfato ansioso del deseo fuerte

del deseo vestido de entusiasmo

como el brote que inaugura la rama.

Una vida pudo haberse suspendido en el recuerdo de una caricia.

como una necesaria condición

de la escala aprendida en un piano prestado.

Tus ojos vinieron con la mirada de un antílope perdido

Y el tiempo se compactó con el espacio

Y fue ,

la sede del éxtasis,

el cruce de dos calles en la convergencia del amor.

Hoy dos alfiles  atraviesan un tablero de reyes caídos

y la ciudad hace llorar a las horas caminando las tardes muy grises

hasta vaciar viejos sitios de la mente.

Escuchar a Hypnos ,

a sus genios, visitantes en mis noches,

Traen la abundancia en sus mensajes.

En las manos de un artesano,

anticipan un  lenguaje puro,

un preludio liberando  las formas.

Sereno , decisivo,

un acorde suave aproxima en su combinación

La eficacia de  dos notas exclusivas.

© Marizel Estonllo