Los invito a leer en este sitio a aquellos poetas contemporáneos que por una u otra razón son admirados por mí... Todos los poemas aquí publicados tienen registro de autor y no pueden ser usados sin el consentimiento de los respectivos autores. LAS FOTOS USADAS SON EXTRAÍDAS EN SU MAYORÍA DE INTERNET, SI ALGUNA PERSONA PIENSA SE USO SU OBRA SIN AUTORIZACÍON ME AVISA Y RETIRO LA IMAGEN DE INMEDIATO. Un abrazo Gustavo Tisocco Instagram @gustavotisocco69
Primavera
Setiembre se tendía liviano y tibio,
las plazas numerosas desbordaban
de flores,
los ciudad se desparramaba bajo los tilos,
la temperatura promedio era de 20 grados,
esa sumatoria de factores
daba por resultado
una estación espléndida.
De pronto estábamos entre pañuelos blancos
como en una cita.
© Norma Etcheverry
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20:37
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Informe Rattembach
A Gustavo Liss
Era invierno y la ventana ofrecía
un cielo azul,
pero abrimos los ojos y vimos el infierno:
cucharas avasallantes
como descargas de un rayo
relatos aterradores de niños
en la guerra,
ovejas atravesadas por el frío austral.
Nos dolían los miembros entumecidos
y nos quemaba la piel,
fregábamos en el piso nuestros propios restos.
Sentimos pavor cuando vimos de un golpe
la sombra de ese país.
Era invierno y la ventana ofrecía
un cielo azul,
en la cocina económica crepitaba la leña.
Nada, sin embargo, parecía real o suficiente
para volver de esa terrible noche
a nuestra tarde de junio.
© Norma Etcheverry
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14:50
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Miedo no
Miedo no a la represión policial
miedo no a los gases lacrimógenos
miedo no a la saña con machete
sobre los cuerpos que corrían
buscando dónde refugiarse
miedo no a los caballos que se abalanzaban
sobre la gente
miedo no a desparramarse
como una luz de bengala bajo el cielo
miedo no a los golpes
al griterío, buscar
una puerta solidaria por donde entrar
y desaparecer
de los escudos y los perros.
Al final,
sólo quedaba la plaza vacía,
el rumor latente, vidrios rotos.
Un silencio pesadamente
desgraciado,
pero miedo no.
© Norma Etcheverry
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13:41
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Divino tesoro
Noches calientes
las de la primavera del ochenta y tres,
noches apuradas,
desesperadamente breves
no vaya a ser que sólo quede
una entelequia,
una promesa.
Firmábamos
pequeños armisticios en la lucha diaria,
peronistas y radicales como si fuera
una cuestión de vida o muerte.
Veinte años y el amor
y la política,
iban tejiendo una red inexplicable
de sensaciones encontradas.
© Norma Etcheverry
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14:50
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Recuerdos de mi padre
A Marcelo Ortale
Una caja de madera finamente tallada
que era de mi padre,
allí guardaba viejas fotografías.
En algunas aparecía joven y trajeado
con una mujer hermosa
y blanquísima, que era mi madre.
Luna de miel en Tandil,
con detalle
en la piedra movediza.
Un par de gemelos de oro,
varios pañuelos de seda,
un encendedor Carusita,
un reloj de plata que había sido del
abuelo.
En el fondo de la caja,
atrapado y oscurecido por el tiempo,
un periódico de otras épocas.
Abierto en la primera página
se podía leer:
DERROCARON A YRIGOYEN.
Cuando murió mi padre la infancia era de
escarcha,
la historia se leía en los manuales
y nuestras vidas se apretaban
todas juntas
en una caja de madera.
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12:52
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Paraísos
En la plaza desconocidos conversan sobre
sus perros.
Recuerdan cómo llegaron a sus vidas,
pequeñas epopeyas.
Cuando el relato avanza sus ojos brillan
aparece un entusiasmo tal vez perdido para
otras causas.
Se cuentan historias de lealtades, cuidados
que esconden
el propio desamparo. Por un momento dejan
de ser extranjeros, los aloja una tierra
común,
una tierra de solo nombres, sin apellidos.
Raquel Sinelli
FISHING IN THE BROWN RIVER
Hace frío y algunos corderitos rizan el
agua.
El bote garetea al ritmo de la corriente
Y allá lejos, un carguero entra por la boca
del canal.
Las boyas flotan en la superficie opaca del
río,
Pero no pasa nada, ni el tiempo,
ni la desesperación de estar solo conmigo
mismo.
Miro las mojarras que se oxigenan en la
bolsa de plástico
mientras me asfixio en mis pensamientos:
Metafísica de los peces, de la pesca,
de la Nada inminente.
Nada de qué preocuparse,
sólo asuntos inconclusos, fracasos
personales,
divagaciones propicias en las horas sin
viento.
Hago silencio en busca de las flechas de
plata
Y floto con mi soledad
Como esas boyitas inmóviles en la
superficie del río.
Horacio Castillo (h)
De ESTO QUE A SECAS LLAMAMOS PATRIA
La escritura es un río. No hay corriente ni
a favor ni en contra.
La corriente fluye. La escritura es un río
que fluye; y que piensa.
No hay patria que no haya sido escrita, ni
dicha; La patria fluye.
Los cantos que dicen la patria son cantos
recién nacidos; fluyen.
Pero la memoria también es fluida. O
debería serlo. O deberá.
En ese río
de afluentes que es la escritura la memoria es fluida.
No hay patria sin escritura que piense, que
fluya; pensar es fluir.
Si pensar es fluir la patria agradecida. Y
fluye la corriente del río.
El canto de la patria fluye. O debería
fluir. Canto que no corre
no fluye. El río de la escritura es fluido;
o debería serlo; o deberá.
Santiago Espel
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13:00
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Amigo de al lado
Tenía un Winco y escuchaba Léon Gieco,
le gustaban los Beatles,
adorábamos la banda de caballos cansados
y a su padre campesino.
Nos robábamos besos entre los alambrados
sin saber.
En la puerta de su casa,
sentados sobre el tronco que hacía las
veces
de banquito,
esperábamos
a que volviera a sonar el tocadiscos.
Todos se habían ido
con la música a otra parte.
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19:55
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El fin de la niñez
Una Estanciera que fue hasta el puente de
hierro,
ahí doblaron.
Por el camino pasaron al matadero viejo,
las luces largas abrían un agujero
en el fondo del campo.
Que corran dijo,
que si corrían por ahí podían salvarse.
Diablos desnudos,
con las manos atadas a la espalda,
corrieron.
Escuchamos los disparos,
vimos
cómo caían los tres,
los vimos,
uno por uno al otro día,
en las páginas del diario.
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12:28
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El cementerio de Josefov
Ahora mi casa está cerca del embarcadero,
al norte del Puente Palacky.
Desde allí las embarcaciones de turismo
cruzan el Vtlava.
Los veranos me recuerdan la felicidad
pero en otoño
los paseos se suspenden
y el paisaje cambia.
Subimos hasta Josefov,
el antiguo cementerio es imponente
y sobrecogedor.
En el invierno, un bello manto blanco
se tiende sobre las tumbas,
y las piedras que los judíos dejan a sus
muertos
en lugar de flores,
quedan tapadas por la nieve.
Las pisadas se funden en el hielo
y predomina
ese rastro palpable sobre la superficie.
Parece
que la vida caminara sobre la muerte.
© Norma Ercheverry
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11:56
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Una estrella de cinco puntas
Entre las cosas de mi hermano
vi un símbolo que es así y así,
y dibujó una estrella de cinco puntas
como las que aparecían misteriosa
y regularmente pintadas en las paredes
de la única avenida importante
de ese pueblo que después
se llamó
del conurbano.
© Norma Etcheverry
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20:52
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El día que murió Perón
¿Estábamos en cuarto o en quinto
cuando murió Perón?
Fue uno de esos días que caía una lluvia
vertical y sistemática.
En aquéllos tiempos, casi todas las calles
del pueblo eran de tierra,
nadie quería salir cuando el agua
borraba los detalles de la acera.
Camino al almacén podíamos ver,
por las ventanas abiertas de los vecinos,
brotar de las pantallas multitud de paraguas.
Al otro día, en la escuela,
bajaron la bandera a media asta,
hicimos un minuto de silencio y sobre el
pupitre,
cantamos a capella.
Una sola vez canté la marcha peronista,
el día que murió Perón.
© Norma Etcheverry
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14:02
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Ella
Imaginaba a
esa mujer fantástica
que emergía
de la historia:
su larga
cabellera rubia
y los
brazos repletos de paquetes dorados.
Toda ella,
esa mujer,
era dorada
y ascendía
como un diosa hacia la luz,
en medio de
las sombras.
© Norma Etcheverry
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20:31
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Láska (Amor)
A Sandra Cornejo
Él todavía
bebe un último trago
y de su
boca
el licor
con sabor a bosques pasa a mis labios.
Puedo
nombrar sin decir palabra
todos los
árboles
que rodean
a los montes Sumava:
las hayas y
los pinos y los abetos rojos
y también
todas las
especies de hierbas que crecen
en las
lagunas pantanosas de Lednické
Rybniky,
allá en el borde,
cerca de la
frontera con Austria.
Tomadas de
la mano cantábamos
y dejábamos
caer
promesas.
Nunca imaginamos que el amor podría decirse
alguna vez
en una
lengua extranjera.
© Norma Etcheverry
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14:20
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Alfonsina y
nosotras
Ella de
piedra miraba al mar,
y nosotras
alrededor de ella.
Ella de
carne entró en el mar,
como quien
hace un camino con sus pasos
y
simplemente se va.
Desmesurada
loba la que talló en el aire
y se
envolvió profunda,
en la
voluptuosa seda del Atlántico.
Tomadas de
la mano cantábamos “Estación”
y
dibujábamos figuras en la arena.
Mis primas
y yo
dejábamos
caer poemas que todavía
no habíamos
leído,
versos que
la espuma se encargaba de asignarle
a nuestros cuerpos,
vacíos,
del verano.
© Norma Etcheverry
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15:44
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El río
A Horacio Castillo (h)
Entre todos
rodeábamos la cámara
y nos
manteníamos a flote.
El agua que
corría por entonces,
limpia y
clara,
nos recibía
como un oasis.
Tocábamos
un fondo de barro y piedras
con las
alpargatas, y buceábamos oscuro.
Espiábamos
el límite propio y ajeno,
para arriba
y para abajo,
figuras a
la sombra de los escasos clubes
de la
ribera, con sus techos de paja.
Una puntada
de luz nos revelaba el paisaje
del camping
con sus carpas,
los
turistas y sus radios con parlantes,
los
asadores y el humo que subía,
feliz.
Los
pescadores, en cambio, preferían la otra orilla
donde el
bullicio no llegaba,
y por las
noches, bajo el puente,
brillaban los faroles encendidos
como
bichitos de luz en el medio de nada.
© Norma Etcheverry
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19:44
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Camino de
la escuela
Caminábamos
casi diez cuadras
por
inciertas veredas,
muy
temprano, a la mañana.
El agua se
escarchaba sobre la superficie
de las zanjas
y nosotros
nos
asomábamos
peligrosamente
al borde
para
quebrarlo
con la
punta del pie.
El viento
helado en los ojos nos hacía llorar,
la nariz y
las orejas se nos congelaban,
pero nos
divertía sentir el frío y nos gustaban
las
sensaciones del invierno.
Como el
mate cocido con leche
del primer
recreo,
junto a los
chicos de un barrio
donde todas
las casas se parecían entre sí.
© Norma Etcheverry
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17:38
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