Los invito a leer en este sitio a aquellos poetas contemporáneos que por una u otra razón son admirados por mí... Todos los poemas aquí publicados tienen registro de autor y no pueden ser usados sin el consentimiento de los respectivos autores. LAS FOTOS USADAS SON EXTRAÍDAS EN SU MAYORÍA DE INTERNET, SI ALGUNA PERSONA PIENSA SE USO SU OBRA SIN AUTORIZACÍON ME AVISA Y RETIRO LA IMAGEN DE INMEDIATO. Un abrazo Gustavo Tisocco Email gustavotisocco@gmail.com
LA LUZ DEFINITIVA
Han
de seguir viviendo
después
de la incesante luz
en esta casa
y
cuando estén cegados
ya no tendrán las manos del ayer.
Huellas digitales
se han distanciado
hasta perderse.
La caricia es un intento
por acercarse al borde de la tarde…
© Lucía Carmona
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12:38
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La percepción (como una piedra de locura)
I
Veo una piedra. Es
una experiencia del tiempo.
Pequeña y roma
límite del roce.
II
La oxidación de los metales
el silencio helado de la noche
en la insondable altura.
Condiciones de una vida estoica.
III
Los metales pesan
pero dejan
su peso en alegría.
Naranjas verdes ocres
en las vetas conviven las
cicatrices de la belleza.
IV
Una piedra
posada como un pájaro
sobre otra piedra.
¿Quién
descubriría ese nido?
V
La piedra en la cabeza es
fuerza centrífuga.
El que se enfrenta a lo real lleva
su locura más
allá de toda percepción humana.
© Eduardo Mileo
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12:34
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HARTAZGO
Estoy harta del gris de los andenes
de los atardeceres grises que fagocitan la
ciudad
de las garúas que se suicidan sobre el
asfalto
de los otoños grises por no atreverse al
oro
y de los grises desvelos de la culpa.
Estoy harta de los pensamientos grises,
de las hostias grises que se duermen en mi
paladar,
del gris de tu ausencia, porque no te
atreves,
del gusto a gris que tapiza mi boca cuando
bebo la vida.
Estoy harta del gris de los gorriones
de los balcones grises que abortan golondrinas
de los escombros que devoran los pasos
vacilantes del miedo,
de las sombras grises que exterminan la
inocencia
de la escarcha gris, puñal de madrugadas.
Estoy harta de los grises zaguanes
paridores de silencio
del gris de las plegarias que se encadenan
en mi lengua
y de las promesas grises que demoran la
dicha de amar.
© Gladys Abilar
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12:31
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UNA NOCHE CONJUNTA…
Una noche conjunta vimos
la cara del horror imperfecto.
¿De qué exilio volvía
a disiparse ante un gesto
de la desolación severa?
Con la gravedad de un cadáver hastiado
anfibio mostraba la boca rigurosa.
Venga ahora la luz.
Ya llegará el tiempo de mirar lo oscuro.
© Carlos Vitale
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12:24
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Vidrio
Mirá que viene cansado ¿tenés la cena
lista?
Cuidalo, que si no, se va a ir con otra.
Atendelo bien. Dale todo lo que te pida.
No le rompas los huevos, yo sé lo que te
digo.
Mientras me maquillo el párpado
cuento
los minutos
¿Fueron cinco?
No,
fueron diez.
Diez minutos tarde.
Error de cálculo, dijo,
mientras dejaba caer
el plato de comida.
Dale, arrodillate.
¿Cuánto tiempo es para siempre?
Lo saben el conejo
y también
la mariposa
cuando se aplasta
contra el parabrisas.
Su mano en mi nuca,
mi cara contra los pedazos
de vidrio,
la salsa en los ojos,
el pollo quemado.
© Carolina Brieux
Olivera
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12:22
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De las aficiones
El mar al atardecer,
cuando llueve al bajar o subir
la marea, mientras alguien muere
y más aún si alguien nace, fresco y pleno.
El ruido de las hojas de los árboles
en todas las estaciones de la vida,
el de los libros sean niños o viejos
quienes ejecuten su melodía.
Todas las formas del silencio,
que no es lo mismo el de la noche
cuando se está solo y dentro,
que el de la tarde en esas ciudades
donde los caminantes se recluyen
dejándose vencer por el respeto.
El de los oyentes de simplezas,
pero más el de quienes intentan descifrar
el cielo propio, tras la mirada del
hablante
y el dibujo de los labios que es otra forma
de callar diciendo. Y el de no decir
porqué somos y elegimos hablar
con estas y no otras palabras.
© Carolina Zamudio
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12:19
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El Día (27-04-2019)
A Sebastián Jorgi
La calle irrumpe con su ruido infernal.
Una bandada de pájaros resiste
ser interrumpida por el festín de
cemento
y manos abiertas a la limosna sin tregua.
No hay respuestas a los eclipses
cotidianos.
El pasado es arena en la memoria
y parece que la ignorancia no cede.
Las máscaras del tiempo
nos persiguen en un laberinto
en donde la ética se pierde en la vigilia.
Mientras tanto la noticia surge
para no sentirnos incompletos
como decía Olga la eterna
y desafiar el imperio de la nada
que es peor que la muerte.
Acá estamos en el día
que proclamaron beato al padre Angelelli
y un aire distinto nos impulsa
a no bajar las banderas
y seguir diciendo las cosas por su nombre.
© David Sorbille
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12:15
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DESAPARECIDO
Franqueó todas las puertas
y se alzó con mis huesos.
No sé si me desato
o soy hurtado
del anclado paisaje
que me esconde
pero todavía sus ojos y los míos
se topan por las noches
en la ciudad que aúlla.
El otro es quien se lleva
los insepultos miedos
a la cama.
© Estela Smania
Etiquetas: Estela Smania
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12:11
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INTENSA CENIZA
Ayer nos perdimos el viaje de regreso
camino tras camino
para traer los brazos que amamos
desde ese misterio
puedo nombrar los destinos
uno, dos, tres y caen los colores en medio
de la lava,
un mar intenso envuelve la ceniza del siglo
para morir poco a poco como los relojes
la oscuridad y el desatino.
A pesar de ese espacio universal
hay una luz que no alumbra la pupila,
dejamos quieto ese viento
que trasciende la sangre
y esa precaria señal
de un sol envejecido
devora el silencio.
© Ernesto Rojas
Etiquetas: Ernesto Rojas
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12:06
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se arrastran solemnes.
perfuman los pies
con
aromas desconocidos.
aprietan la cintura
estas
imágenes que vuelven
pegadas a la ventana.
se retuercen en actos
ya conocidos.
hambriento de repetición
el cuerpo tiene la idea absurda
de inventar
otra vez el desconcierto.
© Susana Zazzetti
Etiquetas: Susana Zazzetti
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11:59
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REMOLINOS
Llueve lluvia gritada en copas,
en manteles terrosos,
entre la otra marea de labios y de puentes.
Lluevo, a veces, desde el caparazón
que lava culpas;
a gotas,
a nubes negras,
a chaparrones robados en diluvios primeros.
Me cielo en ese pedacito celeste que me
cubre,
en ese lago de lavanda,
en capullos que arremolinan
sobre la tierra del milagro.
A pasos de agua me tormento,
trueno y caigo llovida y luminosa,
ligera de relámpagos;
luciérnaga festiva.
Me briso
en otras posibilidades,
entre el ayer y la noche;
entre la tarde y el ascensor;
sobre la cama y los perfumes del toilette.
A flor de frío,
nievo,
acuosa;
al ras de la oscuridad me trombo en las
paredes de la casa.
Me aglomero
en un torrente;
me cataclismo en las curvaturas del ciclón,
en las ráfagas donde abundo
y ardo, y te refracto en el arcoíris
que inventa siete colores
en algún verano que no existe.
Chaparrones en las diagonales,
en la hoja en blanco,
en mi mente que perdió
el camino de la tinta.
Destello que reordena la palabra,
insólame.
© Teresa Palazzo Conti
Etiquetas: Teresa Palazzo Conti
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11:51
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Hay días
en que el corazón pesa
como si se hubiese llenado de agua
y voy flotando entre las cosas.
Esos días me tiro en el pasto
para devolverme a la tierra
esperando echar raíces
de una buena vez.
© Bárbara Alí
Etiquetas: Bárbara Alí
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:53
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nicole tiene trece años
está desaparecida desde junio
salomé y natalí
tienen catorce
salieron
fuera de foco
y no volvieron
son miles
la dirección de rentas
aprovecha el dorso de la factura
para difundir sus caras
no hay alumbrado
en la búsqueda
© Gabriela Franco
Etiquetas: Gabriela Franco
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:41
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MATRACAS
Algunos poetas beben el vino de la
abundancia. Su origen nada importa. Adoran la pestilencia del mercado. Hacen
del mundo su hogar y le dan vueltas y vueltas… La existencia del ser es un
territorio dramático de donde aferrarse y lo sufren para las cámaras. Usan la
máscara adecuada para cada situación que lo amerite. Descreen de la política.
De la historia. De la filosofía. De su país. Del pensar que no sea “el pensar”.
Nada saben del saber. Son eso, hacedores de hojalatas y mascarillas. Poetas
matracas, hacen un carnaval de sus pedos. Existenciales y profundos.
© José María Pallaoro
Etiquetas: José María Pallaoro
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:37
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INSTANTES
Cómo detener
el vuelo del colibrí?
Cómo sostener
las hojas
que en otoño caen?
Transitar opiáceo
es el día deshojándose…
© Patricia Alonso
Etiquetas: Patricia Alonso
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:32
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algunas veces bailan desnudas
A un lado de la ventana una estatua
perfecta de pájaro
todo es quietud en ese aleteo ausente
al otro lado y hacia adentro alguien
escribe
suena esa voz que busco desde el primer
poema
se esconden las agujas detrás del péndulo
solo las palabras danzan en un juego
parecen un fresco de Degas
tomadas de las manos bailan despojadas
sin ropas
sin dueños.
© Ricardo Di Mario
Etiquetas: Ricardo Di Mario
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:30
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MELINCUÉ
( A Mireille, 1956)
No era el mar
sino una laguna
de agua salada
y con yodo,
perdida
como si fuera
el océano
en medio de la llanura
que alguna vez
habitaron los pampas.
Nosotras dos
apenas
si sabíamos
algo de esa historia
o la del hotel
ahora en ruinas
adónde iba la oligarquía,
al que veíamos asomar
lejos,
sobre la superficie de una isla.
Sólo queríamos nadar
respirando
el suave soplo de la brisa
que acariciaba los pastizales
mientras oíamos
el bullicio incesante
de las gaviotas.
Después de bracear
durante horas
cuando ya caía la tarde,
ebrias de sol
y rojas como cangrejos
dejábamos atrás la laguna
y el canto de los pájaros.
Entonces,
tomábamos el colectivo
que nos llevaba a Casilda
observando agotadas
desde la lejanía
el precioso plumaje rosa
de los flamencos
junto a la blanca figura
de los patos
y regresábamos a nuestras casas.
© Lydia Helander
Etiquetas: Lydia Helander
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:27
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esta casa aún habitada es mi casa
la primera
aquella donde se amarraron
los
destinos
de los que me amaron
y de mis más amados
esta casa aún habitada tiene los peldaños que escalé
en mi vida
también los otros que transité
casi
sin saberlo
contiene las marcas
de mis imprudencias y mis desafíos
los que tanto me costaron
perdida en el tiempo
insiste e
insiste en volver
mi memoria, entonces, recobra la edad
el espejo se empaña
y sueño con olvidar
olvidar
© Martha Goldín
Etiquetas: Martha Goldín
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:21
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HOJAS EN PENUMBRAS
Los vientos del oprobio
poblaron las fatigas
con los huesos polvorientos de llanto
en el estribo de los Dioses ilustrados
Frágil sustancia que se agita
entre amuletos y fetiches
cuando
el fuego corroe las violetas
y las cenizas abrevan en pupilas
para observar los rostros del milagro.
En ese rincón construimos
los muelles de la indiferencia,
las bóvedas vacías del
miedo y las mentiras
El último grito en la distancia
desde el fondo de los tiempos
abandonará la queja
hasta vencer las ruinas
© Norberto Barleand
Etiquetas: Norberto Barleand
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:16
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hasta cuándo el horror
sobre tu cuerpo
tu rostro es
una sombra de aquella que reía
con desparpajo
en la adolescencia
rebelde
altiva
¿aún quedan máscaras
para ocultarte?
© Marisa Cascallares
Etiquetas: Marisa Cascallares
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:11
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TUAREG
justo en la orilla
donde suelen claudicar los sueños
me tocas con los bordes de tus párpados
de hombre azul
y me reconstruyes intacta
desde la herida
© Estela Porta
Etiquetas: Estela Porta
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:06
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A veces el pecho
se enciende a ilusiones
una mañana soleada
me canta en secreto.
Pero las cosas suceden en orden ajeno
siguen su propia corriente
desconociéndome.
Veo caer piedras entre las costillas
mi mañana soleada
se marchita sin nacer.
© Natalia Schapiro
Etiquetas: Natalia Schapiro
entrada de Gustavo Tisocco a las
14:37
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HIGGINSON’S PROBLEM
Como si la escribiente hubiera tomado
sus primeras lecciones siguiendo (tachadura
imitando / estudiando) las famosas huellas
(intercalado
fósiles) de aves (tachado fosilizadas)
en el museo de la (tachado esa) ciudad
(añadido estudiantil).
Me llegó con su carta el problema
nunca resuelto hasta ahora.
Qué lugar asignarle a lo que es tan notable
y sin embargo elusivo.
“Mientras mi pensamiento está desnudo,
puedo distinguirlo; pero apenas (tachado lo
visto) le pongo vestido,
parece igual, igual que otros, y se
duerme”.
(Tachadura insensible,
somnoliento, aburrido, se paraliza).
Ni la propia abeja evadió la persecución
del chico de la escuela como ella a mí.
Hasta el día de hoy me siento perplejo,
igual que ese chico.
© Fabián O. Iriarte
Etiquetas: Fabián O. Iriarte
entrada de Gustavo Tisocco a las
14:29
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La espera es
el corazón de la orilla.
Vivo en la orilla
en silencio contemplativo
en forma de pequeñas olas
como piedritas de colores
o juncos
enlazados con el limo.
Vivo en la orilla
donde el tiempo
se suspende
si no vuelve la barca
con sus pescadores
sus redes
sus anzuelos.
Y aunque no sepa
desde mi quietud
cómo se mueve el río
aguardo
tal vez
que me arrastre
la creciente
que me arranque
del corazón de la espera.
© Jorgelina Soulet
Etiquetas: Jorgelina Soulet
entrada de Gustavo Tisocco a las
14:21
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