27/6/20

Sylvia Cirilho recuerda a Jorge Rivelli



el ser nacional                                              
                                                       
pequeño leviatán reptando en una ciudad onírica
tantálico perpetuo dormido en una parrilla pampeana
arengando en la suela del zapato de todos los matices de soros
gritando en la popular otro gol capitalista
tomando ginebra una noche de lunes
con todos los matices de la sarlo en puerto madero
un asado de luto por los héroes de malvinas
los desaparecidos los aparecidos los militares que ríen
en sus aldeas borges arlt maradona fangio monzón y gardel
al norte del norte el gran sueño americano
al sur del sur el ser nacional
en américa son payasos dijo walter benjamín
cuatro de copas cuatro copas y un fémur
de vaca flaca para colonizadores y colonizados
el truco después del asado en una mesa plagada de moscas
gritando borrachos si fue rosas sarmiento perón evita o el che
el tano vertov el ruso gálvez
el gallego cattanzzaro y el criollo vershepen
tantálicos creyentes de un círculo de cinco lados
cinco latas y la pata de perón por un lado
y dédalos entre las piernas de eva
el che se masturba leyendo el capítulo siete de rayuela
videla antes de cenar hace leer fragmentos del libro rojo de mao
después del paro y movilización el secretario general de la cgt
lee en el palco frente a la rosada el finnegans wake
y los noventa ¡quiero ser! ¡quiero ser! ¡gracias adn!
hijo de perón alfonsín el che guevara evita rosas
rojas firmenich susana giménez la mona giménez
el cartonero baez el chino balbín athos fava nahuel moreno
pedro vecchio julio grondona mercedes sosa fendrich
maradona césar y mónica lanata virginia luque
patti y liliana caldini tusam los cinco latinos
¿quién dijo payasos?
hay que saber inglés francés portugués…y el castellano?
arroba punto com punto ar
repasemos
sofovich corta la manzana de un tal newton
que murió electrocutado en barracas por culpa de edesur
neustad al sentirse marginado lee por la radio de hadad
los cantares de ezra pound
lanata jura por la fundación ser fiel a la mossad
tinelli parece que es hijo de el che y margaret thatcher
ayala para simeone
un pase en profundidad para zanetti
tira un centro
batistuta gol batistuta gol batistuta goooooollll!!!
dueeeerme dueeeerme negriiiito
que tu mama está en el cammmpo negriiiito
el rotativo del aire de radio rivadavia
comunicado número uno
los habitantes de esta nación
deben coger leyendo o recitando de memoria
cadáveres de nestor perlongher
borges dijo
lo que hacemos el primer minuto del año
lo repetiremos durante los 365 días restantes
ya está!... borrachos y brindando
brindis uno
24 de marzo
acto en la federación de box
convocan
en el rincón izquierdo con pantalón rojo
charly hiranyaka marx
en el derecho con botas negras
her alfred videla
el excelentísimo señor presidente de la nación
leerá por cadena nacional eva perón en la hoguera
a continuación recordaremos
la pelea monzón benvenutti
la piña de castells a rico
el sopapo de libertad lamarque a eva duarte
mariano grondona y julio bocca
bailarán en la explanada de la biblioteca nacional
y cerramos la programación
con el film donde trabajan paul newman y robert redford…clic
brindis dos
25 de mayo
asado con cuero en la isla martín garcía
té canasta con fidel en la habana
los máximos representantes de las agrupaciones políticas y sindicales
las madres de plaza de mayo y las ongs
compartirán un guiso de reconciliación en un bar de montmartre
mesa debate en las calles de los ángeles
tema la revolución es un sueño eterno
participan andrés rivera
marcela tinayre luis barrionuevo ramona galarza y ante garmáz
brindis tres
17 de octubre
huelga de hambre en la estación del subte congreso de tucumán
golondrinas asalariadas
todos al cine
shakespeare en la isla maciel
a la una
a las dos
a las tres
por telefé federico klem lee
las patas en la fuente
oíd mortales
¡al gran pueblo argentino salud!

© Jorge Rivelli



BALVANERA 

Entre milongas vestidas de mariposa
y  zapatos rojos de biyoné,
miro el vuelo del vendedor de sueños y piedras mágicas.

   Hay un acorde triste cercado de flores,
     un  fuelle y el aro con una piedra marroquí.
 y yo – pobre – cubierta de manchas de barro,
busco un gorrión en la tormenta ;
un pájaro de pico

caliente como el mío.

Quiero escuchar la voz  de estarse vivo,
 la mentira en la habitación, la cueva del hueso; sentir

 cómo arde el plumaje mientras  agito telones del sueño
y

 despierto aullando como si me hubiera picoteado
 los ojos al revés, bajo la Avenida Rivadavia.


© Sylvia Cirilho

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Inés Legarreta recuerda a Jorge Leonidas Escudero




“Palabras tendidas”

Frente a un rancho que tengo donde el diablo
dicen que perdió el poncho
pongo estos versos colgados en un alambre.
Es a ver si pasa algún caminante
y al verlos como ropa al viento puede
que no se le dé un pito o
salude agitando una mano como
si hubiera encontrado algo suyo. 

Es mostrar intimidades,
ropa de andar dentro de mí,
palabras que se me vienen a la boca
y al no encontrar bien cómo decirlas
nomás las cuelgo afuera. 

Mejor dicho se trata de saludar,
enviar saludos a quien acierte
pasar frente a esto y diga sí,
ahí está colgado lo mismo que yo quería decir.

© Jorge Leonidas Escudero




Con el gato 
no hay que dar explicaciones cuando ando por las ramas/ 
nada/ nadie me sigue/ 
qué vértigo de altura y soledad 
se extiende la cordillera blanca de nieve 
donde no hay huellas/   en silencio 
un cielo para dejarse caer 
infinitamente 
caer 

El gato me mira 
-No entré en sus ojos todavía – 
sabe que estoy a punto de ser expulsada 
o de salvarme 
y espera.

© Inés Legarreta

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Gabriel Chávez Casazola recuerda a Jorge Suárez





El caminante

Fiel monólogo, lengua demorada
en la miel del recuerdo, pero en vano:
todo recuerdo es un licor lejano
y toda evocación es siempre nada.

Nada, la red febril de tu mirada
captura sólo el humo del verano
y la piel que acaricias en tu mano
es ya tacto sin luz. Acongojada

por tanta sombra, sus farolas verdes
prende la calle taciturna. Muerdes
tu soledad, tu soledad, tu grito,

mientras que va dejando tu pisada
rosas de polvo, sobre la calzada,
camino de la muerte, al infinito.

© Jorge Suárez (1931-1998)



Declaración

No creo en el hombre.  Apenas
en la chispa de luz adentro suyo
que un soplido de codicia extingue
como apaga un pequeño pabilo la tormenta.

He visto demasiado y no creo en el hombre.

Amo los árboles.  Los animales.

He viajado y vivido demasiado y el
único deporte de riesgo que todavía me interesa

es caminar por el campo sintiendo el vértigo del tiempo
en las hojas que caen

o la feliz adrenalina de las hojas nuevas.

© Gabriel Chávez Casazola

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Patricia Diaz Bialet recuerda a Jorge Leonidas Escudero



Tras la llave

¿Quién va? ¿Quién anda?
Díganme quién es y de dónde va a dónde
ese que ante mi puerta pasa a
ser feliz o a inmensamente
andar entre los que no aciertan una.

Pregunto e insito porque anda ese hombre
con la lengua afuera por cansancio y sed
y yo corro igual ante espejismos. Buscamos
lo que jamás de los jamases, pero.

Esto es porque andamos
de modo picaflor en flores mientras
los gatos acechan. Miento,
no se trata de flores ni de gatos
sino de tantear piedras, ver si alguna
es la filosofal de toque para
cambiar nuestro mundo.
Y es mejor no decir más porque estamos
golpeando puertas del horizonte
con la cabeza y nos rebota, pelota,
sin que podamos agarrar la llave.

© Jorge Leonidas Escudero


LOS QUE FUERON

A veces me aparecen.
Levísimos como una niebla de invierno.
Manuel J. Castilla 

los que fueron se acoplan a nuestra retina
como astillas injustas divulgándose en el desvelo

sobresaltan en el oscurecer
con su canción de ladrones que emana desde el arroyo
son imanes encendidos

cierro los luceros a las dos de la mañana
sus voces cobran sobrevida
se ubican en la frente
me desbaratan el brío como crines caprichosas
de a poco desarman mis húmeros
mis sillas para no dormir

abrevan en nuestra pesadilla
estremecen las creencias
se pasean placenteramente por nuestras vísceras dormidas


con creces pagarían por volver


© Patricia Diaz Bialet

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26/6/20

Fernando Sánchez Zinny recuerda a Andrés Eloy Blanco



A Florinda en Invierno

Al hombre joven que te habló de amores
dijiste ayer, Florinda, que volviera,
porque en las manos te sobraban flores
para reírte de la Primavera.

Llegó el Otoño: cama y cobertores
te dio en su deshojar la enredadera
y vino el hombre que te habló de amores
y nuevamente le dijiste: -Espera.

Y ahora esperas tú, visión remota,
campiña gris, empalizada rota,
ya sin calor el póstumo retoño

que te dejó la enredadera trunca,
porque cuando el amor viene en Otoño,
si le dejamos ir no vuelve nunca.

© Andrés Eloy Blanco





Ánfora de amor y pena

                          Para Juan José Folguerá

Pues dormía en el cuenco un triste vino
del color de las rosas de Epicuro
y creí de oro el naranjal maduro
y ansié un ambiguo mar azul y endrino.

Ojos recién abiertos al destino
hallan la libertad y el alto muro
y el contendor, el fúlgido y oscuro,
con sus armas espera en el camino.

Tengo un cabo, una amarra ya en la tierra,
un espejo de sueño o de pupilas,
un laurel que me roza y me destierra.

¿Y por qué ahora , corazón, vacilas?
-el rostro amado en ti mismo se encierra,
la pena en el contorno que aniquilas.

© Fernando Sánchez Zinny

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Rafael Vásquez recuerda a Carlos Patiño



RESIGNACIONES

                  “Para qué si ya sé que es inútil llamar
                                             nunca, nunca vendrás
                                                       Homero Manzi


Busco a aquella que fue.
No volveré a encontrarla. Ya no es.
La vida se encarga de estas cosas…
No sé quién sos / ahora.
En mi memoria
está ese fuego vendaval que fuiste.
¿Serás todavía así?
¿Serás todavía quien amé
o acaso ya no serás más que una tiniebla de ella?
Yo
te digo
soy apenas un eclipse de aquella estrella azul,
no alcanzo ni a satélite de cualquier estrellita de segunda.
Te llevaste mi animal entero y sus despojos
vagan entre la bruma tórrida de los amores locos
llevando entre su piel –destrozada y atroz-
tu piel que estoy seguro
aún tiene resacas de mi olor y
               tal vez como la mía
un continente entero sin habitante alguno.         

© Carlos Patiño
(1934/2013)



GUIÓN

Cuando me encuentro dos fechas en un recordatorio:
dos años más o menos distantes y una línea en el medio
que sugieren
un espacio vital que se acabó
comprendo que alguien
nos dejó de escribir, ya no nos cuenta más
su amanecer sin sombras o su noche distinta,
cesa
su manera de hablar.

Entre esos años 

apenas separados por un guión que se estrecha
quiere caber un tiempo que no conoceremos,
lo que su voz ausente
sólo supo callar.

© Rafael  Vásquez

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