Poema de Gladys Cepeda

 

Conspiración de Hermes 

                                                           

              Por reacción mi ser ha sufrido durante larga agonía  

                                        S. Mallarme                                                                                                

Tormenta de cifras se deslizan sobre mi

ciñen     acosan   destrozan

soy tercio de la especie

me desalimento entre la cuarta parte de la población

 ubico entre cartones conservados en tarjetas con 19 espacios

miles de dígitos acompañan

en la relatividad podría ser 10

destino cero a mi conciencia

los sentidos se opacan frente a la quinta falange

mis dobles entre anotaciones y cuestionarios de estadísticas

el cansancio me corroe desde la sexta parte de mi cuerda vital

un descontrol gobierna la octava parte de mis cabales

 la asfixia hunde mi garganta - puño   múltiple de los algoritmos

tengo visiones apocalípticas entre séptimas partes del huso horario

gobierno vocabulario

vigésimos octavos trozos de la telaraña verbal

navego entre docenas de mitos de trigésima esencia

converjo entre miles de restos en el calcio

células

principios

beber sed de pócimas inmortales

en cantidades leves

microbios centimetrados   suicidan mi plasma

átomos fragmentados copulan

fijando el ancora infinito 

mi yo

patria de mis lares 

 

© Gladys Cepeda

Poema de Gladys Cepeda

 

RANDONAUTICA 

 

sentirte fantasma

ver el velo

pragmático

el alcohol es su plegaria a dios

bares son metáfora

de insomnes que se convertirán en lluvia

buscando el origen de especies

inquietos

sus rostros son vías de trenes

donde los muertos llevan maquillaje

piden explicaciones

cuchillos responden con algoritmos

en la desnudez

de núcleos urbanos

pernoctan en su materia

colmenas se titulan con apellidos ilustres

y tensan los vórtices para

los pintores sin manos

retratan nuevo aturdimiento de los focos

la soledad se los aconseja

vos sellas sus testimonios

con lápices que escriben el aire

en cada flor

habita una partícula de crueldad

como cada semana

de infinitas horas

pájaros en su uniforme

de piel antropomórfica

emprenden vuelo

bajo tierra

en subterráneos

 

© Gladys Cepeda

Poema de Gladys Cepeda

 

 

RANDONAUTICA 

 

la ciudad – estafa

todos portan máscaras numeradas

por su reflejo

un oxigeno realiza el mismo recorrido

que poemas extraviados

versos sufren

aman

se arrepienten

orinan

degluten

 odian sus brazos

danzan en tu saliva

podes atravesar

cada centímetro de smog

como un vidente

sin que la incertidumbre

te tome por asalto

recitando para no perderles pisada

nunca tienen la misma talla

ni destilan el mismo silencio

que la primera vez del encuentro

con tinta

en estado de descomposición

 

© Gladys Cepeda

Poema de Gladys Cepeda

 

 

RANDONAUTICA 

 

las teclas activan

fieras enjauladas

música desdentada

como un remate de piano

desde la Remington

sobre blanco

recogen voces negras

en el paradigma del siglo XXI

tu pecho vomita

letras

femenino - masculino

herencia de cosmos no binario

con corbatas de senos

la impaciencia fuma

en alcantarillas de la memoria

el cielo

marca de la bestia

cubre torres y campanarios

bucea en sótanos

náusea asfixiante

el sexo se estrella en confesionarios

donde la invocación

es recurrencia del miedo

las veredas parecen suicidas

son como un cuello con sangre seca

el asfalto

heridas de óxido

el puerto

tiene la fisonomía

de un asesino

huyendo hacia el río

 

© Gladys Cepeda

Poema de Gladys Cepeda

 

RANDONAUTICA  

 

tras sus ojos

los tuyos

los nuestros

los de ellos

son compuertas en la laceración de la lluvia

sobre la corteza la calzada irriga el ser pernoctante

en un bostezo

un traje ceremonial

sueña huesos

la mano se acurruca

sobre lecho de papeles

Time New Roman

¿Podría ser tu golpe de suerte?

queres contar todo

pero no te alcanza

redes sociales

boca a boca

llamada tribal

siempre te espera

la ciudad – graffiti - mancha de musgo

tiene el vientre abultado por un aire famélico

te sopla el diagnóstico

siempre la conciencia

aprieta

la máquina de escribir

con luz intermitente

reproduce prolongada maniobra

su seducción de anónimos

inventada por detalles

 de los que alguna vez fueron futuro

ahora

desconcierto

por cada documento de identidad

todo

se vuelve esquina de tormentas

 

© Gladys Cepeda

Gladys Cepeda comparte a Puzzo/Marrero/Forché

 

 

HABIA HABLADO LA SOMBRA

 

Más allá o más cerca

La palabra nunca, abrazó la oscuridad que de ella se desprendía.

 

Hay que beber del agua negra

Para colmar la hora vacía- dijo

 

Los higos maduros cayeron de la higuera

 

Hay que nutrir el bello espejo

 

Estalló en sílabas el silencio.

 

© Mariela Puzzo 

 

ALGORITMO

 

Ritmo, algo aprendí al observarlo

 

ya no soy uno ni mil millones

existiendo para no vivir

solamente mediante heredades y publicidades

 

hay como un misterio

entre Agatha Christie y Ray Bradbury:

 

burbujas de oro flotan

en el caldo

como expiaciones de gallina fumando

 

Hay que quemar ya mismo todo,

todo lo proveniente del castillo

-sin aquellos muros se verá al ver-,

 

desterrar a Atenas

al lugar donde nació

 

Hay que bajar los cuadros

definitivamente,

 

desnudar al árbol

de sus hojas de acero,

 

atropellar la corte

y por siempre

 

antes que el mundo nos agarre

y no lo soltemos más.

 

© Osvaldo Marrero

 

El último títere

Luz de luna golpea la choza del titiritero suavemente, la punta de un pincel

tocando cuero, luz cayendo al agua desde las alas de una garceta

como lágrimas sobre vidrio. Piedras empolvadas con ceniza. Golpea como si alguien estuviera ahí,

intentando despertarnos. Una campana repicando en una tumba de nube.

Estos escombros son la casa del titiritero, tomada por un viento repentino.

Una tormenta como el futuro, llena de cerdos, árboles, carros, y algo

que nadie debería querer ver. Fuegos en el fondo del mar. Clima quemado.

El aire que alguna vez fue sueva embalsamado en sal. Como si Dios lo hubiese dicho.

Matan a la serpiente, drenan su sangre en un vaso de licor

junto con su corazón aún latiente. No todo el mundo hace esto.

Lo bebes, y luego masticas y masticas el fuerte músculo de serpiente.

En otro lugar, se sirve la sangre de murciélagos sin el corazón.

Nadie sabe qué diferencia hace esto.

Las almas tienen su propio mundo. El cadáver su jaula de hueso.

Nada más que fuego todo lado que el fuego encuentra aire.

Ya no quedan cueros, este el último títere.

El titiritero lo alza a la luz y lo hace hablar

una lengua que nunca más ha de hablar, su sombra encontrando la sombra

sobre el muro de nadie más. Luego pone en su boca una última canción.

Las almas tienen su propio mundo. Son los descendientes de las nubes.

Llévate este títere a los Estados Unidos. Álzalo a la luz. 

 

© Carolyn Forché

Poema de Gladys Cepeda

 

RANDONAUTICA 

                        A Néstor Perlongher

noche

afuera una metrópolis

de ventanas

con formas de serpiente

su cabeza como la tuya

incesante testigo

sienten la trampa

por urgencias en gritos

seguimos preguntando

¿qué es el presente?

¿un cementerio

tallado por rumores

con marcha fúnebre

detenida en el tiempo?

 

© Gladys Cepeda

Texto de Gladys Cepeda

 

En la obsesiva permanencia  hay un punto fijo que se impone  metamorfosis  de la lengua hoy como una miniatura buscara las orillas porque teme hundirse  siempre  un animal se despoja de su  carne porque teme a los diversos laberintos   que  amenazan  procede la ceguera los puntos negros de la pupila serán ojales abriendo o cerrando la otredad

 

© Gladys Cepeda

Texto de Gladys Cepeda

 

REVELACIÓN

 

hoy los campanarios se asoman en su blancor frágil como un capullo que el viento desviste  afuera  todo es orfandad bajo el rosado caparazón  alguien ama que la desnudez se ha detenido  en hojas secas en el arrullo de un insomne  en murmullos vive la angosta pesadez de la hipocresía y los gallos  se ahogan en su propio canto 

 

© Gladys Cepeda

Texto de Gladys Cepeda

 

hay miradas baldías  perdidas entre la muchedumbre

 la inocencia quieta antes de la hora de la  serpiente  que repta bajo las baldosas   es la herrumbre de la conciencia se disparan gatillos de lluvia con las bocas abiertas  sobre la ciudad se desata un crepúsculo de miserabilidades

 

© Gladys Cepeda

Pintura: Diego Manuel

Poema de Gladys Cepeda

  

Retraídas

frente al ventanal maniatado por un aguacero

que no puede lavar las miserias del mundo

se estanca frente al resoplido

de una ventisca vagabunda

entre jardines

abandonado

ha perdido el rumbo

su cordura de violoncelo

lo silencia a la espera

que el hollín labra la puerta

revolución oblicua del cielo

el estallido de un pabilo rojo

sobre la mesa profana

ilumina melodías sagradas

la noche es virgen

se insinúa a la vigilia

en un ritual secreto

solo la mampostería podrían recrear minuciosamente

mis contornos de sedas

besan la oscuridad

en un ritmo canónico

descorre las cortinas de tulipanes heridos

en las pupilas exilio hacia el infinito

los fulgores me han amado frente al reflejo

 

© Gladys Cepeda

Poema de Gladys Cepeda

  

UNO +UNO

botella desmembrada por el sol

charco palabras impronunciables

una muñeca como niña embalsada deglute el silencio

un espejo

en chapas sobre universos de barro

carne

mujer estallada en sus fragmentos

una mano sostiene

el crimen que no ha cometido

el horizonte

tajo que ha la mano de un hombre

desliza sobre la ciudad angosta

la vida no lo detiene

rompe el reloj para que todo sea un circulo constante

el hombre y el tiempo

destino concluyente

mientras

la muerte es palabra encarnada

único testigo

 

© Gladys Cepeda

Gladys Cepeda comparte a Márquez/De Ángel/Martínez Bautista

  

Ausencia

 

Hay mañanas en que despertamos

sintiendo aún el peso de la noche

su humedad aletargada

y respirar el mar no es suficiente.

Hay mañanas en que algo se nos ha ido

algo ha descendido a lo profundo de los cuerpos

dejando un sabor amargo entre los labios.

Hay mañanas en que nuestros barcos no se encuentran

en que las olas se alejan simplemente y no regresan

en que todo se marcha hacia una tarde sin nosotros.

Hay mañanas en que amanecemos solos

sin las ganas de tocar el mar que nunca llega

tal vez aquellas horas

nos dicen que el mar es una ausencia interminable.

 

Rubén Márquez

 

Nocturno

Oigo una gota, dos gotas, otra más:

al mismo tiempo todas,

se alborotan ignorantes del estruendo que producen.

Gordas, fugaces, cristalinas

notas de agua lanzadas

por un músico enloquecido

forman en el aire veloces hilos de plata

que estallan contra el suelo

en miríadas de estrellas de agua

donde la luz de los faroles se refleja y multiplica.

El aguacero es un muro,

líquido obstáculo entre los demás,

que poco a poco se entregan al descanso, y yo,

aterida contra esta pared, silenciosa.

 

Diana De Ángel 

 

AÑO NUEVO

Algunos hacen ritos

para evitar que el barco naufrague todavía.

Porque temen la ola inesperada.

Temen la tempestad ingobernable.

Otros tan solo esperan la mañana.

Merecen la mañana más que nadie.

 

María Martínez Bautista

Textos de Gladys Cepeda

 

Family

 

10-Los hermanos del padre viajan rumbo al horizonte y sus mujeres tejen las cadenas los recuerdos pero en los orificios de las orejas, se escucha el paso lento de los cronómetros del mundo que gira hacia el lado contrario a su eje para encontrar el exacto sentido del tiempo

 

11)La mujer cortó el corazón del hombre y lo ato al crucifijo para mantener la sospecha entre la desnudes y la voluntad de ejecutar actos milimétricamente estudiados

 

12)Entre los rincones de la tradición el silencio destruye cada amanecer que el hijo atrapaba entre sus papeles dejando algunos muros sin concluir

 

© Gladys Cepeda

Textos de Gladys Cepeda

 

Family

 

7)La madre escribe lentas cartas que manda a la de su razón que luego los hijos rompen y en miles pequeñas partículas para no conocer el principio ni el fin de las cosas

 

8)Los abuelos fueron engendrados en el óvulo de una roca que luego los padres usaron de templo y justifican la necesidad de apellido ya que tenían fe en su sangre

 

9)-Padre soy hijo del sol-dijo el más pequeño de la familia

-no hijo sos la semilla de la noche y nunca veras el día ya que el sueño te aprieta los ojos y los destruye, pero padre nunca puedo escapar a mi destino-

-No, hijo ese es tu verdadero sentido de la existencia-dijo el padre mientras se llevaba los ojos de su hijo en uno de sus bolsillos

 

© Gladys Cepeda

Textos de Gladys Cepeda

 

Family

 

5)En la mitad del cuerpo un hijo tenía colgado el brazo de su abuelo sin dedos. En la otra mitad tenía el brazo de su padre con exceso de ellos y el que sabía sobre la intranquilidad de su propio origen corto las suyas, para no contribuir al caos

 

6)La familia observa la lámpara que cuelga de la pared, miles de insectos miden la piel humedecida de sus labios y simulan conocer la eternidad desde el suelo, la sombra de ambos proyecta un contorno de la cúpula del genocida

 

© Gladys Cepeda

Textos de Gladys Cepeda

 

Family

 

3) La madre no dejó a su hija salir de la habitación, ni conocer el mundo pero el vacío le ganó de mano y la expulsó del hogar para que siempre tenga nuevas excusas en habitaciones desconocidas

 

4)Se paralizó el cuerpo de los descendientes frente a la huella de los antepasados, ser antepasado es ser el último escalón de la especie humana y por ello los hijos buscan su identidad en un espejo lejos de los ojos de sus padres

 

© Gladys Cepeda

Textos de Gladys Cepeda

 

1) La madre bebió, comió, durmió y mato una rata con los dientes, porque los tenía flojos, una sospecha nació en sus huesos, pero no le servían pertenecían  al pasado o acaso comer, dormir o morir no son actos concluidos cuando la noche nos toma descuidados .

 

2) El padre miró la calle bajo la puerta de su casa,  la mirada se canso, que la calle y el padre fueran cómplices en actos salvajes, como se lo explico a su hijo que tenía cómplices fuera de su familia y calles que sus pies recorrían para no perder la costumbre de ser hombre

 

© Gladys Cepeda

Texto de Gladys Cepeda

 

Tengo memoria de las cosas impensadas dije-nadie escuchaba, mientras esperaba que el mundo me había dado su veredicto sobre su condenación eterna

 

© Gladys Cepeda

Texto de Gladys Cepeda

 

 

La piel hecha jirones, los huesos ardían, eras la destrucción dibujando tu paisaje

sobre nosotros nos construíamos de retratos con tonos primarios

 

© Gladys Cepeda