Poema de Susana Szwarc

 

 

Trámite municipal

 

(Oficinas, corredores, ascensores, agentes de seguridad,

escaleras, ventanillas cerradas al público, ventanillas

abiertas, mesas de informes, informantes,  kiosko, el cafetero

se detiene ante cada cartel que pide a gritos

lo humano y algún / aumentito/ más. Para llegar

al sexto hay que llegar al séptimo y bajar por la escalera,

señala el señor Ángel con dos dedos como si hiciera la v

de la victoria,  el ascensor que no llega todavía).

 

En el edificio del Mercado del Plata

dos mujeres (oficinistas del quinto)

hablan

en el baño.

 

Entro. Se asustan

porque las veo

fumando

 

y yo

les pido

fuego.

 

¿Papel? No hay dicen

a dúo. Aquí cada una

trae sus cosas (enumeran:

té, yerba, papel higiénico,

medialunas…).

Juntamos papelitos de los bolsos.

 

Las escucho: de ofensas y el griterío

que reciben  (ahí no hay

un dar, ahí hay otra cosa,

a duras

penas.)

 

Me pierdo una parte

de lo hablado

por el agua que corre

al tirar/

la cadena.

 

Ay!, la pared raspa un brazo

y ofrezco el alcohol-gel doctor ahorro,

ése que llevamos por la gripe en las mochilas.

Ah!, me dice la del brazo

y arde.

 

Llego al sexto piso donde entrego

mi certificado de supervivencia

(original y fotocopia.)

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

A solas

 

Lejos está el recuerdo y cuando

se acerca

aprieto los ojos. Pero sigue ahí

la hermanita

dando vueltas

entre las paredes austeras, el libro abierto.

Caminan ella, el libro, las paredes,

se le caen las medias.

 

¿Si ciega una, siega la otra?, ¿y quién

riega las plantas? ¿Había plantas?

 

No escucha porque lee

en voz alta, lee lo que todavía

rueda hasta que se queda

y le alcanza una sola pared.

 

Tu cabeza tu cabeza tu cabeza

se golpea

contra

una vez y dos y mil veces

salgo corriendo.

 

Hasta que la rueda se aquieta,

la pared se aleja y la lluvia

nos mantiene

todavía

despiertas.

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

Rapto

 

mira (en la ciudad) lo que no hay:

lapachos de amarillo

cañaverales

 

si olvidara completamente

ya no tendría

certezas

del vacío

 

pero siempre

alguna señal, por ejemplo

el ruido -ése- de la motocicleta

que produce una torsión

que se empecina como una creencia

 

y es (casi) imposible detenerse

ante la belleza del cromado

o arrimarse al azar

por si ardiera la resina

y presumieran diseños de neon.

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

  

Declive

                 

Por el ojo de la cerradura vemos

cómo deja la palangana en el suelo: tiene agua. Ahora

no se ve. Hasta que levanta la mano

blanca, la misma con que la prisionera (jovencita

en Siberia) llevaba maderos hacia el barco.

 

¿Y las niñas? en la escuela

atrás de la vía.

 

Tiene una gillette y el ojo apoyado en la cerradura mira

su negra axila de abeja-madre. Arrasa. Algo se corre.

En el encuadre, un ojo mira al otro.

Si me estiro veo

la palangana (llena) de estrellas y abedules

también blancos: habría nevado.

(El hermano, sobre la nieve, corre

a la muchachita y ahora los ojos ya no ven.)

 

Atrás de la vía:

campanas.

 

Va a salir. Hay que correrse. Abre la puerta y desparrama

el agua (turbia) al gallinero. Nubes la alejan, hacen pasillos

hasta que tiende más ropa en puntas de pie. Los brazos en alto. Abrocha.

 

¿Cómo hallar ahí dónde posarse?

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

La pista

 

Se cancelaron tres regiones del impactar: oye

y mira alrededor:  ¿se rompieron los vasos

de la casa? ¿Se cayeron los libros de la silla?

Busca el momento adecuado para salir corriendo.

No caerse, no hacerse tres veces trizas.

No hundirse en los tres próximos aljibes.

 

De madrugada regresa, asaltada

por el poder incómodo de la geografía. 

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

Alhaja

              

Ella mortifica el pasado.

Lo despliega lo despeina lo desenvuelve

lo moja lo limpia lo subraya en la hoja

que le habla. Fotografía y cita.

Ella no sabe y sabe lo que guarda

en la manga y nombra el mango del patio

y resta a la suma: el mango perdido.

 

Ella anota, mucho poquito nada

la margarita.

La palabra

- acertada como un disparo -

revive al grillo

que nos entró en la  pieza

bajo la sábana.

 

Corazón, suspiro.

Corazón que late.

 

Ella acaricia la cifra, el signo

del/en presente

y su nave campesina

atraviesa el pacífico,

los neutrinos.

 

Su cabello fulgura

la noche, los  días.

En el rodeo del junco

el cuerpo: flexible.

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

¿Hacia dónde?   

 

Ningún nanómetro alcanzaría para cifrar la  distracción.

Árboles. La caída de otro nido sobre la vereda. El fragmento

del nido sobre una rama. La hija que fotografía el nido.

Un cuadro: eso habrá de hacer, enmarcarse, enmarcarlo.

La madre atrasa las escaleras. Se ha trepado y salta

                 hasta aquí: canta.

Canta una melodía a su antojo.  Me sigue me sigue,

la melodía está en mis pies.

(Huyamos: distraídas completamente saldremos

de ese trazo).

 

Que venga el tasador, que tase la distracción.

Sin herramientas (¿dirá?) y  el cielo es celeste.

El cielo es el techo,  reclamo mi parte,

la parte que tiraste, distraída no encuentro ni una sobra, 

distraída me alejo y me acerco. Es en la hamaca donde

se destina el recorrido. No se agota,  no se agota ni más

ni menos que vos en tu anemia, en tu ayuno.

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

Veo cómo te miro

 

Veo cómo te miro.

Me oigo  escucharte

en estado de excepción (lejos

y otro el dibujito del mapa)

 

¿Te acordás?,  Molloy  golpeaba la cabeza

de su madre: un lugar común  si el hecho

se produce en los límites del espacio

conocido: lacasa, lalengua, lapatria.

 

Desde antes de los tiempos, siempre,

hijos- hijas,  rompen jarrones,

piedras, nudillos

sobre las cabezas de las madres

con justa razón.

 

Atraídos

a la crueldad del mundo,

alejados de las tetas generosas,

heridos los cuerpos por cifras,

bisturíes, pavos reales, guerras,

noches, días, no hay

otra forma de soportar. 

Sólo suma ese golpe a través

de las bruscas generaciones.

(De una función la grieta,

rotunda.  Toc – toc.)

 

© Susana Szwarc

Susana Szwarc comparte a Prelooker

  

BOQUETE

Ahí en medio de la pared, está el boquete:

 

lo miramos. También nos preguntamos

cómo pudo haber pasado ese desastre.

Un boquete, un agujero, una rotura ahí en el medio.

Todo lo que tenemos de sabido y construido

parece que puede irse por ahí.

Sí, claro que podemos taparlo. Compraríamos cal, arena, ladrillos.

Pero nunca va a ser igual. Nosotros sabemos que ahí, donde lijamos y

dejamos casi perfecto

es así, casi perfecto. Hubo un boquete.

Eso pensamos, sin decidirnos

seguimos mirando el boquete,

ese agujero que nos permite pasar para el otro lado,

el lado que no queremos. Si lo miramos fijo, parece

como que nos tragara.

Así la tremenda existencia del agujero, de la nada, esa rotura central

abismal, ineludible.

Queremos taparlo.

En realidad, lo que queremos

es que no hubiera sucedido.

 

© María Laura Prelooker

Poema de Susana Szwarc

 

Reliquias

 

Lo que se obstina en permanecer

es aquella ceremonia.

 

Apócope de luces, la asepsia del mosaico,

la cadena (y una -ausente- ahorcándose

en el metal del campanario).

 

Pero el mosaico comienza a llenarse

del orín que los salpica

y él -el que golpea- suspende su gesto: mirado,

el barniz refulge entre pedidos de celdas.

 

Después

la muchachita y el verdugo

(su forma de andar recordará al padre)

harán boda

harán hijos

harán compras.

 

En un viejo galpón (alquilado)

sutiles de ley algún fin de semana

se desmienten (ajenos).

 

Debajo de una frazada –transparente-

desamparados también

lloran.

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

 

Las aguas nos desconocen

 

Tenemos que esperar, te digo

Sí, esperemos.

(Habíamos gritado ayer bajo

la lluvia)

(En sitios diferentes habíamos gritado

sin  refugio)

Ahora llueve y ese gorrión

(ave se dice, te digo)

se refugia justo debajo de tu pie.

 

La lluvia que no para, el pie inmóvil

cuidadoso de no herir.

 

El gorrión se agita. No es

que desconfíe, es que ése

no es su sitio. Se va.

Pero vuelve.

 

No le queda otra, bicho mojado, de

miedo, que volver a su refugio, el pie quieto.

(No es un bicho, es un ave, te digo)

Y yo muevo los pies, la mirada

afuera. Allí donde esos dos pajaritos

bajo la lluvia duermen

en la rama exacta.

(No son pajaritos, me decís, son aves.) 

 

Los nombres se inquietan de esperar

y yo,  aquí, no me hallo, decimos. 

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

Pasajeros

 

Se nos cansó, decimos, el caminar.

Pares, impares, acostados

miramos las estrellas.

Me arrimo a tu omóplato:

hay un sitio para descansar, digo

y saltamos al vagón.

 

Esos chicos del tren juegan: bailan

ahora sobre mi esternón

y reímos de los panes en las bolsas.

 

Residuales, eso somos esta noche,

este día. Y estamos contentos.

Las hojas del árbol, amarillas, entran

por las ventanas, adornan

los cuerpos.

 

Es de noche, es de día,

los gorriones en las ramas saltan.

Uno vuela sobre la hoja que cae.

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

Nebulizaciones

 

“Nos abrimos para la cosa y la cosa se abre

para nosotros”

dice la soberbia de occidente

que pisa los talones

de mi propia soberbia.

Barrada hubiera sido si los árboles

descubrieran el bosque 

pero la barra se rompe

y yo, amigas, me caigo a pedacitos          

justo

en los intersticios de la historia

siempre ajena.

He ahí, digo, alguna ética

es decir, mi falta de principios

es decir, ningún comienzo

o “la libertad ésa que funda la verdad

y que a la vez –anuncian- la socava”.

 

De  lo que pacta el ser            

sólo se escribe en otros cuerpos

mientras (el sombrero es de Beckett)

hablada por lo mismo

me reparto.

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

Permiso

                                            ajusto el cuello de su abrigo

                                            no porque empieza a olvidar

                                            sino para que empiece

 

dejar la mujer

de la ventana reír

en su pausa de madre

o de noche

hasta fraguar

el espacio

y a dos voces la mañana.

 

Si hubiese pan

nos detendríamos a comer.

Esquivamente.

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

Quemadura

 

Me ahuequé  (de golpe),

de golpe tapé la cara

con solución fisiológica.

 

¿Me volvería pirómana

y el vestido de la tradición

incendiado?

 

¿Te acordás cuando las tijeras    

se hicieron escuchar

en el camposanto?

 

Desde ahí no pararon:

a cada rato un  cizallamiento.

Sh, queríamos silenciarlas.

 

(Vos querrías. Yo no.)

 

Claro que te quería.

¿No me querías ver?

 

Me destapé primero un ojo,

después la mano

y el guante se fue al fondo

de una fosa común.

 

Esperábamos viendo (-viento).

 

Quien niega ahora, ¿afirma después?

 

Quien niega,

¿qué afirma?

¿Quién no va a la ventana?

 

Las huellas de tus pies

¿volvieran?, ¿todavía?

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

Veredas

 

Entibian su vuelo

en el perfume del manzano.

 

Canta la mujer:

regresara aún

vacío de leyendas,

regresara de la llanura de los muertos.

 

Bello atardece este otoño,

el sonido de nuestros pasos

en las ciudades.

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

  

Trozos

 

El ojo hacia ahí: el lomo

brilla como el oro.

El ojo se tienta: ¿lomo

de vaca? ¿Oro de yegua?

¿Lomo de ave?

Las miradas (porque reímos)

hacia nosotros.

¿Es que falta la sal?

(¿y el hambre?)

 

Brilla el lomo como una embajada

de fiesta.

“Zona antifascista”, pintamos

con el jugo, la sal del lomo.

Una mordida a la carne, a la frase

del convite.

 

Pero el lomo hace de espejo atrasado:

se empaña entre recuerdos,

los dos hermanos también ahí:

el del puro donar trabajo,

el del puro donar vicio.

(Esa cosa, la pureza, improbable.)

 

Como al final de una película

(o el libro amado), te pregunto:

¿la vergüenza habrá de salvar

el océano crudo-cocido,

el lomo de la humanidad?

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

 

Quemadura

 

Me ahuequé  (de golpe),

de golpe tapé la cara

con solución fisiológica.

 

¿Me volvería pirómana

y el vestido de la tradición

incendiado?

 

¿Te acordás cuando las tijeras    

se hicieron escuchar

en el camposanto?

 

Desde ahí no pararon:

a cada rato un  cizallamiento.

Sh, queríamos silenciarlas.

 

(Vos querrías. Yo no.)

 

Claro que te quería.

¿No me querías ver?

 

Me destapé primero un ojo,

después la mano

y el guante se fue al fondo

de una fosa común.

 

Esperábamos viendo (-viento).

 

Quien niega ahora, ¿afirma después?

 

Quien niega,

¿qué afirma?

¿Quién no va a la ventana?

 

Las huellas de tus pies

¿volvieran?, ¿todavía?

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

Nebulizaciones

 

“Nos abrimos para la cosa y la cosa se abre

para nosotros”

dice la soberbia de occidente

que pisa los talones

de mi propia soberbia.

Barrada hubiera sido si los árboles

descubrieran el bosque 

pero la barra se rompe

y yo, amigas, me caigo a pedacitos          

justo

en los intersticios de la historia

siempre ajena.

He ahí, digo, alguna ética

es decir, mi falta de principios

es decir, ningún comienzo

o “la libertad ésa que funda la verdad

y que a la vez –anuncian- la socava”.

 

De  lo que pacta el ser            

sólo se escribe en otros cuerpos

mientras (el sombrero es de Beckett)

hablada por lo mismo

me reparto.

 

© Susana Szwarc

Poema de Susana Szwarc

 

Crines

 

Esa mujer

arrojó un caballo de su sueño

hacia la arena negra.

 

Apenas un galope. Por espiar

descuartizada.

 

© Susana Szwarc