LA POESÍA
ES UN ATENTADO CELESTE
Yo estoy
ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la
espera de mí mismo
Y esta
espera es otro modo de presencia
La espera
de mi retorno
Yo estoy en
otros objetos
Ando en
viaje dando un poco de mi vida
A ciertos
árboles y a ciertas piedras
Que me han
esperado muchos años
Se cansaron
de esperarme y se sentaron
Yo no estoy
y estoy
Estoy
ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos
querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo
querría el de ellos para expresarlos
He aquí el
equívoco el atroz equívoco
Angustioso
lamentable
Me voy
adentrando en estas plantas
Voy dejando
mis ropas
Se me van
cayendo las carnes
Y mi
esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy
haciendo árbol Cuántas cosas me he ido convirtiendo en
[otras
cosas...
Es doloroso
y lleno de ternura
Podría dar
un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que
guardar silencio Esperar en silencio.
© Vicente Huidobro
Ya no busco
nuevas orillas
ni
horizontes inquietos.
Anclo mi
bote y mis pasos
en el
sosiego de una luz temprana.
Bajo el
silencio de la tarde
recupero el
sonido de los mares,
la boca del
viento
y todos los
amaneceres guardados
en mis
manos de sal.
Recojo ocasos,
la noche y cada estrella
-islas en
la luz del desamparo-
Ya no busco
nuevas orillas.
Apoyado en
los brotes de mis remos,
me atrevo
a una
tierra con rocío de mariposas,
a pasos
sobre arenas vírgenes,
al vértigo
del hombre cotidiano
…y vuelvo a
soñar que navego.
© Mónica Aramendi
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