1/6/25

Dana Fernández Guisande comparte a León/Enrrique/Skuza

 


Para “ la gringa”

 

Allí donde se siente el olor

de lo que no tiene puertas

donde el monólogo se apoya sobre el renglón

del horizonte

se oye correr el río de arena

mientras la lágrima dorada

muere entre los arbustos

se hunde el cimiento en el musgo

se convierte el destino en círculo

esférico el monólogo

Llegada y partida, cualquier punto.

 

© Pablo León


 

Casandra la que todo lo sabía

 

En la lejanía

del rumor

de la niñez

 

en la melodía

del sabor

de lo perdido

 

queda el sueño

 

y algo que ya no

somos nosotros

 

Es la hojarasca

que crepita

ya la oíste

y la oyes

 

pero no oímos

dos veces

la misma hoja

 

Sea

lo que sea

todo ya ha sido

 

sea lo que sea

todo está siendo

ahora

 

Voy a empezar

a ser hija de mí misma

dejaré huérfano

a mi padre

 

© Augusto Enrrique

 


Se llenó todo de noche

y la lluvia dejó espejos allá abajo. Pero mira!,

se llenó de noche la horaCama en la que despierto...

Las pirañasHoras acusan comerme si entro en los límites del sol;

así que duermo en la línea delgada de mi sombra

en un rumor a roto, desparramado todo sobre la aceraEspejo.

Veo al mundo

¿Cómo aún sonríe la verde

hoja del antiguo ventanal?, sí afuera se llueve,

afuera una plegaria  llueve, por ahí...

Un acto... Único, que nace.

El luceroCuerpo se enciende,

se llena todo de día

y resplandecen las gotasLlamas

 

en el cuerpoDía que todo llenó.

 

© Matthias Skuza

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10/2/24

Poema de Dana Fernández Guisande

 

¿el espejo es una ventana?

¿existen disfraces de sueños?

¿sufre de impaciencia una magnolia?

¿hay mariposas de obsidiana?

¿ desangran las máscaras?

¿la esfera del reloj se multiplica?

¿sonrojan las pieles de las frutas?

¿ el pasado es un relato desprolijo?

¿se resume una sonrisa?

¿se extravían atardeceres?

¿mutan los días dentro del diccionario?

 ¿y las anotaciones sin promesas?

¿la soledad hace inventarios?

¿el miedo es un roedor?

¿el cielo tiembla de frío?

¿tiene vértigo el árbol?

¿son de color las palabras?

 

© Dana Fernández Guisande

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28/10/23

Poema de Dana Fernández Guisande

 


No puedo hacer memoria

todos los días le arranco un trozo

y lo tiro lejos.

La escondo entre papeles oxidados,

entre canciones,

entre el color.

No puedo decir,

mastico palabras,

las tacho,

borroneo.

Entonces olvido,

olvido mi nombre verdadero y las esdrújulas,

mi pie izquierdo, mi llanto.

Olvido a mi hermano

en el patio de un neuropsiquiátrico

Y a mí con un alfajor en el bolsillo

a la hora de visita

sin poder rescatarlo

de sus terrores psíquicos

ni de las drogas duras.

Olvido también cuando se cortó el cableado

un miércoles de ceniza

y se desgajó

para resucitar a los 3 días entre los vivos.

Olvido por qué tatuó su cicatriz.

Me arranco la memoria un poco cada día,

olvido el abecedario y los idiomas,

Olvido de vez en cuando

que no escribo sobre la realidad.

 

© Dana Fernández Guisande

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21/8/23

Poema de Dana Fernández Guisande

 


Ella, tenía tantas sombras

que le dolía la blusa.

Los pies descalzos a la hora de la siesta

en una vereda sin ecos.

Olor a ralladura de limón y flores.

Azahares en primavera,

almácigos con tomates.

Ella, sabía la magia del cuento para dormir

y la caricia sobre el pelo desparramado en la almohada.

Sabía que petrushka era una marioneta rusa.

Sus manos perdieron tres soles,

la niebla se veía en su mirada.

Nacía flores para hacer memoria

y brisas

y versos de antaño.

Ella vuelve siempre

a la hora en que los ruidos

ya no dicen nada.

 

© Dana Fernández Guisande

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7/6/23

Dana Fernández Guisande comparte a Spreaf/Enrrique/Mazur

 


no soy poeta pero

le leo poesía a los pibes que me limpian la pileta

a la cheta que camina por la ruta con los auriculares puestos

le leo y no me escucha y no me importa

a mi amiga con derechos le leo

me cachetea los muslos se ríe y sigue

le leo al mozo del bar

me putea por lo bajo

le leo a mis gatos mientras duermen

les leo poesía a los poetas

me escupen se ríen me dan un beso

me cogen en un baño público

lo mismo les leo y los leo

les leo poesía a mi dealer a mi hijo a mis padres a tus padres

no leo mi poesía no

leo la de los otros que es más linda

a la cajera del súper y la gente se queja

al policía y me amenaza

a mis abogados que nunca tienen problemas con eso

a los editores a los rectores a mis ex compañeros del secundario por whatsapp

todavía nunca me ligué un cachetazo

pero lo estoy buscando

lo anhelo lo deseo

que alguien me saque este problema

de la poesía de encima

que me libere que me diga:

cortala chabón

andate

morite burguesito

ponete a hacer algo útil

queremos paz

los tengo hartos y no sé si voy a poder parar

 

Maximiliano Spreaf

 


Polvo cósmico y pequeños diamantes 

 

El mundo me ha mordido

 

mi yo se hamaca en el viento

mis venas brillan en la noche

 

Las raicillas del ojo

adivinaban la imagen

 

mi lengua era un puñal

guardado en la vaina

del silencio

 

Rompo los vidrios mentales

con la piedra del pensamiento

 

Mi boca se come la palabra

y no puedo decirla

por eso la escribo

 

Vuelo sobre las cosas

como un insecto

 

Llené tu vientre de polvo cósmico

y pequeños diamantes

 

Tiré las semillas

y brotaron las estrellas

como girasoles de Van Gogh

en los campos luminosos

de la galaxia

 

Augusto  Enrrique

 


No sé… 

 

Figura de no ser si no futuro negado;

Versos que destejen mi inmanencia...

 

Nos constituye la mirada, desconocida;

y le dará a los fragmentos, su tesitura…

 

Construirá nuestra materia de recuerdo;

ansío ser olvido para saber lo que fui…

 

Para saberme vivo la fuga del poema;

Historia es la historia de lo irrepetible.

 

Ruptura de caminos que insondables;

dejo tras de mí siendo lo indiferente…

 

Puente de la palabra, la mirada del niño;

el camino intransitable de un recorrido…

 

Sólo un amor, un sueño y despertares.

 

Divergencia que anida en el asombro.

Palabras del ocaso en la fuerza vital;

Deseo olvides, ser la nada que rodea…

Un aroma prohibitivo, una sensación;

Que aún me falta por decirte y no sé…

 

Demian Mazur

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3/2/23

Poema de Dana Fernández Guisande

  


 EL MOMENTO QUE ES...


Es último confín de la lluvia.

 Es enigma entrecruzado.

Es crujido en la oscuridad.

Es azote sobre las abreviaturas de los nombres.

 Es bajo relieve extenuado.

Es vértice, vórtice y grieta.

 Es quietud en la noche.

 Es interlunio estremecido.

Es paciencia. Es espera.

 Es aire enrarecido insuflando verbos.

 Es oráculo roto. Es vaticinio.

Es palabra incomprensible.

 Es inventario, pliegue, pócima y profecía.

Es historia descosida.

Es cicatriz.

Es herida que se vuelve viento.

 

© Dana Fernández Guisande

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18/7/22

Poema de Dana Fernández Guisande

 


 

Llueve

este invierno se desgrana

y llora.

La ciudad parece Macondo

pero con generales sin buen dias

con mala madre.

Llueve

y los vidrios empañan su respiración,

las calles se llenan de espectros

sin pasos.

Nos rompemos

en esa música.

Macondo y sus soledades,

el gris cae sobre los ojos.

Caminamos

y llueve.

 

© Dana Fernández Guisande

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27/9/21

Poema de Dana Fernández Guisande

 


Ignoro donde perdí la inflexión

del recuerdo,

el azul de un verso,

las avenidas.

Arrullo las voces de una lluvia,

melodía crispada sobre la calle.

Crepito serena este beso inmaterial

con las palabras.

Imagino la conspiración de los días:

soñar ruiseñores,

comprar caramelos,

vivir,

cantar,

equivocarse.

Solicitar un catálogo

hacia la próxima

constelación.

Extender los brazos en el viento,

inventar un dialecto.

Sentir,

subir al tren con la sonrisa puesta,

visitar la luz,

pintar la luna,

y continuar agendando.

 

© Dana Fernández Guisande

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22/8/21

Poema de Dana Fernández Guisande

 


La tarde es una estatua

que parece hecha

de briznas de pájaros

y lunas.

El tiempo está oxidado

en un jardín,

torre verde inexorable,

destino de secretos

y

poesía.

Supe creer al silencio

en la ciudad circular,

la gloria excelsa de los gorriones

sobre el asfalto,

los cielos sin cerraduras.

Y voy así,

sin minutero,

caminando vertical

sobre la cara del mundo.

 

© Dana Fernández Guisande

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27/6/21

Poema de Dana Fernández Guisande

 


Podemos escribir renglón por renglón

para tirar de la punta

de esta madeja de horas.

Llenar de minúsculas los jirones

del día.

Tapar los huecos con una vocal.

Tirar del ovillo

para dejarlo en el cuaderno,

al margen o en la higuera.

Escribir tantos detalles inútiles

por venganza a la lógica.

Pasar entre tango y baldosa

en limpio las dudas.

Escribir jirones de minúsculas

para llenar el día.

Tapar los huecos renglón por renglón.

Encontrarnos de a poco

en esta madeja de horas.

 

© Dana Fernández Guisande

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28/4/21

Poema de Dana Fernández Guisande

 


SOBRE HOJAS PENTAGRAMADAS


Escudriñar puertas abiertas

hacia la nada.

Contusiones agraviadas,

desamparo.

Adivino el garabato de la rutina:

máquinas viscosas suben al tren

redimidas ante la sordera

de un auricular.

Ciegos, hartos, aguijoneados.

Escamoteo ideas vagas

entre el ruido y el humo y la indiferencia.

Soy un animal plebeyo

hormigueando entre la multitud

la impúdica horquilla de exhalar palabras.

Esfuerzo una emoción inútil,

una dádiva fechada antaño.

Deambulo un recuerdo

de espejos rotos.

Deseando la ciudad de Misantropía.

Trituro un instante herrumbroso

ante la urbanidad cardumen.

Pienso parábolas apaleadas,

argumentos disparatados, sueños.

Arrebato una sonrisa

a los signos arcanos.

Peregrino incesantemente

sobre andenes extraños.

Escribo versos verticales

sobre hojas pentagramadas.

 

© Dana Fernández Guisande

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11/3/20

Poema de Dana Fernández Guisande



Acaso la luna y la piedra
posean cortezas de acuarela;
o pretensiones
de cuento fantástico.

O la silla solitaria de van Gogh
Se vista de lirios, girasoles y letras.
Tal vez esta luz que amanece
sea exégesis o exhortación;
o génesis de cuento fantástico.
Incluso esta bocanada de humo
en el café
sea un tragaluz anclado a la taza.
Tal vez el día claudique
en un mapa
o en un viejo manuscrito
o en la letra inicial
de un cuento fantástico.

Y acaso se vuelva poema o acuarela
de piedra, luna, silla y café
o manuscrito o mapa
o cuento fantástico.

© Dana Fernández Guisande

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17/1/20

Poema de Dana Fernández Guisande



Pinto lo que siento,
el pulso agitado de las horas,
la luz,
el color que me habita,
caminos sin brújula,
implosiones.
Pinto la impronta vital,
los ritos de las flores
y las telarañas.
Invento mundos
para sortear las trampas
y la rutina.
Pinto la lluvia,
el viento,
aceras sin nombre.
Pinto el olor a café
o jazmines
o nardos y limón.
Pinto lo que soy
lo que fui,
lo que seré.
Pinto la penumbra de los umbrales,
el zumbido,
el ruido de los trenes.
Pinto tu mirada.


© Dana Fernández Guisande

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9/10/19

Poema de Dana Fernández Guisande



Todas las cosas tienen lado B
los vinilos,
las calles,
el semáforo,
la avenida.
Oyes un pájaro que recita sobre el árbol
el lado B de la esquina.
Los murales sobre las caras
de los subterráneos,
el lado B del ruido.
Un andén suplica
Bésame mucho
en el lado B
de
mi mi mi fa# sol si la
la la la si si si do° do° do°.
Soy el lado B del olvido,
seré el lado B de una historia.
Los nombres tienen lado B,
las nubes,
los cumpleaños.
Hoy es el lado B de un día

© Dana Fernández Guisande

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14/8/19

Poema de Dana Fernández Guisande



Tu boca se descuelga en mi silencio
como un ruedo incierto,
un paraíso,
un laberinto.
En medio del eco,
la lejanía
el cuerpo es deshojado
por horas sin nombre.
La mano es un rumor;
apenas un narcótico
de pulsar matices
donde se instala otra noche.
Dioses sin memoria,
aliento de sol,
abrazo inconcluso;
ojos,
pan,
sed,
ave,
azul,
sueño,
impar.
Galaxias,
horizontes.
Pétalos,
destino.

© Dana Fernández Guisande

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26/7/19

Poema de Dana Fernández Guisande





No existen pronombres enclíticos
en el giro intermitente
del cristal de los ojos.

Oraciones de prosodias torpes.
Andenes secretos ,
palabras,
savia.

Rehén y recuerdo y sonrisa.

No existen pronombres proclíticos,
ni casuales abreviaturas.

Un verso ancla en las pestañas
súplica y frescor y entrega.

No existe orilla ni texto,
ni margen, ni título...
Sólo grafías nonatas
como pócima insidiosa.

No existen pronombres enclíticos,
solo giros,
ojos,
cristales,
prosodias,
recuerdos,
ancla,
pócimas...


© Dana Fernández Guisande

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12/6/19

Poema de Dana Fernández Guisande



Tengo cerca el espejo de la infancia
pero en realidad se aleja.


Tengo un estante con recuerdos
y monedas y juguetes olvidados.


Tengo un color ambarado
de memorias , un boleto de colectivo,
un cospel, una muñeca.


Tengo un cuento preferido
y dos aromas.


Tengo un montón de fantasmas insomnes


© Dana Fernández Guisande


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30/1/19

Poema de Dana Fernández Guisande




Todas las cosas tienen lado B
los vinilos,
las calles,
el semáforo,
la avenida.
Oyes un pájaro que recita sobre el árbol
el lado B de la esquina.
Los murales sobre las caras
de los subterráneos,
el lado B del ruido.
Un andén suplica
Bésame mucho
en el lado B
de
mi mi mi fa# sol si la
la la la si si si do° do° do°.
Soy el lado B del olvido,
seré el lado B de una historia.
Los nombres tienen lado B,
las nubes,
los cumpleaños.
Hoy es el lado B de un día

© Dana Fernández Guisande

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