Los invito a leer en este sitio a aquellos poetas contemporáneos que por una u otra razón son admirados por mí... Todos los poemas aquí publicados tienen registro de autor y no pueden ser usados sin el consentimiento de los respectivos autores. LAS FOTOS USADAS SON EXTRAÍDAS EN SU MAYORÍA DE INTERNET, SI ALGUNA PERSONA PIENSA SE USO SU OBRA SIN AUTORIZACÍON ME AVISA Y RETIRO LA IMAGEN DE INMEDIATO. Un abrazo Gustavo Tisocco Instagram @gustavotisocco69
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Los tentáculos de la lluvia
sobre las plantas oscuras del estarnos,
en la hora que la noche se enciende.
Es la derrota del agua en las ramas;
la limosna al pasto seco.
Escuchás.
Hojas. Apenas el viento.
El sonido de las flores
rozándose al caer * advierte
que algo morirá pronto.
*Pertenece a Chora.
© Alan La Veglia
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12:30
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Recuerdo
el olor de los pinos
al caer octubre.
Hojas húmedas se encienden
en la lengua del día.
Rosarios, la Colt 45,
una hebilla caída
entre jazmines paraguayos.
Dios era
el color oscuro de las semillas
al ensamblarse el otoño,
las entrañas en un balde de metal.
Alguien se arrodilla al final del mismo
invierno.
La llovizna discurre sobre el musgo.
© Alan La Veglia
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14:19
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Hay palabras más frágiles
que la oración del sol en las grutas.
Palabras que resisten,
el choque de dos piedras
oficiando el inverno,
el hocico del animal
temblando en la mañana.
Otras, son su propio nacer,
el bosque abriéndose
al laúd del poeta chino
o la llovizna en los hierbajos.
Sólo son ejemplos para decirte
que bajo palabras te espero
como el cuenco de Santôka al arroz.
© Alan La Veglia
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22:19
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Jueves
Preparo el pastillero
una mañana de feriado.
Corto cada pastilla con
el amor de una madre
y con la paciencia de un pariente lejano.
Suave, suavemente,
maniobro el tramontina con
la yema de los dedos
escucho crujir las pastillas
como si me estuvieran saludando
y las arropo en un frasco de plástico.
Para el lunes, para el martes, para el jueves.
Junto con mis uñas, ahora cortas,
cada polvo hecho pastilla
y lo abrigo en mi boca acolchonada y
carnosa.
Para regalarme suavidad tuve que enfermarme
pero al fin me estoy haciendo el bien, el suave bien.
Gala Halfon
Sentado ante una mesa de trabajo,
afuera es una ciudad cualquiera,
en mi oído se recrea la naturaleza.
El otoño se demora,
solo los pinos parecen recibirlo.
Las piñas caen.
Algunas se desgranan y flotan como una
hoja,
otras se quiebran, estallan contra el
suelo,
o caen pesadamente con un sonido trunco.
Todo ese indicio lento dice
que el otoño hace su limpieza
escondido en el ramaje.
Hay dolores que en mis venas ya no se
pudren.
Así, el tiempo hace su trabajo lento.
Sergio Morán
bisabuelo Khalil
Khalil Azar vino de Siria
con una mano atrás y otra adelante
vendía jabón, frutas, mercería
cualquier cosa pero vendía
sus precios deleitaban a las doñas
¿guiere barato, señora?
el turco Julio fue en Buenos Aires
una atrás, otra adelante
el vendedor más querido de la calle
Pampa
todos los días la caminaba de pam a pá
tocaba cada santo timbre
con su esperanza en la canasta
y la espalda partida
rezando su mantra
¿guiere barato, señora?
Simón Azar
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14:02
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Brisa
Medianoche.
La palidez del rosa
en el extremo de las ramas.
Esta es nuestra riqueza:
una ventana abierta,
las flores diminutas
y caídas.
© Alan La Veglia
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14:34
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Ōshikōchi no Mitsune huele las flores
Madrugada.
Hundo el pincel en la tinta.
Ya casi florece el durazno.
El vapor en las tazas asciende
como las ramas oscuras;
el aroma de los capullos entreabiertos
se confunde con tus palabras.
© Alan La Veglia
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11:13
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Caen
de
tus manos
al estanque
flores
de damasco.
Sobre ellas
la luz.
© Alan La Veglia
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17:08
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En la montaña
un
pequeño ciervo
dormido.
Al levantarse
el
olor del azafrán
tiembla
en el pasto.
© Alan La Veglia
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11:07
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El brillo del fuego
en las hojas pequeñas de los nogales
sugiere la derrota de la hoguera,
la pronunciación clara de la noche.
Un balde con agua puede retener
el cuerpo difuso de una estrella
o la caída de un mes en los juncos.
Pero la belleza no alcanza.
Hay que reconocer el trabajo del invierno,
las palabras que usamos para mostrar
los sitios que envejecieron con nosotros.
© Alan La Veglia
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21:25
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La madera roja
la madera amarilla y húmeda de los árboles.
El rocío, el amor de los largos inviernos.
La mañana, la noche
la canción de todo aquello que está
cayendo.
Crece el humo en la choza. Como el humo
a las ramas
me tocas.
La madera roja
la madera amarilla
el rocío.
© Alan La Veglia
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13:38
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La cornamenta
de los ciervos
roza
las flores.
Esos huesos perfumados
y ahora cubiertos
de rocío.
© Alan La Veglia
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13:31
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Cede
la luz
de la tarde
en su apagarse:
pequeñísimos peces
oscuros y vivos
entre los juncos.
*
Agua dulce entre los juncos.
*
Oscuros y alegres
los peces temblaron
en el amor del día.
*
De amor temblaron.
© Alan La Veglia
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12:15
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