Los invito a leer en este sitio a aquellos poetas contemporáneos que por una u otra razón son admirados por mí... Todos los poemas aquí publicados tienen registro de autor y no pueden ser usados sin el consentimiento de los respectivos autores. LAS FOTOS USADAS SON EXTRAÍDAS EN SU MAYORÍA DE INTERNET, SI ALGUNA PERSONA PIENSA SE USO SU OBRA SIN AUTORIZACÍON ME AVISA Y RETIRO LA IMAGEN DE INMEDIATO. Un abrazo Gustavo Tisocco Email gustavotisocco@gmail.com
Esto es lo que queda
de un hombre que se muere:
un pincel y la mano agrietada
que sostiene el pardo, el rojo,
el amarillo... la mano que va,
que se desvela, desde el charco
de luz hacia la tela.
© María Teresa Andruetto
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19:59
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Cerca de un manantial una no tiene sed,
cerca de una hermana no desespera.
Nü Shu / Lenguaje de Mujeres
Dinastía Tang (618 – 907) – 2005.
susurra
y borda
escritura
de pequeños pies
un decir
se repite
entre mujeres
lame
de una isla a otra
de un labio a otro
dolor plegaria
saliva
del destierro
del odio del amor
¿una suave tormenta
detrás? ¿del amo
inversa caligrafía?
¿tambalea? ¿canta
la mañana que no llega?
así
de una a otra
isla plegaria
entre mujeres
de pequeños pies
tambalea
un decir
detrás
del destierro
se repite
lame
de un labio a otro
saliva del dolor
tormenta escritura
del dolor del odio
borda la mañana
que no llega
y susurra
© Ricardo Ruiz
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19:55
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Ilusión
Encima de esa piedra,
un pájaro espera pacientemente decidido
el momento exacto para desplegar sus alas
y en círculos
anunciar los abrazos
los besos
y ese nuevo amanecer que ondeará el espacio,
cuando esta
y todas las fronteras sean derribadas
y el mundo sea,
un sólo corazón.
© Yrene Santos
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19:48
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El pasado está delante de nosotros
Yo me quedo así recordada como una piedra. Quién lo diría voy a estar aquí cada vez que vuelvan
Liliana Ancalao
Volvé al momento donde el viento
dejó zigzagueando en el aire algunas gotas de rocío.
Volvé a la orilla
a la paciencia de la cosecha
la noción del tiempo en la que crece la araucaria
¿Volverías si te dijera que las flores suspendidas en el
agua
faltas de luz echan raíces?
El pasado está delante de nosotros.
© Ariana Cabezas
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19:45
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COCHEMOTOR
A la una y media de la tarde
pasaba el cochemotor
que iba a Cerrillos.
Nunca supe adónde más llegaba
Era esa la única estación
que existía para mí
Esperaban las moras blancas
y las negras mis preferidas
la boca manchada
igual con las acequias
de aguas chocolate
¿Cómo ensuciarme ahora
imaginar el mundo
y encontrar el cochemotor
de solo un destino conocido?
© Sara Mamani
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19:41
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Confesión de un detective de bares
La tiza ya dibujó los contornos
de un hombre caucásico
que yace rígido
en decúbito dorsal.
En principio, el cadáver
presenta signos de defensa:
las uñas tienen restos de melancolías,
el atuendo es propio de lupanares,
y su rostro de vino, evidencia
encubrimiento agravado.
El caso es inteligentemente urdido:
la soledad es un asesino en serie
que no ejerce la violencia,
deja que sus víctimas lo hagan por ella.
Más allá de estas piezas forenses,
lo que más me preocupa es
no saber en qué parte del laberinto
nos encontramos ahora.
Este caso quedará abierto:
la silueta de este cadáver,
una vez más,
tiene la forma de mi cuerpo.
© Silvio Bilbao
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19:38
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-Pequeña historia
que no debería ser contada.
Se abrió para mí, (esta vez fue para mí).
Apenas la llovizna un lazo con el mundo.
Ella está parada en el umbral.
Ella es la herida primal que no sangra,
se refleja en los rostros que se atreven a mirar.
Y es un dolor de tan lejos, que uno se deja estar.
Las calles se deslizan hacia lugares inciertos.
En las calles,
seres grises mendigando un poco de calor.
Me descubro entonces las manos vacías proyectando trazos
sobre el río.
Promesas para no cumplir.
Permanecer donde no se quiere estar.
No puedo.
La niña que posee palabras de mujer.
No puedo.
La luna incendia todos los fantasmas;
da de comer trozos de sueños.
…Y acá estamos,
frente a frente,
mintiendo lo que no se dice.
Las ansias y el deseo.
La mordedura certera sobre el labio.
Violencia…
La
violencia del sexo.
Derramarse en el silencio de lo oculto.
¿Qué miran esos ojos?
La fuga… techo y pan.
¿Qué miran esos ojos? Techo y pan.
¿Qué podrían mirar esos ojos?...
Una perspectiva oblicua de rodillas en el suelo,
tragando las fanfarronerías del amor.
¡¿En qué mierda nos han convertido?!
¿Qué no ven? ¿Qué palabras les fueron prohibidas?
(La fuga, el juego y la crueldad).
Se abrió para mí.
En un camino plagado de rostros,
habiendo tantos.
¡¿Por qué a mí?!
No quería probar de esa piel.
Yo contemplaba el agua,
los barcos cargueros,
me llenaba de días y río.
Pero no alcanzo a odiar la noche.
Enciendo todos los candiles de las imágenes en la mente.
Respiro hondo.
Contengo el aire y me sumerjo.
Olvidar al fin la boca que me bebió.
Un mal sueño.
Ya pasa…
¿Cuándo empezó la noche?
¿Termina alguna vez?
Fuga… techo y pan.
Fuga constante…
Apenas la llovizna…
Fantasmas incendiados…
Me llenaba de días…
me llenaba de días…
¿Por qué para mí?!…
¡Pan y techo!
© Darío Würtz Paiva
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19:32
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Aunque no me veas
bajo la rastra de higos
dentro del suspiro
estoy.
En las cenizas del alto
y sus arroyos a la viña.
En la Cuesta del Lipan
con mi raza de llama
En los sikuris del abra
en esa luna blanca.
a
última hora.
ensanchando las ganas
peinando las plumas
sacudiendo la carga.
Por si decides que me amas.
© Elena Demitrópulos
Etiquetas: Elena Demitrópulos
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19:25
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Recuerdo la jalea dorada
para el equinoccio & el invierno.
Hecha del óvulo carmesí
de la rosa mosqueta
cosechada en el cerro.
Entre fogones y heladas,
acampábamos algunas noches
observados por las estrellas,
&protegidos por los sauces.
Recuerdo la danza & los brebajes
que calentaban nuestros cuerpos
Recuerdo el agua cantando
nuestros nombres.
La brisa espantaba la lluvia.
El sol despertándonos
con el amanecer.
© Devenori Ronda
Etiquetas: Devenori Ronda
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19:18
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La garganta
repliega cantos nuevos
sólo hay cantos negros por blancas muertes
en la turbada noche de la turba malvinera.
El viento puja
quiere parir de nuevo a los soldados.
Fuego
fuego en los montes
fuego sobre la ropa de combate
fuego multiplicado en el ardor de la sangre.
Ninguna mano abierta al soplo malvinero.
Cascos dispersos
cascos atravesados
cascos testigos
El ardor de la sangre se levanta
antes del último disparo.
© Miry Sarkis
Etiquetas: Miry Sarkis
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20:10
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a un árbol incendiado en ezeiza
en el suelo ya flores
y hojas son los días
como el amor descuidado
por un alma salvaje
las llamas son pájaros que susurran en sus ramas
y mariposas hambrientas volando cada chispa
el mundo con ser tan grande
entero cabe en el incendio
se disuelve en el aire
se convierte en lo acre del perfume
mientras que un rostro se enciende
en lo encendido
abre sus ojos y nos mira
no entrará en la noche
sin llevarse algo de nosotros
y como en un sacrificio antiguo
el que enciende el fuego por la tarde
es lo que humea al alba todavía
qué veloz es su bala que nos atraviesa
hasta llegar a la primera juventud y sigue
para matar al niño que se nos parecía
© Luis Benítez
Etiquetas: Luis Benítez
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19:58
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Luciérnagas
Entonces
vimos una cantidad inmensa de luciérnagas que formaban
un
bosquecito de fuego
Pier
Paolo Pasolini
Resplandecer en la oscuridad
como pequeños fuegos en la noche
luces mínimas entre los árboles opacos
cuando el mundo duerme en un sueño lejano
destellos apenas en la bruma de las ciudades
y
cada vez que la luz enceguece
volvernos
invisibles.
Para resistir
no hará falta adorar al sol
ni intentar ver el lado oscuro de la luna
bastará con ser pequeños fuegos hacia el fin de la jornada
nada de fuegos grandilocuentes pequeñas luces apenas
ser un poco como las luciérnagas
y
danzar vivamente en el bosque.
© Silvia Susana Durruty
Etiquetas: Silvia Susana Durruty
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19:54
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INCLINACIÓN A LAS INTERRUPCIONES
Las pérgolas que hospedan a familias de pájaros.
La blanda senectud de los otoños.
Las palabras que se rompen sin eco,
susurradas a solas.
Las lámparas con luces que vacilan.
Las botellas a medio consumir.
Me reclaman los grillos de una infancia lejana,
las sombras que se estiran
detrás de las gaviotas.
Porque todo lo mínimo me ofrece
la ocasión de rozarte
amo tanto
las cosas que se pierden
sin haber alcanzado a florecer.
© Marisa Martínez Pérsico
Etiquetas: Marisa Martínez Pérsico
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19:51
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SIEMPRE QUISE SER EL CONEJITO
de chico
siempre tuve
ese no sé qué
de querer ser alguien más
no porque me desagradara ser yo
sino porque quería
poder hacer
esas cosas
que uno veía en la tele
colmada de dibujitos
superhéroes y
animes fantasiosos
pero había un personaje
que superaba todo eso
que deseaba ser
e imitaba
cuando estaba frente
a ese arco imaginario
que emulaba mi cama marinera
o las mochilas en el parque
yo siempre
quise ser
el conejito Saviola
desde la primera vez
que lo vi en el Monumental
un nene que dejaba
a los grandes
tirados en el piso
vestido con esa camiseta
que le quedaba holgada
como la que me regaló
mi abuela
unos talles más grandes
y me ponía
para imitar sus goles
en la sub 20
de grande
ya no me pasaba
eso de querer ser otro
como que me alcanzaba
con lo que podía hacer
o creía que podría lograr
eso hasta hoy
por eso te cuento
todo esto
hoy también
quiero ser el conejito
para tener la habilidad
de superar
en carrera veloz
a la timidez
con un enganche
dejar tirado
a los temores
y ya frente al arco
vencer la tibieza
y confesarte
todo este amor
© Matías Nicolás Guzmán
Etiquetas: Matías Nicolás Guzmán
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:45
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El arriero
Las penas son de nosotros/las vaquitas son ajenas Atahualpa Yupanqui
Desde un colchón de nubes se asoma
un arriero.
¿De quién son los animales que traslada
a lugar más seguro?
Cuando alguno se le escapa, pacientes él y su caballo,
retroceden y lo vuelven a la senda.
Galopa, va al paso, grita arre, silba un silbido fino
y la tropa le obedece,
como él obedece
la ley no escrita de su historia.
Sus penas son suyas.
Lo sabe
sin preguntárselo.
© Alicia Waisman
Etiquetas: Alicia Waisman
entrada de Gustavo Tisocco a las
19:39
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