Poema de Silvia Arazi

Conversación 2

Bordeamos en silencio

la blanca costanera.

Tan solo nuestros pasos,

latidos negros sobre las piedras.

Hubiera querido decirte que

contarte los

cuando mis manos se

mientras sangraba por

Te dije: Qué sereno está el río, ¿no?

© Silvia Arazi

Silvia Arazi recuerda a Alfredo Veiravé

EMMA BOVARY

Emma te equivocaste

cuando saliste de tu casa en un carruaje con grandes ruedas que corrían hacia atrás como en las películas del Oeste

porque tu soledad era algo que debía ser solamente tuyo

y porque era fatal que

nadie te comprendiera en ese pueblo de provincias

ni siquiera tu marido

el pobre hombre gris herido de amor

Bueno no me hables ahora de tus taquicardias

o de los vestidos con enaguas y encajes

déjame explicarte

que me conduelo solamente

porque te perseguían furiosamente

los vecinos ineptos en el juego

de tu corazón virgen

y tu siglo era un cambio

lentamente mirado a través de las celosías

de la villa

más bien ponte el anillo o los collares de los hippies

y piensa en Carnaby Street en cómo lograr la infidelidad

sin que tengas que recurrir a tu conciencia

de pobre muchacha provinciana

Yo pienso que buscabas saber solamente

cómo te desnudarían los otros

y estos otros cretinos te traicionaron

Emma

Dame la mano y no llores más
quédate en silencio
y escuchemos juntos estos discos de los Beatles

© Alfredo Veiravé

Punto atrás

    dos mujeres bordando en un jardín de piedra           

    dos mujeres bordando

punto cruz punto atrás punto piedra

    dos mujeres bordando

punto cruz punto atrás punto piedra

punto cruz punto atrás punto piedra

   en un jardín de piedra dos mujeres

dos mujeres bordando dos mujeres

punto cruz punto atrás punto piedra

punto cruz punto arroz punto madre

punto madre punto atrás punto madre

   en un jardín de piedra dos mujeres

dos mujeres dos madres dos mujeres

dos mujeres dos niñas dos mujeres

punto atrás punto atrás punto atrás

© Silvia Arazi

Poema de Silvia Arazi

  

LA GATA PEQUEÑA

Ana María Ludueña

es una gata pequeña

muy

chiquita

muy

chiquita

Tan pequeña es esta gata

que se esconde en una lata

Sabe hablar bien italiano

ruso latín y rumano

baila en todos idiomas

y camina en una mano

Ana María Ludueña

es una gata pequeña

muy

chiquita

muy

chiquita

Tan pequeña es esa gata

¡que algunos la creen rata!

Ella no escucha esas cosas

-es gata muy orgullosa-

y aunque es un poco bajita

sale a pasear en cajita

Sueña con ser una estrella 

de cine y televisión,

usar pestañas postizas  

y botitas de visón

María Laura Ludueña 

es una gata pequeña

muy

chiquita

muy

chiquita

Hay quienes la creen rata

porque duerme en un cajón

su cuerpo cabe en la lata 

pero no así su ilusión

© Silvia Arazi

Poema de Silvia Arazi

POR CULPA DE SU SOMBRERO MALVA

El hombre que le vende flores

a Claudine

se parece a los ogros de los cuentos.

Redondo y atroz.

Al llegar María Luz con un sombrero malva,

nos reímos todos. Luchi también.

Parece que el mediodía

se hubiera derramado de nosotros,

al bies,

como un palacio solar, como un designio.

Adheridos a esa alegría inútil

nos reímos:

temblamos en el cuerpo,

humedecemos,

(es como si lloráramos)

La risa se debe al sombrero de Luchi,

a la cara del ogro de las flores.

¿O tal vez a otra cosa?

© Silvia Arazi

Poema de Silvia Arazi

TÉ PARA DOS

Dos tazas blancas sobre la mesa,

dos cigarrillos y el diario de ayer.

Ella quiere que escuchemos a Los Beatles.

Penny Lane, insisto yo,

trae alegría.

No. Campos de Frutillas

para siempre, dice Claudine.

-¿Para quién?

-Para siempre.

Nada es real, dice,

acostando sus manos sobre el mantel.

Y un sol oblicuo

perdiéndose en la tarde,

mientras las horas

se inclinan de color té.

© Silvia Arazi

Poema de Silvia Arazi

                      

                                   

                ENTRE SÁBANAS 

Dice Claudine desde la cama,

Blanco, el color más temible.

Blancos los huesos,

las vendas, las mortajas.

Blancos rosarios y blancas

esperanzas.

(Los papeles vacíos, a veces,

son tan blancos).

Blancos tules de novia y blancas

ambulancias.

Blancos azahares,

nardos,

los perversos jazmines. 

Los hospitales blancos

con sus

blancos pasillos de azulejos

tan blancos. 

Blancos los ojos de un hombre

que ha olvidado,

blanca la espuma de la rabia,

las gélidas estatuas,

el sexo de los santos.

Blanca la espera, la nada

y el silencio.

Blanco, tan blanco,

el corazón del sueño.

© Silvia Arazi

Poema de Silvia Arazi

El llamado

(Habitación. A oscuras)

–Vamos al río, dice Claudine.

–¿Al río?, repite mi voz desde la noche.

–Sí, vamos al río. El agua tiene hoy

manos de nácar, murmullos, aullidos –son secretos de

alcoba–. ¡Hay tanto cielo hoy!

Llevemos flores frescas,

un mantel a cuadros donde apoyar los sueños

y un saquito de lana para las noches frescas.

–No. Hay miedo allí, pájaros negros,

Hombres-lobo, cruces, puñales, sauces que lloran,

sospechas... ¡Hay cadáveres! 

–No temas, dijo Claudine. Nuestra sangre es amarga

y escucho un grito oscuro, a lo lejos,

que nos llama y nos dice: “ya es hora de partir”.

Vamos, vamos al río...

© Silvia Arazi

Poema de Silvia Arazi

Un bello matrimonio

Una de las cosas buenas del matrimonio,

es que uno no tiene que hablar  (tampoco tiene que mirar)

Lo ideal es usar una venda blanca

que cubra correctamente los ojos,

de manera tal que no deje pasar ningún resquicio de luz.

El se levanta y no te mira.

Ella está serena, el pelo revuelto y un camisón raído, invisible, pensando en el día que le espera.

(tampoco ella lo mira)

Pero sabe que él está allí. Está. Lo cual es importante. Llueva o truene, está. Si aparece un murciélago,

un ladrón o el cobrador de impuestos: está.

La vida se va poniendo difícil,

es bueno recordarlo.

Estamos el uno para el otro,

lo cual es reconfortante y práctico.

A veces, algo te recuerda al poema de Prevért

que tanto te impresionaba de chica.

(¿aún soy chica, mamá?)

Él no sabe si te pusiste una blusa verde o amarilla.

(el hombre de barba, sí)

El hombre de barba y muchos dientes,

sabe que tu blusa es amarilla

y te quiere lamer la piel que está debajo de la blusa amarilla.

Ese hombre, sabe que en vos hay un cuerpo

y un corazón adentro del cuerpo. Y un alma.

Amarilla, también.

El marido, no. El marido está.

Un buen marido no espera que termines de hablar.

(cree que fue un ruido de la heladera) 

Al terminar la cena, la mujer piensa en encender la tele.

Luego, a veces, se pone la venda y se visitan, se tocan.

Otras veces ella le pide que llame al plomero,

lo acompaña al cardiólogo.

Él le pone filtro solar en la espalda

y ella le recuerda que hay que renovar el pasaporte.

Es un buen marido.

Ella compra tomate perita porque al buen marido

no le gustan los tomates redondos

y le pone poca sal a la comida.

Es una buena mujer. Lo lindo

es que siempre duermen juntos. Juntos,

miran por la ventana, qué hermoso día,

¡qué sol!

disfrutan viendo florecer el jacarandá,

viendo florecer a los niños. (con asombro y horror)

Dormimos juntos, nos levantamos juntos,

vamos al cine juntos, desayunamos juntos

y soñamos por separado.

Es lindo ir a las fiestas de fin de año,

juntos, y a la playa y al cine.

En pareja nos sentamos en el restaurante y

pedimos pollo, porque nos gusta el pollo

y hablamos en plural.

La habitación de nuestra casa tiene

cama doble y ventana a la calle.

El carga la valija más pesada.

Yo acomodo la ropa en su Placard.

Sabemos que el otro está,    siempre,

para no mirarnos, para no escuchar,

para no saber.

Pero es lindo estar juntos,

uno al lado del otro. Muy juntos,

así, hasta la muerte.

© Silvia Arazi