Poema de Luciana A. Mellado

  

ladro qué

 

una perra vieja es también el esternón que suena

todo quebrado

rac

pero no somos vallejo

y hay una sola lengua

en este solo cuerpo

quién lejos viene

ahora viene cerca

al mismo pozo donde entierro

el dolor

tu perra vieja no está más

para tus ojos

para la yema de tus dedos

para la sombra de la parra

no llorés vos

que no terminás de nacer ni de morir

no llorés

porque no puedo tampoco salir

de estas dos rejas

una cárcel

una lengua materna

y una perra vieja

ladro

ladro porque no sé hablar

ladro porque no puedo encontrarme

me perdí

no sé hablar corro troto corro

lloro digo pero no sé ladrar

esa reja

esa lengua

para adentro

soy una reprimida gramatical

soy una reprimida ortográfica

Bamos Bety

Bamos que llegás a casa

acá estoy yo dónde

quién está qué

volvé

volvé perra

te necesito

y no me pican las manos

no me pican

bolbé

bolbé para que ladremos juntas

 

© Luciana A. Mellado

Poema de Luciana A. Mellado

 

tarde 

 

y tampoco entendí para qué la palabra

abre su llaga ahora

en paladar

para qué entendí

ahora

que un ladrido no es un cometa

ni un pétalo de pan

lleno de barro

entendí

y me falta

entendí

pero me sobra

entendí

ladrar la pena

perra

y no tener ni un hueso

de tu cuerpo cerca

 

© Luciana A. Mellado

Poema de Luciana A. Mellado

  

lengua afuera de la perra adentro 

 

tu aliento, creación de madera

busca pocos alimentos

 

esa trampa nunca te hará libre

por más que insistas en belleza

 

tu hambre viene de lejos

de otro frío

de otra noche

 

¿podrías jurar que sentís tristeza?

¿alegría?

 

ahora mismo podés ser la perra afuera

no metafóricamente

la perra afuera

 

el universo te cabe en una mano

plegado como un origami puede pasar

debajo de todas las puertas

 

¿estás triste todavía?

¿estás adolorida?

 

son los ovarios

la sangre que hablan

pero no duelen los ovarios

dicen

y si no duelen no existen

 

podés ser la perra ahora mismo

afuera

 

escuchar el frío podés

escuchar los ojos que miran con otra lengua

otras leyes y sanciones

 

¿Kafka se lavaría las manos

con jabón blanco?

 

la higiene es importante

 

pero el goce no aprecia la limpieza

y sus fríos

 

la limpieza amansa el cuerpo real

porque le teme

 

hay que lavar las impudicias

la sangre que no se note

la sangre que no se note

 

y esos perros olfateando

la entrepierna

siempre

animales

 

la sangre se escapa porque la perra

es cachorra todavía

no la necesita

 

la perra está adentro

 

con un cuerpo dicho

desmejorado

sangra

 

el juego de la belleza

no tiene apuro

 

una palabra para decir quiénes somos

no es posible

porque una lengua no se tiene

porque un cuerpo no se tiene

 

lo que se tiene son cosas

y solo las cosas pueden ser dichas

 

la sangre es un aliento rojo

que está afuera y adentro

y no sabe

no espera

no explica

no necesita nada

no está pensando en el cumpleaños de su madre

doliéndose los ovarios

 

esto es una silla

esto es una letra

esto es un suspiro entre tanta asfixia

legislativa y policial

 

serás feliz

serás algo

serás alguien

serás normal

serás mujer

bandera

 

serás el patio de un colegio

 

y amarilleando crece en la memoria

la noche orinada en un ladrillo

por qué mamá mis riñones no andan

tu padre

el cuerpo de tu padre y de sus padres

y sus padres y padres

vienen con mal riñón

 

vengo de ese riñón y el tiempo sigue picoteando

 

tengo miedo mamá

el ladrillo está caliente

y la noche fría

 

afuera la perra que soy está callada

y adentro

ladra

ladra

ladra

© Luciana A. Mellado

Poema de Luciana A. Mellado

 

Farolito japonés

 

1.

 

El farolito japonés no para de crecer.

 

Me pedís que lo mire todo el tiempo

cuando paso cerca suyo.

              

Te alegra que exista.

 

Hay cuerpos recíprocos

más allá de la materia,

cuerpos que se atraen,

se comprenden,

conversan.

 

Adentro de cada flor crece

un secreto diminuto

que vos proteges

y te protege.

 

También me escondo

en lo pequeño.

 

Aprendí a bajar la guardia,

a no bajar la guardia,

a pendular.

 

Y creí que debía enderezarme,

corregir lo torcido de mí.

 

Lo creí una vez y otra vez

y otra vez más.

 

© Luciana A. Mellado

Poema de Luciana A. Mellado

 

Una mujer sin lengua

crece en la corteza

que habla.

 

El agua orienta al agua,

el aire orienta al aire.

 

Yo no puedo orientarme

a mí misma.

 

Corto mi cabeza como una flor.

 

Quiero restituir un orden.

 

Riego el silencio de las flores

con palabras.

 

© Luciana A. Mellado

Poema de Luciana A. Mellado

 

Lavanda

1.

 

No tengo nada en contra mío

pero le pongo empeño

en derrumbarme

a veces

como la lavanda

sobre su tallo leñoso

y retorcido.

 

La tierra quiere conversar:

quien habla no está muerto.

 

Me contento con entrever

un modo de existencia

aunque me falte

el lenguaje.

 

© Luciana A. Mellado

Poema de Luciana A. Mellado

  

salgo de la palabra para entrar

en la palabra y preguntarte

 

por qué luz

entra la herida

 

con qué machete

estás rompiendo

el muro

 

con qué machete

tajeas tu propia lengua

 

mientras mezclo

los nombres

de dios

con nuestra historia

y empiezo a existir

a dividirme

 

ya no soy la marea

ni la piedra

 

soy un objeto pequeño

que se extravía

con facilidad

 

© Luciana A. Mellado

Poema de Luciana A. Mellado

 

Un rayo ilumina

intermitente

el horizonte. 

 

Una liebre encandilada

por la luz de un auto

muere

atropellada.

 

Una liebre iluminada

por la luz del sol

llega a su casa.

 

Qué luz es mejor

no es la pregunta.

 

Qué luz es mejor

no es la respuesta.

 

Hay que ser la liebre

y no morir. 

© Luciana A. Mellado

Poema de Luciana A. Mellado

  

con escombros

me restauro

 

escribo poesía

con los desechos

que alguien empujó

a los vertederos

 

la vida precaria crece

dentro mío

 

una voz rota

igual se escucha

 

lo que sobra

se infiltra

en cada cuerpo

 

restofilia

 

amor por los restos

 

© Luciana A. Mellado

Poema de Luciana A. Mellado

 

 

qué le falta a este tiempo

donde tantas cosas sobran

al ser dichas

 

el esfuerzo te agota

 

hablar no es necesario

 

los pájaros no dejan de volar

mientras respiran

en una sola dirección

y cuidan

en esa sola dirección

el aire

 

vos no podés volar

ni respirar

en una sola dirección

 

entonces hablás.            

 

hacés aullar al viento

entre las hojas del bosque

y tu pequeño jardín

para que se escuche el llanto

del recién nacido

 

hablar es necesario

 

© Luciana A. Mellado