30/1/26

Poema de Rafael Felipe Oteriño

 


EOLO

 

“Señor de los vientos", así le llaman

a una divinidad cuyo rasgo notable

son sus labios: en cañón.

La iconografía lo muestra suspendido entre nubes,

con aire de rubicundo mal genio.

Encerró, para Odiseo, todos los vientos,

excepto el único

que lo devolvería a Itaca.

Y el sueño lo perdió: volaron todos fuera del odre,

y desde entonces "Eolo" anuncia,

antes que el viento, la tempestad.

 

Lo hallé, de arcilla roja,

en manos de un alfarero ventrudo y socarrón,

al borde de un camino siciliano.

Ahora sopla, en el patio de casa,

con largos silencios tomados de las estrellas.

No sé si para partir o para llegar,

si del Norte o del embozado Sur,

que con manazas impide llegar al puerto.

 

¡Sopla, amigo!

Entre las camisas recién lavadas

y el rayo de sol que las anima, sopla

hasta que llegue

el único que espero.

 

© Rafael Felipe Oteriño

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Poema de Silvina E López

 


Poema IX

 

*Yo quería quedarme como estaba

 

quieta

no en el medio del invierno

sino en pleno estío

brillando de sol

la piel tostada

con olor a deseo

 

como un conejo que ronda el pastizal

saboreando la hierba húmeda

moviendo el rabo

temblando

de puro gozo

con el hocico mojado

 

atenta

observando los fracasos ajenos 

con la convicción de

ser una mujer afortunada

 

como una niña cantando una ronda

revoloteando el vestido

confiando en mi poder

sin vacilar

sin tiempo

vencedora sin flaquezas

casi siempre en flor

mirando a los demás

sucumbir caer

gran engaño

(puro afán de ser feliz)

 

la mesa puesta

el agua clara las rodajas de limón

la sopa en los platos

la tertulia familiar

casi una ceremonia

en torno a los sabores

las veladas sin fin

sin que faltara el vino

 

que nada fuera pasado

devorando el presente eterno

sin sentir

sin percibir

el inicio del frío

 

*El Umbral – Louise Glück 

 

© Silvina E López

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Poema de Sergio Guerrieri

 


Gravedad

 

Con la mano levantada,

señalabas algo oscuro

que manchaba el techo.

 

Hice una arandela negra con la humedad

y la coloqué en tu dedo.

 

Casado con las cosas esenciales,

me aseguro de que nada caiga

por sus propios medios.

 

© Sergio Guerrieri

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Poema de Pilar Sanjurjo

 


Y ahora que estás lejos

sólo

te queda el detenerse a mirar

los días se diluyen

en la repetición

codicia de la rutina

el lumpen reloj roto

murmura y no entendés

 

© Pilar Sanjurjo

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Poema de Silvana Franzetti

 


Tiendo a volverme en contra de los tiempos,

si pudiera hablar en presente nomás,

dejaría el teclado.

Me equivoco en el modo de sentarme

está muy lejos de me siento mal.

El océano no separa una forma de otra,

es preferible confundir

a un húngaro con un familiar.

Qué hay debajo de las notas discordantes.

Es mi tímpano esta vez es que percibe

los grados bajo cero del idioma.

 

© Silvana Franzetti

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Poema de Sebastián Jaka

 


COITO

 

Es sucia la noche y es mansa la noche

para los insomnes.

En cada movimiento hay un castigo

y en cada castigo una revelación.

¿Se masturbará el insomne, quizá

mirando el video

de la chica que le lee

poemas por whatAsapp?

Porque cuando ella dice “coito”

en la voz de Vilariño

él entiende

por primera vez

que el peso específico de un cuerpo vivo

es el mismo peso específico de un cuerpo muerto

y porque “Coito”

dicho así, en su voz de Vilariño

es la muerte asustada que corre colina abajo

con su niño en el regazo

O el sueño húmedo de una camarera que ha parido

la noche en un hostal

y no regresa.

 

© Sebastián Jaka

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Poema de Juliana Chacón

  


NO DIGAS QUE NO TENEMOS NADA


…Cuidado

con los que no tenemos nada: cuando no queda

nada que perder… 

Claudia Masin


No digas que no tenemos nada

que los nacidos a destajo de la historia

no aprendimos a llorar

sino a callarnos.

Nosotros, no lo dudes, hablamos

enraizados apenas en suelo árido

entre las grietas.

Después armamos con retazos, murmullos

cartas, las curaciones necesarias.

No digas que no tenemos nada.

Atesoramos una corriente bullendo

por lo bajo, una balsa, una posibilidad.

No sabíamos entonces que siempre hay algo amenazado:

una caricia, un hálito de vida

amigos y parientes que se van.

Igual la maleza crece en contra

de toda voluntad de someter.

Amparándonos unos con otros,

en medio del baldío,

hundimos los pies en el barro ancestral.

No sé cuándo florecimos, pero ocurrió

pese a todos los pronósticos.

Eso también puede perderse.

Abríamos los pétalos

cuando llegó la tormenta

para llevárselos. Nos empeñamos en olvidar

que son así de inefables la vida y la muerte.

Supusieron que los desposeídos

nos arrancamos todo:

las glorias de los antepasados, la ingenuidad

los hijos que pronto se irán

la orfandad y la piel.

Nadie entiende que procuramos

aferrarnos a las paredes

que tarde o temprano

se desmenuzan en escombros.

Yo pisé los restos

de la casa mía como quien aplasta

con los pies su memoria.

Un rayo de luz sobre las cosas muertas

se parece al renacimiento.

Decís que no queda nada que perder

y yo, que fui naufragando hasta esta costa

recibí el fuego voraz que todo lo destruye:

los juguetes de mis hijos

las fotos donde estoy riendo

las herramientas que dejó el hombre que se fue

los amigos que estaban ocupados

los utensilios de mi abuela muerta.

¿No ves? Podemos perder cada uno de nuestros rasgos

y así, pese a todo y sin embargo

resurgir para seguir perdiendo

y al tiempo descubrirnos

amarrarnos a un nuevo salvataje

a un detalle que no nos pertenece

el canto de los pájaros

la espuma del mar

la sonrisa del amor

los ojos en la despedida final.

No digas que no queda nada por perder.

 

© Juliana Chacón

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Poema de Josefa Prada

 


ESCUCHAR Y ESPERAR HASTA QUE SE VEA

 

El recuerdo esquirla o cicatriz

en un montón de risas y cantos extraviados

fricción y marcas que no hacen

más que aparecer fugaces

restos al contraluz

nada es sencillo.

Repito nombres

tal vez 

en el ahora

ya no llaman a nadie

¿Idealización de lo perdido?

Hasta extraño historias de otres

que yo no viví o viví con el pecho

menos desgastado por el tiempo

o los poseo

encerrados en el secreto

herraje de alaridos ciegos golpes

pequeñitos dentro de la gran memoria.

 

© Josefa Prada

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Poema de Jorge Curinao

  


LA MEMORIA ES UN PÁJARO 

 

El viento

teje siluetas 

que se esparcen en el aire

 

algunas

se quedan en los postes de luz

como cuando la nieve brilla y es de noche

 

otras hacen sus nidos

en los sauces.

 

Son los gorriones

que trae la memoria

a tres mil kilómetros de tu casa.

 

© Jorge Curinao

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Haikus de Sandra Pien

 


4


ese hombre ciego

acaricia la pared

guía a la lluvia 

 

5


otoño en hojas

pequeñez ciudadana

en alto cosmos

 

6


respira el día

vive solo en presente

cuaderno liso

 

© Sandra Pien

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28/1/26

Homenaje en el fallecimiento de ELISABET CINCOTTA

 Eli querida, me entero de tu fallecimiento y me da mucha tristeza. Eli fue mi amiga, una gran poeta, una docente ejemplar y un enorme ser humano, de esas personas francas, solidarias, cariñosas y luchadoras. Fue un honor compartir este espacio terrenal con ella y ahora sé que transitará el cielo llena de paz, esa paz que se ganó enormemente cuando estuvo entre nosotros.

Me da mucha tristeza su partida.

Abz a sus familiares y amiges, Gus.





hay que tener las piernas alertas

para recorrer caminos

la mirada altiva

línea de horizonte

la nariz avispada

para no perder aromas

los oídos atentos

que ningún sonido se diluya

entre murmullos de silencio

 

los brazos listos

que el abrazo no se esfume

la boca primorosa a la sonrisa

al grito de libertad

al llanto

al beso enigmático que descubra

un corazón

y las manos extensión

del sentimiento

sean quienes unan el atardecer

de la palabra

 

que las piernas nos acerquen

al milagro de la vida

y los pies revelen el trayecto

y que tus dedos

se enreden en mis cabellos

en señal de amor

 

de amor

solo eso

solo amor  

 

© Elisabet Cincotta


 

se me fue la sonrisa

cada paso es desilusión

mi silencio explota

miro

leo

recapacito

la tristeza del tiempo perdido

ausencia de ideas

solidaridad

benevolencia

 

qué camino inunda multitudes

qué dolor retrasa el grito

cuál temor vence

 

qué hice

qué pasó

 

se fue la sonrisa

se enlutó la mirada

y aún el clamor no se derrama

 

© Elisabet Cincotta


 

soñaba con la perfección

exigencia inútil

mamá luchaba con el moño de mi guardapolvo

tan durito

tan almidonado

tan planchado

el lazo debía estar equilibrado

las tablas sin ninguna línea demás

 

tanta perfección

demasiada

que no sirvió de nada

 

o sí

 

comprendí que el mundo no es perfecto

que si así lo fuese sería aburrido

que de las diferencias nace la alegría

que vos y yo no nos parecemos

que vos y yo podemos abrazarnos

aunque a veces no coincidamos

 

© Elisabet Cincotta


 

Y JUSTO AHORA

 

justo ahora se me va la niñez/

se escurren los recuerdos

 

te acordás del rock/

los quince años/

las reuniones alborotadas/

el vino/ el champán/ la galería/

los hijos que vinieron

 

el tiempo alejó al tiempo

 

el re-encuentro/ las sonrisas

los fracasos/ los yeites/ las verdades/

los amantes/

las sonrisas/ las manos

 

sí las manos rescatando la niñez/

los juegos/

el licor de huevo a escondidas/

el pucho

-te acordás del mentolado-

y las charlas

 

sí las charlas

-intimidades que adolecían

en el naufragio del amanecer

pisando charcos-

 

la lluvia/ el viento/ la azotea

las trenzas y el corazón

 

sí el corazón enamorado

 

y justo ahora se te escapa el cuerpo

 

nos reuníamos en las despedidas

y nos causaba estupor

vernos en esos trajines

 

ahora que el saber

que la existencia es el seguir

aparece tu adiós

y duele el corazón

 

y justo ahora te estás yendo

cuando la llovizna se cuela en los zapatos

y el frío Buenos Aires

late humo en la memoria

nos estamos despidiendo

 

casi ya no estamos

 

© Elisabet Cincotta


 

IMPOSIBLE-POSIBLE

 

IMPOSIBLE

vivir corriendo sangre

por los cántaros de barro

             de la hechura humana.

 

POSIBLE

morir entre las hojas

que el viento acusa en la vitrina

de ojos desesperanzados

        de cada niño que no alcanza

        a disolver su hambre y su frío.

 

IMPOSIBLE

vencer la dolorosa calidez

con que se ensaña

        la pavura suprema del silencio.

 

POSIBLE

descansar de frente al alba

       que alguna vez dará a luz

       para celebrar la vida.

 

© Elisabet Cincotta


Más poemas de Eli en:

https://mispoetascontemporaneos2.blogspot.com/search?q=elisabet+cincotta

 

https://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/search?q=elisabet+cincotta

 

Entrevista a Elisabet: https://entrevistasamispoetascontemporaneos.blogspot.com/2006/08/entrevista-elisabet-cincotta.html


Lectura de Elisabet Cincotta en MISPOETASCONTEMPORANEOS en el Salón Dorado https://youtu.be/XFogI0H-M5M?si=VXzDxq0XtLHSnrMJ

 

Nací un 21 de enero, en Quilmes, Buenos Aires, Argentina.

Actualmente y desde hace 34 años resido en Berazategui

Soy docente, aunque ya estoy jubilada. Fui Directora de escuela durante 11 años. Estudié en la Universidad Ciencias de la Comunicación Social, carrera que no finalicé.

Por mi trabajo hice numerosos cursos sobre educación y algunos proyectos educativos.

Siempre escribí, me gusta hacerlo. Crear estimula. Disfruto con cualquier obra de arte, cualquier creación. Me siento hacedora de versos. En estos momentos de mi vida la escritura fluye con mayor experiencia y conocimientos. Es reverdecer cotidianamente a través de ella.

 

OBTUVE

* Tercer Mención en el Certamen Nacional e Internacional Poesías y Cuentos del Mundo, organizado por C.E.N. EDICIONES/ 2003.

* Finalista en el Certamen Lenguaje de Pluma y Tinta, organizado por C.E.N. EDICIONES / 2004

*Finalista en el IV Certamen Internacional organizado por la Editorial Nuevo Ser/ 2004

*Finalista en el 5º Certamen de Poesía y Cuento organizado por MIS ESCRITOS/ 2006

 

Participé de las siguientes Antologías

*ANTOLOGÍA POESÍAS Y CUENTOS DEL MUNDO - C.E.N. EDICIONES/ 2003

*LENGUAJE DE PLUMA Y TINTA - C.E.N. EDICIONES/ 2004

*LOS NUEVOS ESCRITORES LATINOAMERICANOS - EDITORIAL NUEVO SER/ 2004

*ANTOLOGÍA LETRAS EN LA PIEL-EDICIONES MIS ESCRITOS/ 2006

 

PARTICIPO

Blog Oficial de ESTRELLAS Y LATIDOS

Moderadora del Grupo Estrellas y Latidos

Colaboradora de la Revista Cultural de Estrellas y Latidos

Coordinación de contenidos- columnista de la Revista Cultural de Estrellas y Latidos

Columnista de la REVISTA VIRTUAL ENTRE PALAVRAS, con la columna denominada POR ESAS CALLES. (Brasil)

 

PÁGINAS WEB DONDE PARTICIPO

Revista Literaria La Voz de la Cometa - Revista San Jorge - Poesías del Corazón - Locura Poética/poesías online - Revista Literaria Poemas en Añil - Revista Literaria La Isla Negra - El Diario de Amigos y poemas - Susurros del Corazón - Poesías- CEN- Ediciones - Web Oficial de palabras en Libertad - Boletín Literario Misioletras - BULERIAS - Revista Virtual Artesanías Literarias - Revista Virtual Paradoxas - Sanesciety -

Alma de Luciérnaga - Revista Virtual Remolinos – Predicado - Revista Literaria El Ebro-Poetas en Red - Mis Momentos - Crónica Literaria – Página de Carlos Benitez Villodres

Mis páginas RETAZOS I y II.

 

http://ar.geocities.com/retazosuno/index.htm

 

http://ar.geocities.com/retazosdos/index.htm


Biografía extraída del blog (No actualizada)

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27/1/26

Poema de Ricardo Di Mario

 

X


¿Quién camina sobre tierra firme cuando escribe?

Ahora que me quito la muerte frente a ti

que a la vez es la misma y soy,

vida sin ropas como una diosa descarada que nos tienta

 /así es la palabra/ sin hilos,

ni metáforas pendiendo de las orejas esta selva es solo una quimera,

una leyenda en Bali,

la de Barong guardando de mi pueblo,

negando mi derecho a amar.

 

Pronto volveré a la tierra del smog y el meridiano cero,

islas de una cultura robada en todo el mundo,

T.S. Eliot me aguardará en los muros de la entrada,

te buscaré en mi bolso de flores tejido a mano,

levantaré el brazo con el libro del que hablo,

entraré contigo a otro templo frente al Támesis,

 me veré de reojo en el espejo,

juntas reiremos mientras preparo la clase en mis entrañas.

Recorreré de memoria la curva de tus lecturas,

Bretón, Paz, René Char, Henri Michaux y seguiré sin tocarte,

podré complacerme una y otra vez imaginándote frente a un vidrio como este

/puerta del antiguo ropero de la casa en Paris/

en lugar de prendas caerán Pessoa, López Velarde, Rubén Darío

sus amigos y todo el modernismo.

El cuerpo tuyo y el mío esquirlas de almohadones estallados,

amor de madrugada y de leches,

beber pudiéramos la esencia de tus bocas y las mías.

 

© Ricardo Di Mario

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Poema de Viviana Ayilef

 


Las mujeres de mi pueblo vuelven a las aguas

miran con firmeza desde allí

toman su energía y la devuelven

 

yo me acuerdo

no las vi

pero tampoco hace falta ver las cosas para recordarlas

nuestra memoria se acuerda

la sentimos

 

como plantitas que crecen a la orilla somos

vinimos luego de la tempestad

nacimos de su semilla

tenemos en nuestros cuerpos el conocimiento necesario para saber cómo volver

tras de cada golpe

 

porque siempre habrá un golpe

 

emprendimientos mineros

megaproyectos

centrales hidroeléctricas

forestales

productores de aluminio

foros consensos

políticos

intendentes de las ciudades turísticas

cómplices

 

siempre habrá quienes quieran condenar la vida

enfermar las aguas

encerrar un río

encauzarlo

poner presa su ternura

escondida

subterránea

sola

apenada

circulando sin nosotros

 

un montón de cosas pasan en el río

por el río se trasladan nuestras almas cuando ya partimos

el río de aquí

el río de allá

mismo río

los ríos son nuestra madre nuestro padre

en el agua la plegaria

 

siempre hubo hay y habrá quienes no comprendan

las formas del agua

pero siempre habrá un ancestro azul que vuelva

y nos indique

desde lo más cierto de las aguas

dónde todo existe

dónde todo puede renacer

y porqué se defiende.

 

© Viviana Ayilef

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Poema de Néstor Alonso

  


POSTAL DE DOMINGO


Un hombre se asoma al mediodía

viene de lejos

ha debido cruzar la mañana

y antes deambular inconsciente

el páramo oscuro de la noche

y más atrás días gastados

contra melladas claridades

flashes en el recuerdo

mientras crecía en sueños y travesías

porque es más

que ese cuerpo acodado en la ventana.

Es domingo, esa mezcla,

de respiro y monotonía, de relax

y tiempo adormilado

luego irá hacia cosas coyunturales

repetitivas, las horas en declive

hacia el mañana, pero ahora

tiene la sensación de que el universo

se ha detenido un momento para el

no hay nada más que esa tibieza

del sol en su rostro.

 

© Néstor Alonso

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Poema de Mariana Miranda

              


MELINCUÉ


Los huesos de los ranqueles acribillados

duermen en el lodo

de tus barros curativos.

 

Melin emerge

harto del odio

hacia los blancos.

 

Y del agua negra

surgen los espíritus

que trafican las memorias

de los muertos.

 

Y la historia golpea

una y otra vez

tu tiempo.

 

Y la historia acribilla

una y otra vez

tu cielo.

 

Y cada inundación

es un golpe a mansalva

masticando los recuerdos

de tu centro.

 

Y el cisne miente

tus paisajes de ensueño.

 

El cisne flota

en el límite del tiempo

y se desliza

sobre tu espejo.

 

Disfrutando

tus silencios…

 

Los flamencos lloran

tus tercos silencios

arrastran de rosa

todo el firmamento.

 

Y el ranquel se yergue

sobre el horizonte negro

clamando justicia

pidiendo su paz.

 

Clamando por más

SILENCIO

para descansar…

 

© Mariana Miranda

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