Poema de Mónica Glomba

 

La noche prematura

en un silencio largo

juegan a secretearse

Hablan de la fogata de San Juan

mientras  queman los despojos malolientes desparramados en el suelo

Y se rescatan los deseos

en el círculo de la vida

entre moras y quebrachos

Amanecerá nuevamente el iris de mis ojos como fuego sagrado

y hasta los pájaros quemarán sus alas sin ser fénix,

no podrán volar,

solo planear un vuelo  bajito

sobre un corazón desolado

y una luna menguante

 

© Mónica Glomba

Texto de Mónica Glomba

 

 

¿Quién anda ahí?

¿Sos vos el que arrima la risa entre bombas  que estallan a tus pies?

¿Sos vos quien anda levantando polvareda aun entre el fango de las cunetas del barrio pobre?

¡Y llueve!

Hace una semana llueve

Entre los cartones y los andamios,

en el valle del Cauca,

entre  ollas y heladeras vacías con  agua, en las cucharas de albañiles,

en las paredes grafiteadas de las aulas y las sillas "peligrosas" en lugares peligrosos.

En el filo de los machetes llueve y en el camastro sin almohada

Un torrente de agua  y mosquitos que ya no hacen daño llueve

Ni ahoga, ni moja

La gota aguacero se filtra en los surcos de las venas, la tierra dura estalla, cómo granada de fragmentación y esparce risas

desde el centro,

hacia abajo,

hacia  arriba y hacia afuera,

en la profundidad de  versos libres, sin rimas

¡Hace una semana llueve! (hace un mes que llueve!)

Una carcajada brota por el  cañón de la rosa

Una

Dos

Tres carcajadas

¡Pobre de ellos,

esos  que no sabe reír !

¡Apunta la carcajada!

 

© Mónica Glomba

Texto de Mónica Glomba

  

El atardecer y vos Facundo (a Facundo Molares)

¿Quién está ahí?

¿Sos vos? Sos vos imaginando un mundo de iguales

Atardeceres rojos como el corazón que te habitara

El sol se retiraba y ahí estabas con la mirada quien sabe dónde, elucubrando una historia nueva

El tiempo se detuvo en ese instante y yo con él intentando explicar tu inmensa presencia sobre esa puesta de sol que te quedaba chica

¡Hasta los peces ese día se dieron por vencidos dejando sus huellas en el macareo del río!

Los días se cuentan lentos en este almanaque de inviernos largos

¡Ay de nosotros !

Una primavera incompleta se avecina y aún sin rosas rojas está el jardín

Aún...

 

© Mónica Glomba

Texto de Mónica Glomba

 

Des-encuentro de la alegría

Solía recostarme con ella a la hora de la siesta a compartir algunos sueños

pendientes de charla

Un día migró con esperanza a  tiempos lejanos y tierras infértiles

La esperanza puesta en mochila acopiada de medias impares

Acomodó en ella hilo y dedal para hacer más llano

la tarea de zurcir los agujeros

Simplemente desapareció entre rizomas de lirios y  lotos

 

© Mónica Glomba

Texto de Mónica Glomba

  

Cumbia 420

Borrón y cuenta nueva ...

Crucifican a destajo

y sacrifican como en un matarife apestoso con pocas referencias

lo nuevo por temor a que lo rancio se descubra

Borrón y cuenta nueva...

Picadero de carne, temerosos gritan y acusan por miedo a perder esa miserable cuota de poder

Una pequeñez absorta en hombres pequeños que pretenden ser grandes, pero nunca sabios

Experiencia que atropella los sueños, experiencia pretenciosa  viviendo de historias ajenas

La vida son  fenómenos de colores, arco iris en degrade

Tetris que no encastran, caos demencial que arremete contra los propios.

Minúsculo poder disfrazado

con sonrisas, discursos preocupados, incluidos en  bibliotecas posmodernas sin historias largas, solo recientes

Olvidar es la consigna

Borrón y cuenta nueva...

¿Quiénes son los cazadores de brujas?

¿De qué lado estás arlequín de vidriera? Nariz fruncida, pelado botón, Batman sin capa, progresista virtual,  pelilargo machista, facho reafirmado...

Borrón y cuenta nueva...

La lista del fiado del almacenero se hizo más corta este mes

Y en el celular varios nombres resultaron bloqueados

Todo se achica en este mundo finito

Mientras a lo lejos suena una cumbia 420

Mundo hipócrita!

 

© Mónica Glomba

Texto de Mónica Glomba

  

Bitácora de Ventanas

Lunático enero

que  se trepó por las escaleras y abrió las ventanas que pensaba cerradas

Plenilunio de Castañeda, Artl,  tango en los rincones y una copa de más para encontrarme con Discépolín abrazando al general

Esta noche me emborracho, escuchando un blues,

un viejo perro reniega de su suerte de nómade

 y ciertas páginas de libros sacuden  protagónicos, mientras  alguien husmea en hojas amarillentas impregnadas de desarraigo y olor a aguardiente

La tristeza de los solos que se  convidaron a reír,

 y vaciaron  sus latas de cerveza en el tacho de los reciclables...

Ceferino Namuncurá espera extrañado una visita nocturna mientras damos vuelta en círculo cuál caballito de la noria, haciendo trincheras que nos tapa las cabezas y hasta los oídos

A veces escuchar suele ser perjudicial y sostener el silencio una excusa necesaria para no mirar

Y aun así nos salva,

Aun así la luna nos salva

Y la sangre convoca a regar las raíces y esperar

Esperar que las semillas abran y nazca algo  sin avisar

 

© Mónica Glomba

Poema de Mónica Glomba

 

Sutilezas

Sutil es tu nombre

Perdido entre otros nombres

Se transforma en viento

en montaña

En desierto

En semilla

En música

En copla de cuatro versos

La complacencia de un instante único

Descubrirte próximo a las impericias de un trueno cercano al sol

Cercano en los olores

en los adoquines que vigilan los  pies

En el silencio del nido de las  calandrias

Cercano al índice del libro de  Bukowski ese que habla de la máquina de follar, sin follar

Desperezarme sobre el lado izquierdo

y el músculo contrae su ruta para atravesar las zanjas que producen los miedos

Los dragones de miércoles zozobran

sobre el castillo de naipes

Están echadas las cartas y no hay comodines

El fuego sale de sus bocas

cómo lluvia de lava

Y tu nombre

Sutil

expira

Muere lentamente

Mientras pronunció el mío

 

© Mónica Glomba

Poema de Mónica Glomba

 

 

Es extensa la soledad

E intensa la tristeza en el oasis de tus ojos que no están

Se desarma la inmensidad ante el recuerdo de tu nombre

Territorio el de tu cuerpo

meseta trunca de sueños inconclusos

un Debe que crece en la injusta

desaparicion de los que no están

certezas encerradas en la profundidad de la tierra

Lo común en el centro de la pregunta

Común el precarizado hogar

Común la incertidumbre del día siguiente

Común la nostalgia de tu presencia

La melancolía del atardecer

La manifiesta violencia de la muerte asesina

Común el viento despeinando al gentío en la plaza gris del barrio gris

Comun los desamores que fagocitan cuidadosamente el fuego que ardía en tu corazón

Común las historias desplazadas en busca de otras historias para ser contadas

Común la esperanza

El genocidio es común en lugares comunes

Común las lágrimas que recorren surcos de arrugas cada vez mayores en la piel partida

con aroma a café, harina de mandioca

estepa sureña, torta frita con mate cocido

Extrañarte en común

 

© Mónica Glomba