Los invito a leer en este sitio a aquellos poetas contemporáneos que por una u otra razón son admirados por mí... Todos los poemas aquí publicados tienen registro de autor y no pueden ser usados sin el consentimiento de los respectivos autores. LAS FOTOS USADAS SON EXTRAÍDAS EN SU MAYORÍA DE INTERNET, SI ALGUNA PERSONA PIENSA SE USO SU OBRA SIN AUTORIZACÍON ME AVISA Y RETIRO LA IMAGEN DE INMEDIATO. Un abrazo Gustavo Tisocco Instagram @gustavotisocco69
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ES EL VIENTO
a veces
la esperanza
de que
(esto)
sea
una pesadilla
estalla
cuando
pasa pasa
el día
y sigue sigue
el viento
se obstina en desnudarse
se enarbola
es verdad entonces
es el viento
© Zulma Zubillaga
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11:54
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MI PADRE
era
un
viento
apacible
luego
la
mano
de mi
padre
limpiando
mis
ojos
cubriéndome
de la
noche
entonces
yo
dormía
solo
eso
© Zulma Zubillaga
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13:40
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ESCOMBROS
dime dónde pusieron
el cuerpo
dijo la magdalena
antes de ver
al muy Amado
yo no sé dónde
pusieron
las manos
el libro
de los nombres
los secretos
pienso
mientras
toco
en la aridez
de las
palabras
los jardines
quemados
del olivo
las casas
revueltas
en el barro
como si
la espada
de la furia
hubiera
anunciado
el estallido
del vientre
los cielos
secos
de nodriza
el canto
de una
nena
que
en polvo
se levanta
y cae
se levanta
y cae:
no se divisa
el contorno
de las
manos
ni el hueso
mayor
de la
mirada
ni el
crujido
plácido
del
diente
o
la tetina mayor menor
porque desligada
de toda pedrería
sube
baja flota
y el labio
superior flamea
sin el verbo
dice vivo
en los
escombros
mientras
el ave
que migra
hacia
el
oriente
cruza
un cielo
fulminado
quiero
ver
palomas
en
el centro
de las
llamas
ahora
© Zulma Zubillaga
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DEBO CALLAR
si hubiera nacido para amar
tendría hijos
y los hijos de mis hijos sembrarían la tierra
solo he podido dar forma a unas criaturas
que salen de mis manos y me acusan
no es ella la que canta
dicen
debo callar
© Zulma Zubillaga
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14:40
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ERA UNA LUZ
era una luz pero
no toda un foco
sobre mí
azul izquierdo
a mis zapatos
seco
contaba yo unos panes
y la luz prendía el cuerpo de la casa
se caía y así hasta
muy tarde
después llovió como si nunca
lo que había no era mucho
pero (era) suficiente
estaba sola yo
éramos pocos
© Zulma Zubillaga
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17:45
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MUJERES
pongo el cuerpo donde pasó la muerte
me hago verde en la ojera
de una rosa
en la tradición de las uvas
brindo por la lluvia
hay un ojo que mira
en la luz amarillenta de los años
mujeres de baldes como llanto
mujeres de polea y paspadura
perfume de puchero
y cerradura de oro
yo les traigo la luna
para untar las noches frías
romper el imperdonable olvido
hacer la siesta de los ángeles
las manos como callos duelen
en el pecho
ha caído el estío del amor y ellas
duermen el sueño de las lilas
otras avanzan con cadenas
en las manos: han
roto los
cerrojos del amor
van caminan
se detienen ¿dónde?
pero las palabras no sirven
para el cuerpo
por eso mi silencio
© Zulma Zubillaga
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13:38
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ABSOLUCIÓN
.
aunque me vean no estoy
como se sabe puede haber composiciones
de forma y espacio que no
he atravesado
es que uno debe adherir a
una proclama una coma
un signo que interrogue
la marcha
dónde vas de dónde viene
lo que traen las manos
– tu escritura –
no se puede componer un
cuadro de presencia
con los ojos puestos en
el mundo el ángulo del rostro
indefinido fijo un golpe de palabra entre los
labios la necesaria
ausencia yo no soy la que
esperaban si es que han
visto mis ojeras mi cuña de
raíces en las manos y un
resto de palabras que se quedan
en el punto descosido de
la luz buscando la debida
absolución la muerte pueden comprenderlo
© Zulma Zubillaga
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12:16
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SENTIDO
.
no era pensar
en lo inmediato
ni siquiera en la suma
de las horas o (en) esa lluvia
imprecisa taladrando
el cráneo tampoco
hacía mella el cuerpo
ni el fuero de las cosas
tenía ya sentido:
había huido el animalito
de la luz
ya no estaba
© Zulma Zubillaga
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12:30
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LUGAR
un lugar para morir
como se debe
una tierra secreta
de raíces hondas
donde quepan las manos
el cuerpo sediento
todo a trasluz de las estrellas de la noche
sería suficiente
© Zulma Zubillaga
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13:22
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Omisión
oh
no has cruzado el pacífico
ni el ártico no has dado en el blanco
de las flores cuando huía de la luz el viento
/
en esa seguidilla
de pájaros y polvo: la pampa
innumerable /
no has cerrado mis dedos
ni has pintado mis huesos de amarillo
no has ido a comprar los ungüentos para el
día
la taza de luz para la noche ni las
píldoras
del ajo del olvido / la calita sube como oro tras el patio /
es que te has caído del mundo como si no
hubiera
quedado (yo) entre las rosas /
entre los lirios celestes
del verano
/ como si no hubiera nacido
entre tus manos
tan amada en tus ojos /
papá /
© Zulma Zubillaga
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12:37
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La abuela
digo
tal vez
quemar de golpe las últimas fojas
de lo real: esas casas de té
que penden de las nubes –tan frutales–
o las (altas) prendas
que vistió la abuela
cuando dijo todo está cumplido
la pollera negra la blusa negra el saco
de paño hasta el tobillo el anillo de cintas
para siempre
o los zaguanes oscuros donde caían los
recuerdos
como chinches
como azahares puros
purísimos
toda voz concreta es una excusa para el
olvido:
esa casa de icebergs coronados de menta
o los frutos rojos de los bosques de viena
los dedos chorreados de betún no hablan de memoria
ni de olvido de la memoria
hablan de la muerte:
poder huir donde no se compra o
venda
–mi abuela nada sabía de mercadeo–
© Zulma Zubillaga
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12:28
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Identidad
en verdad
nadie sabe quién soy
tampoco yo
después de todo
sin embargo hay una pared
que cierra las miradas
la peligrosa cercanía
el arrojo de tocar tus manos
ser humana en el cielo en la tierra
porque cuando digo voy
a mi pesar
yo vengo
y así cuando cocino lavo
plancho
o bien controlo el vuelo de las nubes
en el patio o cuando cuento
las monedas del día y falta justo
la que dice Sol o Luna llena
podrías caminar al ras del tiempo
por si llega la mañana y hace frío
digo
zulamita qué se yo
en verdad
nadie sabe quién soy
cuando bajo de la noche y cuento
carretillas de luz
en la mesita el secador de sueños
los pañuelos cansados de la abuela
la estampita de brochero o ceferino
–hay que rezarles mucho mucho
por si falta todo–
© Zulma Zubillaga
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14:05
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Hogar
eso es todo:
después
un salvataje
de tortas azules
y cachiporras de pan
es que
hace algunos pasos
que no vengo ni voy
a alguna fuente ni bebo
de los líquidos rosados
de los bares:
se abren las casitas
de fuego y manos hacendosas
tejen escarpines ruanas
sombreritos de luz las diminutas
hornallas de las manos el dedal de sol
con palomas al paso
en fin
alguna cosa útil por si viene
la visita y no hay una sola
sartén
alguna ollita blanca
donde poner las flores
algo
© Zulma Zubillaga
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20:31
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La casita
Tal vez sería dulce reconquistar ahora una música antigua,
profunda y persistente como el eco de un grito entre los
sueños.
Olga Orozco
yo no quería
una casita
con sus
camitas
de plástico
unas teteras
chiquitas
las cucharas
que barrían
los escombros
o los 2 o 3
platos
de papel
yo no
quería
también
había
en
vuelo
unos
bebés
que
subían
caían
de la
tarde
bajo
el
tronco
ancho
derrotado
del
silencio
o la cocina
el baño
inclinando
las raíces
para el
lado de
la luz
afuera
a la
derecha
arrorró
arroró
decía
yo
pero
no
quería
yo
no
quería
jugar
me
hubieran
preguntado
© Zulma Zubillaga
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12:55
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Hablo con mi madre
Mamá: ahora eres silenciosa como la ropa
del que no está con nosotros.
Te miro el borde blanco de los párpados
y no puedo pensar.
Mamá: quiero olvidar todas las cosas
En el fondo de una respiración que canta.
Pasa tus manos grandes por mi nuca
todos los días para que no vuelva
la soledad.
Yo sé que en cada rostro se ve el mundo.
No busques más en las paredes, madre.
Mira despacio el rostro que tú amas:
mira mi rostro en cada rostro humano.
He sentido tus manos.
Perdido en el fondo de los seres humanos te
he sentido
como tú sentías mis manos antes de nacer.
Mamá: no vuelvas más a ocultarme la tierra.
Esta es mi condición.
Y mi esperanza.
Antonio Gamoneda
persistencia del alba
cuando crece el
olvido
y el párpado se
inclina
y siempre aquellos árboles donde el gris eleva
sobre la costa
cada vez un paisaje diferente
qué pensativas las hojas
que no logran cerrar sus
odres
Ana María Francia
Ah, rostro mío
cómo te amaba el tiempo
cuando eras
antes del gesto
un niño breve,
ungido
en la rara melancolía
de los ecos.
Y ahora,
después del gesto,
el esfuerzo
de ser
la voz
de un largo silencio
para alcanzar,
vacío,
tu forma
de miedo.
Ana Becciú
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Pampa
¿Es o no es
el sueño que olvidé
antes del alba?
Jorge Luis Borges
hubiera querido ofrecer
una versión abreviada de la pampa
esa llanura compacta en su materia
el sol que hostiga los trigales las chapas
de los ranchos humeando en paja brava
las mesas de lapacho pegadas
a las manos –locas de hambre–
todo con sus frutos y sus flores alineadas:
hay que convidar con las manos mojadas
en rocío
–dicen–
y un cuerpo verdadero amado entre
las rosas
en el patio el mate
ardiendo
por las manos
algo como el cielo –me parece–
pero llevo la palabra limitada de vuelo
cruza un nene el viento una madre
percudida de sal de sol me pide cosas
un consuelo
un hombre que ha perdido el fuego
busca el norte
el resto es bulla de jazmines sí
© Zulma Zubillaga
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entrada de Gustavo Tisocco a las
12:50
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SI EL POEMA FUERA UN PENSAMIENTO
I
si el poema fuera un pensamiento
iría yo a la caja de los clavos
fijaría unos puntos en el cráneo
el digo de las manos
el furor del cuerpo y sí
sería poesía
II
no una luz veloz que humille el habla la desmienta
no una corona de cardos en los labios seca
no un hachazo en la voz ni este golpe duro en las raíces
III
–una puñalada limpia hasta los huesos el poema–
© Zulma Zubillaga
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11:59
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