Poema de Jorge Boccanera

  

FIBRAS                                                                                                         

                                            a José Ángel Leyva 

 

Asomará un venado para el que siembra tiempo, lo fabrica,

largas hojas de tiempo, muy delgadas, con hebras, cerdas, hilos, filamentos, hilachas,

y escribe sobre el tiempo de rodillas, sobre un manto de sombras,

y camina después por la hoja en blanco donde la noche está despierta.

 

Asomará el venado si el que escribe mete las manos en el tiempo y roe, lo muerde, lo desgasta, lo adelgaza, lo vuelve tegumento, membrana.

 

Cuando el tiempo -pellejo de palabras- roce fugaz el aire,

      asomará un venado

 

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

  

REQUISA  

                         a Alejandra Pizarnik 

 

Veamos tu pequeña maleta:

un ataúd de grillos,

algún pañuelo breve para acunar tus ojos arrasados.

 

Madriguera del viento ese pañuelo tuyo,

un pedazo de tela que aspiraba a envolver una lágrima de oro,

y apenas disimula

una pequeña sombra con remiendos de miedo.

 

Ahora

tus rostros ruedan

en la tierra desierta de un pañuelo. 

 

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

 

BALDÍOS

 

Había paredes sin revoque y grandes ventanales en

        la casa de la poesía

altas paredes pintadas a la cal

cortinas amarillas y rojas en las ventanas

algún espejo en un rincón

 

las cortinas se movían al fondo del cristal

los cristales sonaban adentro de los pájaros

 

muchos querían llegar a aquella casa, compraban mapas,

discutían las rutas,

peregrinaban hasta el lugar y se agolpaban en la puerta

desollada por los aguaceros

 

adentro

unas mantas dobladas por dedos delicados

un jarro de aluminio, unas ollas, un atado de velas,

y una mesa muy larga de madera

 

las sombras se revolvían en el cansancio de algún catre

jugaban a esconderse las palabras furtivas

y afuera, en los ramajes, crecían silencios inconclusos

 

muchos querían entrar allí,

nadie les había dicho que en la casa de la poesía

no vive la poesía

 

era un peregrinar constante,

compraban mapas, discutían las rutas.

 

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

Oasis

Caminé en el desierto de tu lengua.

De cada polvareda hice un recuerdo grato.

De una piedra redonda, un amuleto.

De las verdes tormentas hice un bosque.

De cuatro lagartijas, un amigo.

Caminé,

                  ¿Para qué?

Si el que habla de estas cosas es apenas el viudo de tu lengua.

                  ¿Para qué?

Caminé,

                  Caminé.

El bosque, el amuleto, el amigo, el recuerdo, son puñados de polvo.

¡Tanto excavar por una sola perla de agua!

¡Todo mi harén es una Sordomuda!

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

Ojos de la palabra

                             a Octavio Pineda

La palabra,

fogonazo entre el deslumbramiento y el hartazgo,

viaja sobre los hombros del enigma.

¿No quiere ver? (Ve sin querer): estrellas que atraviesan

usinas de ceguera, correntadas de nadie.

Es iguana en la roca calcinada, una pata en el aire, la

otra en el infierno.

Su cuerpo breve da una sombra inmensa.

Quieta no se está nunca por el fuego cruzado de la sangre.

Un chasquido de lengua la echa a andar por baldíos

            donde lo ruin humea y pudre el aire.

A horcajadas, con los ojos vendados. No quiere ver.

(¿Ve sin querer?): bolsas de estiba, dientes de nicotina,

y un corazón sin aparente anhelo que acampa en el vacío.

Esa palabra lleva en su aliento un viaje, un detenerse,

            un continuar.

Sus patas diminutas lo tocan todo por primera vez.

© Jorga Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

El desespero

                 a Juan Gelman

Hay un universo callado en el agua arremolinada de la espera.

Afanes del plantón. Anhelo en la aridez.

La garra de escarbar habita en los apremios de una estaca.

Un vacío-recodo donde el ansia se crispa.

Toda una vida, ¿prólogo de la muerte?

Toda la muerte, ¿insistencias de vida?

La espera, es mano de obra esclava.

La falsedad

mete su pico largo en la fe del que aguarda,

mastica sus deseos, roba las mantas del dormir.

Crudos son los trabajos del mientras tanto.

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

Olas

Tu corazón es una taza diminuta,

y es la única taza que precisa dos bocas,

y es la única boca que no se vuelca nunca.

             Enormes olas,

locomotoras de agua se desploman cerca de tus

             labios de Grecia.

Pero esto es Isla Negra y enfundada que vas en

             un abrigo hecho para otro cuerpo,

             hecho para otro clima.

Pero siempre en tus ojos brillando una tacita.

Entonces,

hay un hombre encerrado en los papeles de la

             noche.

Sus vagabundos quieren levantar esa taza,

             como los deportistas a sus copas doradas.

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

Noticias de una mujer cualquiera

entramos a la pieza casi sin reconocernos

sus ojos eran pactos de ternura y violencia

yo la miraba todo el tiempo

      habrá pensado en mi cansancio

      habrá pensado -está borracho-

      habrá pensado en irse pronto

      habrá pensado tantas cosas

me acerqué a sus dos manos

sin dejar de mirarla

desde mi soledad hasta su boca

      habrá pensado en enojarse

      habrá pensado -no es un hombre-

      habrá pensado ¿en qué quedamos?

      habrá pensado tantas cosas

cuando entró el sol cuando se fue

desde mi boca hasta su adiós

y aún en el viaje de regreso

      habrá pensado tantas cosas

      habrá pensado tantas cosas.

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

Historieta

La niña abre el baúl y una mano le echa tierra

                en los ojos.

Ella dice: ¡qué hermoso paisaje!

Ahora mezcla pinturas,

revuelve los vestidos de tías adornadas con juegos

                de palabras.

Se amorata, se luce angelical, gira mangosta,

                novia de esparadrapo,

se mira en los espejos que trabajan sin que nadie

                los mire.

En este último cuadro la niña se pinta y se

               despinta, aparece y se borra.

Yo cierro el libro de cuentos infantiles pensando

               que mi lengua es esa niña Sordomuda,

probándose vestidos a la hora en que los demás

               duermen.

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

Exilio

Un hombre enterrado en las arenas del exilio

donde se hunden sin chistar mujeres rojas y

             tiendas de lentas humaredas,

y una espada se espera y una silla en desuso.

Un hombre enterrado allí donde Tarafa ofrece

             una copa de vino, por las llamas del sol

             que lo despedazaron.

Y va a pique la mesa donde alguien escribió

moriré tal vez muy lejos de mi idioma

Y Artaud canta parado en un caballo blanco.

Entonces, ese hombre es polvo de su voz.

© Jorge Boccanera

Pintura: Jaime Villa

Poema de Jorge Boccanera

OJOS DE LA PALABRA 

                                       a Octavio Pineda

La palabra,

fogonazo entre el deslumbramiento y el hartazgo,

viaja sobre los hombros del enigma.

¿No quiere ver? (Ve sin querer): estrellas que atraviesan usinas de ceguera, correntadas de nadie.

Es iguana en la roca calcinada,  una pata en el aire, la otra

en el infierno.

Su cuerpo breve da una sombra inmensa.

Quieta no se está nunca por el fuego cruzado de la sangre.

Un chasquido de lengua la echa a andar por baldíos

donde lo ruin humea y pudre el aire.

    A horcajadas, con los ojos vendados. No quiere ver.

(¿Ve sin querer?): bolsas de estiba, dientes de nicotina,

y un corazón sin aparente anhelo que acampa en el vacío.

Esa palabra lleva en su aliento un viaje, un detenerse,

 un continuar.

 Sus patas diminutas lo tocan todo por primera vez.

© Jorge Boccanera

Más del autor en la primer parte del blog:

http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com.ar/search?q=jorge+boccanera

Poema de Jorge Boccanera

CINTAS

                          A María Agustina, mi madre

Aros para bordar, un costurero, toda

la vida un hilo. Enhebra olores en la cocina, zurce

palabras desgarradas.

Su nostalgia es de lino.

Nunca se nace, siempre

vamos cosidos a una madre:

Y calados, botones, bastidores, vivos para la orilla

de la lengua y encajes en la risa.

Junto a la rosa triste del alfiletero: Mi madre.

El camino lo alumbran las hebras de una estrella,

un viento de algodón, resplandor de abalorios.

Y en cada cosa que levantó el mundo:

la aguja y el dedal.

© Jorge Boccanera

Más del autor:
http://mispoetascontemporaneos2.blogspot.com.ar/search?q=jorge+boccanera 

Poema de Jorge Boccanera

Hay que aprender a leer las hojas, las
nervaduras de las hojas, su canción de crujido,
su extendida memoria de ceniza.
Hay que aprender a leer las hojas, su cuaderno
de vuelos, sus colores disueltos, su libertad, sus
huesos diminutos en la danza, su vocación de ala,
de lengua, de canoa, de sexo de hembra. 

Hay que aprender a leer las hojas, sus enjambres
ocultos, su textura, sus oleajes de seda, sus provisiones
de agua, su temblor y su reino de terrones deshechos

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

Lo dijo un cocinero francés, Colin se llama, fue en Certaldo, muy cerca de Firenze, lo escuché de su boca.
(Al rato me entregaba la receta de un paté de tomate).
Colín, el cocinero, tiene un jardín de rosas color vino
y algunos olivares. Lo dijo así, al descuido, como al
pasar lo dijo:
“La poesía, se come cruda”.  

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

 

 

Si miran la hojarasca,
mis ojos
             van rezando.


© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

Ni crece, ni se expande la selva.

Nunca se multiplica.

Nunca asciende la selva,

vive

de imaginar al tiempo.

Todo el tiempo.

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

(FRIDA/ AUTORRETRATO)

La delicada pinta palabrotas, calaveras de azúcar,
...pájaros a cuerda.
Hierven los monos en el árbol que canta: “El dolor
...no hace hijos, no limpia la cocina, no ve tras la
...ventana, no llena vasos”.

Virgen de los Dolores cuida de sus pericos, su
...sindicato colosal, su vida de papel maché, cuida
... su carcajada, su aeroplano de trapo, sus milagros
...de fierro, su gran desobediencia, cuida su venadita
de sarape rojo.

La embadurnada de amarillo se trenza el pelo que le
...falta.

No hay miedo en sus pinceles, dice: trágame tierra. ¿Café?: tonos de mole.
Verde oscuro: presagio y malas nuevas.
Solferino es azteca, sangre vieja de tuna.

¿Y lo demás? ¿El gran lago morado? ¿El rosa
buganvilla? ¿La luz tibia?
Amarillo es delirio y camisa de fuerza.
¿Amor? Azul cobalto.
Magenta es como un grito, pero el azul marino es
...la distancia.
Negro: los hospitales.

Los monos vibran dentro de los colores, cuando
...la muñeca rapada pinta pitahayas y puñales.
Su autorretrato es viento y traje de tehuana,
un espinazo de ceniza, unas alitas de petate.

Junto a la delicada, la pelona toma su tequila.
Sobre un lila de espanto, la calaca, teje la filigrana
...del desierto,
dispone sus encajes de púas, aceita su rueda dentada.
Cuando cae la tarde, un rostro envuelto en hojas de periódico rueda en la gran pecera del bosque.


Y sobre los árboles llovidos de vendajes,
monos desafinados cantan:
................“Si Adelita se fuera con otro... ”.

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

El hombre, ruina de sí mismo,
foto movida, zapato en el pie equivocado,
Harapo de su alma, inventa partes de la selva con
madera que roba de la selva. Construye un ataúd
...con la madera de un violín.
Sus ciudades son trampas, fábricas de veneno,
...siembra de soledades.

© Jorge Boccanera
Foto: Gustavo Tisocco

Poema de Jorge Boccanera

TELENOVELA

Sordomuda
yo cargo las valijas, yo compro los boletos,
y soy tu catador, el señor de las flores,
tu pareja de baile en el salón Colonia de México D.F.

Yo soy tu lazarillo y te compro historietas y soy
..... tu guitarrista, el chofer de tu almohada,
..... a veces el jinete, a veces el caballo.

Mudita de mi alma yo te elijo perfumes y te
..... exhibo como el Príncipe Orsini al luchador
..... Jacob, "La Bestia", en un cine mugriento.

Y soy el del retrato, tu instructor, tu pupilo, el
..... cara de payaso, un pasajero en tu sudor
..... apenas, Sordomuda, el que reza en tu
..... cuerpo.

© Jorge Boccanera

Poema de Jorge Boccanera

Los insectos astillan el aire. Tenaces
las mandíbulas fabrican montañas de silencio.
Muerden, logran cesar las hojas que chasquean.
Es posible palpar aquello que nadie puede oír.
En sus ojos metálicos cruza el polvo de las
....ciudades desaparecidas.

El escarabajo dice: “todo silencio es extranjero”.
La hormiga escribe: “aroma del misterio”.
La iguana verde piensa: “el silencio existe solamente
para los muertos, pero ellos no pueden escucharlo”.
El bambú intuye que ese silencio es algún dios cantando.

Lo no dicho es un viento que lo sacude todo.
Del esqueleto de la fronda, cae su ceniza atronadora.

© Jorge Boccanera