Poema de Claudia Molina

 

 

No sé si es poesía

lo que escribo

no soy catedrática

ni tengo doctorados

a veces olvido

las leyes gramaticales

y me pregunto

para qué sirven las leyes

si cada uno hace lo que quiere

¿Es libre albedrío?

¿Y el prójimo?

Poco importa

el otro

trabalenguas

trabavidas

no juzgo

no juzgues

al menos lo intentemos

salí afuera

a la calle

al patio

mirá las flores

las hojas de los árboles

el pájaro

escuchá que te dicen

mirá al cielo

al sol

cerrá los ojos

inhalá

retené

exhalá

quédate vacío

y volvé

a sonreír

a recordar

quién sos

 

volvé

a la vida.

 

© Claudia Molina

Poema de Claudia Molina

 

La araña

ha tendido sus redes

en las varas de la entrada a la casa

en la higuera  el rosal  el espinillo  el jazmín  

en el limonero de mis vecinos

a contraluz del sol

veo

veo como une

los barrotes  las paredes  los troncos

como penden encadenadas hojitas de sol

veo en los rincones

capullos que arropan breves lunas de su seda

veo temblar la voz del viento

en cada brizna  murmullo de violín 

veo cada atrapasueños

y las ilusiones de sus presas en esa eternidad

camino

camino con cuidado milimétrico

no quiero romper

ese filamento  

quedar allí atrapada

no quiero que me mire que me roce 

que camine junto a mí

no quiero

ser la araña

que descabeza al macho  

no quiero

ser una araña

ni pequeña ni grande

no

no quiero

de repente

veo         

veo las manos de mi tía

en el hilo fino y los bolillos

atando nudos invisibles

tejiendo

tejiendo telarañas  mares  flores de nomeolvides 

la sed de los pájaros perdidos

arcoíris en hebras

y es esta    

 

la única araña

que quiero ser. 

 

© Claudia Molina

Poema de Claudia Molina

 

Quizás abra

la valija una ventana

la puerta el olvido

quizás huela

el aroma

a lluvia

a pasto recién cortado  

a la noche recostada

entre tus manos

pero ninguno

se parece al café con leche

cuando llegábamos de la escuela

en las tardes de invierno.

 

© Claudia Molina

Poema de Claudia Molina

 

Lo primero

que vi del mar

fue un caracol

va

su carcaza

sobre el aparador

en la casa de mi infancia

ante la mirada

de mi padre 

de mi madre

sostenía

con las dos manos

esta pieza intocable

la llevaba suavemente

a mi oído

cerraba los ojos

escuchaba

el sonido de las olas

y me preguntaba

cómo podía

esta pequeña casa

guardar

tanta inmensidad

después

supe que

el dios Vishnó*

sopla un shankhá*

cuando mata

algún demonio

como signo de victoria

 

ojalá

mi madre

hubiese aprendido

a soplar

la caracola.  

 

*Vishnó: dios hindú

*shankhá: caracola

 

© Claudia Molina

Claudia Molina comparte a Nicola/Testino/Tovar

 

Alguien tuvo que llegar hasta el pozo de las abominaciones.

Alguien tuvo que hacerlo.

Hasta el último cartílago.

Llegar a completar el litro de sangre infecta,

recoger los pequeños cadáveres con los ojos abiertos,

abrir todas las puertas-trampa de la mente, sus pringosos pasadizos,

desatar uno a uno todos los corazones cautivos, atravesados con un alambre de púas

y puestos a secar.

Y los peces neutros, devorándolo toda, pausadamente.

Alguien tuvo que ir hasta ahí

para poder

traer hasta acá las abominaciones,

una a una.

Y poder mirarlas.

Y abrazarlas.

Y decirles, ya está, ya pasó.

 

Eda Nicola 

 

Lo mínimo

 

Una mano en el hombro

La hormiga que camina

por la soga

El triple canto del gallo

Ese nudo en la garganta

La gota

que rebalsa

el vaso

 

Laura Testino 

 

"Y cuando creíamos haber controlado

todas las caras del miedo,

hubo un cambio de viento"

Daniel Mariani

 

Un miedo escondido

no quiso ver mi risa

 

se escapó

del control de la alegría

Hizo añicos

mi convicción

 

y en brusco movimiento

dejó sin base mi osamenta

 

ese resquicio olvidado

ganó la tristeza

 

y el llanto

a borbotones

lavó el miedo

 

Leonor Tovar

Poema de Claudia Molina

 

Mi madre

se acomodó en la silla junto a la mesa

sólo miraba las manos sobre su falda

un dedo giraba en derredor de otro en una vuelta sin fin

la luz era apenas

la lluvia seca le carcomía

el estómago  la garganta

el corazón  el corazón

ocuparon la casa

los parientes

los de siempre  los de cerca  los lejanos

entre esa multitud 

mi padre

mi padre tenía la mirada escondida

en el laberinto de un caracol

y mi madre 

mi madre no pudo

no pudo ver a su angelito

dormido entre sábanas blancas

 

mi mamá

mi papá

 

dos colibríes sin alas.

 

© Claudia Molina

Poema de Claudia Molina

 

En la punta de la mesa

estaba la silla de patas flacas

mi padre

se sentaba en esa silla

sostenía su frente con los pulgares

siempre cabizbajo

como si una nube de fantasmas

le hicieran ruido en la memoria

cuando

cuando llegaba de la fábrica

vestido de azul

esperaba que mi madre

le cebara un mate amargo

 

en esa mesa

en esa silla

lo abracé por última vez

 

y hoy

 

en esa punta

nadie se atreve

a ocupar

 

ese silencio.

 

© Claudia Molina

Poema de Claudia Molina

 

No sé

cuánto viven las hormigas

sólo las veo

las veo cortar trozos de hojas nuevas

recoger pétalos rotos

juntar las migas que dejó el mantel

no sé

cuántos kilómetros caminan

sólo las veo

las veo correr al hormiguero

antes de que llegue el frío

antes de la lluvia

a veces

a veces quisiera ser una hormiga

para correr

 

antes del abandono.

 

© Claudia Molina

Poema de Claudia Molina

 

Cae granizo

los hombres las mujeres corren

cae la lluvia

sobre el vidrio sobre todo sobre todos

las gotas se arrastran

hasta ser charco río brote nuevo

caen migas monedas

sobre las extendidas manos

cae el tiempo

caemos

caemos como la noche el día el rocío

una estrella un relámpago los frutos breves

como el agua de una canilla rota

¡plaf!  ¡plaf! 

¡plaf!  ¡plaf!

caemos como la nieve las hojas en otoño las cáscaras que cubren las semillas 

como las semillas la manzana en la cabeza de Newton

las bombas en Hiroshima el cadáver de una araña

como un barrilete en picada

caemos

caemos al barro espeso podrido

nos hundimos gritamos imploramos pedimos ayuda

caemos 

nos desgarramos

nos arrancamos a pedazos el dolor la tristeza la soledad

como el águila se arranca

el pico las uñas las plumas

 

                               para ser de nuevo.

 

© Claudia Molina

Poema de Claudia Molina

 

Soy apenas

un grano de arena

un punto en el paisaje

un plumón roído en la vereda

la hoja partida

en el lomo de una hormiga

un colibrí

en el abismo del néctar

 

soy apenas

esta nada en la luz

una gota de rocío

al borde de la mañana.

 

© Claudia Molina

Poema de Claudia Molina

Penélope’s

Vellón   madeja   ovillo

mi abuela    mi madre

tejían    destejían

tejían    destejían

el encierro

la soledad

el pan

los hijos

la casa

el sol

la noche

las alas

el patio

nueve lunas

la mentira

la verdad

el amor

el propio yo

tejían    destejían

tejían    destejían

el laberinto de sus vidas.

© Claudia Molina

Claudia Molina recuerda a Edith Vera

Un instante de la niñez me dice que entonces

por cuidar los manteles

comíamos las uvas en el aire.

Una conversación pedregosa

partía de una punta de la mesa.

La otra punta estaba vacía.

A los lados de la mesa

el silencio.

Al borde de las sillas nos sentábamos

tratando de no herir las esterillas

y no se sacaba siquiera

la punta del pie de los zapatos.

La distracción estaba a cargo

de alguna mosca que se posaba aquí y allá.

No decíamos

lo que guardaba el pequeño pecho

ni siquiera

que el pececito de la pecera

parecía agitarse cuando nos acercábamos

o que una de nosotras

bordó en punto atrás una amapola azul.

© Edith Vera

(Villa María-Córdoba-1925/2003)

Dirá espiga y será trigo

Dirá trigo y será harina

Dirá harina y será pan

Dirá pan y serán

                          horno de barro

                          manos gastadas

                          pies descalzos

Dirá pan y serán

                desgarro de lluvia y sal

                los once hijos sentados a la mesa

                única comida del día o ni siquiera eso

Dirá pan y serán

                        los chicos en la ruta

                        la madre / la abuela

                        el padre apenas joven

agitando la esperanza

para que los sueños

no sean la cáscara roída

por unas monedas.

© Claudia Molina

Poema de Claudia Molina

La niña 

Y yo que a los diez años 

lloré 

Lloré porque mi muñeca 

se quedó sin cabeza 

y rodó 

por mis lágrimas 

por mis besos 

por mis manos 

por mis brazos 

hasta quedar ahogada 

en el fuego 

y fue llama 

mi corazón y ella 

cenizas. 

Y la niña 

apenas de cuatro años 

tal vez cinco 

la de la mirada 

fija 

la del coraje 

mudo 

ni llora 

ni grita 

rodea a su muñeca 

con sus lágrimas 

con sus besos 

con sus manos 

con sus brazos 

esconde el horror 

hasta quedar 

ahogada 

y es ceniza 

y es llama 

y es fuego 

su infancia rota 

esquirla de la guerra.

© Claudia Molina

Poema de Claudia Molina

Arrorró mi niña

arrorró mi sol

cierra los ojitos

no veas tanto horror

Arrorró mi niña

arrorró mi sol

chiquita cara sucia

tu infancia un clamor

Arrorró a las bombas

arrorró al dolor

arrorró mi niña

arrorró mi sol.

© Claudia Molina

Poema de Claudia Molina

Pájaros

A cierta hora del día

los pájaros

atrapan el viento

entre sus alas.

A cierta hora del día

los pájaros

atrapan los sueños

que no fueron.

A cierta hora del día

los pájaros

atrapan el alma

con sus voces.

A cierta hora del día

vos y yo

somos pájaros.

                  

© Claudia Molina