Poema de Alfredo Lemon

  

Deberías cantarle a un mundo lastimado

 

 ¿Aun podrías?

O ¿quisieras elevar un grito, una plegaria?

 

Acuérdate de los días de verano en Salsipuedes,

sábados blancos, recreos felices,

fútbol en el club, frontón en el parque,

membrillos y zapallos del jardín del vecino.

 

Tienes que cantarle a un mundo desquiciado.

Frases silvestres,

nevisca sobre los cipreses de La Cumbrecita.

 

Olvida a los verdugos celebrar la dictadura

y la guerra de Malvinas.

Recordarlo golpea al país

y todavía se buscan desaparecidos.

 

Deberías cantarle a un mundo roto.

 

Vuelve tus pensamientos a los breves momentos de amor.

Al juego de los delfines bajo las sábanas.

Al instante del concierto cuando estalló la música.

Aquel invierno junto a la salamandra en San Marcos.

 

Acuérdate cuando estábamos en una habitación azul frente al Egeo.

El cenit de un orgasmo, el cáliz de plata.

 

 

Magdalena, perdona mis pecados…

La historia nos vigila.

Todo es ficción, luego, cada hecho es rigurosamente real.

Los sueños pueden ser la vía regia al inconsciente.

 

Nos espera un olvido seco y mordaz.

Cenizas saladas.

Una bolsa de plástico negra fundida en la tierra.   

 

Deberías cantar el delirio de un mundo inmundo.

Mínima luz sinuosa y huida.

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

               

Sancte Spiritus

 

Justifica mi página con tu gracia

Palabras nacidas en el bosque de la bendición

 

El amor que nos redime

La potencia que sostiene al cansancio del ser

El peso de la balanza que decide seguir sin detenerse

 

La abundancia, el dolor, la exaltación, el abandono

El cristal, la savia, la ceniza

El llanto, la saliva

 

Alabanza por las horas jubilosas que me diste

Una rosa dorada bajo la luna

La devoción

La belleza imposible del mundo

La perplejidad de vivir

 

Te debo un universo

Y un purgatorio

 

La delicia y su tristeza

La comunión y los azotes

El olor y el sudor de las panteras

La cópula de las ballenas en la superficie del mar

 

Se acaban los brindis y los bailes

Busco refugio en la sombra blanca de mi espectro rojo 

 

Aunque cruce por oscuras quebradas ningún mal temeré

Peregrino me entrego a las aguas del Ganges

 

El fruto caerá cuando se cumpla el tiempo

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

 

Círculo de plata

 

Danza su imán, la luna

 

Selene se desnuda silente en su noche de arena

 

Blanca, hipnótica, cautiva

 

Animal del inconsciente

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

 

El pensador de Rodin, 77 Rue de Varenne

 

Hundido y taciturno, siente el peso de la existencia.

Piensa en la grandeza y el horror del espectáculo.

La introspección se retuerce.

La lucidez lo interpela.

El cuerpo parece huir del deseo y su vacío.

El futuro será monótono o increíble.

La creación lo arrastra.

La duda y el intelecto son sus alambiques.

¿Cruzará aguas profundas?

Los papeles de los libros se deshacen en la niebla.

¿Se quedó quieto el tiempo y el espacio?

Tiene que cargarlo todo dentro de sí.

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

 

Próximo ciclo en el horóscopo chino

                               a Ludovica Squirru

 

Arroz, cerezas, baijiu

A celebrar la ilusión de otro comienzo

Que avance el asombro con solaz y sigilo

Aciertos, rencores, aplausos

Águilas, ciruelos, campanas

Son intentos rebeldes por dejar de ser lo mismo

Son intentos de sortear errores y mejorar

El cofre guarda secretos sagrados y sacrílegos

Recompensas y vergüenzas del acróbata

Jugarretas del querube

Embustes del espantapájaros

A preparar el cuerpo y el ánimo para los embates del mundo

Han pasado muchos hechos

y no se ha visto nada todavía

La belleza se escabulle en cada giro del tiempo

La sed de existir puja entre goletas rotas

Maderamen del páramo

Savia sabia

Hay que cortarle la garganta a la gárgola

Hay que dejar todo atrás como cuando se cierra un libro

Del estímulo y la dificultad, el poema crea líneas de fuga

Llega el año del caballo de fuego

y hay que subirse y domarlo y galopar

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

                        

2026

 

Cierra otra vez su ojo de cuarzo la luna

Hay que aprender a perder el tiempo viejo

 

La sed es más inmensa que el océano

y la garganta más estrecha que una aguja de hilar

 

¿En el ignoto porvenir se vislumbra algún consuelo?

 

Siempre la víspera es tiniebla

La existencia se expande o resiente en simetría al amor

 

La mano tiembla incierta          

pero la campana repica con más fuerza

 

La verdad avergüenza al diablo

Se vive en la resurrección

 

Confío,

con muchas dudas obviamente

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

 

Zigzag

 

La alternancia de los fenómenos

La polaridad de los sucesos

El columpio que nos arrastra al desfasaje

 

¿Cómo distinguir historia, poesía,

  obras de teatro?

 

Cualquier representación conmueve

La fe tambalea tras el revés de la suerte

 

Hay que encauzar la expectativa

La abundancia vendrá de lejos

Ronda inmortal del escarabajo

 

Sismos abismos

Cielos abiertos

El magnetismo del deseo sortea los mandatos

La luna alberga suicidios y lujurias

No hay profecía que valga

 

Un mundo inmundo opacó la claridad de lo leve

y enmudeció la música de la mística

 

Hipérico, clonazepam,

flores de California, acupuntura

¿Quién tiene la pócima justa para controlar la neurosis?

 

Resulta fascinante vivir en el confín del planeta

En la belleza salvaje del desorden

La sagrada oscilación del universo

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

 

Remotamente

 

La brújula se rasgó en dos como el velo del templo

 

La imaginación potencia lo falso

y esa realidad, genera terror y temor alrededor

-como en un cuento de Mariana Enríquez-

 

Se apuesta con los dados de la verdad

y te devuelven embustes/ traición

hipocresías/ trampas

 

¿Por qué confiar en la propuesta de paz de EEUU?

 

El mundo es violento y fugaz

El sendero es amargo y nectarino

Solo hay un cuidado descreído

¿Quién maneja al maniquí?

 

Los perros del dictador tienen los colmillos de titanio

Las mujeres cargan el germen de la utopía

 

El futuro tiró las cartas del Tarot y selló la voz

Se quedó mudo con sus lápices rotos en la mano

 

Pero aún la fe no se hizo añicos

El tiempo es un hueso duro de roer

Los relojes crujen y el sueño sigue

Las ideas giran revueltas en una colmena  

 

Un mito comienza antes de que comience el mito

Cruza una línea ajena como un átomo o un cabello

 

Nunca se preguntan las respuestas precisas

Canon anquilosado

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

  

Animal empalabrado

             a Daniel Tomás Quintana

 

La luna deambula por el papel de la noche.

Un poeta japonés la dibuja en carbonilla.

 

Habiendo escuchado la voz del logos,

el sabio percibe que todo es uno y es lo mismo:

la verdad se asoma múltiple.

 

Escribir es algo distinto a lo que apunta:

suma innecesaria,

                            fetiches del buscador.

 

Alguien robó el arcón de los altares.

Alguien irrumpió en la orgía de los gnomos.

 

Una marioneta cayó al mar.

Un esqueleto rodó hasta la raíz del manzano.

 

El rocío moja levemente la hierba.

Se humedecen los sauces.

 

Duermen los tigres y la tristeza.

Se arrodillan las garzas.

 

Vibra el sentir de la tierra.

 

La melancolía bautiza las hojas y las ramas.

Cae la nieve en fríos círculos blancos. 

 

Guirnaldas, ranas, mandrágoras.

La boca saliva el amor y la nostalgia.

 

Hay erotismo en la escritura y en su lengua de tiza.

El placer del texto se incendia como un fruto.

El placer del texto recorre un cuerpo entre sedas.

El sabor de las frases son pulpas frescas en el paladar.

Al untar las palabras se susurra una plegaria.

 

Oh Señor,

líbrame de Polifemo que me acecha cuando sueño.

 

¿Por qué se reiteran siluetas negras

 y se escapan otras transparentes?

 

Los recuerdos acicatean hasta desvanecerse.

Nunca olvidaré que debo olvidar.

 

El legado será una canción de cuna.

Un cuento con errores de ortografía.

 

¿Podré entrar en el relato y rescatar a Blancanieves?

 

Casi todos los poemas terminan parecidos.

Se intenta sublimar el final con un remate

o un cierre contundente.

 

¿Por qué el mío sería una excepción?

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

 

 

Opción Reiki

 

¿Cómo expresar la experiencia?

¿Qué son esos ecos que escucho, líneas?

 

Potencias poleas polen

Imágenes que obtengo y se repliegan

 

Siento un silencio recorriéndome y a la vez,

candados abiertos, soplos en suspenso

 

¿Se expulsarán las miserias y berrinches del demonio?

¿Se sanará lo denso profano erróneo?

¿Afueras y ausencias?

 

Veo dobleces violetas y verdes

Brillos

 

Desciende un descanso, una relajación

 

¿Lo superior reconcilia los contrarios?

¿Custodia el sendero correcto?

¿Aleja el extravío?

 

¿Hay lógica en esta narración?

¿Es indispensable creer?

 

Veo un blanco fuera del tiempo y las distancias

Todo está en todo y lo penetra

 

¿Se recibe algún don del universo?

 

¿Algo del orden de lo sagrado?

 

Vivir no es más que un tránsito tenue

Sucede vibrante y dicta un propósito oculto:

pura desnudez final,

fulgor fútil

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

 

Desde el diván del psicólogo

Perfilar la personalidad de alguien es indescriptible.

Con el transcurrir de los días

cambia la percepción de los hechos.

Metáforas, símbolos, máscaras.

La tristeza asoma entre los párrafos.

La verdad se opaca entre las frases.

La incertidumbre dibuja la silueta de nuestra sombra.

¿Quién no quiere trascender heridas, frustraciones?

 Infiernos de infancia,

           el azote de un obispo,

              el revólver en la sien del inconsciente.

¿Quién no quiere exorcizar traumas, superar angustias?

Son pátinas de cualquier biografía,

nubes que suben y bajan,

zombis que cuelgan de un trapecio.

Hay dolores sin causas físicas.

Síntomas que sacan chispas.

Please: ¡una mínima contención ante el sufrir!

Sosténme sosténme en mi distimia.

El pasado se nos viene encima

y hostigan los remordimientos.

¿Podrán las palabras expulsar la aflicción?

Busco refugio en las enseñanzas de Epicteto y de Séneca.

Somos frágiles en nuestra soberbia de hierro.

Deberíamos perdonarnos continuamente los unos y los otros.

Pero al instalarnos en el aquí,

la concentración se contradice.

El barrilete se anuda en un paracaídas.

La locura delira lúdica

                         y genial.

 

© Alfredo Lemon

Alfredo Lemon comparte a Chanquía/Jozami/Flores

  

blues

 

sospecho que me entendiste mal

Sally                                                

 

el blues no es un género de música

nacido

«de la contaminación de la escala diatónica

occidental

por el sistema africano»

como señala la Encyclopaedia Universalis

tampoco el listado de ingredientes

de una receta sureña

 

te asomás a mi tristeza

con el aire neutro de un taxidermista

 

anoche me echaron de un bar

dicen

que mis canciones ya no pagan

una botella de Southern Comfort

 

están cerrando fábricas en Detroit

y no quiero volver a los algodonales

Sally

no sabés

cuánta falta me está haciendo

de verdad

alguna zarpa humana

ejercitada en la ternura

que oficie de paloma o de sostén

en esta fiebre:

 

no es ninguna abstracción

no es un guiñapo de niebla

tampoco la armónica quejumbrosa

de un hombre ciego

 

esto que rechina los dientes

al otro lado de tu cama

 

© Héctor E. Chanquía

 

También ella se retuerce

cuando las nubes se esconden

bajo la lluvia.

Sufre.

Paradójico, porque ella fue quien me dijo

que los rostros son indomables

aún los más cercanos

los que hablan con una antigua valentía.

Aquellos rostros que amamos una vez

me dice

nos han dejado colgada

la campana de hierro

sobre el vaivén de nuestro corazón.

 

© Nicolás Jozami

 

Entre vientos

 

Agosto trae esta noche

una flor de loto

abriéndose al medio de la escarcha.

 

La alegría envuelta en papel de oriente

naufraga y se hunde en un lago negro

mientras tus ojos empecinados

melodiosos

galopan sobre el lomo manso de un águila.

 

Debería haber otros soles.

¿Dónde que no puedo verlos?

Ha pasado la vida

y no has regresado

ni como una diminuta piedra

contra el vidrio

no has regresado

aún cansado de andar entre los eucaliptos

infranqueable

viéndonos

como se adueñan los vientos de nuestras cejas

de todo lo que alguna vez fueras vos.

 

© Mónica Flores                                                      

Poema de Alfredo Lemon

 

Escribir es una pasión inútil

Cuando hay roca dura debajo,

se debe perforar muy profundo

para acceder al agua limpia

En esta hora marginal de la época

todo es revoltijo y controversia

Yo/ tú/ aquél/ nosotros/ ellos

El método de trabajo es el cinismo

Las pérdidas, los pétalos, las lágrimas

El pasado regresa sobre el porvenir

Y acaso expandir el espíritu puede sublimar la vida

Los dioses ofrecen posibilidad y sorpresa

Nunca será genuflexo el azar

Los párrafos nos conceptúan

 

Pasan pandemias violencias frustraciones

La ironía del absurdo impera por los siglos de los siglos

No importa saber por qué se escribe

Las palabras cantarán su responso

Glosolalia del glotón

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

 

El crepúsculo del progreso

 

Desterrado el Hijo del Hombre,

la civilización gime y sufre dolores de parto

 

No alcanzó con denunciar las trampas de Trump

o las máscaras de Musk

Cada dictador alimenta sus lebreles

 

La aldea global hierve en la caldera del diablo

El mercado ofrece objetos, status, simulacros

 

Desembarcaron los bárbaros,

los bárbaros llegaron

 

Se vendió el alma por unas pocas monedas

El misántropo admira a los violentos

Impíos plutócratas

 

¿Es esto la "ciencia política"?

 

Muchos Maquiavelos

Pocos Mandelas

 

Quizá todo refleja la neurosis de un psiquiatra

 

Cruzamos selvas oscuras con un farol en la mano

El espíritu nos sostiene en la calamidad

 

Dónde estará la vida verdadera

la única vida

la literatura

 

Resguarde cada uno el derecho a la felicidad

El derecho a soñarse

 

La canción como un himno en la batalla       

 

© Alfredo Lemon                  

Poema de Alfredo Lemon

  

Noche de verano en San Marcos Sierras

 

El deslumbramiento del mundo es este instante

El tiempo parpadea y no se corre

 

La poesía es una alternativa a la existencia

El espíritu divaga entre los párrafos de las páginas

 

Se dice algo en vez de aquello

Sugiere esto por un otro

Lo eterno fluye

 

Sí, la vida es un espacio hermoso para nacer

Sí, hay sueños imposibles que ahuyentan las tinieblas

 

Veo velas y luces alrededor de la plaza

Siento un bullicio alegre frente de la iglesia

y a un costado en el paseo de los artesanos

Intuyo un orden mayor inexpresable

 

Tierra sagrada de los Pueblos Originarios

Cuántas hierbas curativas crecen aquí

 

El universo aspira y expira

La gracia envuelve todo

 

Vi al unicornio montar un arcoíris

Vi al guardián del bastón subir el Cerro de la Cruz

 

En la Quebrada de la luna el azul es el único desafío

El Quilpo serpentea como un felino entre estrellas

 

Días contados

                       Días citados

                                          Días cumplidos

 

Cuerpos salvajes gozados en estado puro

La epifanía sucede cuando el peregrino está presto

El eco de un amor feliz

continúa

              continúa

entre los callejones por donde me alejo

y regreso

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

 

                            a Nora Dalmasso

 

El cinto de una bata, los celos,

el dinero de una herencia, el semen,

un sacerdote próximo a la familia

y hasta una imputación de incesto como telón de fondo.

 

El autor y los actores ordenaron cada escena

y la confusión abrumó al espectador hasta la apatía.

 

Lo oculto se volvió evidencia.

Con tantas hipótesis, nada ocurriría.

 

Es más fácil que un camello pase por el ojo de una cerradura

que lograr una sentencia justa en tiempo y forma.

 

¿Confiabas en la confesión del asesino?

 

Cuando la hipocresía es tan cuidada    

anula toda culpa y borra hasta la piedad.

 

Conspiraron demasiado bien,

con pulcra improlijidad.

 

No fueron inocentes.

No somos inocentes.

A veces se justifica lo más atroz.

 

¿Por qué un country estaría a salvo de un crimen o el hastío?

Cielos nublados, cócteles frívolos, vecinos cómplices.

Esa ficción resulta vergonzante.

 

Perdónanos.

Descansa.

 

Tu homicidio se vivió sin pudor.

La literatura fue otra coartada.

 

Los días salven tu dignidad

 

y no te olviden.

 

© Alfredo Lemon

Poema de Alfredo Lemon

 

Evidencias

Más temprano que tarde, lo escrito nos desconoce.

Son divagaciones, percepciones del mundo

como sugería Valéry.

Latir, palpitar, conmoción

y que vibren las piedras.

Voces de vivencias, ecos.

Trapecios, balanzas, trampolines.

Sube y baja la templanza por toboganes del ánimo.

Se infla como un globo y después se desvanece.

Lo otro, lo oculto, lo cercano, lo distante.

Un misterio que apenas se intuye.

Sospechas y amenazas.

Sótanos y zócalos inconscientes.

Pero deseamos lo opuesto.

Lo que arremolina el mar y pensar.

Lo que reconstruye un sentido.

Trompos, caracoles.

Lo que se pudo y se tuvo. Y tampoco.

Una reacción física al leer la realidad.

Un sueño que ahuyente la sombra.

Un amor rojo en labios fulmíneos.

Cuerpos blancos dorados bajo la luna.

Peldaños tras peldaños, biombos y bambalinas.

Fantasías de salvación.

Pájaros intactos, perdidos.

Yunques, martillos y cuchillos.

El universo es conciencia pura.

La cicatriz en cruz del destino.

Fantasmas caídos.

Ángeles entre acantilados.

Suspenso/ suspenso/ donde crece el porvenir.

Los días que vendrán o no.

El tiempo es una cuestión de fe y desamparo.

El espíritu vaga por espacios posibles.

Faltan vueltas a la tierra por dar todavía.

Mosaicos.

Dedicación sin talento es inútil.

El azar derriba y pone de pie.

Al final, garabatos y palotes quedarán

junto a una tumba.

Musgos amarillos.

Verdor de la belleza.

Espumas.

© Alfredo Lemon