Poema de Beatriz Minichillo

 

 

Amor, desamor

 

Camino detenido

entre dos puntos,

páramo

con una flor roja

en su inmensidad,

una voz

como único sonido,

una palabra

como único signo.

Impotencia

acostumbrada al fracaso,

posibilidad

restallante de furia,

avaricia escondida,

desamparo,

súplica,

palabra desierta.

Abrí los brazos

y allí estabas,

estrella

después de la tormenta.

Abrí el cuerpo

y nos derramamos juntos,

sangre vertida

sobre el poema

que apenas

llegamos a escribir.

 

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

 

A una manzana

 

Dorada al centro

excedente y sanguínea

su ácida pulpa

precipita cristales

 

Un solo tajo

descubre sus pudores,

sus semillas

lágrimas oscuras.

 

Dorada al centro

aguarda.

 

El cuchillo la penetra

y queda expuesta.

 

Herida contra herida,

la boca

como una sentencia.

 

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

 

 

Trabajos

 

Hay que trabajar el amor

levantarlo de a poco

beso a beso,

cansancio a cansancio,

abrirle las ventanas

como ojos codiciosos,

aspirar el aliento

y la desazón

y crecer, crecerlo,

ayudarle en su paso

vacilante

y soltarle a tiempo

las manos

para que siga libre

como un grito que no cesa

y tenderle los brazos

y el espacio

para que corra ligero.

Y sin despedidas

dejarlo ir, dejarlo ir

cuando sea necesario.

 

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

 

Palabra

 

Quema la entraña

con un dolor dulce y salvaje.

Se introduce en la piel,

me horada con cada sílaba perdida.

Y no sé si lo que arde

es una vigilia de seres fantasmales

o un deseo no consumado.

Me tiendo sobre el aire

y me arrojo a una intemperie

de gritos y susurros,

mujer extraviada en su propio envoltorio

mientras alrededor siguen su curso

la lluvia, el sol,

el mar que adivino

y una voz que me llama

más allá de mis límites.

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

 

Arpegios

 

En el costado de la tarde

burbujas celestes

Una lágrima escondida

en el límite del tiempo.

El sol algarabía de amarillos.

Un pájaro salva la mañana

con el perfume de su canto.

Estalla el aire en una sed de rosas.

Orgullo del jazmín en su blancura.

En tanto, el día transcurre

como un largo epitafio.

 

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

 

Enajenaciones

 

Ahora sé

que hay preguntas

que sólo van a quedar en preguntas

porque no hay palabras

para responderlas.

Silencios

que sólo van a ser eso, silencios

sin murmullos que los interrumpan

y la soledad

este bosque impenetrable

donde me pierdo

sin un apoyo,

un asimiento,

una consolación.

Días y noches

que se sucederán sin prisa

y sin pausa

en este controvertido

enajenamiento de vivir.

Sé también

que tu figura

se diluirá en mi espejo

aunque intente asirla.

Tu aliento tibio,

tu mansedumbre contenida,

tu perfil,

la sombra de tu voz

nombrándome

como si mi nombre

fuese dicho

por la primera vez,

como si tu contacto

hubiese sido el primero

y yo acabara de nacer

sólo porque me nombraste

como nunca antes

me habían nombrado,

con tu palabra breve,

tu gesto magro,

tu indócil manera de ser.

 

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

 

Cenizas

 

Se acurruca en su sombra la tarde.

Abril se abre como un río manso

que corre entre riberas.

El viento silba madrigales inciertos.

Oro tras oro las hojas se transforman,

doradas esfinges en la tierra.

Armonía que desarma el otoño

con celeste paciencia.

Te busco a vos, el elegido,

imagen en medio de la niebla.

Te nombro sin nombrarte.

En tu ausencia está todo lo perdido.

Lo que un día tuve y ya no fue.

Lo que borró la lluvia.

Lo que ni siquiera llegó a ser ceniza.

 

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

  

Rescoldo

 

Cuando se acaben las palabras

va a quedar tu voz,

herida recuperada,

tajo en una fruta dulce,

gota de agua en la arena,

rabia o gozo,

rescoldo

de una estación imaginaria

para el reposo

del cansancio infinito

de tu ausencia

 

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

 

Hay días

 

Hay días en que el tiempo

me quiere regalar una flor

pero yo no la quiero.

Hay días en que una paloma

se posa en mi ventana

pero sé que es un espejismo,

ya no tengo ventanas.

Hay días en que la luz

me invade y la evado.

Hace tiempo perdí la luz.

Hay días en que el sol

calienta mis mejillas

pero prefiero la luna

y su frío de diamante.

Hay días en que los paraguas

se empeñan en protegerme

pero prefiero la lluvia

mojándome la cara.

Hay días en que muchos ojos

me miran y me miran

pero no veo a nadie,

sólo a mi sombra

que me empuja, me empuja

hacia mi propio abismo.

Hay días en que las paredes

son diagonales

que conducen hacia ninguna parte

donde nadie me encuentre,

ni yo misma.

Hay días en que los demás no saben

que la sonrisa que sostienen mis labios

es un llanto que no cesa

y caminan junto a mí

y yo junto a ellos

cada vez más cerca,

cada vez más lejos,

cada vez más sola

y menos eterna.

 

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

Insomnio

Avanza

dibuja luces

me obliga a obedecerlo,

me repite que no,

que ahora no,

esta noche no.

Me hace suya

entre tinieblas,

me quita silencios,

recuerdos,

me suelta al borde de la nada.

Insiste

hasta que se agota

corrido por las horas,

se burla, las burla

y vuelve,

puntualmente vuelve,

en pesadilla de abismos

con su brutal carcajada.

Entonces tomo mi daga de cristal

y la clavo allí, justo en su centro.

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

Piedra

Piedra vida,

piedra muerte,

corazón de crisálida

pluma de acero,

corteza,

sol quebrado.

Movimiento

atrapado en su indolencia

atento al estallido del alud,

certidumbre

en la repetición de los siglos.

Mole rígida

surcada por ríos interiores,

pequeña lava hirviente

que pugna,

siempre pugna por crecer

y no puede.

Sabe que no puede

y sin embargo permanece.

Sólo permanece,

por si acaso.

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

Noche de invierno

El crepúsculo es luz

de palabras idas.

Un perfume a distancia

corroe los sentidos,

la niña

se sienta sobre su propia pena.

El patio rezuma terrores

de oscuras videncias

y el amor se recluye, tímido

entre dos sombras.

El invierno entona

canciones de adiós

y seres anónimos se abrazan.

La tierra se ablanda

con una tristeza dulce.

Hay algo de campo dormido

en esta ciudad insomne

mientras almas pretéritas

juegan a las escondidas
con los ángeles.

© Beatriz Minichillo

Beatriz Minichillo recuerda a Héctor Miguel Ángeli

SEÑORA CON LOS OJOS DORMIDOS

Señora con la cabeza inclinada

y más allá con los ojos dormidos,

blanca señora,

blanca en la sombra invisible del cielo.

Señora ya demasiado niña

y demasiado anciana,

furtiva como un lirio,

tenaz como un roble.

De cerca visión,

a lo lejos música en las manos.

Señora con el cuerpo

                        sin tregua acostado

sobre todos los recuerdos.

Niebla en el espejo,

luz como acero en el candor de los cuartos,

elevación y ancla,

                          aroma…

Señora en el umbral del frío

cuando la casa del momento cierra.

Señora, madre mía,

la que muere y nace

en el regazo de las dulces tardes

© Héctor Miguel Ángeli  

(Buenos Aires, 1930 – Buenos Aires, 2018)

 

TODAVIA

Todavía

caminás por mi sangre

como un abrazo tibio,

queman las preguntas

en este tiempo sin horas.

Busco en huecos del silencio

como esas extrañas flores

del desierto

y brillo

entre brotes desafiantes

envuelta en tu penumbra

con todos los nombres

que aprendí desde niña.

Estás en mi constancia

de crecimientos feroces,

de defensas invisibles,

esperándome allí

a la vuelta del camino

que no pudimos recorrer.

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

Cenizas

Se acurruca en su sombra la tarde.

Abril se abre como un río manso

que corre entre riberas.

El viento silba madrigales inciertos.

Oro tras oro las hojas se transforman,

doradas esfinges en la tierra.

Armonía que desarma el otoño

con celeste paciencia.

Te busco a vos, el elegido,

imagen en medio de la niebla.

Te nombro sin nombrarte, no hace falta.

En tu ausencia está todo lo perdido.

Lo que un día tuve y ya no fue.

Lo que borró la lluvia.

Lo que ni siquiera llegó a ser ceniza.

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

Interregno

El viento de marzo

es una herida tibia

en el centro de la tarde.

Con su rictus remoto

vuela el ave migratoria

hacia desconocidos destinos

y el aire alienta

un ronroneo de estrellas

sobre el horizonte sin fin.

El día se parte en dos

con un silencio indescifrable

mientras la noche me devora

con dormidos fantasmas

que me hablan

con sonidos inciertos

mientras algo, muy dentro

me desgarra lentamente

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

Irán

Hay un paisaje de capullos mustios

que angustian la tarde.

El verano estira sus largas tenazas calientes.

Una lágrima se afana en salvar el mundo.

La tierra se desangra con gritos inaudibles.

Otra guerra ha nacido

y la observan impávidos seres ateridos.

Hay un abrazo que no se puede atrapar.

Cánticos en idiomas indescifrables.

Plegarias insomnes.

Navegantes a la deriva en buques fantasmas.

La muerte atrapa presas cuando puede.

El silencio anticipa el final

o el principio del estampido.

No hay rezos ni llantos.

Rutina al viento, huye la paloma de la paz.

Duele este sonido de cunas

a la espera de nuevos mártires.

La guerra sigue con un asombro

de jazmines insepultos.

La humanidad desprovista de imágenes.

La tierra se estremece una vez más.

¿Hasta cuándo?

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

Geografia

No hay una sangre que licúe su esencia

en esta abigarrada geografía de su cuerpo.

No hay un silencio que con su algarabía

de soles difusos

penetre en sus profundidades

ni un camino de vándalos al acecho

que importunen ese germen de tibieza

que la atraviesa de la cabeza a los pies.

No es la del juego incendiado de espinas.

La que dinamita

el tiempo de figuras borrosas.

La de las trenzas con moños

que corría por los andariveles de la tarde

persiguiendo animales festivos.

Ahora la desafía sin gestos

con su mirada que viene de lejos,

tan lejos como aquellos abuelos errantes

que nunca regresaron.

La recrimina por actos inocentes,

muertes prematuras

y esa dulzura

cuando recuerda al paraíso de flores azules

que destrozaba la vereda

pero se hacía perdonar con su perfume

de tantos octubres.

Se mira, se rastrea por dentro

sin fracturas

con sus manos abiertas a la luz

que la posee silenciosamente

como un fuego que la abrasa y libera.

Parada en esa esquina de su vida

respira cada centímetro de su existencia

y agradece la dicha concedida.

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

Tarde II

Esta tarde

se agota en su silencio

tiene un matiz de perla

en su transparencia.

Duele

como un licor quemante,

purifica,

salva, conduce,

solivianta,

estruja,

violenta en su rojizo.

Ahonda,

desnuda,

enrarece los climas,

se derrama, me derrama,

me expulsa,

me contradice,

me abraza

y como una anaconda

que cumple su rutina,

finalmente,

me mata.

© Beatriz Minichillo

Poema de Beatriz Minichillo

Una vez fui

Una vez fui

la legendaria

que buscaba el grito,

la indolente

caminando descalza

por un bosque de pinos,

la que apresaba el viento

y lo dejaba huir

como a un pájaro asustado.

Tuve los bríos

de una noche acechante

y las manos rugosas

del tiempo

que no pude atrapar.

Me convertí en ángel

o tal vez demonio

y me lancé a recorrer

espacios inconexos

y le di de comer

a una paloma aterida

que se voló para siempre.

Supe rezar

implorando

no sé cuales deseos

y navegué aguas turbias

para salir inmaculada.

Fui aquella

que me miraba

desde una inmensidad

ajena

con los ojos bien abiertos

sin ver lo que los otros vieron

y barrilete sin cordel

en la luz indecisa

de la lámpara

que nunca se apaga.

Jugué a reír

contra la monotonía

de los demás,

canté

sin emitir una sola nota

y lloré sin lágrimas.

Y ahora estoy aquí

en esta hora, este momento

y no tengo raíces,

ni pies ni manos,

ningún sostén.

Solo lo que me rodea

como un río transparente

y en el centro, yo,

hoja a la deriva,

semilla que algún día

germinará en otra tierra.

© Beatriz Minichillo