Poema de Beatriz Minichillo

Geografia

No hay una sangre que licúe su esencia

en esta abigarrada geografía de su cuerpo.

No hay un silencio que con su algarabía

de soles difusos

penetre en sus profundidades

ni un camino de vándalos al acecho

que importunen ese germen de tibieza

que la atraviesa de la cabeza a los pies.

No es la del juego incendiado de espinas.

La que dinamita

el tiempo de figuras borrosas.

La de las trenzas con moños

que corría por los andariveles de la tarde

persiguiendo animales festivos.

Ahora la desafía sin gestos

con su mirada que viene de lejos,

tan lejos como aquellos abuelos errantes

que nunca regresaron.

La recrimina por actos inocentes,

muertes prematuras

y esa dulzura

cuando recuerda al paraíso de flores azules

que destrozaba la vereda

pero se hacía perdonar con su perfume

de tantos octubres.

Se mira, se rastrea por dentro

sin fracturas

con sus manos abiertas a la luz

que la posee silenciosamente

como un fuego que la abrasa y libera.

Parada en esa esquina de su vida

respira cada centímetro de su existencia

y agradece la dicha concedida.

© Beatriz Minichillo