Soy hijo de mi santa madre.
Soy hijo de la sangre picante
que inmoló sus huesos
y los retorcijones blancos en la camilla.
Soy el hijo de la madre que me parió
vestida de algodón
en una clínica de cemento.
Hijo de la madre que pujó por mí
con los cachetes inflados
forzando la planta de sus pies
con sabañones
contra el caño frío.
Hijo de la madre que gritó
sin anestesia
mezzosoprano
en un intento de multiplicarse,
en un pacto filicida.
Pariendo piezas rotas.
Las paredes se ajustaron.
Caí entre sus piernas,
rojo, como un botón.
Varios dedos me sostenían.
Soy la placenta congelada en un tupper.
Un globo de cumpleaños reventado
con un cigarrillo.
Soy el croquis, el boceto de
un millennials que mutila
fantasmas en su adn.
Soy raíz de mi madre,
nervio de su corteza,
arteria en sus pómulos,
curva morada en sus músculos.
Soy un peldaño de mi madre
y una cápsula de ella habita en mí,
suspendida
como caja de Pandora.
Soy un virus lisérgico que rebotó
en las persianas de su selva
y abrió las cortinas
para incomodar.
Soy la caspa del stress de mi madre,
barro en sus zapatillas.
Soy lo que cabeceó una semilla partida.
Una semilla sin glifosato.
Un germinado en un frasco de dulce.
Soy lo que queda en el fondo del vaso
donde flota una dentadura
y desde allí, me hago carne.
© Fabián Leppez
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