Poema de Gabriel Cisneros Abedrabbo

 

Mi abuela

tenía el aire agitado

de Palestina,

la patria herida que no pudo

abrazarla en la madurez

ansiada de la muerte.

 

Mi abuela,

la turca que no era turca,

dejaba sembradas

palabras en el candor

de los transeúntes,

que se apilaban en el frío

de una ciudad inalterable.

 

La Scandara no era mal hablada,

nunca la entendimos,

su voz guardaba

la dolorosa nostalgia

por los árboles

que nunca más fueron en sus ojos.

 

Ella tenía varios exilios

muriendo en sus muslos

la tierra que nunca cubrió su mortaja,

los hijos que se le adelantaron en el viaje

y el hombre con él que le casaron

y que se fue

dejándole más llagas.

 

Hoy que nos matan,

que asfixian Gaza

con los brazos enfermos de odio

de un país asesino,

pienso en la abuela,

en sus truenos sin tiempo

rompiendo el espejismo,

en la ‘turca’ que era un remolino

que podía incendiar el miedo

en medio de la nada

y que fue capaz de brillar

a pesar de los mares

que la separaban de sus huertos.

 

© Gabriel Cisneros Abedrabbo

Poema de Irma Verolín

 

TODAVÍA SOY UNA NIÑA

 

Todavía soy una niña

 más adelante llegarán

 a ese rincón inaudito llamado futuro

los hombres

uno después de otro

oscuros

desdibujados

casi inexistentes

entonces a la niña

ya le habrán crecido los senos

dos preciosos senos que merecen el elogio.

Cuido ahora mi pecho de niña

plácido

liso

con sus dos puntitos rojos

lejos de cualquier vendaval

 

© Irma Verolín

Poema de Alfredo Lemon

 

 

Poema pret á porter

¿Será un haiku, un tweet, un emoji?

 

Impulso feliz, aunque nada dice aún

Apenas retumban pocos párrafos en la pantalla

como un mantel tendido bajo el fulgor de Zeus

 

Será el desliz de un pez más allá del cielo y el agua

Dibujará una promesa:

caramelos de cobre

castillos de chocolate

 

¿Quién curará las heridas del destino?

¿Quién aliviará al amor que no fue?

 

 Vengan, palabras torpes forajidas

¡Signifiquen!

 

Doy fe Giordano, que hay infinitos mundos Bruno

pero deben abrirse portales difíciles de cerrar

 

Veo un niño durmiendo en una cuna de cuentos

Veo un estudiante aplicado desmenuzando enciclopedias

Después despiertos olvidaremos haber estado allí

 

Así, instantánea y exprés es

la ilusión de escribir y dibujar

 

Barriletes de seda en un sueño sin nadie

Mosaicos de fascinación y lozanías

 

©Alfredo Lemon

Poema de Ohuanta Salazar

 

La felicidad

 

En el patio de Obanta sentados

alrededor del abuelo Emidio

y de las cañas cortadas.

Esta caña se llama “la tucumana”.

Con el cuchillo pelaba y de nudo a nudo

cortaba un cuarto de caña para cada nieto.

Los dientes, pequeños trapiches

procurando el guarapo dulzón.

Esta violetita se llama “leche de burra”, explicaba.

¡No tanta azúcar, Emidio!, decía mi abuela

desde la galería.

Abuelo afirmaba pero nos guiñaba un ojo

y otro palito dulce para masticar.

En aquella ronda, bajo el sol debió explicar

esto se llama felicidad.

¿Cómo reconocerla, cuando todo

apenas se estaba inventando?

 

© Ohuanta Salazar

Poema de Pablo Jacinto Carrazana

 

al despertar…

Un amor real,

es como dormir y estar despierto

Charly García 

 

al despertar suena

tu canción favorita

difícil sostener la mañana

con esta melodía

que en su levedad esconde

todo el peso

del corazón

que una vez compartimos

 

© Pablo Jacinto Carrazana

Poema de Estefanía Herrera

 

Los dedos deshilachan la voracidad de la noche.

Los hilos refulgentes convocan las hebras verdes

del deseo.

La luna entrelaza los cuerpos

tejiéndonos y destejiéndonos

en el goce.

Enhebrados nuestros sexos,

                              somos urdimbre,

                              hecha carne.

© Estefanía Herrera

Texto de Hugo Achugar

  

Monólogo del joven

 

                                                    a Federico García Lorca

  Los hay audaces que emprendieron viajes interminables. Fatigados cambiaron tu moneda en el estrecho idilio de cintas y artefactos de las memorias. Otros que inventaron globos y poemas sólo alcanzaron las fronteras occidentales, sin regresar jamás por temor al escarnio. Nosotros permanecemos en el valle, cuidamos armarios sillas escritorios, ejercitamos el azar y la jardinería: pulimos la piedra del altar.

 

  Los hay puros de corazón ardiendo. Viajan en la ira, suponen la destrucción como ejercicio para el asalto al cielo. Serán la sal de la tierra. A su vez, ellos te cambian por los nombres de los sabios; cantan y danzan y sueñan un mayor artilugio. Otros, mientras adviene tu cuerpo, fundan aldeas, cohabitan con sus mujeres, tienen hijos y enseñan los múltiples abecedarios.

  Reservo para mí tus huesos en sombra, cálidos bajo las copas abultadas; los declaro coto de mi caza exclusiva, en ellos tus puros huesos planto mi bandera hipotética. Los asumo.

  Los he de invadir con este territorio ubérrimo de las caricias acumuladas en segundos semanales de la abstinencia

  cantaremos

  (las canciones y la pipa musical son para entonces)

  no habrá final

  no existirá esta dicha a plazo fijo

  este recuerdo de tu verso fusilado

  este llanto entrecortado

  al pie de la madrugada

  esta sarna ulcerada del distinto.

 

© Hugo Achugar

Poema de Victoria Estol

  

Al mismo tiempo, casi

coso el botón doble hilo

trenzo la tranza

delicada

deliciosa

guardo mi cabeza en la canasta de frutillas

evito al búho que me ulula

me clavo la aguja en la huella dactilar

justo en el medio

donde termina la espiral

chillo y la miro

 

bella durmiente no se duerme

no sé qué será de la tentación 

 

© Victoria Estol

Poema de Sonia Rabinovich

                                                   

         

                             Málaga- Casa natal de Picasso

  

“Yo cojo un jarrón y lo convierto en una mujer. Utilizo una vieja metáfora, le doy vuelta y le doy vida " 

 

Subiendo las escaleras blancas de la casa de Málaga,

subiendo con el pensamiento las escaleras de un museo

con la historia de todos los retratos,

tus pinturas donde una flor podía ser vagina dentada,

olvidándonos por un instante de la cara de pibe en trajecito

que nos recibe abriendo la puerta frente a la plaza de la Victoria,

entonces damos vuelta la vieja metáfora y pensamos;

El toma una mujer y la convierte en un jarrón, le da vuelta

y le da muerte y le pinta una lágrima en el rostro cubista y fragmentado.

Caminando la salida , él mismo lo confirma en una frase;

Soy como un río que baja arrolladoramente arrastrando

los arboles que crecen cerca de la orilla .

 

© Sonia Rabinovich

Texto de Nahuel Barrios

 

LA VIEJA CASONA

Era una vieja casona con ramas azules desparramadas por todo el jardín, y el sol se me arrimó como a un limonero reseco y gigante. Fue una pausa en la que descubrí que ya no estaba solo, y de pronto, al hablar, me salieron unas pocas palabras, un balbuceo retórico. Un idioma que no era más que la manifestación misma de aquello peligroso que me acechaba.

Entonces oí que la vieja casona me respondía. Pero a diferencia de mí, esta no tenía idiomas. Más bien, su propio silencio de cemento y piedra. De todas maneras, comprendí enseguida lo que trataba de decirme. Abrió una de las ventanas y dejó salir unas hojas secas que volaron lejos de nosotros. También entraron algunos pájaros que cantaban algo como salido de sus plumas. El sol agrietó sus pocos rincones húmedos, e iluminó a la vieja casona en una decoración de alas verdes y violetas. Me acerqué despacio. Sin pensar demasiado en todo esto que me pasaba, y así fue que, por fin, pisamos juntos el jardín repleto de ramas azules. La vieja casona y yo, buscando alguna sombra alentadora, palpando ese día que nos comenzaba a calentar los brazos y, por, sobre todo, tratando de entender el peligro que lentamente se acercaba.

 

© Nahuel Barrios

Poema de Carlos Norberto Carbone

 

DONDE LAS SABANAS HABLAN

 

cuando entro en ella todo se precipita

es intenso el movimiento donde oscila el deseo

me hundo en el precipicio de vos

canto en el territorio de tu grito

te despedazo como un espejo fantástico

y sé que estás ahí

donde las sabanas hablan y batallan victoriosas

 

© Carlos Norberto Carbone

Poema de Ana Romano

 

Isabela

Un hilo sutil

enhebra puntos de encaje

Ojales deshilachados

pespunteados por un carretel errante

Brazos desnudos

muestran diminutas baratijas

Los maniquíes

completan el desbarajuste del altillo

Fastidiada

Isabela

desata nudos.

 

© Ana Romano

Poema de Hugo Luna

 

Mi nombre no existe

sin embargo

recuerdo haber oído una voz

alguna vez

nombrarlo.

 

© Hugo Luna

Poema de Isabel Llorca Bosco

 

BRISA

 

Quiero la sombra florecida de la brisa

para inaugurar la primavera,

esa compañía de siempre

que nos calma

si nos aturde el sol.

Un rincón para abstraernos

e imaginar la vida sin mirarla.

Quiero solo el olor

de las flores que nacen

y tú amor postergado

hasta la eternidad.

 

© Isabel Llorca Bosco

Poema de Teresa Gómez

 

Detonación 

 

Allí, tras la fortaleza,

donde los verdugos se abrazan ensangrentados,

donde la perversión colorea sus mejillas y sus decisiones

con la misma determinación

con la que una avalancha de nieve desciende la montaña

o un león hambriento se lanza sobre un gamo,

hay también un hombre implorando justicia.

Es el hombre que quemó los estandartes que nos separaban,

el que duerme a sus hijos con historias en su lengua materna

y no reza a los dioses violentos.

 

Allí, tras la fortaleza,

donde los explotadores celebran sus aquelarres,

donde la codicia y el oro adornan sus cuerpos

con la misma luz

con la que una explosión ilumina la noche de terror

o un volcán derrama su lava hasta los sembrados,

hay también una mujer implorando justicia.

Es la mujer que renunció a la gloria,

la que cuida a los pájaros, se abraza a los árboles

y se niega a parir enemigos para la guerra.

 

© Teresa Gómez