Poema de María Julia Magistratti

 

La noche

 

Adentro de la noche están todas las noches del mundo

y  las puertas que atravesaste con la mente.

Adentro está la noche blanca en Laos, todavía;

los meteoros en Bohol, Filipinas

las promesas que nunca tocan tierra

sus delicados pedazos solos

girando hacia adelante y atrás

como un astro suelto en el aire.

Las manzanas, los suspiros, lo entredicho,

los colibríes, los dientes.

Mirar el lucero.

Todo está adentro de la noche

y a merced del despojo.

 

Cuando te miran es el encierro.

Cuando te llaman es la sospecha.

 

Todas son preguntas. Lo que tocás es una pregunta.

Lo que ves, una pregunta que recarga los objetos.

Y cada tanto hogueritas, puentes, núcleos

agujeros

 y adentro

vos y yo en todas las épocas.

 

Es así el oficio de sobrevivientes.

 

Adentro de la noche está la noche y están todas las palabras,

todas las vacas que comimos,

un pájaro en el aire, la cabeza parda

de un niño nacido.

Todas las cosas mareadas,

el incontenible burbujeo de los desesperados

las manos pidiendo,

los muertos baldíos,

vos y yo

corridos por humores,

acumulando sangre, durmiendo genes

aturdidos

amaestrados

solos.

Vos y yo en todas las épocas

 

Es el mundo viejo rascándose la úlcera.

La temperatura de todos los partos.

Una hormiga sucediendo entre tréboles.

Un trozo de pan.

Un grillo.

Un país.

 

Casi que desaparecemos ya.

Carnívoros, espaciales.

Vos y yo.

 

Despedite del celo.

Armá tu misa.

Secá los secretos que una vez guardaste.

Despistá la vida que embiste ahora como un océano a tu alrededor.

 

Lámpara sola, escapá.

Puerta del universo, abrite.

 

© María Julia Magistratti

Poema de Ramón Altamirano

 

PARQUE                 

                                                 Para Fer 

 

Ese que va escribiendo poemas bajo la almohada

tenue lucecita o relámpago

a cielo desgarrado

 

Con la constancia de un pájaro

itinerante / fugaz

 

inventa un parque

charla / ladra como un perro /ríe

 

se burla / charla

 

rompe los poemas bajo la almohada

 

© Ramón Altamirano

Poema de Lola Halfon

  

Estoy cansada de lavar la ropa

quiero ser genial

escribió Sharon Olds. Yo dije

voy a tatuármelo, pero es mentira

Toda la semana soñé con tríos

vos con ser papá. Ese no es el trío

que imaginaba, pero te escucho mientras

deseás una familia, sospecho

nombres unisex para bebés maravillosos

Robin, Aike, Jade

Les enseñás a armar barcos de papel

a andar en bici sin rueditas

Cuando volvés de trabajar

ella te espera con la comida lista

le das un beso, decís qué rico, pensás

es un regalo la vida, pero es mentira.

 

© Lola Halfon

Poema de Aníbal Costilla

  

LA LUZ DERRAMADA

 

He visto cómo los grises y los verdes del día

batallaban, encarnizados, debajo del cielo.

La quietud de las noches

restituía las energías; oh el amor y el equilibrio…

 

He visto la verde espalda del monte

golpeada por la piedra del fuego.

El dolor y su víbora de cenizas

derramaron en los cuencos carcomidos

el fuego que la sangre deshizo.

 

He visto los ojos azorados del escuerzo

bajo los horcones donde dormía el prójimo,

las manos ampolladas por el trabajo del tiempo,

postrada su esperanza, como un tronco

invadido por gusanos.

 

He visto la sombra anaranjada de la luna

treparse a los rostros de los cerros

abiertos como acequias, como si volviese de una alucinación

movía las manos a lo lejos, hacía señales de aviones,

humo rectilíneo, y bajaba

en una cicatriz femenina para teñir el río.

 

He visto los campos arados, la desprolija

ausencia de árboles, el viento levantó

crines amarillas como lenguas de paja,   

los terrones agonizaron

esperando la sed de las semillas

y el cuervo, amargo soñador

de un tribunal de osamentas,

apuntó sus ojos con la atención

de aquel que demora en gatillar.

 

He visto la putrefacción y el nacimiento

repentinos, la paciencia de la hormiga

arrastrando hojas picadas

para amasar el alimento

antes de la amenaza de las lluvias.

 

He visto erigirse en medio de la arena

                                                            grandes Babeles,

miles y miles de siervos desfilaron

por el borde de las empalizadas,

portaban carteles incendiados, bebés que mordían

la teta de una infancia sin palabras.

 

He visto al gualo mirar en una sola dirección,

se arrastraba, borraba

sus huellas en la arena.

El puma bebía del tajo de la presa

levantaba sus ojos,

a nadie le agradeció su grito saciado.

 

He visto el final de la estación

horrorosa,

el cielo se cerró como una inflorescencia

para madurar en su interior

la semilla del nuevo origen,

 

mi mano hendió el barro que cubría la ponzoña.

 

Pude seguir mirando, dije,

me amparaba la belleza de los nacimientos,

 

sin embargo, existen tantas artimañas

para resguardar un corazón.

 

© Aníbal Costilla

Poema de Andrea Farchetto

 

Podo las rosas

todo el año

las flores marchitas

son el testimonio

más acabado

de la desesperanza

 

© Andrea Farchetto

Poema de Irma Verolín

                                 

FOTO  DE MUJER SENTADA EN BLANCO Y NEGRO

 

Detrás de esos ojos tan amplios y apagados

que veo ahora en la foto

se cobija una historia: hay una casa con habitaciones en hilera

un patio

y un bebé muerto.

Todo lo que ha sucedido se repliega

y viaja

en el fondo de esos ojos

hacia un lugar al que ella desearía encontrarle un nombre.

Sus ojos hablan del otro lado

 de una mampara que ahoga los sonidos

y también viajan con todo lo demás.

 Las lejanías se apresuran para llegar hasta aquí

donde ella ha posado frente a la cámara de fotos con sencillez

dejando caer  sus brazos sobre la falda

como si algo la hubiera vencido

como si la foto fuera la última imagen que quedará de ella

como si no hubiera nada más que hacer

como si todo lo importante ya hubiera ocurrido

como si no quedara ni un granito de arroz en el fondo de la olla

porque así fue en realidad.

La luz resguarda la imagen

y la protege de lo está por venir

plácida

acongojada

esa bendita luz

tan igual a la que titila en sus ojos

 

© Irma Verolín

Texto de Rocío Felice

 

 

Consigna Gamma

Es domingo y rasga florida el jardín su leve arquitectura de pájaro. Ese pájaro que de tan mínimo ha dejado sus alas en mis ojos, no hizo más que cantar durante el reposo de la tarde original. Era leve la mirada sobre los signos hundidos en el muro. Allí, las palabras que nunca descifraron el misterio de las lilas y las primitivas calas; del viento que agita dócil los verdes rostros que cubren un cielo; de la luz-fuego que traspasa pequeñas grietas por entre las ramas. Habían sido símbolos que nos dejaron perplejos la mañana en que rozamos con nuestras yemas el relieve de lo impenetrable. Hemos permanecido tanto tiempo de este lado, de este lenguaje-valla que ahora nos separa como lo ha hecho siempre. Es la Historia con su pesada carga sobre los hombros y son los hombres y son las mujeres que cavaron siglos y hallaron los restos del que ha sido. Y son aquellos torturados y torturadores cuyos nombres, anónimos, aunque inscriptos en las tablas de otra ley.  Y es tu nombre y el mío y nuestros destinos que aún no nos han dado a conocer pero que, inevitablemente, cumpliremos.

 

© Rocío Felice

Poema de Nahuel Barrios

 

INOCENTE FEROZ CELEBRO

 

                                 Todo tiempo pasado fue mujer.

                                                                         GABO FERRO 

 

Voy hacia la víspera más húmeda, alcanzó aquel

árbol

y sus naranjas,

que no son más que vidas ahí

sostenidas

por colores.

 

la rompiente del cielo no es solo lluvia, también está

sobre esos colores

y su árbol,

partituras desperdigadas que nadie

advierte.

 

sé que todavía soy aquel chico tímido, con su ardor

pálido en las mejillas que cree volver a estar cerca

de aquellas piernas del colegio.

 

Y entonces sí, por fin,

ella se dé cuenta que estoy acá, y me

sostenga la mirada, aunque sea un

momento

 

© Nahuel Barrios

Poema de Cecilia Galeano

 

HONDO

 

Apenas

del amor

el rayo

un río sabio nos habita

 

y nos deja brillando

 

sin nombre

sin casa.

 

© Cecilia Galeano

Poema de Gustavo Santiago Morinigo

 

Ese grito 

 

No es arena

lo que se junta

en un corazón desierto

ni agua

ni lágrimas

ni esperanzas

 

Son sombras

vacío

                      sopor

 

Esa angustia angustiosa

de las circunstancias

que colapsan soles

y todo a su paso

 

Puede que un ojo

de oasis bendito se halle

perdido en su vasto territorio

o quizás

una botella azul tapada

en cuyo interior

hay un grito

de resiliencia imparable.

 

© Santiago Gustavo Morinigo

Poema de Ana Russo

 

   

Feria de inutilidades

(Paseo inesperado)

 

compramos una llave

color plateado

inadvertido destello añil,

emula una vieja llave de casa de pueblo

con dos patios, uno de mosaicos

y el último de tierra con romeros, salvias

dama de noche y helechos serruchos,

emula otra que abre una casona cerca de un canal

habitada de piquillines, colibríes, tunas,

con inviernos de cerrados postigones y

cocina chiquita donde se bebían infusiones de

unas manos queridas

emula las soñadas llaves de la infancia

esos cuentos creíbles sólo antes del sueño:

la que aún duerme y espera un beso

salvífico,

la encerrada en un cuarto insípido y gris

que ocultó su pié y temió que la talla diera,

o la que debió haber cerrado la puerta

desde dentro antes de la fatal lobuna

 sombra

puede que sea la llave dorada

o la de la palabra poética

o la del silencio que se sabe poema

o la llave misteriosa de los sueños y sus túneles

o  la querida llave abrepuertas

de claves y desvanes:

cajas de fotos como cartas de tarot,

o cartas viejas leídas a las tres

de la mañana

puede ser que sea la llave del pensamiento

cualquier llave que sea

la de la feria de inutilidades

será la llave abre o cierra

sólo tu corazón te indicará el camino

nunca temas,  seguro sabrás su destino.

© Ana Russo

Poema de Alejandra Boero Serra

 

Sigo dibujando el instante,

la desorientación de las líneas.

 

Mis manos trazan la curva.

 

Justo detrás del último punto,

                             tiembla

                                      una línea

                                                     recta,

                                                               muda,

                                              infinita

 

© Alejandra Boero Serra

Poema de Hugo Luna

  

Se abre el hombre ante el fulgor

teje islas.

Una mañana sorprende a la mañana

camalote de agua

para regresar a las márgenes

de las paredes húmedas de las casas subterráneas.

El hombre tiene miedo

de una terrible mañana

despertarse luz.

 

© Hugo Luna

Zulma Zubillaga

 

MI PADRE

 

era

un

viento

apacible

luego

la

mano

de mi

padre

limpiando

mis

ojos

cubriéndome

de la

noche

 

entonces

yo

dormía

 

solo

eso

 

© Zulma Zubillaga

Poema de Diego L. García

  

rapi 

 

la mortadela nocturna es triste, luciérnagas

curiosas. chicos cinco en patrimonio

de un pizzero matón. la pelambre

cuelga en piecitas descargadas, una app

donde el dedo zozobra.

-aprieta la aurora!

el paño mojado de ron en brazadas

buenas, circulares, maternas,

seca el sobrante de una noche menos

 

© Diego L. García