Poema de Margarita Drago

 

Un cuerpo que aún palpita

                          

                              A Elsa Narváez de Bazán, compañera.

                                                                In memoriam

 

Un cuerpo rígido

una boca desdentada que

se abre y englute el alimento

que le ofrece la mano del amante

una mirada fija

perdida en una realidad extraña

unas frases inconexas

un pensamiento

una palabra

una ligera sonrisa 

enlace

fugaz acople

con una historia

lejana compartida

un cuerpo que reclama unos brazos

que lo alcen

un cuerpo que se resiste a ser tierra

un cuerpo que añora sus pasos

por caminos polvorientos

por espacios urbanos

unas manos que dibujan

redes laberínticas

jeroglíficos con mensajes

de otros tiempos

un cuerpo que se negó al castigo

que renunció a memorias que laceran

un cuerpo que aún palpita

que aún se para

que aún se apega a una cama

a unas sábanas

a un cuarto reducido

celda cárcel carceleras

un cuerpo que se rehúsa a

compartir la mesa con

otros cuerpos que

aún tienen memoria.

 

© Margarita Drago

Poema de Claudia Tejeda

 

COLIBRÍ

El corazón parece chiquito

una vibración de colibrí

en lo remoto del pecho.

 

Pero yo sé

que tiene forma de acordeón

un poco viejo y maltratado

todavía se estira

para dar su mejor nota

empuja la sangre hasta mis uñas

con su oficio de cincuenta años.

Y en su dorso infinito

caben todos los nombres

las heridas los abrazos

de mi tribu.

 

© Claudia Tejeda

Poema de Yrene Santos

 

Callé de golpe

 

Callé de golpe

mi boca vuelta espiral quedó muy quieta

necesité el silencio para ahuyentar miradas

estuve pálida

enormemente pálida

mi cara lloró sudores

retrocedí en el tiempo

 

En el mismo lugar

la silla del abuelo a quien nunca conocí

la casa vieja con su sala enorme

el baúl negro donde guardaron sus memorias

mis antepasados

la burra donde de mi tío mantuvo alegrías e inquietudes

el baño de piedra donde parte de mi familia se multiplicó

 

Cómo querer romper con los años ganados al tiempo

“Recordar es volver a vivir”

dicen algunos

la felicidad no está del todo perdida

 

Hemos crecido

              Hemos amado

                            Hemos vivido.

 

© Yrene Santos

Poema de Diana Espinal Meza

 

Dedicado a Susana Chávez. (Poeta asesinada en Ciudad Juarez, Chihuahua. México)

 

Ellos

Los de la trémula conciencia y rudo engendro

golpean día a día

noche a noche los cantaros rojos

 

Nos condenan a epitafios

que no tienen reposo sino relámpagos e himnos.

 

Ellos

los de la escala rota y reflejo sediento

son como las pirañas que abren sus bocas y suman espumas

 

Ellos acaban con todo

Con el ajedrez

Con el barrio preocupado y el correcaminos cómplice

 

Las llaves son de roble

Y

Los robles alzan su coraza.

 

© Diana Espinal Meza

Poema de Patricia Berho

 

Adela dedal

                                                       a las modistas

 

Adela dedal tiene dedos de varitas mágicas

artista y artesana

                  crea sobre lo creado

recrea y añade

recrea y frunce

hilvana biografías 

con sus poderes aplica borda desata                                   

Adela dedal sueña con telas y botones

tiene ojos de dulzura y talles

en su taller las lágrimas se trasmutan en hilitos de colores 

moldean tapices de faldas pantalones camisas y trajes

Adela dedal es “mi modista” -la modista del barrio-

La que arremete el pedal 

y … ¡oh! Sorpresa.

se cumple lo apalabrado

 

© Patricia Berho

Poema de Gladis Domínguez

 

TIEMPO KUNUMI

 

Prófugos de la siesta

indiferentes a relojes

trepábamos las ramas de las horas.

Los pies conocían el idioma del arenal

y corrían hasta llegar el sarzo

alegría y miedo se sacudían

sobre el puente colgante.

Nuestra respiración se agitaba

al ritmo del arroyo

que observaba desde abajo.

Todo era parte del juego.

Un Crespín  con su grito de cuchillo

partía la tarde en dos

y el Pombero, paciente y travieso

nos cuidaba desde el corazón del monte.

Había inocencia trepadora en los naranjales

rodillas verdes, bocas dulces

de guayaba y mango.

El mundo cabía en esas  frutas compartidas.

Recuerdo que el catecismo quedaba atrás

cuando la plaza nos llamaba.

La fe nacía en un pesebre ,

creíamos en el Niñito Dios

y en las estrellas donde vivían nuestros muertos

centinelas brillantes mirándonos jugar.

Nos defendíamos sin decirlo

pacto antiguo, primordial

acuerdo escrito en miradas veloces

donde la ternura era la única ley.

Travesura y castigo, circulo infinito

de manitos sucias que guardaron dentro del alma

aquel tiempo kunumi.

 

* Kunumi: Es una palabra para nombrar a niños pero que se hizo extensiva para denominar a los muchachos en general. Proviene de kunu’ũ, que en guaraní significa ternura, mimos, cariño o caricias. Es un término profundamente emotivo que a menudo define la calidez, el refugio y el apego, frecuentemente asociado al cariño maternal o paternal. También puede referirse a un momento de ternura o a dejarse querer. Kunu'ũ: Cariño, mimo, ternura.  Chemokunu'ũ: Me da cariño. 

Kunu'ũmi: Cariñito.

Mi: "pequeñito" o algo con cariño ".

 

© Gladis Domínguez

Poema de Sonia Rabinovich

 

Era morocha y el cabello tomado

en un rodete supongo

en la foto junto al bisabuelo.

Desde el sepia profundo

no se distinguía más que eso

y el vestido negro de tela rústica

parecía gastado.

Ya estaba ciega, cuando yo

en el vientre de mi madre

intercambiamos su último suspiro

por mi llanto de aire.

Y así heredé su nombre,

yo, que ahora enciendo palabras

para ver.

 

© Sonia Rabinovich

Poema de Aníbal Costilla

 

ES UN RELÁMPAGO

 

La vida es un relámpago,

dijo el Poeta. Estaría

pensando en una futura tristeza,

o en la insólita forma del olvido.

 

La perplejidad es una sombra

que oscurece las preguntas:

sólo aquél que sabe resistir

el insomnio es un buscador,

alguien que podría deshilvanar

la fina y compleja trama del miedo,

esa pasión heredada que es

renuncia. Un temblor absurdo

que sacude el cimiento de los años

 

y abre vacíos como pozos:

ninguna sangre de corazón

puede inundar y soltar palabras

desde la corriente del pecho,

hacerlas explotar como rayos

que acuchillan las tormentas eléctricas.

Es un relámpago –volvió a decir–,

el arte de dar forma a lo soñado.

 

© Aníbal Costilla

Poema de Alicia Albanesi

 

DESTINO

 

Poco a poco ata clavos el silencio,

la noche sola es un traje

que viste ausencia

que marca destino

que presagia infinita soledad,

que devora los pulsos y latidos.

 

Triste mundo…

la noche aguarda en atroz derecho de sujetar

las almas…

con ausencia, silencio y soledad

entre hierros. 

 

© Alicia Albanesi

Poema de Patricia Diaz Bialet

 

EMILY BRONTË 

 

Emily Brontë, sacúdete el cuerpo y vuelve a la vida.

 

Escribe para mí ese capítulo negro

en donde la bruma descubre tu máscara de fuego

y el salvaje placer de liberar las manos como águilas.

 

Yo te envidio, Emily,

sin más excusas que las raíces nocturnas

que unían tus pies al centro de la tierra.

 

Por eso te exijo que prolongues el insomnio;

que vuelvas hacia mí tus ojos de borrasca envejecida,

que extiendas tus brazos hasta tocar todo lo que sueño.

 

Gira alrededor de mi cabeza el plumaje de tu cuerpo

y junto con él tráeme la última ráfaga que amaste.

 

 

Emily Brontë, roe la madera y encuentra el camino de regreso.

 

Aunque ahora duermas solamente bajo el tibio reflejo de la luna

donde nunca despiertas al llamado de la hierba.

 

© Patricia Diaz Bialet

Poema de Malén De Felice

 

Petra

 

I

 

dicen que tu nombre viene del griego

que significa piedra y

fuerza

 

piedra solidez

piedra resiliencia

 

                y yo me enojo

 

borroneo las letras

en la lista de entrada

escupo al guardia

sus sílabas vibrantes

 

      guijarros atorados en el cuerpo

 

me arrastro

hacia la habitación 508

 

te veo acostada

                  en tu erosión.

 II

 

el desgaste sucede por etapas:

 

      desprendimiento   la roca madre se disgrega

 

 transporte     se mueve     ocupa todo el territorio     se mueve y

 

sedimentación    

 

te acumulás en nuevas zonas

la energía disminuye         es:

 

una metástasis geológica

        que nos arrastra a todos.

 

III

 

serás canto de piedra

 

seguiré habitando

la suavidad redonda

de tus límites.

 

© Malén De Felice

Poema de Marta Ortiz

  

  La Huerta 

 

A veces prefiero sentarme al sol

cerrar los ojos

imaginar mundos posibles.

 

Un sitio como la huerta en mi casa de infancia

dada la opulencia de los frutos 

a la voracidad del diente nuevo.

 

(Ciruelas caídas de maduras

rompen su pulpa morada

en el abrazo de la tierra).

 

Mundo de nubes hinchadas

donde adivinar

conejos y dragones

barcos a vela

la ola de Hokusai.

 

Calabazas bajo follajes hiperbólicos

nidos en la copa del paraíso.

Casa de muñecas, el hueco del tronco.

 

(Garabatea círculos el colibrí

danza zumbona de abejas y mariposas

luciérnagas al atardecer).

 

Contenido en el gajo de una mandarina

un mundo donde leer al pie del árbol

no sea una quimera. 

 

© Marta Ortiz

Poema de Mabel Sierra Karst

 

Aleteo

 

Detrás de la tela mosquitera

un colibrí

se sostiene en la danza

de sus alas y me observa,

llamarada de misterio

en el calor del día.

Después se aleja

hacia la inquietud

del jardín iluminado

y lo sigo viendo

del otro lado

viajar entre los capullos rojos

del ceibo

y las florcitas blancas

del jazmín.

Sobre el alambre del cerco

por un instante

su plumaje es silencio

encendido de luz.

Cuando el día se apaga,

vacío el jardín

de su presencia,

un dulce perfume

colma la noche,

aleteo invisible en medio

de esta soledad

adonde todo llega

para después irse

de nosotros.

 

© Mabel Sierra Karst

Poema de Rafael Felipe Oteriño

 

Lo inesperado

 

He visto tanto, he caminado tanto;

vi pasar las nubes y no regresar,

oscurecer el cielo y despertar más limpio,

desentendido de la tormenta y el trueno.

 

Flores, ramos, el olor de la tierra

llegaron cada uno con su sueño intacto,

y luego los vi esfumarse, caer,

sin otra gloria que la de su cumplimiento.

 

Nada de lo que estuvo presente

duró más que su instante,

ninguna gota fue la última gota,

nadie se apartó nunca definitivamente.

 

La estación venidera, las golondrinas

después de su viaje, la Rosa

y los versos de Rilke que la retienen,

son lo que está a punto de suceder: lo inesperado.

                                     

© Rafael Felipe Oteriño

Poema de Alejandra Méndez Bujonok

  

¿Quién no ha muerto una mañana

de puro hastío?

Yo veo el pájaro de mal agüero

más seguido de lo que quisiera.

Yo tengo un pájaro en el corazón,

no puedo dejar de mirar,

tengo un corazón en el pájaro,

y no comprenden de raíz

aquellos que se burlan

de nuestras historias,

aquellos que se florean,

en pos del arte, en pos del metal.

Pacharacos que llenos de nada

van con sus plumones inútiles,

ríen a carcajadas abriendo

la boca y tirándose hacia atrás.

No ha de haber tristes más largos

que los ruidosos, ¿viste vos?

No iluminan, Cuchúa, encandilan

para enceguecer.

 

© Alejandra Mendez Bujonok