Poema de Irma Verolín

                                 

FOTO  DE MUJER SENTADA EN BLANCO Y NEGRO

 

Detrás de esos ojos tan amplios y apagados

que veo ahora en la foto

se cobija una historia: hay una casa con habitaciones en hilera

un patio

y un bebé muerto.

Todo lo que ha sucedido se repliega

y viaja

en el fondo de esos ojos

hacia un lugar al que ella desearía encontrarle un nombre.

Sus ojos hablan del otro lado

 de una mampara que ahoga los sonidos

y también viajan con todo lo demás.

 Las lejanías se apresuran para llegar hasta aquí

donde ella ha posado frente a la cámara de fotos con sencillez

dejando caer  sus brazos sobre la falda

como si algo la hubiera vencido

como si la foto fuera la última imagen que quedará de ella

como si no hubiera nada más que hacer

como si todo lo importante ya hubiera ocurrido

como si no quedara ni un granito de arroz en el fondo de la olla

porque así fue en realidad.

La luz resguarda la imagen

y la protege de lo está por venir

plácida

acongojada

esa bendita luz

tan igual a la que titila en sus ojos

 

© Irma Verolín

Texto de Rocío Felice

 

 

Consigna Gamma

Es domingo y rasga florida el jardín su leve arquitectura de pájaro. Ese pájaro que de tan mínimo ha dejado sus alas en mis ojos, no hizo más que cantar durante el reposo de la tarde original. Era leve la mirada sobre los signos hundidos en el muro. Allí, las palabras que nunca descifraron el misterio de las lilas y las primitivas calas; del viento que agita dócil los verdes rostros que cubren un cielo; de la luz-fuego que traspasa pequeñas grietas por entre las ramas. Habían sido símbolos que nos dejaron perplejos la mañana en que rozamos con nuestras yemas el relieve de lo impenetrable. Hemos permanecido tanto tiempo de este lado, de este lenguaje-valla que ahora nos separa como lo ha hecho siempre. Es la Historia con su pesada carga sobre los hombros y son los hombres y son las mujeres que cavaron siglos y hallaron los restos del que ha sido. Y son aquellos torturados y torturadores cuyos nombres, anónimos, aunque inscriptos en las tablas de otra ley.  Y es tu nombre y el mío y nuestros destinos que aún no nos han dado a conocer pero que, inevitablemente, cumpliremos.

 

© Rocío Felice

Poema de Nahuel Barrios

 

INOCENTE FEROZ CELEBRO

 

                                 Todo tiempo pasado fue mujer.

                                                                         GABO FERRO 

 

Voy hacia la víspera más húmeda, alcanzó aquel

árbol

y sus naranjas,

que no son más que vidas ahí

sostenidas

por colores.

 

la rompiente del cielo no es solo lluvia, también está

sobre esos colores

y su árbol,

partituras desperdigadas que nadie

advierte.

 

sé que todavía soy aquel chico tímido, con su ardor

pálido en las mejillas que cree volver a estar cerca

de aquellas piernas del colegio.

 

Y entonces sí, por fin,

ella se dé cuenta que estoy acá, y me

sostenga la mirada, aunque sea un

momento

 

© Nahuel Barrios

Poema de Cecilia Galeano

 

HONDO

 

Apenas

del amor

el rayo

un río sabio nos habita

 

y nos deja brillando

 

sin nombre

sin casa.

 

© Cecilia Galeano

Poema de Gustavo Santiago Morinigo

 

Ese grito 

 

No es arena

lo que se junta

en un corazón desierto

ni agua

ni lágrimas

ni esperanzas

 

Son sombras

vacío

                      sopor

 

Esa angustia angustiosa

de las circunstancias

que colapsan soles

y todo a su paso

 

Puede que un ojo

de oasis bendito se halle

perdido en su vasto territorio

o quizás

una botella azul tapada

en cuyo interior

hay un grito

de resiliencia imparable.

 

© Santiago Gustavo Morinigo

Poema de Ana Russo

 

 

FERIA DE INUTILIDADES

(PASEO INESPERADO)

 

compramos una llave

color plateado

inadvertido destello añil

y de pronto brillo en los ojos de ambas,

emula una vieja llave de casa de pueblo

con dos patios, uno de mosaicos

y el último de tierra con romeros, salvias

dama de noche y helechos serruchos,

emula otra que abre una casona cerca de un canal

habitada de piquillines, colibríes, tunas,

con inviernos de cerrados postigones y

cocina chiquita donde se bebían infusiones

de unas manos queridas

emula las soñadas llaves de la infancia

esos cuentos creíbles sólo antes del sueño:

la que aún duerme y espera un beso salvífico,

la encerrada en un cuarto insípido y gris 

que oculta su pié y temió que la talla diera,

o la que debió haber cerrado la puerta

desde dentro antes de la fatal lobuna sombra,

puede que sea la llave dorada

o la de la palabra inesperada

o la del silencio que se sabe poema

o la llave misteriosa de los sueños y sus túneles

o la querida llave abrepuertas de

claves y desvanes:

caja de fotos como cartas de tarot,

o cartas viejas leídas a las tres de la mañana;

puede que sea la llave del futuro

o la llave del pensamiento,

cualquier llave que sea

 

© Ana Russo

Poema de Alejandra Boero Serra

 

Sigo dibujando el instante,

la desorientación de las líneas.

 

Mis manos trazan la curva.

 

Justo detrás del último punto,

                             tiembla

                                      una línea

                                                     recta,

                                                               muda,

                                              infinita

 

© Alejandra Boero Serra

Poema de Hugo Luna

  

Se abre el hombre ante el fulgor

teje islas.

Una mañana sorprende a la mañana

camalote de agua

para regresar a las márgenes

de las paredes húmedas de las casas subterráneas.

El hombre tiene miedo

de una terrible mañana

despertarse luz.

 

© Hugo Luna

Zulma Zubillaga

 

MI PADRE

 

era

un

viento

apacible

luego

la

mano

de mi

padre

limpiando

mis

ojos

cubriéndome

de la

noche

 

entonces

yo

dormía

 

solo

eso

 

© Zulma Zubillaga

Poema de Diego L. García

  

rapi 

 

la mortadela nocturna es triste, luciérnagas

curiosas. chicos cinco en patrimonio

de un pizzero matón. la pelambre

cuelga en piecitas descargadas, una app

donde el dedo zozobra.

-aprieta la aurora!

el paño mojado de ron en brazadas

buenas, circulares, maternas,

seca el sobrante de una noche menos

 

© Diego L. García

Poema de María de los Ángeles Fornero

 

llego a este planeta

de sol y nubes densas

 

respiraré por primera vez

y se me colará por dentro

un ardor que quema

lo que toca

 

me dolerá el pecho

y mis venas de celofán virgen

se irán ajustando lentamente

a una moldura de acantilados

filosos.

 

comenzará en la misma fracción

de segundos esa marcha borgeana

de espejos

a una muerte simple

segura y multiplicada

 

© María de los Ángeles Fornero

Poema de María Cristina Chiama

 

Refugiados de fin de siglo

 

por si estás en casa alisando una forma de abordar el día

porque de tanto en tanto aflora una villa de hormigas

un resfrío dos veces al mes

el pago de impuestos

con esa manía de rotular

hasta tus fantasías eróticas

por si te faltan naúseas

para liberar tu estómago de esa fuerza

que hunde cada almuerzo

y qué con el hastío en enero la TV desde la playa

no queda aire casi por si aspirás a la brevedad

cuando entrás a la cocina

y desde la radio Ruanda Siria Iraq o aquí nomás

nos llega un tufo como de grulla en extinción

por si pretendés zanjar tu historia

va a ser difícil

nada se escamotea por más que

y hasta por ahí te sentás a escribir tu peor poema

sin saber diseñar el tallo evitando lo otro

por si te lo creíste los mitos no se jubilan

a pesar de la imaginería del Che hecha trizas

(agosto Praga horizonte blindado por las dudas )

por si estás en casa sin contestar el teléfono.

 

© María Cristina Chiama

Poema de Teresa Gerez

 

ELEGÍA

 

 La muerte es azul

 como el frío

 Inestable balance

 fin de los espejos

 pichón de ave

 caminata lunar

 para ascender

 en el agujero negro

                 del sinsentido

 

 La muerte es una danza

 y un salto

            y es caída

 Es azul

 como el frío

 

Presente

Es hoy

Es aquí y ahora

                     y más allá también

 

© Teresa Gerez

Poema de Isabel Llorca Bosco

 

HIPOTONÍA

 

Mi equilibrio

es el de las olas moribundas,

tanto estrépito acallado

en el último lecho de polvo.

 

Mi equilibrio se mantiene

si no me inmoviliza

el miedo a derrumbarme

del otro lado del muro.

 

Mi equilibrio, casi tan bajo

cómo mi cuerpo, que empiezo a extender

en la respiración de la mañana;

se quiebra por un ruido,

por la vida salvaje,

por la despedida del amor.

 

Mi equilibrio es la escalera

desnuda, sin apoyo

con los pasos en riesgo

a punto de precipitarme.

 

Mi equilibrio

es un convento sin oración

donde nadie sabe

por qué sigue ahí.

 

Mi equilibrio,

erguido entre los zócalos,

cada tanto cae

desde lo alto del deseo.

 

© Isabel Llorca Bosco

Poema de Walter Mondragón

  

“PERXISTENCIA”

 

Las voces de los muertos/

sus ecos/

Renuevan sus presencias/

No hay olvido/

Ellas trascienden la memoria/

Sus palabras resuenan

(inauditas, inaudibles)

En los oídos 

como trémolos/

Sus gestos y maneras

quedan para el sueño

donde “perxisten”

entre brasas que incandescen

al soplo de las alas,

En el ascua del tiempo//

 

© Walter Mondragón