Texto de Mercedes Roffé

 

Desagües

 

I.

 

Una plaza desierta. Tres columnas —que no sostienen nada, salvo, a cierta distancia, el cielo (un cielo gris, acerado). “Tormentoso” —se diría, si fuera real, si su naturaleza pudiera decirse atravesada por el tiempo.

 

II.

 

Una plaza desierta. Una bola de billar —que pasa en zigzag tocando las tres columnas, y luego desaparece por el rosado cuenco del día, por el desagüe de un sol que dibuja su escuadra de luz en el vacío de la tarde.

 

© Mercedes Roffé

Poema de Eduardo Espósito

 

En rojo

 

Tengo los placares

tan llenos

de tus promesas

que por eso

ni money

vento

guita

viyuya

filo

tela

morlacos

rupias

plata

vil metal

sopes

mangos

verdes

lana

mosca

patacones

Ni especias

tengo.

 

© Eduardo Espósito

Poema de Alejandra Méndez

 

El reloj de esta mujer

 

le anda como un galgo con rabia.

A veces

me quedo mirándola

y me recuerda a su madre,

a mi abuela lejana como el acantilado.

No es de ahora que está enferma

su soledad viene

de siglos pasados.

A veces

me quedo mirándola

y me recuerda a ese verso

de Katherine donde ruega

a dios para que sea él

quien endurezca su corazón.

 

© Alejandra Méndez

Poemas de María Paula Alzugaray

 

Saciar esta sed

elevando los rezos.

Creer en puentes.

 

 

Mansos ángeles

para cada momento.

No los asustes.

 

© María Paula Alzugaray

Poema de Gabriel Crespo

 

Silencio

 

Silencio

van a anunciar un veredicto.

 

los hombres se desarman

y el llanto inunda las salas

y los comedores.

 

No hay quien contenga a los culpables.

 

Suba el adiós al estrado

con un fuego,

una rabia,

la palabra nunca.

 

Un ramo de miradas

piensa: “es imposible”.

La culpa es una lista interminable

para los recuerdos.

 

Aquí vengo a decir lo que he vivido,

aquí vengo a gritar en los sepulcros.

Calma,

la verdad muestra su rostro con el tiempo

 

© Gabriel Crespo

Poema de Facundo Giménez

 

sogüé II

 

qué lindas sus reposeras pero

ni si me sacuda   don

               lavado este tereré que ando

               cuidando la yerba

si vuelve a principio de mes por ahí

tiene suerte

 

© Facundo Giménez

Poema de Gladis Domínguez

  

Himno de verano y vida

 

Arde el camino bajo un baño de fuego

y son pequeñas brazas

los granos de arena.

Hay un embrujo arrullador

envolviendo en el follaje.

Cierro los ojos y la imagino.

Entonces soy una con ella.

También tuve que recluirme

volver al vientre profundo

enredarme en las raíces

entregada a la tierra

escuchar mi propia voz

y despojarme de partes que no sirven.

Por la avenida de coyuyos

un verano litoral me resucita.

Soy cigarra entonando

el himno de los sobrevivientes

y el canto se multiplica

en la garganta de la siesta.

El sol destella en las nervaduras de las alas

cuando la vida entona su latir.

 

© Gladis Domínguez

Poema de Alejandra Torres Rovira

  

¡Antígona vive!

 

Desde la oscuridad de tantas noches,

he cargado mis cadáveres hasta el amanecer.

Poco queda de ellos:

Apenas unos huesos,

unas carnes resecas,

antiguos ríos tormentosos.

 

¡Por sus odios y amores los entierro!

Y que la tierra guarde vuestra muerte.

¡Por sus vidas amadas los entierro!

Y que la tierra guarde vuestra vida.

Por esta vida mía que clama ser vivida,

los entierro amados míos.

 

No hay tumba para mí.

He vencido a la muerte.

 

© Alejandra Torres Rovira

Poema de Federico Torres

 

voy a cantar con tu nombre, no te asustes, el mate

me pone la voz tibia. si acaso lloro

es por tanta luz tras las palabras.

 

© Federico Torres

Poema de Amalia Mercedes Abaria

 

LA CRUZ DEL VALLE DE LOS CAÍDOS

 

 Casi en el cielo

llora silenciosamente

sobre las amplias cenizas vacías y solas

sepultadas, sepultadas

en la soledad de urnas dolorosas.

Una brisa gris tiembla en el aire

y sentimos la danza

que viene de la muerte.

 

               San Lorenzo del Escorial, Madrid, 2024

 

© Amalia Mercedes Abaria

Poema de Paulina Juszko

 

Ser

una piedra

 dividiendo las aguas

 en medio del río:

 impolutas cristalinas a mi derecha

 turbias revueltas a mi izquierda.

 Yo impermeable impenetrable

  en medio de la corriente

  la ajenidad como esencia.

 Ser

 un baobab

 en la isla de Madagascar

  sosteniendo impertérrito mi corona de ramas

 abriendo mis flores en la noche

  sin temor a los murciélagos

  sin temor a la sequía.

 Ser

 una hiena

  inconsciente de mi fealdad

  inocente en mi avidez de carroña

  riéndome del mundo

   con esa risa mecánica/ladrido de la especie.

 

  Cualquier cosa

   fuera de lo humano.

 

© Paulina Juszko

Poema de Alfredo Lemon

 

El pensador de Rodin, 77 Rue de Varenne

 

Hundido y taciturno, siente el peso de la existencia.

Piensa en la grandeza y el horror del espectáculo.

La introspección se retuerce.

La lucidez lo interpela.

El cuerpo parece huir del deseo y su vacío.

El futuro será monótono o increíble.

La creación lo arrastra.

La duda y el intelecto son sus alambiques.

¿Cruzará aguas profundas?

Los papeles de los libros se deshacen en la niebla.

¿Se quedó quieto el tiempo y el espacio?

Tiene que cargarlo todo dentro de sí.

 

© Alfredo Lemon

Poema de Claudia Tejeda

               

Poesía 

Mapa de no ir

a los desarmaderos

con un barco de papel

chatarra hacia la sepultura.

Joya del descarte

cuando el timón de los naufragios.

Y tanto decir

en la pretensión de un silencio

                               sin adjetivos.

Ancla donde se aferran

todos los puertos.

 

© Claudia Tejeda

Poema de Marta Comelli

 

HUBO UNA VEZ EN FEBRERO…

 

Papá dijo al mirarme " va a ser una chica rara, nació tan rápido,

no alcanzamos a rogar a los dioses".

Papá era sabio.

Siempre me sentí rara en espacios que se abrían a mi paso con esfuerzo,

a veces con dolor.

Me sobraban las palabras para contarlo,

y aún no alcanzaron para decir de la emoción cuando observaba una flor,

recordaba los comienzos del amor o cómo nos desentendImos

en este andar      juntos siempre.

 

Soy una chica rara.

Amo caminar sola entre globos de helio que flotan en mi pequeño espacio.

Los acaricio apenas con las yemas de los dedos.

Que se sostengan, duren, duren...!

 

© Marta Comelli

Poema de Fernando Gabriel Vaschetto

 

EL PINTOR Y LA SILLA

 

Retraté la humilde silla que en un rincón de mi atelier

tantas veces cobijara el cansancio de mis huesos,

tal vez fuese de mi abuela o de algo así

pues algo así como mi sangre va con ella.

Di los últimos detalles de su luz: espátula y trapo y aguarrás

y su viejo maderamen surgió pleno

presencia más viva y más real

que la misma realidad.

Se me antojó feliz sobre el manchado cartoné

que oculta mi fallido autorretrato

(ha de saber un buen artista decidir

sobre la exacta sobriedad de sus modelos)

y puede ser que en un instante me perdí

entre el aroma del óleo y su tacto entre los dedos

al ver su sombra proyectada en los blancos lienzos

que ansiosamente misteriosos

reclaman mi asistencia.

En su asiento levita un gran papel

que envolvía la botella de un buen vino,

ella me invita a descorcharlo y a brindar

ofreciéndose ampulosa al desahogo de mis cuitas,

así como al guerrero en el triunfo o la derrota

los descansos de una mujer y sus dulzuras

lo están esperando…

 

pero yo, como no tengo mujer, me acostaré con mis musas

y luego

seguiré pintando.

  

© Fernando Gabriel Vaschetto