Poema de Leopoldo Castiilla

 

ACCIÓN 

                              A Carlos Jiménez

 

El nombre no:

la vehemencia es el exacto

estado de las cosas

 

una mesa una copa un animal

se ven

porque una fuerza

se ha emocionado

 

el adjetivo más alto es el cuerpo:

la materia tentada.

 

© Leopoldo Teuco Castilla

Poema de Susana Szwarc

 

 

Trámite municipal

 

(Oficinas, corredores, ascensores, agentes de seguridad,

escaleras, ventanillas cerradas al público, ventanillas

abiertas, mesas de informes, informantes,  kiosko, el cafetero

se detiene ante cada cartel que pide a gritos

lo humano y algún / aumentito/ más. Para llegar

al sexto hay que llegar al séptimo y bajar por la escalera,

señala el señor Ángel con dos dedos como si hiciera la v

de la victoria,  el ascensor que no llega todavía).

 

En el edificio del Mercado del Plata

dos mujeres (oficinistas del quinto)

hablan

en el baño.

 

Entro. Se asustan

porque las veo

fumando

 

y yo

les pido

fuego.

 

¿Papel? No hay dicen

a dúo. Aquí cada una

trae sus cosas (enumeran:

té, yerba, papel higiénico,

medialunas…).

Juntamos papelitos de los bolsos.

 

Las escucho: de ofensas y el griterío

que reciben  (ahí no hay

un dar, ahí hay otra cosa,

a duras

penas.)

 

Me pierdo una parte

de lo hablado

por el agua que corre

al tirar/

la cadena.

 

Ay!, la pared raspa un brazo

y ofrezco el alcohol-gel doctor ahorro,

ése que llevamos por la gripe en las mochilas.

Ah!, me dice la del brazo

y arde.

 

Llego al sexto piso donde entrego

mi certificado de supervivencia

(original y fotocopia.)

 

© Susana Szwarc

Poema de Carlos J. Aldazábal

 

Dosis

 

Con Manzi alcanza:

 

       he percibido la impiedad

       de la noche, aquellas plazas

        heladas y sin perros.

 

© Carlos J. Aldazábal

Poema de Daiana Haydee Ávalos Robledo

 

 

Túnel

 

Cierro los ojos y veo tu casa

la cocina con fuego alto,

la bacha donde estuvo una botella

de vidrio rota por varias semanas,

el patio chiquito donde cenamos

arroz primavera el verano

pasado.

La habitación donde nos maratoneamos

esa serie de adolescentes,

dónde no te pudimos cambiar el foco.

 

Cierro los ojos y me imagino

tu respiración agitada de sobrevivencia

tu cuerpo diminuto y agotado

corriendo

llorando

amando

para que el agujero negro

no te absorba.

Para salir de ese túnel.

 

El mundo seguía su ritmo.

Y vos eras esa nena con miedo

que no entendía porque ese señor

te hizo eso.

 

El mundo seguía su ritmo.

Y vos eras esa adolescente

no tan "linda" para ser amada.

 

El mundo seguía su ritmo.

Y vos eras esa joven

que se despertó un día

con el cuerpo distinto mientras

alguien te miraba de forma complaciente.

 

El mundo seguía su ritmo lejos tuyo

y la oscuridad siempre estaba.

Y vos ya eras una mujer

quebrada, con miedo.

 

Forzaste cada rincón donde

te entraba luz para huir.

Tenías las manos doloridas,

raspadas, callosas.

Entonces esa amiga

constante y cruel comenzó

a llamarte más y más fuerte

desde el fondo.

 

Un día sólo diste un paso

después otro y otro.

No regresaste.

 

Desde entonces

te buscamos en una nube,

en una flor, en el viento.

Nos sobra tanto amor

que nos aplasta.

Nos sobra tanto amor

que nuestras manos

están doloridas,

raspadas y callosas

queriendo agrietar algún

que otro túnel.

 

© Daiana Haydee Ávalos Robledo

Poema de Alicia Loza

 

Domingos

 

Iba bajando por entre las piedras

hacia el círculo de árboles

que apantallan la mañana

a desplomarme en los brazos de la hamaca

a mirar el cielo

que se iba escapando por entre las ramas

sin más

en unas páginas que llevaba leí

que hoy es domingo

miré el fresco del estanque

con sus pescaditos

y escuché recostada

a los pájaros picotear los higos ya maduros

y a las moras que quedaron

de algunas promesas

fui acariciando uno a uno a mis perros

custodios

que bien podrían ser ángeles

a mi sentir

la brisa de la sombra del verano

y el reflejo de la casa vieja

en cada gota de sol

era puro amor

existen

mil definiciones de domingo

una para cada soledad.

 

© Alicia Loza

Poema de Fernando Sánchez Zinny

  

Mediodía de noviembre

 

El aire muele herrumbre y poesía

y canta en las barriadas que recorro:

es siempre lo imperfecto de aquellas fábulas

 

Abrir los ojos y ver la luz que deja pasar el cortinado,

difumada en modorra y pensamientos.

 

Ver los años como débil plenitud,

memoria de acertijos y de espejos.

 

Ahora partiré. Hay tierras cálidas

en donde, acaso, el corazón tenga cabida

y halle la sed, en mínimos espacios,

su compasión reciente y limitada.

 

Inútil es contar el sucedido

que todos ya conocen:

los labios bajan a la soledad

de la que únicamente vuelven

honores que enamora el caos.

 

Vivir en libertad, y no morir.

Y no morir aún.

 

© Fernando Sánchez Zinny

Poema de María Casiraghi

 

YO TE CONGELO, TIEMPO

 

¡Que se congele el tiempo ahora!

 

Lo sentencio a cien años de estatismo.

 

Que se vuelva mármol

este día tan bello

con tanto sol y cielo azul

y tierra negra que sembrar

los papeles se están secando

las plantas se me vuelan

las horas no me alcanzan

para ordenar las horas.

 

Quiero sacar a la calle todos los escombros

echarme yo misma en un volquete

y que me lleven sin mirarme al basural.

 

Te condeno mundo

a que te calles

todo el tiempo que te diga que te calles

ningún vecino

ningún llamado

ningún político

y el plomero que no venga

que se hunda la casa

que no llame a la puerta esa niña pidiendo

la realidad me desarma

y yo quiero estar entera

en esta nueva vida vieja.

 

Que se congele la tierra

frizada en sus bordes y en el centro

intacto mi jardín andaluz

y sus blancas manchas de paloma

toda mi huerta

y mi pequeño mundo de hojas

 

mi hijo

sí

también que se congele

que deje de crecer

sólo por hoy

en este día

tan falso y tan eterno

 

y mi amor

que no se mueva nunca

porque el paso de los años lastima nuestros cuerpos

los vuelve pasado

y el pasado es hermoso, pero no puede besarse.

 

Yo sé que después

con todas esas horas congeladas

construiré un espejo fértil

de esos que multiplican las personas

y todo volverá a suceder

 

las veré pasar una por una

a las escenas donde estuve y donde no

sentada en una cómoda butaca de nube.

 

El frío del nada cambia

modelará mi cuerpo muerto

ese vacío de siglos

sanará mi urgencia.

 

Un deshielo es un deshielo

es como vivir

 

pero morir es otra cosa

se parece a vivir eternamente

en un instante elegido.

 

Lo importante

es congelarse a tiempo.

 

© María Casiraghi

Poema de Adrián Marcelo Ferrero

 

Tríptico: Elegía de Río Santiago

 

I

 

Un fervor de marineros

 

Escucho un fervor de marineros,

una tripulación que de uniformes

se resuelve en un saludo al horizonte.

Los marineros

que agitan los remos en la espuma

sobre la frescura de las olas

también cantan sus canciones,

atentos a no desentonar

con la música de la mar.

Escucho un fervor de marineros

y las muchachas se alborotan,

agitan sus faldas el viento Norte

y dejan alterado y suspendido

el juicio de los camaradas de a bordo.

Estoy feliz de este homenaje,

en el que mi padre fenecido

siquiera por el instante de un escrito

me permite reconciliarme

con un oficio de altamares

que le son tan ajenas

a mi obstinado afán

de trajinar la tierra y los libros.

Papá y yo ahora estamos en paz.

Me acerco a su tumba procelosa,

aspiro de una bocanada

el río caudaloso,

Santiago así llamado,

y algo en mí se encoge de alegría

con la camaradería que brilló antaño

en estos parajes

que él fatigó de sobra,

con sol, vientos o lluvia.

Este grumete que escribe

se entrevera con su genealogía,

y se reencuentra por fin en un río

con el destino

que tan celosamente

guardado lo tenía.

 

© Adrián Marcelo Ferrero

Poema de Patricia Coto

  

  Una vez vi un ciego cruzando

la avenida más rápida.

Quise gritar y las palabras eran

barro en mi boca.

No pude habar hasta que

un hombre lo llevó hasta el cordón.

 

Es devastador quedarse

con palabras como rocas

en todas las esquinas del cuerpo.

 

© Patricia Coto

Poema de Rubén Capodaqua

 

Busco entre lo dormido

Busco en el canto azul de la zarzamora

 

Busco

también en el silencio

la voz inmortal

                   de mi madre.

 

© Rubén Capodaqua

Poema de Pablo Duca

  

Una paloma cruza el cielo mojado

y un benteveo hace alarde de su garganta.

Un hornero sale a su rama balcón.

Nada tiene un porqué

hasta que llueve.

El agua crece

como crecen las enredaderas

que ahogan.

A veces es necesario

escuchar los golpecitos

de las gotas que caen

para escuchar una palabra..

El hornero se refresca y huye.

La lluvia va cediendo por la provincia

y va creciendo por la capital.

Nada tiene un porqué.

Nada

o casi nada

en un mundo donde los padres se mueren.

 

© Pablo Duca

Poema de Olga Liliana Reinoso

  

OBLIVIÓN

 

Antes de comenzar a recordarte

ya te olvido.

Todo lo olvido, todo.

El santo grial

los pliegues de la túnica.

Un ciclón,

un milagro.

Y el olvido, / feroz, / se bebe las cenizas.                                

 

© Olga Liliana Reinoso

Poema de Patricia Edith Graziadei

  

Se apagaron las flores

los ocres invadieron los huecos de mis tobillos.

Enhebré momentos,

la nostalgia paseó recuerdos.

Se opacaron las tardes,

hojarasca en mis huesos

otoña la angustia.

 

Un cuerno rojo asoma

camuflado entre bromelias.

El unicornio del bosque de niebla

cegado por el sol,

roza mis pies de viento.

 

Un rayo parte en dos mi desvelo.

Mi cuerpo huele a

frutas tropicales

lamidas en noches de pasión.

 

© Patricia Edith Graziadei

Poema de Fernando Raluy

 

Transacción

 

Son conocidos los ardides de la noche

cuando negocia sus deudas

 

la última propuesta que me hizo

fue compartirme su colección

de carcazas de escarabajos, erosionadas

por las traficantes que surcan el pasto

como hábiles fenicios

 

-Podrías engarzarlas en un poema y venderlo

como un collar, dijo

 

este es ahora el poema de los escarabajos,

un parque de pequeñas autopartes negras

valuado en pagarés y vales

intercambiables por horas de sueño.

 

© Fernando Raluy

Poema de Graciela Romero

  

Impase

 

Nadando en aguas desconocidas

principio uterino de la vida

un largo pasillo caótico recorrido por años

una y otro caminando en sentidos contrarios

mirándose como al pasar

chocando los cuerpos sin entramarse

diciendo con el brillo en los ojos

lo que de la garganta no sale

lo que la saliva no procesa

pero teje

para atraparnos en dos rincones opuestos

y mecernos en la tela de araña

presencia de un no estar en nosotros

presencia de un estar en soledad

nuevo sol de las edades

esperando no quedar pegado

producir la saliva suficiente para hacer el hilo

que nos desprenda de la tela

y nos meta en nuevos caos

para seguir viviendo.

 

© Graciela Romero