Los invito a leer en este sitio a aquellos poetas contemporáneos que por una u otra razón son admirados por mí... Todos los poemas aquí publicados tienen registro de autor y no pueden ser usados sin el consentimiento de los respectivos autores. LAS FOTOS USADAS SON EXTRAÍDAS EN SU MAYORÍA DE INTERNET, SI ALGUNA PERSONA PIENSA SE USO SU OBRA SIN AUTORIZACÍON ME AVISA Y RETIRO LA IMAGEN DE INMEDIATO. Un abrazo Gustavo Tisocco Instagram @gustavotisocco69
A veces, como el agua
con esa misma fuerza con esa misma suavidad
con esa misma impronta impredecible
se presentan las cosas en la vida
y también, como la vida, se van.
Lo que queda:
la ciudad extendida por lo dicho y no
dicho
la letra retenida
lo que vivido está.
© Silvina Vuckovic
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entrada de Gustavo Tisocco a las
13:57
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Cuando pregunté a las maestras por Comala,
lugar del que había escuchado en alguna
parte,
y me dijeron que aún no lo podía visitar,
me distancié de ellas,
(de las clases, de la escuela
de la rutina). Sin oírlas,
haciendo caso omiso a las objeciones,
leí el libro a los pocos días,
en un par de horas,
mezclado al murmullo, al correr de las
hojas,
a las sombras,
al eco en la voz de los muertos,
alejándome de la desidia, de la censura,
de lo imposible
;
la oquedad,
que encubría el polvo entre las casas,
la ausencia de árboles y pájaros inundaba
cada rincón,
dialogaba con todos y con nadie,
transformándome en Juan Preciado,
en Susana San Juan,
en fantasma
;
podía estar allá estando aquí,
como hacemos con los sueños
o los anhelos,
poseído por presencias que pululaban en las
calles,
reencontrándome con ellas en los patios,
en las casas,
en otros lugares,
mientras las historias iban y venían de un
tiempo a otro,
volvían sin retornar. Pasados los meses,
muchos días, algunos años,
de ir y regresar
sin querer volver,
seguía sumido en Comala,
en las voces en los nichos,
en la soledad de las cruces y
los mausoleos,
entre el murmullo de las fosas,
entre las hojas arrastradas por la ceniza,
en un astillero* , en un castillo** ,
junto al azor y el granito de un alcázar ***
;
donde Juan Preciado,
ahogado por el miedo,
penetraba en la oscuridad quedándose en
ella,
escuchando
el decir del polvo que golpeaba las tumbas,
el parloteo de los muertos,
sin dejar de perseguir a su padre,
en el eco, en las hojas, en el viento,
a Pedro Páramo
* El
astillero, Juan Carlos Onetti
** El
castillo, Franz Kafka
*** Terra Nostra, Carlos Fuentes.
© Álvaro Mata Guillé
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13:51
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Poesía
Es universo, naturaleza, símbolos
Porque la poesía es la forma del agua
La temperatura de las ilusiones
Es…
Un mundo de magias
Es…silencio eterno
UN murmullo
Es el grito que desgarra
Es amor, soledad, valentía cobardía
Pasado, presente, futuro
Es el hombre de noche, de día
La memoria, el olvido, la música
La vida que fue, y la que pudo ser.
La adivinanza de lo que no sabemos
Lo expresado en los silencios
Es un espejo que a veces engaña
Eso y mucho, mucho más, en palabras
compartidas.
© Anahí Duzevich Bezoz
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13:39
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Humedales
Era un arrozal la humedad,
un junco en la memoria de Bashõ.
Ahora es un animal rastrero,
se apiña en lo doméstico y
cíclica
lame la orilla de las cosas
dejándoles un surco
indolente
y engañoso
sin embargo
la creemos el mismo río que podíamos beber,
el mismo verde en que se posa,
el mismo fruto que la mano arranca,
que el bolsillo gasta,
que la boca muerde como si
el Capital pudiera
cuidar
todas las estaciones dormidas
bajo la cáscara del agua.
© Andrea Lípari
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13:33
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De las leyendas
De golpe y sin saber por qué el espejo le dice
a la reina
que ya no es la más bella del reino, que una
hermosa adolescente,
blanca como la nieve, adorable como la luz, le
ha quitado el privilegio.
En ella se despierta el odio, las ganas de
matarla, de envenenarla,
de desaparecerla.
Triunfa el bien, final feliz con príncipe,
castillos y anillos de oro.
La reina envejece entre cristales rotos y
diagnóstico de Alzheimer.
Blanca Nieves rodeada de hijos y de amor y de
fiestas.
Quién es ahora la más bella del reino,
pregunta, se pregunta.
Pero sabemos, todo lo que se consuma, se
consume .Mordemos la manzana,
corrompiendo el agua de los espejos del
paraíso.
© Elena Garritani
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13:25
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after ego
sin necesidad
de intercesores
guías espirituales
magos o mantras
esta tarde llegué
yo solito
al nirvana
uno es una bestia
que come achuras
y toma
vino en caja
pero de repente
ve que llueve y después
los pajaritos cantan
esas cosas terribles
y se le revuelve el alma
se le desparrama
en la calle
sólo resta
de cara al ocaso
cambiarle la yerba al mate
y dejarse arrastrar por imágenes
acordes facsimilares
de océanos
de estepas
de cielos
hasta donde alcance la vista
© Diego Rodríguez Reis
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13:20
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Circular memoria
Ese robusto y amplio abrigo
que nos intercepta y hace muro
que nos aleja y nos acerca
y nos devuelve al útero
para salir como el ave fénix
emplumadas en palabra y arte
en la circular memoria que traza surcos
y renueva la tierra y los poros
de toda mujer que ha sufrido
y se resguarda detrás de un tapiz
de algodón o muselina
que a veces, solo a veces la abriga
la mayoría de las veces la destapa.
© Mirian Rosana Farías
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13:15
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Ando recogiendo de a una las lágrimas del
cielo
de a una en mis manos se deshacen
de a una intento contarlas y se me escapan los
números
de a una las lágrimas rompen
y no sé por qué cuento
las hojas
las baldosas
los pájaros
los alambres
las tumbas
los cartones de cigarrillos vacíos
y no sé por qué
este afán de contar los arbolitos de Navidad
encendidos
cuento y vuelvo al comienzo
una por una las cuentas de un collar de una
pulsera
cuento de a uno de a dos y recomienzo cuando
pierdo la cuenta
tantas luces acá arriba tantas baldosas acá
abajo
tantos autos blancos tantos autos rojos
de una en una cuento las páginas de un
cuaderno
las que están escritas las que están en blanco
cuento
y no sé por qué
este empeño en numerar las lágrimas
las estrellas más grandes
las más pequeñas
las que no se ven aún con lentes de aumento
no pienso
no escribo
cuento
y vuelvo a contar de a una de a dos de a mil
las perlas
las gotas
la lágrimas de este Universo
© Norma Starke
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13:09
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Hipótesis del sueño
Aconteció que cuando él hubo acabado de
hablar con Saúl, el alma de Jonatán quedo ligada con la de David, y lo amó
Jonatán como a sí mismo.
―1 Samuel, 18:1
¡Oh, si él me besara con besos de su boca!
Porque mejores son tus amores que el vino.
―Cantar de los cantares, 1:2
Sin
embargo, nunca di cuenta cabal de tu total entrega. Después de todo fui yo
quien buscó tu olor a musgo hasta encontrarte distraído junto al bar en las
luces opalinas de la tarde. Estabas rodeado de turiferarios que me impedían
acercarme; nuestros ojos se cruzaron con paciencia. Al inclinarme percibí los
vellos de trigo que formaban abesanas en tu nuca, sentí la marejada de tu
aliento, presentí una entrega. Nuestros labios nos mostraron el camino.
Una ruptura reciente me había vuelto vulnerable. Codiciaba tus besos,
anhelaba tu cuerpo joven de caña dulce, aspiraba la fascinante sorrostrada de
tu ingenua labia. Abandoné todo por tus labios. Con la resolana del verano
golpeando las paredes, mordisqueé tus botones hasta arrancarlos y te encontré,
sólido y perfecto, en el sudor alicorado de tus muslos, en la transpiración
interna de tu ombligo: nos incorporamos en medio de las sábanas con los embates
tercos de una lujuria postergada, irguiéndonos en el ombú de aquella tarde
irremediable.
La costumbre nos vuelve deleznables. Adocenado y pusilánime, prefiriendo
lo seguro ante el azar de lo sublime, regresé al sendero tortuoso pero
conocido, a la artritis complaciente del olvido.
Todo me ofreciste y, sin embargo, preferí los requilorios de una alianza
insulsa. Un día codicié los besos de tu boca. Ya no existes. Vives en la
hipótesis del sueño.
A Magdalena Araque
© Miguel Falquez-Certain
Etiquetas: Miguel Falquez-Certain
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15:22
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La bocina de los autos
desde la escarpada pupila
de la lluvia
profana la mañana
y orilla con cautela
las sienes del otoño.
Y pienso en la mujer que se moja
cruzando la calle
humedecida, fría, sola
rota de tristezas
sin paraguas, sin alma
indiferente.
Un imperceptible soplo
nos cruza la mirada
ambas lluviosas
nubladas, solas
las dos, palomas.
© Marta Elena Guzmán
Etiquetas: Marta Elena Guzmán
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15:14
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LA CASA DE NORIEGA
Es la palta madura de aquellos veranos, la
que recuerdo ahora, esa que mi madre abrazaba en la cocina de “La casa de
Noriega”. Yo veía en esa palta todo el rumor silvestre en colores. Con el dulce
sabor de mi tostada blanca y un tazón gigante de café con leche.
Era niño y todo me parecía tener olor a
temprano, como si las cosas salieran todas juntas con el sol de la mañana. Una
vez le pregunté a mi madre: ¿Por qué guardas esos carozos, mama?, mi madre,
seguramente tejiendo algo en su mano, me respondió: lo que sale de adentro
siempre se guarda. Y un día, sin darme cuenta, cuando menos lo esperaba, y la
tierra roja del fondo
de “La casa de Noriega” estaba húmeda a
borbotones, mi madre me agarró de la mano y me pidió que la acompañara a ver
las plantas. Vení hijo, tomá. Y me entregó dos pelotas marrones con algunas
hojitas que le salían de las puntas. Enseguida entendí que eran los corazones
de aquellas paltas de mi tostada blanca.
Hicimos juntos algunos agujeros en la tierra roja y dejamos ahí los corazones. Mi madre los cubrió de tierra y yo les ofrecí un poco de agua. Finalmente, ambos aplastamos los agujeros y pusimos unas piedritas alrededor para identificar el lugar. ¿Cuánto tardan en crecer?, pregunté ansioso. Mi madre, con una sonrisa, me miró de cerca y me abrazó, al soltarme dijo:los veranos siempre son cortos, hijo, pero el próximo siempre llega.Y volvimos juntos a la casa.
© Nahuel Barrios
Etiquetas: Nahuel Barrios
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15:09
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otra casa: La Pampita
el óxido desdibujó la cerradura
entro ciega a la casa
sol intruso del silencio
los rayos iluminan
por los postigos
bailotean el polvo
abro las ventanas
la soledad golpea
rezonga el piso
los ratones corren al nido
todo
ha dejado de ser
la bomba en silencio
no gotea
el perfume
emana rancio
la foto del abuelo
testigo
sobre la cómoda
en pliegues del corazón
escondo recuerdos
soy ladrona huyo
por la puerta del fondo
© Cristina Briante
Etiquetas: María Cristina Briante
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14:58
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Conspiración de Hermes
Por reacción mi ser ha sufrido durante larga agonía
S. Mallarme
Tormenta de cifras
se deslizan sobre mi
ciñen acosan
destrozan
soy tercio de la
especie
me desalimento
entre la cuarta parte de la población
ubico entre cartones conservados en tarjetas
con 19 espacios
miles de dígitos
acompañan
en la relatividad
podría ser 10
destino cero a mi
conciencia
los sentidos se
opacan frente a la quinta falange
mis dobles entre
anotaciones y cuestionarios de estadísticas
el cansancio me
corroe desde la sexta parte de mi cuerda vital
un descontrol gobierna
la octava parte de mis cabales
la asfixia hunde mi garganta - puño múltiple de los algoritmos
tengo visiones
apocalípticas entre séptimas partes del huso horario
gobierno
vocabulario
vigésimos octavos
trozos de la telaraña verbal
navego entre
docenas de mitos de trigésima esencia
converjo entre
miles de restos en el calcio
células
principios
beber sed de
pócimas inmortales
en cantidades
leves
microbios centimetrados suicidan
mi plasma
átomos fragmentados
copulan
fijando el ancora
infinito
mi yo
patria de mis
lares
© Gladys Cepeda
Etiquetas: Gladys Cepeda
entrada de Gustavo Tisocco a las
14:49
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LEJOS
a 1180 km de aquí
me aguarda una casa
que todavía huele a las comidas de mi madre
una laguna que proyecta su imagen a caballo
la incursión a las islas y los bancos de
arena
la maravilla de los atardeceres
la fuente de la que mana el agua con que
riego
las palabras que escribo
alucino el perfume de las mandarinas
el aleteo de los colibríes
el sol en la copa del yvyrá-pytá
el laberinto de los camalotes
las fuentes y las flores de irupé
el aroma de las frutas del yatay
el vuelo de las garzas reales
la lluvia con olor a tortas fritas
la voz que me nombra con dulzura
el canto de las chicharras y los pájaros
un chamamé que aletea en el aire
un sapukái que parte en dos la noche
una mujer que canta en guaraní
desde lejos escucho
las voces de mi tierra
y mi piel reproduce
las caricias del río
a veces me detienen
los caminos vallados
y de nada me sirven
mis alas si no llego
hasta el lugar que sueño
una ciudad recostada en el río
una plaza y un ficus centenario
una casa sencilla
la sombra de una parra:
a 1180 km de aquí
© Rubén Sebastián Melero
Etiquetas: Rubén Sebastián Melero
entrada de Gustavo Tisocco a las
14:44
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la cortina vuela
a latigazos
cómo la lengua de una serpiente
bífida y veloz
afuera
un auto de policía
bolsas de nylon
que arrastra el viento
un pájaro negro que no vuela
cae
y yo
solo
una blusita
© Marcela Meroni
Etiquetas: Marcela Meroni
entrada de Gustavo Tisocco a las
14:39
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