Poema de Fabián Leppez

• LA POLENTA •

La polenta hierve hecha grumos.

Salpica una gota y quema

mi mano que revuelve.

Las cebollas y tomates a un costado

me humanizan.

En un minuto, uno ni alcanza a procesar si

tiene hambre y la polenta ya está lista.

Ahora me siento a comer con esos soldados

acuartelados que si se negaban a morder,

les pegaban un cachetazo y los mandaban

a limpiar el baño.

Ahora me siento con esos niños que,

sin soplar, se queman la boca en el comedor

barrial mientras la vecina militante los

acomoda en la silla con los pies colgando

y les enseña a agarrar el tenedor.

Ahora me siento frente a la tele como ese

niño que no sabe agarrar el tenedor y

se llena la boca atolondrado.

Ahora dejo escurrir la polenta en mi boca

como ese soldado que en silencio come

lo que hay y piensa en el final.

Ahora me envuelvo en el pijama a lunares

de un cielo confuso y siento en

la boca pastosa, el dolor del maíz.

El dolor de las cosas sin nombre/

Como esa angustia que cuelga en la

olla grande cada vez que el horario se acerca

y nos ponemos a batir el alimento más barato,

el que está listo en dos minutos,

en los que ni llegamos a procesar

cuánta hambre hay en el mundo.

© Fabián Leppez