Javier Saleh recuerda a Luis Luchi

Todo a veinte, años después

(Poema muy largo)

El barrio aquí

igual

y nada

una verja

la primera vez que toqué metal

la flor fuera del alcance.

Sic

Lo dicho dicho está,

inútil será borrarlo,

ése es mi deseo;

me siento caer y es cierto

y medio fanfarrón elijo el lugar.

El cansancio es dueño de mi cuerpo

y yo alegre escribo versitos de mi cansancio

tal cual soy excepto las hipocresías habituales.

No limpiaré nada,

dejaré a la lluvia generosa interpretarme.

De un montón de errores creció una montaña

y sentado en la cúspide

esperaba el crepúsculo.

Faltaba lo principal,

No aprovechar la oportunidad de las ocasiones

para mejorarme.

No fuí pastor ni oveja

única posibilidad para un desarmado

y encima este maquinaje se me va de los dedos

con que acaricio.

© Luis Luchi

¨Lo único que espero de la poesía 

es una dentadura postiza 

y unos anteojos de descanso” 

CAMILO MORAL 

 Manto negro 

“Elijo escribir que respirar, 

o hacer buceo ” 

MATEO GALÍPOLI 

Ídem al anterior8 

(Poema que no necesita un libro de poemas) 

Si no se escribe con dedos en los dedos 

con lo más árbol filmado de cerca 

con lo detrás del párpado 

su caos tallado a yo 

con lo mono nuestro de cada día 

con fuera de la arena 

el grano de arena 

con para siempre esa espalda yéndose 

el eje no será nunca el alrededor del péndulo 

porque los muertos votan 

y sólo cuando dejo de escribir 

están ahí las calles empedradas 

el ruido del sol con su caída 

se escribe (el impersonal siempre hebra el yo) 

con el cadáver de la poesía 

pero la poesía no es siempre 

Dios bien fotogénico 

parecerse al clavo solo en la pared 

(que sostiene la falta de aire) 

también es la humillación 

de una oscuridad vacía 

el olor a semen del silencio 

su llevarse la contra 

escribir es el mar amarrado a una isla 

es hundir las manos en el papel 

y buscar en la hoja en blanco 

como si bajo la pluma hubiera 

una mujer que no nos ama o un hombre 

o una roca pintada de payaso 

escribo sobre un país que no es mío 

donde no vuelve a crecer el pasto 

donde las  pibitas que se cojía Mao 

siguen pidiendo por favor 

y el cadáver de Moreno 

sigue cayendo al mar 

envuelto en una bandera inglesa. 

Si, ya sé, poesía pobre hubo siempre 

es que me están creciendo los ojos 

de tanto escribir 

y por más que haga miles de dedos 

no alcanzando, 

el silencio ocupa más espacio 

el silencio con su puño en alto. 

Se escribe para retirar el simulacro de los ojos 

con ojos incluidos 

porque si el oficio de perder 

no fuera un estacionamiento de poemas 

si el veredicto del tiempo 

no entrase por otra cerradura 

si enumerar la soledad 

no fuese lo contrario de estar solo 

como una nueva geografía 

mejor ser un monumento saludando 

mejor una nube a mano o una pared para mirar

mejor la nada 

mejor el silencio a todo volumen. 

La lluvia 

se multiplica 

cuando deja de llover 

pero nadie 

nadie puede decir demasiado silencio 

y yo tampoco, 

todavía no.

© Javier Saleh