Irene Scalabrelli recuerda a Glauce Baldovin

No eligió el silencio.

Quizás desde niña alguien la fue empujando.

Alguien que dijo no te tires al suelo no saltes a la soga

                                     No toques ese gato.

Alguien que hablaba mucho. Que no escuchaba

¿Quién sabe?

Sólo ella lo sabe. O no lo sabe.

Y deambula por los puentes

Se para en las estaciones a ver pasar los trenes

Traza espirales en el aire.

Nadie conoce el fondo de sus ojos. Ni su espejo.

María ha pasado las manos por él y lo ha dejado ciego.

© Glauce Baldovin

Dicen los registros notariales

que mi abuela nació

en la mitad exacta del río

sobre una isla de piedras y arena

en la que su madre se detuvo a parirla

una siesta de junio

al sol.

Los pueblos que bordeaban el río

se apuraron a dejar constancia

de su nacimiento

y ella creció orgullosa

de su doble pertenencia ciudadana.

Yo vengo renaciendo

en tantos sitios

que se me hace difícil

reconocer las marcas

el sentido de raíz en los abrazos

esa luz en otros ojos que me espejan

la misma lluvia mojándome la cara.

Busco las palabras que lo expliquen

aunque no pueda decirlo,

todo parece lo mismo

pero adentro de la sangre

hay un río y dos pueblos,

y mi abuela, y yo

que voy.

© Irene Scalabrelli