Celina Feuerstein recuerda a Mark Strand

  

EN CELEBRACIÓN

Estás sentado en una silla, nada te toca, sientes 

cómo se vuelve el viejo un ser más viejo, imaginas 

sólo la paciencia del agua, el fastidio de la piedra. 

Piensas que el silencio es la página de más, 

piensas que nada es bueno, ni malo, ni siquiera 

la sombra que invade la casa mientras tú miras, sentado, 

cómo la invade. Otras veces la has visto. Tus amigos 

pasan tras la ventana, en sus rostros la marca de la pena. 

Quisieras saludarlos pero no puedes ni alzar la mano. 

Estás sentado en una silla. Te vuelves hacia la yerbamora 

que extiende sobre la casa su red ponzoñosa. 

Pruebas la miel de la ausencia. Es lo mismo. 

Dondequiera que estés, es lo mismo que se pudra 

la voz antes que el cuerpo o que se pudra el cuerpo 

antes que la voz. Sabes que el deseo lleva a la pena, 

la pena a la consumación, la consumación 

al vacío. Sabes que esto es diferente, esto 

es la celebración, la única celebración, 

sabes que si te das entero a la nada 

habrás sanado. Sabes que hay alegría en sentir 

cómo tus pulmones preparan su futuro de ceniza, 

y así esperas, miras y esperas: el polvo se establece. 

Rondan la sombra las horas milagrosas de la infancia.

  

© Mark Strand

(Traducción: Octavio Paz)

respira y el aire va acariciando

el interior de su cuerpo

no sabe que cruzando la calle

respira un perro

respira un árbol

nadie sabe esas cosas

en el calor

de un 1 de enero al mediodía

la ciudad se quedó muda

y ausente

suspendida en ese extrañamiento

de años que se van o años que llegan

¿se van adónde?

¿llegan los años

como si fueran pajaritos

atravesando la espesura?

respira y no sabe

no es necesario saber

el poco de viento

las flores violetas

el fruto caído

de una rama

© Celina Feuerstein