Poema de Alicia Cora Fernández

SAETA AL POETA 

…pero que todos sepan que no he muerto;

que hay un establo de oro en mis labios;

que soy el pequeño amigo del viento Oeste;

que soy la sombra inmensa de mis lágrimas…

FEDERICO GARCÍA LORCA

Flamenco sobre la luna. 

Manos crispadas en queja infinita. 

La voz del Cante Jondo suena más que nunca a llanto. 

Rostro enjuto y gris de dolor. 

El cuerpo arqueado en reverencia póstuma 

señala en Granada el lugar. 

Ya no hay Bodas, sólo se confirma la sangre. 

La casa de Bernarda Alba está cargada de silencio 

y tiene siete candados en su puerta. 

Perdió su rebeldía y está llorando La zapatera prodigiosa 

y Doña Rosita siente que esta vez su soledad es definitiva. 

Queda sobre la Yerma tierra española 

dibujado en una Barraca 

algo que no pudieron borrar las balas: 

el eterno rastro de su hijo Federico. 

© ALICIA CORA FERNÁNDEZ

Imagen enviada por la autora